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Als Vorlage diente: Der Rosennarr aus: Schnwettermrchen Verlag von Gebrder Paetel, Berlin, 1908, S. 197ff. Joseph DeCamp, Woman drying her hair Pierre Joseph Redout, Rosa centifolia foliacea

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Ilse Frapan Der Rosennarr

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enn der Mai zu Ende ging, und der Juni mit den langen himmelblauen Tagen kam, dann begann fr ihn das eigentliche Leben. Frh weckte ihn durch die weitoffenen Fenster das Fltensolo des Edelfinks und der feurige, in freien Rhythmen jauchzende Amselschlag. Und mit dem Vogelliede kommt der Duft geflossen, der se Duft, der reiche Duft, der Duft, den er ber alle andern liebt, und der gleich und verschieden ist, wie eines Baumes tausend aufgeblhte Blumen, der Atem des Sommers, der Rosenduft. Heut ist der Tag, heut mu Ihre Majestt ausblhen! Leuchtend rosa ist die und gro! eine Schale, tief gefllt mit silberigem Morgenrot. Und meine weie Knigin, die Koni-

gin des Schnees, mit Marmorbechern, die in Duft zerflieen. Und Soleil dor, ganz Sonnenuntergang nach dem Gewitter, kupferrote Scheibe, mit schwefelfarbnen Rndern. Und dann der rote Kobold, der Funken auf die weien Wnde streut, der Crimson Rambler. Und was da duftet, das ist Malmaison, mit schmachtend blassen Mdchenwangen. Und Caroline Tastout, ganz rot vom Tanz, und jener braune Kaiser von Marokko, mit samtener Haut, der zwischen beiden steht und dster mit der schweren Stirn den weien besonnten Boden streift. So sangen ihm die Lfte am frhen Morgen, eh er aufstand. Und vor den Augen standen ihm, eh er sie sah, die Lieblinge in Knospenpracht, bald ganz mit gro und kleinen berschttet, verschwenderisch, so, wie nur Rosen blhen, dann andre, die ganze Kraft gesammelt, um eine einzige von unerhrter Vollkommenheit und Gre zu erzeugen. Und alle schn, und alle Schwestern, alle nach glhender Sonne gierig, Schatten frchtend, mit Blttern, bronzefarben, lichtem Grn, und zrtlich rotgehauchten Sprossen. Wehrhaft in Schnheit, und doch der

liebevollen Hand bedrftig, die trnkt und schtzt. Ein Schwarm dankbarer Elfen, die zart mit Duft und Augenweide lohnen. Und der glckliche Mensch erschien auf dem weien Gartenwege, und seine Lieblinge glhten, lchelten, schmachteten, jauchzten, trotzten ihm von weitem entgegen. Er liebte sie alle. Er liebte die rosenroten, weil sie rosenrot sind, er liebte die samtdunklen, weil sie samtdunkel sind, er liebte die honiggelben, weil sie honiggelb sind, er liebte die perlenweien, weil sie perlenwei sind. Wenn sie blhten, dann war der glckliche Mann glcklich ber das, was sie ihm schenkten, und wenn Winter war, trumte er von dem, was sie ihm versprachen, und er war nicht weniger glcklich. Im Frhling, wenn die ersten rotgeschlafenen Sprossen sich zeigen, ging ein Frohlocken durch ihn hin, und im Herbst, wenn die letzte Knospe, krnkelnd vom Morgenreif, in einem khlen Mittagsstrahl sich mhsam entfaltete, bewegte sich sein Herz. Sein Herz war ein Rosenherz.

Was andre Menschen erstreben, ging ihn nicht an; es schien ihm verfehlt, so einfltig, da es ihn lachen machte, oder lcheln. Und was verschlug es ihm, da ber ihn die andern lachten! Er sah, ihr Streben machte sie nicht froh, was einer auch erreichte, es freute ihn nicht sichtbar. Seine Schwrmerei allein beglckte ihn, wenn dies Manie war, wie sie sagten, dann war es wenigstens eine, die ihm tausendmal mehr wert schien, als ihre Vernunft. Und um ihn blhte und duftete es reicher von Jahr zu Jahr. Die Bumchen wurden Bume, die Strucher hohe Pyramiden, die schlanken Gerten wandelten sich in Kaskaden aus lauter Rosen. Lange schon hatte er die Kunst des Okulierens erlernt, und reiche Nahrung gab dem Denken die geheimnisvolle Arbeit, zwischen dem Edelauge und dem wilden Stamm, der sich so gern und willig hingibt, um das Vollkommnere zu tragen und mit seinen feinsten Sften zu speisen. Nun war es seine Freude, die schnsten Farbenschwestern aus einem Stamme zu vermhlen, da die runden Kronen zwei- und

