A DEMOCRACIA ... UMA MERDA! Um bafo frio de noite, escurido vindo, progressiva, luzes ainda no acesas, penumbra.

O ar a envolve em arrepios de friagem e volpia. Gente no ponto de nibus, um garoto vai-e-vem nervoso, esperando, como todos os demais, que controlam a impacincia que o menino no esconde. Deixara o cozinho doente por esse compromisso, imagem dele choroso com o termmetro na boca, culpa jorrando aos borbotes. Sua boca sem batom rachando no vento, mochila nas costas, sem os livros que tivera o cuidado de deixar sobre a mesa. Pesquisas e interesses todos voltados para o estudo. Estranho, este semestre no vimos Clarice... Ouve um uivo, um choro, chamado. Quilmetros de distncia, imaginao minha, resolve ignorar. O veculo, vruuum, vem acelerado, freia de chofre. Ela entra primeiro, atropeladamente. Senta, roeria as unhas, no fosse o esmalte..Azul cobalto, brilhante. Acelera, seguindo caminho, roncando a barriga vazia. Vai, motorista! V as horas no relgio, entroncamento da Torres, quase no viaduto. O trfego, moscas no mel, intensificando-se. Fecha-se qual punho, o ritmo diminui. S pode ser busum...Isso era msica ou o qu??? Pernas que voam, o ar s retarda! Passo, passo, passo no petit pave. Atraso. Minutos voam como se fugissem, enquanto a moa corre. Rumo Biblioteca. Pruma palestra. Espero que seja boa. A rampa t mais comprida ou sou eu? Morosidade pra guardarem seus pertences, a escada que se encomprida como que em devaneio, alongando o caminho. Degraus de mais de metro e meio, esticando-se. Segundo andar, cad o auditrio? Pouco mais direita, a porta, correndo ela entra. Um saloon, as portas batem, opa, filme errado. De volta ao auditrio. Um homem cruza sua frente, rpido, colado demais. Impresso minha, ou narizes roaram? Nada de lbios, somente um quase embate, esbarro. De narizes??? Um gosto de quase beijo no ar, deixe estar. A voz nem bem soa pelo corredor, quando ela chega, meio que parece esponjosa. difusa, velha e... fanha? Sim, minha querida, o palestrante realmente o que parece, fanho. No duro? Minutos que duram horas, at que ela entenda slabas esparsas, formando palavras, quase frases. Esponjas de som se infestam nos ouvidos, obstruindo os pensamentos. Gente, tambm esparsa, pelas cadeiras. Feito serpente, em curva pelo lado direito da sala. E voltando pela esquerda, sinuosa presena. Estudantes, no da facul, moas jovens, senhores quarentes, adolescentes. De onde surgiram tantos, que nunca os vi? Um ar de conservadorismo, atemporal, parado no tempo. Congelados os personagens integrantes daquela platia, como parte do cenrio. Ela, sem querer, espera ver anes e corcundas entre os presentes. Como que em um sonho surrealista, filme de Hitchcock, imagens de Dal. Depois do fanho... Fotos e textos projetam-se em segundos, mudam, desaparecem sem poder ser lidos. Carter hipntico de Laranja Mecnica. Flashes de Clarice, chocando-se com seus textos e declaraes! Pinturas entre eles, apartando a briga. Ela, Clarice na foto, beija um texto

