Poesas para regalar

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Dedicada a todos los docentes que llenas espacios, construyen puentes, levantan paredes, derrumban muros, encienden y apagan fuegos, elevan y crecen...

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prlogo
Una poesa... No quiero que esto sea un poema, tampoco quiero que sea una prosa quiero que sea lo que sea... quiero que sea un puente entre vos y yo entre lo que siento y lo que digo entre mi mal humor y mi alegra entre este lpiz y este papel Entre lo posible y lo imposible o sea... entre vos y yo Entre lo que puede ser, lo que es y lo que nunca ser Entre la incertidumbre y la certeza entre la seguridad y la duda Resuminedo, entre vos y yo Un puente Para que me alcances Para dejarme alcanzar Un puente para huir, pero tambin

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para que me impidas escapar un puente para que te juegues y para jugar a que no entiendo Las palabras escritas en un poema o de cualquier manera, como estas, son la coartada perfecta para poder decir te amo sin necesidad de arriesgarse sin temor a la respuesta porque el otro el otro tambin puede responder con un poema. Silvina Julia Ruiz

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Jugar con fuego

Andrs Calamaro (1961-)

Yo tengo cuatro claveles uno por cada motivo el encuentro, tu mirada mi secreto, nuestro olvido estoy jugando con fuego y en la yema de los dedos tengo el tacto de los das tengo el tacto de las noches tengo el tacto de los dos es inmoral sentirse mal por haber querido tanto debera estar prohibido haber vivido y no haber amado.

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Buenos Aires
Alfonsina Storni (1892-1938)

Buenos Aires es un hombre Que tiene grandes las piernas, Grandes los pies y las manos Y pequea la cabeza. (Gigante que est sentado Con un ro a su derecha, Los pies monstruosos movibles Y la mirada en pereza.) En sus dos ojos, mosaicos De colores, se reflejan Las cpulas y las luces De ciudades europeas. Bajo sus pies, todava Estn calientes las huellas De los viejos querandes De boleadoras y flechas. Por eso cuando los nervios

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Se le ponen en tormenta Siente que los muertos indios Se le suben por las piernas. Choca este soplo que sube Por sus pies desde la tierra, Con el mosaico europeo Que en los grandes ojos lleva Entonces sus duras manos Se crispan, vacilan, tiemblan, A igual distancia tendidas De los pies a la cabeza! Sorda esta lucha por dentro Le est restando sus fuerzas, Por eso sus ojos miran Todava con pereza. Pero tras ellos, velados, Rasgua la inteligencia

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Y ya se le agranda el crneo Pujando de adentro afuera. Como de mujer encinta No fes en la indolencia De ese hombre que est sentado Con el Plata a su derecha. Mira que tiene en la boca Una sonrisa traviesa, Y abarca en dos golpes de ojo Toda la costa de Amrica. Ponle muy cerca el odo: Golpeando estn sus arterias: Ay, si algn da le crece Como los pies, la cabeza!

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Cuando sea grande

lvaro Yunque (1889-1982)

Mam, cuando sea grande, voy a hacer una escalera tan alta que llegue al cielo, para ir a buscar estrellas. Me llenar los bolsillos de estrellas y cometas, y bajar a repartirlas a los chicos de la escuela. Pero a ti voy a traerte, mamita, la luna llena, para que alumbres la casa sin gastar en luz elctrica.

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La torre ms alta
Baldomero Fernndez Moreno (1886-1950)

La torre, madre, ms alta es la torre de aquel pueblo, la torre de aquella iglesia hunde su cruz en el cielo. Dime, madre, hay otra torre ms alta en el mundo entero? Esa torre slo es alta, hijo mo, en tu recuerdo.

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El gallo Pinto
Javier Villafae (1909-1996)

El gallo Pinto se durmi y esta maana no cant, todo el mundo espera su cocoric, el sol no sali porque an no lo oy. El gallo Pinto se durmi y esta maana no cant, todo el mundo espera su cocoric, el sol no sali porque an no lo oy El gallo Pinto no pinta, el que pinta es el pintor. Que el gallo Pinto las pintas pinta por pinta pint.

