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    A Chave do Tamanho
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    Ebook173 pages2 hours

    A Chave do Tamanho

    By Monteiro Lobato

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    About this ebook

    Dona Benta está arrasada com os horrores da guerra. Sua tristeza contagia toda a turminha do sítio que fica cada vez mais desanimada... Cansada dessa situação, a boneca Emília tem mais uma ideia genial: escondida de todos, ela parte em busca da Chave da Guerra para acabar com os conflitos da humanidade. Mas a boneca se confunde e abaixa a Chave do Tamanho por engano! Agora toda a humanidade é minúscula e os animais e objetos são gigantes. Será que a Emília vai conseguir fazer a humanidade voltar ao normal?De maneira leve e divertida, Monteiro Lobato traz para as crianças reflexões sobre a humanidade, a política e os conflitos humanos. Aprenda mais uma vez com Emília, Narizinho e Pedrinho e voem juntos nas asas da imaginação! Clássicos da literatura infantil brasileira, as histórias do Sítio do Picapau Amarelo foram adaptadas múltiplas vezes, incluindo as séries de televisão produzidas pela Rede Globo em 2001 e 2010.Quem nunca ouviu falar de Emília, a boneca que nunca parava de falar, ou de Narizinho e seu nariz arrebitado? Misturando lendas e costumes tipicamente brasileiros, Monteiro Lobato criou um universo único repleto de aventura, fantasia e muita diversão! A coleção Sítio do Picapau Amarelo é uma das mais importantes obras de literatura infantil do Brasil e continua a cativar o coração de milhares de brasileiros através de gerações. As aventuras do Sítio foram adaptadas inúmeras vezes para os mais diversos meios de comunicação, incluindo televisão, cinema e histórias em quadrinhos.
    LanguagePortuguês
    PublisherSAGA Egmont
    Release dateDec 27, 2021
    ISBN9788726949810

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      A Chave do Tamanho - Monteiro Lobato

      A Chave do Tamanho

      Os personagens e a linguagem usados nesta obra não refletem a opinião da editora. A obra é publicada enquanto documento histórico que descreve as percepções humanas vigentes no momento de sua escrita.

      Cover image: Shutterstock

      Copyright © 1942, 2021 SAGA Egmont

      All rights reserved

      ISBN: 9788726949810

      1st ebook edition

      Format: EPUB 3.0

      No part of this publication may be reproduced, stored in a retrievial system, or transmitted, in any form or by any means without the prior written permission of the publisher, nor, be otherwise circulated in any form of binding or cover other than in which it is published and without a similar condition being imposed on the subsequent purchaser.

      This work is republished as a historical document. It contains contemporary use of language.

      www.sagaegmont.com

      Saga is a subsidiary of Egmont. Egmont is Denmark’s largest media company and fully owned by the Egmont Foundation, which donates almost 13,4 million euros annually to children in difficult circumstances.

      Pôr do sol de trombeta

      – O pôr do sol de hoje é de trombeta – disse Emília, com as mãos na cintura, depezinha sobre o batente da porteira onde, naquela tarde, depois do passeio pela floresta, o pessoal de Dona Benta havia parado. Eles nunca perdiam ensejo de aproveitar os espetáculos da natureza. Nas chuvas fortes, Narizinho ficava de nariz colado à janela vendo chover. Se ventava, Pedrinho corria à varanda com o binóculo para espiar a dança das folhas secas – quero ver se tem saci dentro. E o Visconde dava as explicações científicas de todas as coisas.

      O pôr do sol daquele dia estava realmente lindo. Era um pôr do sol de trombeta. Por quê? Porque Emília tinha inventado que em certos dias o Sol tocava trombeta a fim de reunir todos os vermelhos e ouros do mundo para a festa do ocaso. Diante de um pôr do sol de trombeta ninguém tinha ânimo de falar, porque tudo quanto dissessem saía bobagem. Mas Dona Benta não se conteve.

      – Que maravilhoso fenômeno é o pôr do sol! – disse ela.

      Emília deu um pisco para o Visconde por causa daquele fenômeno e resolveu encrencar.

      – Por que é que se diz pôr do sol, Dona Benta? – perguntou com o seu célebre ar de anjo de inocência. – Que é que o Sol põe? Algum ovo? Dona Benta percebeu que aquilo era uma pergunta-armadilha, das que forçavam certa resposta e preparavam o terreno para o famoso então da Emília.

      – O Sol não põe nada, bobinha. O Sol põe-se a si mesmo.

      – Então ele é o ovo de si mesmo. Que graça!

      Dona Benta teve a pachorra de explicar.

      – Pôr do sol é um modo de dizer. Você bem sabe que o Sol não se põe nunca; a Terra e os outros planetas é que se movem em redor dele. Mas a impressão nossa é de que o Sol se move em redor da Terra e portanto nasce pela manhã e põe-se à tarde.

      – Estou cansada de saber disso – declarou Emília. – A minha implicância é com o tal de pôr. Pôr sempre foi botar uma coisa em certo lugar. A galinha põe o ovo no ninho. O Visconde põe a cartola na cabeça. Pedrinho põe o dedo no nariz.

