Hora de regreso a casa. En mi camino una presencia en las esquinas se esconde. Es un olor que me llama. El viento amable y apacible me entrega sus historias. La tarde al caer, revive las insonoras voces que conducen mi caminar. Se destapan las luces pendulares de los automviles y persiguen mis pasos. Estas luces al dibujar mi silueta gritan D-E-T-E-N-T-E Una imagen me reconforta luego de la parlisis del inesperado impacto. All est, es Italo quien espera a que yo aterrice en sus brazos extendidos. Tiene un regalo para m. Se trata de un cofre. Es tuyo, Violeta, dice mi abuelo. Con emocin descubro su contenido, con ilusin reconstruyo los recuerdos con los fragmentos de sus historias. Haba olvidado que abrir este cofre es disipar con sus destellos el velo de mis ojos. Me dedico a liberar los aromas que los viajes impregnan y me deleito con su revoloteo de fragancias. Dejo que me embargue la emocin de la libertad confundida con la incertidumbre de lo desconocido. Dejo que me conmueva la mezcla entre la esencia del resplandor de los amaneceres con la luz profunda del reflejo de la noche. Este cofre sigue siendo la habitacin de mi imaginacin. Desde pequea me dediqu a capturar palabras y a recoger fragmentos de la realidad para incrustarlos en sus pequeos muros. Atrapaba las miradas llenas de ilusin, correteaba a las sonrisas y cazaba el aroma de la alegra. Con trozos de calles, retazos de bosques e hilos de ros construa diminutas ciudades. Es as como esta fbrica no paraba de producir ficciones. Los edificios se convertan en lbumes en los que cuadro a cuadro se lean las historias de sus vidas. Las ventanas con las siluetas de sus habitantes impresas por la luz encendida, eran los fotogramas que armaban las secuencias de mis cuentos. Las calles se convertan en cintas de una pelcula que haca rodar sin fin. A cada paso el ruido del trfico se atenuaba, con cada sonrisa las esquinas se suavizaban, con cada mirada las calles se ampliaban. As caminaba la ciudad para vivir mis cuentos. Guard gota a gota los destellos de mi inocencia. Su luz an pervive. Ahora me dedico a guardar las hojas en las que he escrito mi historia, las fotografas de mis pensamientos y los aromas de mis sentimientos. Afuera hace tanto viento que temo se dispersen. Antes de abrir los ojos tengo la sensacin de estar en casa. Abro la puerta, ese aroma que desde haca rato me envuelve y no me deja caer, ahora se esconde en los rincones. Esta casa es tan amplia que no alcanzo a recorrer todas sus habitaciones. Una rfaga tenue despeja las calles y se cuela entre las rendijas para levantar el polvo que esconde los recuerdos. Esta casa habita el mundo porque en ella no cabe el olvido infinito. Hay una puerta frente a m. Es mi habitacin. Me acerco a ella, con mi mano intento tocar la suya y en un instante una luz desintegradora lo desvanece todo. Una voz cercana me pregunta: recobr el sentido? Y yo pienso que recobr el sueo. La confusin de tardar tanto tiempo en despertar revive ese sabor de boca de que he sido yo quien he fabricado la casa de mi memoria. S, una nia sola correr por sus pasillos. S, una nia buscaba acurrucarse entre rincones para coleccionar historias. Es por eso que una vez ms siento el impulso de regresar al hogar de mis recuerdos y abro mi cofre. Al abrirlo, encuentro papeles pintados con la tinta desvanecida por el correr de los das que dibuja un mapa que me traslada a casa. Cada carta abre la puerta al hogar que cobra vida en mi mente, es mi hogar que se reconstruye con sus palabras. Me introduzco en l y siento que los rboles me invitan con su danza tranquila a descansar y su respiro mece mis sentidos. Empiezo a soar y me dejo llevar por los clidos perfumes que me adormecen. Sola ser un jardn interior cargado de florecientes aromas y que muchos aos atrs rebosaba vida. En un rincn una bella mujer se dedica a pasar sus ratos libres sumergida en la voz que su piano emite. Ella es Amela quien con una sublime