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Cultivo una rosa blanca

Jos Mart (1853-1895)

Cultivo una rosa blanca en junio como enero para el amigo sincero que me da su mano franca. Y para el cruel que me arranca el corazn con que vivo, cardo ni ortiga cultivo; cultivo la rosa blanca.

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El lobito bueno
Jos Agustn Goytisolo (1928-1999)

rase una vez un lobito bueno al que maltrataban todos los corderos. Y haba tambin un prncipe malo, una bruja hermosa y un pirata honrado. Todas estas cosas haba una vez. Cuando yo soaba un mundo al revs.

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Iba tocando mi flauta

Juan Ramn Jimnez (1881-1958)

Iba tocando mi flauta a lo largo de la orilla; y la orilla era un reguero de amarillas margaritas. El campo cristaleaba tras el temblor de la brisa; para escucharme mejor el agua se detena. Notas van y notas vienen, la tarde fragante y lrica iba, a comps de mi msica, dorando sus fantasas, y a mi alrededor volaba, en el agua y en la brisa, un enjambre doble de mariposas amarillas. La ladera era de miel,

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de oro encendido la via, de oro vago el raso leve del jaral de flores nveas; all donde el claro arroyo da en el ro, se entreabra un ocaso de esplendores sobre el agua vespertina... Mi flauta con sol lloraba a lo largo de la orilla; atrs quedaba un reguero de amarillas margaritas...

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Buen viaje
Amado Nervo (1870-1919)

Con la mitad de un peridico hice un buque de papel y en la fuente de mi casa va navegando muy bien. Mi hermana con su abanico sopla que sopla sobre l. Muy buen viaje, muy buen viaje, buquecito de papel!

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Ral Gonzlez Tun (1905-1974)

Ella, la manoseada, la ofendida lmpara silenciosa, cmplice de ladrones, poetas y arrecifes. Ella es la que nos mira desde sus plidas colinas y de la alucinante soledad de sus crteres, polvo de islas muertas, piel de arenas suicidas y trozos de cometas antao sucumbidos. Su historia es nuestra historia, y su medida slo cabe en el sueo de los nios queridos. Cuando all llegue el hombre quiz ella descubra el mundo que l encierra, y que tal vez la muerte, esa otra luna, en su instancia conozca, y se lo calle.

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Conrado Nal Roxlo (1898-1971)

T que has visto las lunas literarias que por las hojas de los libros ruedan, ven a ver esta luna. Es una simple luna de la naturaleza. No digas se parece, no hagas una metfora, aunque sea la justa, la inhallable, la que nunca visit el corazn de los poetas. No cuelgues de su disco claro y puro ningn cintajo literario. Suea que por primera vez abres los ojos a una noche de luna y la contemplas.

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Dice que no sabe

Alejandra Pizarnik (1936-1972)

Dice que no sabe del miedo de la muerte del amor, dice que tiene miedo de la muerte del amor, dice que el amor es muerte es miedo, dice que la muerte es miedo es amor, dice que no sabe.

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Ausencia
Jorge Luis Borges (1899-1986)

Habr de levantar la vasta vida que an ahora es tu espejo: cada maana habr de reconstruirla. Desde que te alejaste, cuntos lugares se han tornado vanos y sin sentido, iguales a luces en el da. Tardes que fueron nichos de tu imagen, msicas en que siempre me aguardabas, palabras de aquel tiempo, yo tendr que quebrarlas con mis manos. En qu hondonada esconder mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada? Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta, el mar al que se hunde.

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Historia de mi muerte
Leopoldo Lugones (1874-1934)

So la muerte y era muy sencillo, una hebra de seda me envolva, y a cada beso tuyo, con una vuelta menos me cea. Y cada beso tuyo, era un da; y el tiempo que mediaba entre dos besos una noche: la muerte es muy sencilla. Y poco a poco fue desenvolvindose la hebra fatal. Ya no la retena sino por solo un cabo entre los dedos Cuando de pronto te pusiste fra y ya no me besaste y solt el cabo, y se me fue la vida.

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Todo era amor!