      – Mentira! – gritou Pedrinho desapontado, tirando depressa o dedo do nariz.

      – Mas o Sol – continuou Emília – não põe cartola na cabeça, nem tem o péssimo costume de tirar ouro do nariz.

      – É um modo de dizer, já expliquei – repetiu Dona Benta.

      – Estou vendo que tudo que gente grande diz são modos de dizer – continuou a pestinha. – Isto é, são pequenas mentiras, e depois vivem dizendo às crianças que não mintam! Ah! Ah! Ah!… Os tais poetas, por exemplo. Que é que fazem senão mentir? Ontem à noite a senhora nos leu aquela poesia de Castro Alves que termina assim:

      Andrada! Arranca esse pendão dos ares!

      Colombo! Feche a porta dos teus mares!

      Tudo mentira. Como é que esse poeta manda o Andrada, que já morreu, arrancar uma bandeira dos ares, quando não há nenhuma bandeira nos ares, e, ainda que houvesse, bandeira é dente que se arranque? Bandeira desce-se do pau pela cordinha. E como é que esse poeta, um soldado raso, se atreve a dar ordens a Colombo, um almirante? E como é que manda Colombo fechar a porta dos teus mares, se o mar não tem porta e Colombo nunca teve mares – quem tem mares é a Terra?

      Dona Benta suspirou.

      – Modos de dizer, Emília. Sem esses modos de dizer, aos quais chamamos imagens poéticas, Castro Alves não podia fazer versos.

      – Mas é ou não é mentira?

      Dona Benta ia abrindo a boca para a resposta quando um homem a cavalo apontou na curva da estrada. Era o estafeta que, um dia sim, um dia não, portava ali para entregar a correspondência. Todos tiraram os olhos do pôr do sol para pô-los no estafeta.

      O homem chegou. Deu boa-tarde. Apeou com ar de eterno descadeirado e abriu o encardido saco de lona para tirar os jornais de Dona Benta.

      – Há também uma carta para o senhor Visconde de Sabugosa – disse ele entregando o pacote.

      Emília atirou-se para cima da carta como um gato se atira a uma cabeça de sardinha e arrancou-a das mãos de Dona Benta, como o poeta queria que o Andrada arrancasse a bandeira dos ares.

      – Deve ser resposta a uma consulta que fiz sobre as vitaminas do pó de pirlimpimpim – explicou modestamente o Visconde, enquanto Emília se preparava para rasgar o envelope e Pedrinho suspirava pelo bodoque.

      – Não abra, Emília! – gritou Narizinho. – Vovó já disse que o sigilo da correspondência é inviolável. Carta é uma coisa sagrada. Só o destinatário pode abri-la.

      Emília fez um muxoxo de pouco-caso e enfiou a carta no nariz do Visconde, dizendo:

      – Coma, beba o seu sigilo.

      Enquanto isso, Pedrinho desdobrava o jornal e lia os enormes títulos e subtítulos da guerra.

      – Novo bombardeio de Londres, vovó. Centenas de aviões voaram sobre a cidade. Um colosso de bombas. Quarteirões inteiros destruidos. Inúmeros incêndios. Mortos à beça.

      O rosto de Dona Benta sombreou. Sempre que punha o pensamento na guerra ficava tão triste que Narizinho corria a sentar-se em seu colo para animá-la.

      – Não fique assim, vovó. A coisa foi em Londres, muito longe daqui.

      – Não há tal, minha filha. A humanidade forma um corpo só. Cada país é um membro desse corpo, como cada dedo, cada unha, cada mão, cada braço ou perna faz parte do nosso corpo. Uma bomba que cai numa casa de Londres e mata uma vovó de lá, como eu, e fere uma netinha como você, ou deixa aleijado um Pedrinho de lá, me dói tanto como se caísse aqui. É uma perversidade tão monstruosa, isso de bombardear inocentes, que tenho medo de não suportar por muito tempo o horror desta guerra. Vem-me vontade de morrer. Desde que a imensa desgraça começou não faço outra coisa senão pensar no sofrimento de tantos milhões de inocentes. Meu coração anda cheio da dor de todas as avós e mães distantes, que choram a matança de seus pobres filhos e netinhos.

      Aquela tristeza de Dona Benta andava a anoitecer o Sítio do Pica-pau, outrora tão alegre e feliz. E foi justamente essa tristeza que levou Emília a planejar e realizar a mais tremenda aventura que ainda houve no mundo. Emília jurara consigo mesma que daria cabo da guerra e cumpriu o juramento – mas por um triz não acabou também com a humanidade inteira.