presencia, da vida a las enredaderas y flores, en un patio empapelado de ptalos de matices naranja y orlas de frutos color magenta. Sus pies caminan sobre tapices de hojas de arce, la rodean perfumes del cerezo encapsulados en finas esporas flotantes, y un sonoro eco lejano transmite a todo lo viviente sus delicadas melodas. Su patio, era como habitar el entresueo clido y brumoso, cubierto por un invisible manto mbar. El aire dejaba un dbil rastro con el tintineo de campanas que se combina con los reflejos cobrizos del metal que enmarca los ventanales, la madera de los troncos arbreos se desliza hasta tomar la forma de una baranda nudosa color miel que acompaa el recorrido de quien visite este patio, y los setos robustos bordean los lmites con el cielo y resguardan durante todo el ao un eco infinito de abril. Para Amela los lugares eran bosques de melodas. Por eso custodiaba su casa como un santuario. El ms sagrado de sus tesoros era el cielo que se asomaba en su patio. Intentando escuchar la msica que enciende a las estrellas ella ha quedado cristalizada eternamente por los rayos sepia de un sol que palidece y petrifica con su ltimo y potente resplandor. Y los rayos del atardecer se dejan absorber por la noche que comienza. Ya densas nubes se aproximan opacando las figuras del paisaje y navegan rpidamente a causa de las rfagas de viento que calcinan las calles. Afuera, la luz de los faroles sumerge a los habitantes en una luz lquida por el efecto de una envolvente niebla. Quienes se dejan rodear por ella sienten que sus pensamientos se dispersan y sus recuerdos se disipan por los aires muertos. La ciudad, inmensa devora a sus habitantes en estrechas avenidas que no permiten el paso a quien carga amplios anhelos. Con su polvo txico envenena los perfumes y con su afn avasallador disuelve el encanto de escuchar los rincones. Quienes miran atrs ven slo la densa oscuridad deslizarse filosa entre esquinas, que agazapada se arrastra. Ahora correr slo es un vano intento. A cada paso una mina se activa, la tierra retumba y las calles desaparecen. A cada paso descienden luminosos rayos que rompen todo. El destello de su luz ciega en absoluto todos los sentidos. La silueta de un hombre se interpone. Deja la ciudad abandonada en el umbral, el cual separa las calles con el resto de la casa. Amela recibe a su hermano con un abrazo. Italo contiene su fatiga y se recupera del afanoso escape. Su dificultosa respiracin revela una presin angustiosa sobre sus pulmones. Su sudor parecen manchas que colonizan los muros. Un agua que discurre entre grietas dibuja la senda de un ro. La ciudad, ante los ojos de todos ha dejado de existir. Italo no entiende de qu formas los sueos se anticipan a la realidad ni la manera en que ambos se entremezclan, pero la mente encuentra la forma de construir puentes a ese cuarto oscuro, donde habita el subconsciente. Italo baja al stano donde permanece escondido un caminante que cree pasar desapercibido. Intenta conversar con el paseante que deambulaba desde hace tiempo y que se ha refugiado en su mente. La nica respuesta que consigue es: Existe una salida. Luego de haber escuchado a la ciudad despus de la ciudad, Italo cree en la energa contenida en el sonido y las palabras. Con una voz profunda exhala una potente frase, una chispa inicia, algo cambia, una luz se proyecta y esta habitacin que alcanz su mxima cumbre luminosa ahora se encuentra invadida por una total oscuridad. Los espacios en los que se desenvuelven mis sueos son descoloridos. Mis pensamientos se expanden en ondas creadas por aguas de seda negra, interrumpidas de vez en cuando por un susurro que me atraviesa de lado a lado. Su voz sisea, grita un disparo de luz. Como el flash de una cmara una imagen irreal queda revelada en mi retina. Es la imagen de algo que no recuerdo haber visto. Todo esto es tan real. Despierto. Es mi ltimo respiro, an quiero creer que esta casa y la ciudad que la contiene estn vivas.