dreifarbige Strue bildeten, in gleicher Pracht und gar in gleicher Stunde aufgeblht. Und dann der Wunsch nach neuen Mischungen. Wie der Maler auf der Palette die Tne ineinandermengt, vorsichtig, mit leichtem Pinsel, damit sie die Frische und Reinheit nicht verlieren, so vermischte mit dem Pinsel er in den vollen Rosenkelchen den seltenen, kargen Bltenstaub, das Lebende, das Zeugende, das zart behandelt werden will, um nicht zu unfruchtbarem Staube zu zerfallen. Die ganze Nacht trumt er von neuen Rosen, die so den alleredelsten entsprossen, von ihrer letzten Wurzelspitze adlig sind. Ob wohl der Bltenstaub gelebt hat und befruchtet? Ob der Fruchtknoten sich rundet? anschwillt? Dazu braucht es Zeit, sehr lange mu er warten, drei, vier Monate, bis dunkelrot die Hagebutte glht, und dann, ob auch die Samen, die sie einschliet, keimfhig sind? Und wirklich echte Kinder ihrer schnen Eltern? In nichts dem wilden, dornigen Urahn hnlich, auf dem die schnen Eltern, schnen Parasiten gleich, gewurzelt?

Die Hagebutte ist gereift, die Samen, grer als jene wilden, sind so glatt und glnzend wie aus dem feinsten Porzellan. Sorgsam, im kalkreich guten Boden, ausgeset, vier sind es nur, was wird daraus entstehen? Die Fchen mu man wrmen, denn es ist Winter geworden, und die Sonne matt, und all die groen Rosenbume schlafen, mit eingekrmmten Armen. Aber hier, im winzig kleinen Samenkstchen wacht das neue Leben auf. An jedem Morgen, er kennt die Stellen, wo die Samen stekken, eilt er zuerst zum Kasten hinterm Ofen, ob sich was rhrt. Ein Monat geht vorbei, da, eines Morgens, als die Hand das Kstchen vorzieht, weht ein wunderzarter, ein unverkennbar lieber Duft empor; er kennt ihn gleich, doch ist es nicht ein Wunder? Der Rosenkeimling duftet schon wie Rosen! Da stehen zwei feuchte Blttchen auf der Erde, saftgrn, auf rotem Stengel, und ihr Rand trgt silberhelle Wimpern. Eine Rose! Ein Edelstamm wird dieser kleine Stengel werden, und die saftiggrnen Keimblttchen schlieen zwischen sich das Herz, aus dem der ganze Wunderbau entspringt. Sie wchst,

und zwei der andern. Aber ein Rosenbaum braucht Zeit sich zu entfalten, das ist kein schnell aufsprieend Kraut. Im Frhling erst ein fingerhohes Zwerglein, doch schon so rosenmig. Dann, im Herbst darauf, ein armlang krftiger Spro. Dann Winterruhe. Und noch ein Frhling, mchtig strebt nach oben und in die Breite bronzefarbenes, sattes, im Sonnenschein wie Seide blankes Laub. Wann wird er blhen? Im knftigen Jahr vielleicht? Da nur kein Rosenkfer, grnlich schillernd, in seine weichen Triebe, durstig nach dem Safte, Bohrlcher schlgt! Das macht sie welken! Aber aus den Achseln des toten Triebes wachsen schnell zwei neue; es hat nur wie ein scharfer Schnitt gewirkt. Der dritte Frhling! Und in jedem Spro ein berreiches Knospen! Doch zugleich kehrt wieder Furcht zurck. Wird sie nicht doch nur wilde Rosen tragen? Gro, doch einfach, wie sie in jeder Hecke stehen? Der Frhling ist kalt, die Knospen wachsen kaum, dann Hagelschlag, einmal des Nachts, und ehe er drunten ist, die armen Rosen mit dem Tuch zu decken, sind alle

schon zerstrt. Das ist ein Schlag. Die abgerissenen Zweige, halbzerfetzt die jungen Knospen, liegen auf dem Boden. Und keine Farbe zu erkennen, keine Form. Doch Rosen sind ein wundervolles Volk. Was sie ertten wollte, regt sie nur zu neuem Treiben an. Und eine Knospe ist wieder da, und jeden Morgen sieht er, wie die Knospe sich streckt und dehnt. Herzklopfen machte, die Knospe anzusehen. Es schimmert schon ein wenig Farbe durch, ein zartes Braun, ein gelblich Rot was wird das endlich geben, wenn sie aufblht? Die schne Nachbarin sieht oftmals zu, wie er um seine stumme Liebe wirbt. Es ward ihr klar, schad ist es um den Mann, denn er ist schn und reich und einsam, viel zu einsam. Und das bringt Schrullen. Htte er eine Frau, ein Mdchen wrde zu beneiden sein, die dieses Haus und diesen Mann besitzt. Die schne Nachbarin hat eine Nichte, auch schn und elegant. Die lt sie kommen, die soll den armen Narren heilen, denkt sie, der gar nichts wei, warum er so die stummen und dummen Blumen htschelt. Und sie lacht ihr zu. Rosetta, sieh, der dort ist