Oliverio Girondo (1891-1967)

Todo era amor... amor! No haba nada ms que amor En todas partes se encontraba amor. No se poda hablar ms que de amor. Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre. Amor de cartn piedra, amor con leche... lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas. Amor con una gran M, con una M mayscula, chorreado de merengue, cubierto de flores blancas... Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado, amor untuoso... Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografa; con sus interrupciones cardacas y telefnicas. Amor que incendia el corazn de los orangutanes, de los bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,

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que arranca los botones de los botines, que se alimenta de encelo y de // ensalada. Amor impostergable y amor impuesto. Amor incandescente y amor incauto. Amor indeformable. Amor desnudo. Amor amor que es, simplemente, amor. Amor y amor... y nada ms que // amor!

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Ruego
Silvina Ocampo (1903-1994)

Todo era amor! Quiero otras sombras de oro, otras palmeras con otros vuelos de aves extranjeras, quiero calles distintas, en la nieve, un barro diferente cuando llueve, quiero el frvido olor de otras maderas, quiero el fuego con llamas forasteras, otras canciones, otras asperezas, que no haya conocido mis tristezas.

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Idilio muerto
Csar Vallejo (1892-1938)

Qu estar haciendo a esta hora mi andina y dulce Rita de junco y capul; ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita la sangre, como flojo cognac, dentro de m. Dnde estarn sus manos que en actitud contrita planchaban por las tardes blancuras por venir; ahora, en esta lluvia que me quita las ganas de vivir. Qu ser de su falda de franela; de sus afanes; de su andar; de su sabor a caas de mayo del lugar. Ha de estarse en la puerta mirando algn celaje, y al fin dir temblando Qu fro hay Jess!. y llorar en las tejas un pjaro salvaje.

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Caminante no hay camino

Antonio Machado (1875-1939)

Caminante, son las huellas el camino y nada ms; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino, y al volver la vista atrs se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar.

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Pequeas muertes
Mario Benedetti (1920-2009)

Los sueos son pequeas muertes tramoyas anticipos simulacros de muerte el despertar en cambio nos parece una resurreccin y por las dudas olvidamos cuanto antes lo soado a pesar de sus fuegos sus cavernas sus orgasmos sus glorias sus espantos los sueos son pequeas muertes por eso cuando llega el despertar y de inmediato el sueo se hace olvido tal vez quiera decir que lo que ansiamos es olvidar la muerte apenas eso.

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La inquietud fugaz
Juana de Ibarbourou (1895-1979)

He mordido manzanas y he besado tus labios. Me he abrazado a los pinos olorosos y negros. Hund, inquieta, mis manos en el agua que corre. He huroneado en la selva milenaria de cedros que cruza la pradera como una serpie grave, y he corrido por todos los pedrosos caminos que cien como fajas la ventruda montaa. Oh amado, no te irrites por mi inquietud sin tregua! Oh amado, no me rias porque cante y me ra! Ha de llegar un da en que he de estarme quieta, ay, por siempre, por siempre! con las manos cruzadas y apagados los ojos; con los odos sordos y con la boca muda, y los pies andariegos en reposo perpetuo sobre la tierra negra. Y estar roto el vaso de cristal de mi risa En la grieta obstinada de mis labios cerrados! Entonces, aunque digas: -Anda!, ya no andar. Y aunque me digas: -Canta!, no volver a cantar.

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Me ir desmenuzando en quietud y en silencio bajo la tierra negra, mientras encima mo se oir zumbar la vida como una abeja ebria. Oh, djame que guste el dulzor del momento fugitivo e inquieto! Oh, deja que la rosa desnuda de mi boca se te oprima a los labios! Despus ser ceniza sobre la tierra negra.

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Llegas de amor
Federico Garca Lorca (1898-1936)

Esta luz, este fuego que devora. Este paisaje gris que me rodea. Este dolor por una sola idea. Esta angustia de cielo, mundo y hora. Este llanto de sangre que decora lira sin pulso ya, lbrica tea. Este peso del mar que me golpea. Este alacrn que por mi pecho mora. Son guirnaldas de amor, cama de herido, donde sin sueo, sueo tu presencia entre las ruinas de mi pecho hundido. Y aunque busco la cumbre de prudencia me da tu corazn valle tendido con cicuta y pasin de amarga ciencia.

