Anonimato 1, octubre de 2013

Qu es AnonimAto?
AnonimAto somos un grupo de
amigos, afincados en Sevilla,
con una verdadera pasin por la
poesa. Nos conocimos a propsito de un ciclo de recitales, organizado por la Seccin Juvenil
de la PLACA (Plataforma de
Artistas Chilango Andaluces).
La mayora estudiamos Filologa Hispnica en la Universidad de Sevilla. Aunque contamos con la participacin de estudiantes de Filosofa, Historia
del Arte, Lengua y Literatura
Espaolas, Medicina y Periodismo. Completan el plantel una
artista plstica y un informtico.
Quines somos?
Coordinadores:
Daniel Martnez Romero
Joselito Ramone
Colaboradores:
Pablo Alonso
Manuel Anarte
Dafne Benjumea Rodrguez
Elena Berrocal Luna
Sara Gonzlez ngel
Gonzalo Lcela
Patricia Luque Herrera

Nuestra intencin es poner

en pie el sueo de Juan Ramn
Jimnez de editar una revista
llamada AnonimAto, que publicase poemas, no poetas; textos, no firmas. Ya que la
literatura es colectiva, proponemos una poesa annima. A
esto tiende nuestra revista
En conclusin, AnonimAto
es un homenaje a Juan Ramn
Jimnez, la consecucin de su
sueo; es la ilusin de un grupo
de jvenes, su punto de encuentro; es nuestro regalo al mundo,
en forma de poemas; es un lugar
para el amor y, en definitiva, un
espacio para la poesa.

Ilustradores:
Sara Bernal
Vernica Carballo Rez
Rafael Guerrero Peralta
Tamara Kadoura
Dani Molina
Irene Surez
Maquetacin:
Fco. Jos Dorado Farfn
Diseo grfico:
Beatriz Lpez Gallego
Desarrollo web:
Vctor Chumillas Martnez

Anonimato. Revista de poesa 2013

ISSN 2341-0043

Mi libertad consiste en tomar de la vida lo que me parece mejor para m y

para todos; y en darlo con mi vida.
JUAN RAMN JIMNEz

NDICE
LoS GIRASoLES ABRASADoS.....6
VAGABUNDo.....8
TIENE EL oToo LA CULPA?.....11
ENTRoPA.....12
PARTITURA ExPRESIoNISTA.....15
REPTIL.....16
EL CIRCo LITERARIo.....19
DoS VENCEJoS.....20
Lo INNoMINADo (3 PINCELADAS SURREALISTAS
DE DESENGAo AMoRoSo).....23

LoS GIRASoLES ABRASADoS

Qu irona.
Todo es mitomana.
Nos ahogamos, hablando
de sangre se nos llena la boca
balbuceando, soltando versos.
Tomamos del sol
y bebemos y bebemos,
engrandecemos aquello
que nos mata. La poesa
que nos sacia, que nos hiere
como droga, aclamamos,
hablamos de poesa!
Y qu es?, qu,
aquello que buscamos
con vueltas en y a la cabeza,
en los desahogos?
De qu nace, por dnde
se muere, matndonos
a su abrasador paso?
Buscamos atardeceres,
en la ms pura agona
del saber que se acaba.
Hemos de mirar al suelo
del que nacimos, agarrados
y chamuscados, masoquismo,
preguntarnos, es esto poesa?

VAGABUNDo
Vivo en la noche y mi luz son las estrellas.
Vivo en la noche y durante el da
al fondo del tnel escondo
los sueos de la gente.
Vivo en la noche y mi luz son los faros de los coches.
Vivo en la noche y en cada esquina
veo pasar a los que, como yo,
vendieron sus sueos
por una hogaza de pan.
Vivo en la noche y mi luz son las esferas de los semforos.
Vivo en la noche y por cada avenida,
por cada calle, las farolas queman
las huellas de mis gastados zapatos.
Se me ven los dedos de los pies.
Vivo en la noche y mi luz son ventanas abiertas.
Vivo en la noche y mi ducha
es el rojo nen de un bar
mezclado con el sudor del roco.
Vivo en la noche y mi luz son las estrellas,
los faros de los coches, las esferas de los semforos,
las ventanas abiertas.
La luz del alba me devuelve,
por cada milmetro que trepa en el cielo,
el gusto de cerrar los ojos al mundo
y soar que me levanto camino de la oficina.

10

TIENE EL oToo LA CULPA?