      Na noite daquele dia, em sua caminha de paina, ela perdeu o sono. Quem entrasse em sua cabeça leria um pensamento assim: Esta guerra já está durando demais e se eu não fizer qualquer coisa os famosos bombardeios aéreos continuam, e vão passando de cidade em cidade, e acabam chegando até aqui. Alguém abriu a chave da guerra. É preciso que outro alguém a feche. Mas onde fica a chave da guerra? Pessoa nenhuma sabe. Mas se eu tomar uma pitada do superpó que o Visconde está fabricando, poderei voar até o fim do mundo e descobrir a Casa das Chaves. Porque há de haver uma Casa das Chaves, com chaves que regulem todas as coisas deste mundo, como as chaves da eletricidade no corredor regulam todas as lâmpadas de uma casa.

      O Visconde, de fato, andava estudando um misterioso superpó, capaz de maravilhas ainda maiores que o velho pó de pirlimpimpim; por isso passava as noites em claro e até recebia cartas científicas do estrangeiro. Mas naquela noite Emília ouviu uns ronquinhos. – Será o Visconde? – disse ela, e foi ver. Era o Visconde, sim, que, depois de noites e noites passadas em claro, dormia um sono de Rabicó. Se ele está ferrado no sono a ponto de roncar, – pensou Emília, é que já resolveu o problema do superpó. Ronco de sábio quer dizer cabeça fresca, invenção já inventada.

      Pensando assim, Emília foi pé ante pé ao laboratorinho do Visconde e remexeu tudo até encontrar numa pequena caixa de fósforos uma substância parecida com cinza. Cheirou-a. Lembrava o cheiro do pó de pirlimpimpim. – Deve ser isto mesmo – disse ela – e corajosamente tomou uma pitada.

      A chave do tamanho

      Fiunnn!!!

      Quando Emília abriu os olhos e foi lentamente voltando da tonteira, deu consigo num lugar nebuloso, assim com ar de madrugada. Não enxergou árvores, nem montanhas nem coisa nenhuma – só havia lá longe um misterioso casarão.

      – Isto deve ser o Fim-do-Mundo, e aquela casa só pode ser a Casa das Chaves. Que pó certeiro o do Visconde!

      Ergueu-se, ainda tonta, e aproximou-se do casarão. Certinho! Um grande letreiro na fachada dizia simplesmente isto: CASA DAS CHAVES. Emília esteve algum tempo de nariz para o ar, com os olhos naquelas estranhas letras de luz. Viu uma porta aberta. Enchendo-se de coragem, entrou. Não havia coisas lá dentro, objeto nenhum, nem máquinas. Só aquele mesmo nevoeiro de lá fora. Mas numa espécie de parede distinguiu um correr de chaves como as da eletricidade, todas erguidas para cima.

      Hão de ser as chaves que regulam e graduam todas as coisas do mundo, – pensou Emília. Uma delas, portanto, é a chave que abre e fecha as guerras. Mas qual?

      Emília segurou o queixo, a refletir. Pensou com toda a força. Não havia diferença entre as chaves. Todas iguaizinhas. Nada de letreiros ou números. Como saber qual a chave da guerra?

      – A única solução é aplicar o método experimental que o Visconde usa em seu laboratório. É ir mexendo nas chaves, uma a uma, até dar com a da guerra.

      Mas as chaves ficavam numa fileira a 8 palmos do chão, fora, pois, do alcance de uma criaturinha de apenas 2 palmos de altura. Como alcançar as chaves?

      Emília correu os olhos em redor. Não viu nenhuma escada nem cadeira, nem caixão em que pudesse trepar. Não havia sequer uma vara. O remédio seria recorrer novamente ao superpó. Se eu cheirar a metade do menor dos grãozinhos trazidos nesta caixa, subo até lá e agarro-me a qualquer das chaves.

      E assim fez. Escolheu o grãozinho de pó menor de todos, partiu-o ao meio e aspirou metade. Deu certo. Bastou o cheiro daquela isca de superpó para erguê-la até as chaves, permitindo-lhe pendurar-se numa. Nem precisou fazer força. Bastou o seu peso para que a chave descesse quase até o fim.

      Mas o que aconteceu foi a coisa mais imprevista do mundo. Tudo se transformou diante de seus olhos, e um pano enorme, como o toldo de um circo de cavalinhos, desabou sobre ela. Emília sentiu-se rodeada de pano; o chão era de pano; por cima só havia pano; dos lados, pano, pano e mais pano. E com o peso de tanto pano ela nem podia conservar-se de pé. Ficou deitadinha, como achatada. Mas era preciso sair dali ou pelo menos fazer esforços para sair, porque já estava sentindo falta de ar. E começou a engatinhar debaixo da panaria, numa cega tentativa de fuga. As dobras eram muitas, de modo que a cada momento tinha de fazer rodeios para poder avançar. E foi engatinhando, flanqueando as dobras atrapalhadoras; às vezes até ficava de pé, quando uma dobra maior lhe dava espaço. Emília lembrou-se do Labirinto de Creta, onde morava o Minotauro. É escuro ali dentro. Nem ao menos aquela penumbra de madrugada de lá fora. Emília teve a impressão de haver passado um século naquele engatinhamento labiríntico. Por fim divisou em certa direção uma claridade. Deve ser ali a bainha ou fim deste maldito pano – pensou ela, e para lá se arrastou. Era de fato a bainha – e Emília, já quase

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