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ANTONIO MACHADO
Sonetos escritos una noche de bombardeo, en Rocafort.
I
La primavera
Mas fuerte que la guerra -espanto y grimaCuando con torpe vuelo de avutarda
El ominoso trimotor se encima,
Hoy tu alegre zalema el campo anima,
En claro verde el chopo en yemas guarda.
Fundida ir la nieve de la cima
El hielo rojo de la tierra parda
Mientras retumba el monte, el mar humea,
Da la sirena el lgubre alarido,
Y en el azul el avin platea
Cuan agudo se filtra hasta mi odo
Nia inmortal, infatigable dea,
El agrio son de tu rabel florido!
II
El poeta recuerda las tierras de Soria
Y a su perfil zancudo en el regato,
en el azul el vuelo de ballesta,
sobre el aneho nido de ginesta,
En torre, torre y torre, el garabato
de la cigea... En la memoria mia,
Tu recuerdo a traicin ha florecido;
y hoy comienza tu campo empedernido
El sueo verde de la tierra fra,
Soria pura, entre montes de violeta.
Di tu, avin marcial, si el alto Duero
A donde vas recuerda a su poeta,
al revivir su rojo Romancer;
es, otra vez, Can, sobre el planeta,
bajo tus alas, moscardn guerrero?
III
IV
La muerte del nio herido
Otra vez en la noche... es el martillo
De la fiebre en las sienes bien vendadas
Del nio. _ Madre, el pjaro amarillo!
Las mariposas negras y moradas!
_ Duerme, hijo mo. Y la manita oprime
La madre, junto al Pecho. _ Oh, flor de fuego!
Quin ha de helarte, flor de sangre, dime?
Hay en la pobre alcoba olor a espliego;
Fuera, la oronda luna que blanquea
Cpula y torre a la ciudad sombra
Invisible avin moscardonea.
_ Duermes, oh dulce flor de sangre mia?
El cristal del balcn repiquetea
_ Oh, fra , fra, fra , fra, fra!
Serie: La guerra.
MIGUEL HERNNDEZ
Vientos del pueblo me llevan
Vientos del pueblo me llevan,
de cierva concebida.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al ms leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
Sobre los atades feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfra ni aplaca tu figura,
te acercas hacia m como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
Escrbeme a la lucha, sinteme en la trinchera:
aqu con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
Nacer nuestro hijo con el puo cerrado
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejar a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un da ir a la sombra de tu pelo lejano,
y dormir en la sbana de almidn y de estruendo
cosida por tu mano.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.
Para el hijo ser la paz que estoy forjando.
Y al fin en un ocano de irremediables huesos
tu corazn y el mo naufragarn, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.
Tristes guerras
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.
Las manos
Dos especies de manos se enfrentan en la vida,
brotan del corazn, irrumpen por los brazos,
saltan, y desembocan sobre la luz herida
a golpes, a zarpazos.
La mano es la herramienta del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en un gran oleaje,
hombres de mi simiente.
Ante la aurora veo surgir las manos puras
de los trabajadores terrestres y marinos,
como una primavera de alegres dentaduras,
de dedos matutinos.
Endurecidamente pobladas de sudores,
retumbantes las venas desde las uas rotas,
constelan los espacios de andamios y clamores,
relmpagos y gotas.
Conducen herreras, azadas y telares,
muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,
y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares
fbricas, pueblos, minas.
Estas sonoras manos oscuras y lucientes
las reviste una piel de invencible corteza,
y son inagotables y generosas fuentes
de vida y de riqueza.
Como si con los astros el polvo peleara,
como si los planetas lucharan con gusanos,
la especie de las manos trabajadora y clara
lucha con otras manos.
Feroces y reunidas en un bando sangriento
Juramento de la alegra
Sobre la roja Espaa blanca y roja,
blanca y fosforescente,
una historia de polvo se deshoja,
irrumpe un sol unnime, batiente.
Es un pleno de abriles,
una primaveral caballera,
que inunda de galopes los perfiles
de Espaa: es el ejrcito del sol, de la alegra.
Desaparece la tristeza, el da
VICENTE ALEIXANDRE
Oda a los nios de Madrid muertos por la metralla
Se ven pobres mujeres que corren en las calles
como bultos o espanto entre la niebla.
