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PRIMERA CANCIN
No he inventado ninguna meloda.
Los que amaron dirn:
"Conozco esta cancin...
y me haba olvidado de lo hermosa que era..."
Y habr de parecerles
la primera
cancin con que soaron.
CADENA DE LUZ
No debiera hablarte de estas cosas.
Debera decirte:
La maana es bella.
La tarde es bella.
La noche es bella.
Y al escucharme,
t sonreiras;
y al verte sonrer,
mi propio corazn sonreira.
Y al vernos sonrer,
acaso hasta la vida tambin sonreira...
SEGUNDA CANCIN
Antes de morirme quiero
regar con sal y amargura
la entrada de nuestro huerto.
Pues si otro sembrar ansa,
derrame sangre en su suelo;
que a m me cost la ma
la rosa que yo me llevo.
MARISEL
Yo recuerdo que t eras
como la primavera trizada de las rosas,
o como las palabras que los nios musitan
sonriendo en sus sueos.
Yo recuerdo que t eras
como el agua que beben silenciosos los ciegos,
o como la saliva de las aves
uando el amor las tumba de gozo en los aleros.
En la ltima arena de la tarde tendas
agobiado de gracia tu cuerpo de gacela
y la noche arribaba a tu pecho desnudo
como aborda la luna los navos de vela.
confundiera.
QUINTA CANCIN
Por tu ventana dormida
entra una rama de cielo;
en esa rama hay un trino;
en ese trino, un secreto.
Si te lo digo despiertas.
Y si despiertas, no puedo,
por tu ventana dormida
entra mi rama de cielo...
YARAV
A solas con mi alma
me es tan fcil decirlo...
Pero puedo morirme sin decrtelo.
Y yo voy a morirme sin decrtelo.
Una tarde,
cuando mi mano busque entre la yedra
- bsqueda vana celestial roco;
entre otras palabras de mi vida,
encontrars este poema extrao...
Y has de decir:
a quin amaba as? a quin amaba?
Y si al errar en la respuesta sientes
ensangrentarte por cuantioso celo,
no lo digas, amor,
no, no lo digas,
que entre la yedra
morir
de nuevo.
EXACTA DIMENSIN
Me gustas porque tienes el color de los patios
de las casas tranquilas...
y ms precisamente:
me gustas porque tienes el color de los patios
de las casas tranquilas
cuando llega el verano...
y ms precisamente:
me gustas porque tienes el color de los patios
de las casas tranquilas en las tardes de enero
cuando llega el verano...
y ms precisamente:
me gustas porque te amo.
SEXTA CANCIN
Aqu sepulturera, aqu;
ste es mi pecho:
el de la roja orqudea
y el de los palomares.
No te tiemble la mano.
Ya no vaciles, corta
el hilo de mi sangre:
que cortars en vano;
pues toda la agona
la puse en mis cantares,
y hoy da mis cantares,
se van...
de mano en mano.
CARTA A MARIA TERESA
Para ti debo ser, pequea hermana,
el hombre malo que hace llorar a mam.
Yo me interrogo ahora
por qu no he amado slo
las rosas repentinas,
las mareas de junio,
las lunas sobre el mar?
Por qu he debido amar
la rosa y la justicia
el mar y la justicia,
la justicia y la luz?
Fui un nio como todos.
Tambin mi infancia
la atravezaba un ro
y tena una hora misteriosa
en la cual las palomas
a mi alma obedecan.
Pero me preguntaba
por qu en mi calle
la alegra es un viento
fugaz e inesperado?,
Por qu no siembran trigo
tambin sobre mi pecho,
si aqu en mi corazn,
todas las noches
se desbordan los ros?
Por eso fue la noche
el rostro de mi madre,
astro de cera y llanto
en el cielo apagado de mi celda;
por eso me negaron
el Per en mi desvelo,
y vanamente grito:
devolvedme mi patria,
devolvedme mi escuela de palomas,
mi casa frente al mar,
devolvedme su calle ms pequea;
su lmpara ms rota,
su ms ciego lugar.
A pesar de todo esto,
para ti debo ser, pequea hermana,
el fantasma que vuelca
la sal sobre la mesa,
el mal hado que rompe
las puntas de los das:
y es que a ti te hace dao
ver llorar a mam.
Mas una tarde, hermana,
te han de herir en la calle
los juguetes ajenos;
la risa de los pobres
ceir tu cintura
y andando de puntillas
llegar tu perdn.
Cuando esa hora suene
es que amars las rosas,
las mareas de junio,
el jardn de diciembre
donde los nios van;
es que amars mis sueos
y mis cosas,
Sabrs por qu se rompe
fcilmente
por la mitad el pan!
Cuando esa hora suene
y se empadrine en mi padre mi orfandad,
iremos de la mano
por las calles de Lima,
en trinidad de gozo:
la risa de mam.
LAS CARTAS SECUESTRADAS
Tengo en el alma una baranda en sombra.
A ella, diariamente me asomo, matutino,
a preguntar si no ha llegado carta;
y cuantas veces
la tristeza celebra con mi rostro
sus peras de nada.
Una carta.