Ser porque llega el otoo, despierto hoy mucho ms tonta.
Suficientes vidas,
para no morir en ninguna.
Me digo ante el espejo de una ventana desgraciadamente abierta y,
del suelo,
recojo el sujetador.
No se disfruta acaso de las sbanas IKEA,
de lo mejor de un annimo?
o el tacto de un calendario de un enero siempre en julio
en la edad de las piscinas?
Y qu me decs de los grises que vuelven cuando no sonro?
Da igual,
ser que hay algo aqu dentro para ir de donante,
o quizs, simplemente,
ser porque llega el otoo, despierto hoy mucho ms tonta.

11

ENTRoPA
El peso muerto se desprende de las ramas.
Es solo un peso muerto
rgido
que abandona.
Nacen las sombras verticales
que no te cogen de la mano
y dicen tu nombre en voz baja.
Ellas no saben
que el tiempo que pisan se consume
y cruje
como hablando por ltima vez,
y se deshace y se confunde con la tierra
seca que no guarda frutos
ni canciones.
Las fuerzas se sostienen
y se destruye la forma.
Yo fui peso pero t, t eres sombra.
Y aqu las sombras nunca caen.

13

14

PARTITURA ExPRESIoNISTA
Al cuchillo le duelen los dientes de tiritar
los autobuses vacos son ms ruidosos
esta calle se alarga entre farolas
hasta el infinito
pero este sueo no deja correr
Un pueblo diminuto de montaa
causa claustrofobia existencial
Un pueblo diminuto de costa
impone claustrofobia familiar
el mundo se acaba aunque sea una pelota
no hay nada ms all
non plus ultra
Gritas a las doce a las afueras
para que nadie se despierte
escribes una carta enfurecida
con perfecta caligrafa procesal encadenada
para que no la entienda nadie
contestas s pensando no
en la entrevista, en el impreso, en la cama
Correr por la arena
lanzarse al mar
nadar nadar nadar
hasta el infinito...
(fine)

Pero el infinito es un estrecho

que acaba en el Desierto
otra vez tierra: GAME oVER

D.C. a fine

15

16

REPTIL
Te vi enfadarte y cerrar,
cerrar como cierran las puertas
de un golpe seco dolindose,
los ojos grises de mosaico.
Tus huecos mueren por mis huecos
con las mismas ganas que yo tengo
de decirte, reptil, que somos,
cuando nos vemos,
tierra mojada de las orillas,
verde limn, sal agridulce,
terrn de cielo y azcar,
pimienta de la vera con naranjas,
aceite de oliva de piel y huesos;
todo ello entre relojes.
Resblame, resblate conmigo,
lame las calles que huelen a miel,
cmo podra estar alguien tan dulce,
alguien tan dulce,
en tierra ma...?
Amor, cuello de cisne,
abre los ojos,
abre los ojos cuando tu adivines,
la voz honesta del que quiere
entre tantas lozas del asfalto;
que es ese mi mismo timbre
entonando cabizbajo
detrs del aroma de tu sombra.

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18

EL CIRCo LITERARIo
si para rescatar a la poesa
del ostracismo
al que le tiene sometido el circo literario
hemos de asesinar al poeta
nos convertiremos en asesinos
apualaremos al poeta por la espalda
tapndole la boca
para que no escriba
meteremos su cadver en el maletero
y conduciremos hasta el extrarradio
la periferia
all enterraremos su cuerpo su nombre su firma
en esta escena sobran poetas
(nunca pens que dira esto)
en esta escena falta poesa.

19

20

DoS VENCEJoS
A Daniel Martnez Romero, poesa
Dos vencejos muertos, cada uno dotando de indiferente tristeza
al sucio asfalto,
dos vencejos contemplando unos ojos
que aprecian en su cada algo bello,
que relatan su muerte como un mal menor
del cielo cruel que nos cubre y rodea.
Dos vencejos con su luto anticipado en cabriolas y giros caprichosos:
vuelo esquivo.
Dos vencejos,
t y yo en el aire encaramados,
desquiciados y voraces en el vuelo,
tan hermoso,
tan delicado.
Luminosos y profundos cada instante.
Y nuestras muertes,
muertes de vencejos, no son nada.
Slo vuelo.
Ingrvido nuestro regalo,
as como inerte nuestro cuerpo muerto.

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22

Lo INNoMINADo
(3 PINCELADAS SURREALISTAS
DE DESENGAo AMoRoSo)
Cuando naces, te dan un nombre.
Y entonces ya no eres t.
Ah mueres.
La vida es lo que se mueve
sorteando las muertes,
entre muertes.
La vida es un pesebre de algodn annimo
bajo el que traen, los viernes,
regalos de oriente.
Luna muerta, tras los nombres, trae la vida reciclada.
Luz de luna, en picado, alumbra su propia cada.

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