Las casas contradas,
las casas rotas, salpicadas de sangre:
las habitaciones donde un grito qued temblando,
donde la nada estall de repente,
polvo lvido de paredes flotantes,
asoman su fantasma pasado por la muerte.
Son las oscuras casas donde murieron nios.
Miradlas. Como gajos
se abrieron en la noche bajo la luz terrible.
Nios dorman, blancos en su oscuro.
CESAR VALLEJO
Masa
Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia l un hombre
y le dijo: No mueras, te amo tanto!
Pero el cadver ay! sigui muriendo.
Se le acercaron dos y repitironle:
No nos dejes! Valor! Vuelve a la vida!
Pero el cadver ay! sigui muriendo.
Acudieron a l veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!
Pero el cadver ay! sigui muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego comn: Qudate hermano!
Pero el cadver ay! sigui muriendo.
Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vi el cadver triste, emocionado;
incorporse lentamente,
abraz al primer hombre; echse a andar
Espaa, aparta de mi este cliz
Nios del mundo,
si cae Espaa -digo, es un decirsi cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos lminas terrestres;
nios, qu edad la de las sienes cncavas!
qu temprano en el sol lo que os deca!
qu pronto en vuestro pecho el ruido anciano!
qu viejo vuestro 2 en el cuaderno!
Nios del mundo, est
la madre Espaa con su vientre a cuestas;
est nuestra maestra con sus frulas,
est madre y maestra,
cruz y madera, porque os dio la altura,
vrtigo y divisin y suma, nios;
est con ella, padres procesales!
Si cae -digo, es un decir- si cae
Espaa, de la tierra para abajo,
nios, cmo vais a cesar de crecer!
cmo va a castigar el ao al mes!
cmo van a quedarse en diez los dientes,
en palote el diptngo, la medalla en llanto!
Cmo va el corderillo a continuar
atado por la pata al gran tintero!
Cmo vais a bajar las gradas del alfabeto
hasta la letra en que naci la pena!
Nios,
hijos de los guerreros, entretanto,
bajad la voz, que Espaa est ahora mismo repartiendo
la energa entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
Bajad la voz, que est
con su rigor, que es grande, sin saber
qu hacer, y est en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquella de la trenza,
la calavera, aquella de la vida!
Bajad la voz, os digo;
bajad la voz, el canto de las slabas, el llando
de la materia y el rumor menor de las pirmides, y aun
el de las sienes que andan con dos piedras!
Bajad el aliento, y si
el antebrazo baja,
si las frulas suenan, si es la noche,
si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
si hay ruido en el sonido de las puertas,
si tardo,
si no veis a nadie, si os asustan
los lpices sin punta; si la madre
Espaa cae -digo, es un decirsalid, nios del mundo; id a buscarla!
Cudate, Espaa, de tu propia Espaa!
Cudate, Espaa, de tu propia Espaa!
Cudate de la hoz sin el martillo,
cudate del martillo sin la hoz!
Cudate de la vctima apesar suyo,
del verdugo apesar suyo
y del indiferente apesar suyo!
Cudate del que, antes de que cante el gallo,
negrate tres veces,
y del que te neg, despus, tres veces!
Cudate de las calaveras sin las tibias,
y de las tibias sin las calaberas!
Cudate de los nuevos poderosos!
Cudate del que come tus cadveres,
del que devora muertos a tus vivos!
Cudate del leal ciento por ciento!
Cudate del cielo ms ac del aire
y cudate del aire ms all del cielo!
Cudate de los que te aman!
Cudate de tus hroes!
Cudate de tus muertos!
Cudate de la Repblica!
Cudate del futuro!
LEON FELIPE
II
Por qu habis dicho todos
que en Espaa hay dos bandos,
si aqu no hay ms que polvo?
En Espaa no hay bandos,
en esta tierra no hay bandos,
en esta tierra maldita no hay bandos.
No hay ms que un hacha amarilla
que ha afilado el rencor.
Un hacha que cae siempre,
siempre,
siempre,
implacable y sin descanso
sobre cualquier humilde ligazn:
sobre dos plegarias que se funden,
sobre dos herramientas que se enlazan,
y el manojo,
sobre la espiga
y el racimo,
sobre la flor
y la raz,
sobre el grano
y la simiente,
y sobre el polvo mismo
del grano y la simiente.
Aqu el hacha es la ley
y la unidad el tomo,
el tomo amarillo y rencoroso.
Y el hacha es la que triunfa.