Que me escriba una carta la que me hizo
los ojos negros y la letra gtica,
que me escriba una carta aquella amiga
analfabeta de pasin cristiana;
duraznos de mi tierra: que me escriban,
y redacte una carta pequeita
mi hermana abecedaria y pensativa.
Muertos los de mi infancia
que se fueron
dormidos entre el humo de las flores,
novias que se marcharon
bajo un farol diciendo eternidades,
amigos hasta el vino torturado:
No hay una carta para Juan Gonzalo?
Si no fuera poeta, expresidiario,
extranjero hasta el colmo de la gracia,
descubridor de calles en la noche,
coleccionista de apellidos plidos:
quisiera ser cartero de los tristes
para que ellos bendigan mis zapatos.
Que los cojos me narren su muleta,
y el enfermo me cuente de su almohada,
y me pidan prestada mi sonrisa,
pero en carta de amor certificada.
El da que me muera: en una piedra?
el da que me duerma: en una cama?
que me llenen de cartas la camisa
para asfixiarme de palomas blancas.
Tambin de palomar se muere un hombre,
cuando sabe vivir por una carta.
ESCRIBANO EN LA BALANZA
Y despus de servirte
e informarte,
de transitar a mula tus ministerios grises,
los plcemes del sol, las gargantas de las soledades;
despus del recorrido
y de los testimonios
escritos en papeles y tijuanas
se cumplir tu ley, Rey
Seversimo: muerto ser:
ni siquiera pichn de cacata,
coraza de ostras, cachivache ardiendo:
sensatamente un muerto.
Un hombre muerto.
Y la frase pensada subido
en un camello? Y el poema
que dije conversando con Walter,
y mis leyes de Niza, y mi pera
al sacarme la corbata?
Quin habr de escucharlos, Rey
Artero,
cuando las horas huecas
alarguen a mis pencas sus hocicos?
Nadie.
Nadie.
Pero entre los aperos de tus largos veranos,
oh Rey del exterminio!, seguirs,
encontrando mis mensajes:
este es mi oficio.
Y esta fugacidad:
todo mi reino.
EL VASO
Roto ha de estar, supongo,
el vaso cojo de mi antigua casa.
Cmo ha podido contener, l solo,
el agua toda que beb en mi infancia!
Alguna mano familiar y amiga
debi romperlo una tarde acaso
y toda el agua de mi infancia rota
cay en mi alma, viuda de ese vaso.
No lo neguis (mam, no ha sido adrede)
desde aqu estoy viendo,
parado y solo en terrapln extrao,
el agua de mi infancia derramada.
As como yo cuido mi corazn, cuidadme
los amados objetos de este reino
que edifiqu con risa ya llorada.
Ayer no me lo dijo nadie, lo he sabido
como se advierte el dolor del llanto
en la cama de hotel que nos cobija
alguien ha roto el vaso donde un nio
supo peinar la sed de lo jugado.
Por eso insisto:
guardad las cosas del que est lejano,
defendedlas de los vuelos terribles de la mano.
Estar ausente tantos aos hace
sentirse un muerto al vivo ms presente
y por eso perdono (yo al culpable)
tanto naufragio,
tanta rotura de alma impunemente.
Pero el vaso, no, el vaso nunca:
pajareando mi casa.
LOS MALOS POEMAS
No los destruyas.
No los eches
al pozo de los cielos.
Tal vez ellos retornen
despus que la belleza
se haya ido.
Cuando la soledad
camine libremente
de la cama hasta el patio
y mi casa parezca
-al ojo del infantealgn enorme erizo.
Entonces,
quizs entre sus lneas
descubras un instante
inadvertido;
la palabra extraviada
en domingos zoolgicos;
algo ms verdadero que lo hermoso.
Nadie sabe.
Consrvalos.
Cambia tu piel. Tambin
la piel del mundo.
Pero el poema queda
guardando su misterio.
Tal vez no hay en tu cuerpo
-todavaesa nica lmpara
con la que puedes verlo.
SI UN ROSAL SE MUERE
Si un rosal se muere
herido de aromas,
y se hunde en el polvo
su rosa mejor
el jardn recoge
aquel mismo aroma
y sobre el olvido
dibuja otra flor.
Si un amor nos quita
la luz de la vida,
y en la despedida
nos ciega el dolor
la vida recoge
[...]
Ya para nunca, jams
nunca, Valicha.
BO BO
Que bien estai
cabrita.
Por ti vale la pena
destruir nuestro idioma
envejecido
[... ]
Chita que triste que estoy.
Qu maca, caluya, palte
el haberte conocido.
TU VOZ,
Est mi corazn
llorando su pasin,
su pena
y la antigua condena
escrita por los dos.
Afuera creo ver
tu sombra renacer
serena,
bajo el mismo sol
que un da se llev
tu voz.
Tu voz, tu voz, tu voz,
tu voz existe;
anida en el jardn
de lo soado,
intil es decir
que te he olvidado.
NATA NATAL
Yo te perdono, Lima, el haberme parido
en un quieto verano
de abanicos y moscas.
Por varias veces fuime
Tu voz, tu voz,
tu voz,
tu voz existe;
anida en el
jardn
de lo
soado,
intil es
decir
que te he
olvidado.