Biografa III

Adentro arrecia con supremaca

la lluvia, el cntaro se llena y se vaca
sobe las pocas cosas que quedan
sobre todo sobre esa foto gris, acantilado
de la vida de antes, lo que soy y no entiendo
mi abuelo en traje sastre y blanco, cual palomo,
mi madre cuando tena la edad de las conquistas
y yo que todava no era una idea siquiera
la pienso centelleante acantilado de lo que soy
un hombre alejado, consiente de la finitud de lo que tengo.
Dnde quedan las armas, el humor del bu!uelo,
el peque!o, acongojado escr"pulo que tengo en el bolsillo
si soy quien soy, es por esa foto. #i en verdad soy
un hombre de verso redoblado
en la orilla de la orilla
en la otra orilla, cmo anunciar p"blicamente
que mi linaje se firm en la celosa de ese antiguo ritual
en que las ni!as se convertan en mujeres con un vestido rosa
me veo en el espejo y oigo
mis ojos de murci$lago estropeado
arrugado, consumido en el reflejo. %iejo &arciso
presto a la naftalina, al trapo
cmodo, rimbombante y erudito
de la modernidad ms aplastante. #oy sin saberlo
mi madre. #in pensarlo, mi abuelo. #in entender para nada
el fruto de la miel sobre el nopal, voy ciego
a tientas buscndome un nombre que ya no sea
el de la absurda oscuridad, hoy soy prolijo
de andadas, correras, de un vals casi licntropo
una soga corredi'a. (n olor, un contorno del enga!o.
)os$ *amn +rti'