que passa ligeiro! Sorri, meio que sem peito, parece se desculpar. Aos amigos, tudo se perdoa! O fanho se interrompe, uma pergunta. Outra voz, anasalada, toma seu lugar no ambiente. Zumbe e geme sua pergunta. O fanho ouve, pensa e no responde. Diz outras coisas quase sem sentido. Ela acha esquisito tudo aquilo, mas parece ser a nica. Todos os outros, srios, miram com ateno o homem ele conheceu Clarice. Retratou-a em um conto. maior que todos ns! Ela discorda, ou nem sabe, tenta entender, enfim consegue, partes de discurso, vises de mulher depressiva; me e esposa; sotaque nordestino, lngua presa (e ele que me vem com essa?!); viajou o mundo todo com o marido diplomata; bebia, tomava remdios pra depresso (bem vinda ao clube...); mas no os dois juntos! Fumou sim...mas no tragou. Escrevia entre uma crise e outra, tinha um filho enfermo ou algo assim. Amava a vida, tinha horror de Virginia Woolf, que se matara. E nada de obra. Uma outra voz fala, pergunta, argumenta. A moa reconhece a voz, mas como se estivesse no corpo errado, pois no reconhece o corpo que a comporta. O rosto at que se assemelha, mas o resto... Fica confusa, quase nem ouve a pergunta. Os olhos da moa se dilatam, querendo ver melhor. Pra qu estes olhos to grandes, vov? So pra te ver melhor, minha netinha. Agora, consegue. Reconhece, ou talvez no, no tem certeza, olha de novo. uma senhora, levanta-se e pergunta sobre o fluxo de conscincia. Clarice famosa por isso. Enfim algo que a interessa.Mas ele, o palestrante, no sabe o que , ou no ouve direito. meio surdo, alm de meio cego, usa lentes grossas... Fala, passional: Clarice foi a melhor escritora que existiu, no existiu outra. mais f que outra coisa. S ela e Guimares Rosa produziram uma linguagem realmente pessoal. e Machado, onde fica? Ele tem a seu favor o fato de t-la conhecido, entrevistado at. Fanho daquele jeito? Olha pra dentro de si mesmo, cismado, lembrando-se. Dela, de Clarice. Diz que ela tinha a lngua presa, como se no se apercebesse do prprio telhado de vidro. Ela faz uma imagem mental da cena, ele fanho, ela com a lngua presa, a entrevista deve ter sido um marco! O rosto da escritora olha de vis, projetado enorme na parede fronteira. Olha por detrs do palestrante, enigmtica. Bela, sem dvida! Teria 86 anos agora... O que acharia de ser apropriada assim, continua a moa a refletir. Enfim, era um amigo... Nenhum ano. Nada de corcunda. Pena, at que seria interessante. O celular dela quer se manifestar, mas ela no deixa. Nada disso, grilo falante. Abaixara o volume, ele est em silncio, s vibrando no bolso da cala prximo ao joelho, enquanto algum tenta ligar. Quem? Outra hora, ela ficar sabendo. Ser algo sobre meu cachorro?Ou pai e me, famlia: famlia, av, av, sobrinho... No tem namorado, quem seja no importa! Voltemos ao fanho e s suas histrias sobre a mulher-comum que era a escritora. Perguntas chegam, flechas pontiagudas, ele se esquiva e consegue evit-las. Diz na tangente o que lhe convm ou do que se recorda de seu convvio.

Clarice se queima nas mos em um incndio e tem cicatrizes feias, fez plsticas logo em seguida, mesmo assim o encontra pra entrevista. O filho mais velho, com problemas emocionais, mora com ela. Depois, foi morar com o pai, no Uruguai. Plsticas... ela pensa nas atrizes que esticam a cara ano a ano. No o caso, porm. Todos contentes na audincia. Sorrisos desenhados, parados nas caras. Saber da intimidade de uma pessoa famosa sempre excita. Verso falada da revista Contigo. Ou Caras. Perguntas espordicas, ignoradas pela surdez. Uma delas se destaca, sem passar despercebida. Homem com cara de comediante italiano, aquele que ganhou o Oscar, sabe, diz querer ser escritor, e pergunta algo. - Escrever um impulso que no pode ser contido. Se fosse por dinheiro, ningum mais escreveria. responde, bombstico. Nisso, concordamos. Palavras finais de despedida, voz fanha embargada. Snif, snif, a sonoplastia quase se faz ouvir. Aplausos bem fortes. Ela bate uma mo na outra e ouve clap, clap,clap, sem entusiasmo. A unanimidade burra; esta massa, hipcrita. Sai apressada, ainda fala com uma conhecida, quem diria, voc aqui, que bom te ver, at mais. V o livro do palestrante exposto, capa demode anos setenta, cores amarelo e azul, sendo vendido na sada. Livro de autor, logo se v. O tal conto... maus escritores arrasam at com os melhores temas, melhor deixe! Desce as escadas sem sentir que corre. Foge pra longe do fanho, da vida pregressa da pobre Clarice. Devassada na intimidade, sem muita vergonha, tantos detalhes. Os passos ecoam no piso de pedra, caladas imensas da XV noite. Boutiques, futilidades, vontade de parar e ver as vitrines. Luzes por tudo, como queria um certo Greca. Outro nibus, ela nem viu o caminho passar. Ou quem passou foi ela, sei l? Pedintes e ambulantes, imploram ou vendem, querendo reais. A fila retinha, imvel espera. Dois assaltos essa semana neste ponto, dois naquele outro. O cara do Erasto teve uma arma bem no meio da cara. Sorte que o bandido no atirou! a voz do motorista, sem ser ouvida pela moa, que repensa a palestra. As biografias de Clarice que foram citadas, nada de estudos literrios, talvez o fanho nem saiba bem o que venha a ser isso. Mora em Santos, ainda bem, mais outra dessas, no to cedo... A Biblioteca pblica e, como diz o nome, um espao aberto, democrtico. At demais, qualquer um chega e d seu recado, palestra, exposio. Tipo velho oeste, terra de ningum, terra sem lei. Tiro pra tudo que lado. , a democracia mesmo... uma merda!