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Arte potica
Juan Gelman (1930-dd/mm/aaaa)

Entre tantos oficios ejerzo ste que no es mo, como un amo implacable me obliga a trabajar de da, de noche, con dolor, con amor, bajo la lluvia, en la catstrofe, cuando se abren los brazos de la ternura o del alma, cuando la enfermedad hunde las manos. A este oficio me obligan los dolores ajenos, las lgrimas, los pauelos saludadores, las promesas en medio del otoo o del fuego, los besos del encuentro, los besos del adis, todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre. Nunca fui el dueo de mis cenizas, mis versos, rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

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Y ms all?
Leopoldo Marechal (1890-1970)

Un extrao viajero musitaba en la noche: -Yo escalar la cima; profanarn mis huellas la nieve que cien siglos dejaron al pasar y en lo alto, cara a cara, mirar las estrellas... -Y ms all? -Romper la maraa de los bosques aejos, violar con mis manos toda virginidad y ver nuevos mundos sobre los mundos viejos. -Y ms all? -Luchar contra todo lo imposible; mi grito ser luz en el hondo silencio secular y vencer en la lucha, porque soy de granito. -Y ms all? -No habr un palmo de mundo que yo ignore; mis ojos bajarn al abismo, subirn al azul y, como dos palancas, rompern los cerrojos del libro del Destino que agobia mi testuz.

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Soy una imagen vaga, la sombra de un deseo; pero hallar algn da mi oculto manantial... Entonces ser el Hombre que so Prometeo! -Y ms all? * Ms all, ms all. Y esa voz era fra como un trozo de hielo. Qu ha de ser ms all? Pero el hombre, incansable, por la senda segua y su canto en las sombras era un himno inmortal!

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Pensamiento
Rafael Obligado (1851-1920)

A baarse en la gota de roco Que hall en las flores vacilante cuna, En las noches de esto Desciende el rayo de la blanca luna. As, en las horas de celeste calma Y dulce desvaro, Hay en mi alma una gota de tu alma Donde se baa el pensamiento mo.

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A travs
Octavio Paz (1914-1998)

Doblo la pgina del da, escribo lo que me dicta el movimiento de tus pestaas. * Mis manos abren las cortinas de tu ser te visten con otra desnudez descubren los cuerpos de tu cuerpo Mis manos inventan otro cuerpo a tu cuerpo. * Entro en ti, veracidad de la tiniebla. Quiero las evidencias de lo oscuro, beber el vino negro: toma mis ojos y revintalos.

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* Una gota de noche sobre la punta de tus senos: enigmas del clavel. * Al cerrar los ojos los abro dentro de tus ojos. * En su lecho granate siempre est despierta y hmeda tu lengua. * Hay fuentes en el jardn de tus arterias.

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* Con una mscara de sangre atravieso tu pensamiento en blanco: desmemoria me gua hacia el reverso de la vida.

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Hay fases fugitivas en el cuarto creciente de la

Homero Nicols Manzione (1/11/1907-3/5/1951)

luna,

Hay fases fugitivas en el cuarto creciente de la luna, en las fuerzas sombras que llevaron y trajeron, un carro de pan, para posarlo en la mesa y hacerlo rodar. As, un da despus de otro da, con gusto a naranjada en los labios. Perder por todo lo prisionero que haba en m? Esas voces granulosas me estn llamando? Eran respuestas a un mensaje de un mensaje, que se internaba por vallas disueltas, ros desbordados, manchas de aceite para lo inacabado.

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ndice
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Prlogo Jugar con fuego Buenos Aires Cuando sea grande La torre ms alta El gallo Pinto Cultivo una rosa blanca El lobito bueno Iba tocando mi flauta Buen viaje Ral Gonzlez Tun (1905-1974) Conrado Nal Roxlo (1898-1971) Dice que no sabe Ausencia Historia de mi muerte Todo era amor! Ruego Idilio muerto Caminante no hay camino Pequeas muertes

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La inquietud fugaz Llegas de amor Arte potica Y ms all? Pensamiento A travs Hay fases fugitivas en el cuarto creciente de la luna,

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Junio 2012 / Buenos Aires, Argentina

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