noch zu haben, ein schner Mann, doch schner ist das Haus und alles wie verdet. Du bist klug, du sollst ihn dir erobern. Einen Vorwand wird man leicht finden, um dort einzudringen; du irrst dich im Gartentor, nichts weiter; hpfest singend ihm bern Weg, als wrest du zu Haus, und hat der Einsame dich erst gesehen, da kommts schon wie von selber. Und mach dich nur recht elegant. Das Kleidchen mit den grnen Flittern gefllt mir sehr. Ganz Pariserin bist du darin, mit deinen feinen Gliedern, sei keck, denn er ist schn, und wenn du nicht den Anfang machst, so kommt ihr doch zu nichts. Rosetta lachte, der Plan gefiel ihr wohl. Komdie spielen belebt den Aufenthalt im Dorf. Sich schmcken ist immer angenehm, noch angenehmer, wenn es um einen hohen Zweck geht. Und eines Morgens, in dem prchtigen Kleide mit den grnen Flittern, stand die dunkelugige Rosetta in dem Rosengarten, und wie sie ihn bei seinen Rosen sah, liebugelnd mit der neuen Wunderknospe, auf deren Aufblhen er so lang gewartet, da fing sie an zu trllern, wie zu

Hause, und tat, als she sie ihn nicht, und spiegelte ihr Kpfchen in der weien Marmorschale, und sah sich da in einem Kranz von Rosen, und sie die reizendste im Kranz. Er hrte sah sie. Aber schchtern hielt er den Atem an, um sie nicht zu verscheuchen. Denn er hatte hier niemals eine Dame noch gesehen. Und es gefiel ihm, wie sie an dem Becken aus weiem Marmor sich bespiegelte, als sei sie hier zu Haus. Wie wenn ein Vogel mit goldenem Gefieder sich in seinen Garten verflogen, und der kleinste Laut knnt ihn verscheuchen. ... Und an dem Marmorbecken stand sie, wartend, bemerkt zu werden. Langweilig war es, so zu warten. Lchelnd, eingedenk der Mahnungsworte, wendet sie den Kopf nach seiner Richtung. .... Schnell trat er rckwrts, aus Furcht, da sie entfliehen wird. ..... Zierlich schrie sie auf, doch ging sie nicht. Sie machte zwei, drei Schritte, doch ihm entgegen. ..... Eh er selber wute, wie ihm geschehen, stand sie neben ihm, verwirrend, glnzend, und in ihren Flittern tanzte die Sonne. Sie fing zu reden an, er horchte nur, denn hbsch klang,

was der goldene Vogel zwitscherte. Ein freudiges Erschrecken berfiel ihn, da sie die Nachbarin sei. Welcher Zufall! Wie freundlich, da der Zufall sie gerade hier hereingefhrt! Und hat wohl auch die Rosen gern? Gewi! Sie lchelte verstohlen. Gleich die Rosen! So ist es dennoch wahr, was die Leute von ihm sagen. Ein Narr. Ein Rosennarr. Nun, das ist schade. Das bringt zum Ghnen. Sonst ein feiner Mann, nur leider nrrisch! Wenn er Pferde hielte, Jagdhunde! Wenn er im Auto fhre, oder im Ballon! Doch Rosen? Unbegreiflich! Aber reich auf jeden Fall und, wird man hier die Herrin, dann schaltet man nach eigenem Gutdnken und lt dem Narren sein unschdlich Spielzeug. Ah so! sehr schn! gewi! entzckend! herrlich! ganz wundervoll! Rosetta war mit heimlich verstecktem Ghnen so liebenswrdig, wie es nur sich schickte, und er war halb berauscht. Und heute grade ist der groe Tag, wo meine neue eigene Schpfung aufblht. Was fr ne Schpfung? Auch ne Rose? Die da? Oh, die ist nett! die sollten Sie mir schenken!

Es war heraus. So leicht und spielend hingesagt, wie eines Kindes Bitte um den Mond. Wohl tausend Rosenblumen blhen im Garten, sie aber will die einzige, die neue, die er so lange schon umworben und ersehnt. Sie ist noch fast geschlossen, wie die ganze, die vollerblhte sein wird, wei er nicht. Die lange, wunderseltsam bunte Knospe ist nur Verheiung. Heut die ganze Nacht trumt er von ihrem Aufblhen. Und er sah dem Sonnenaufgang mit Bangen zu: viel goldenrote Wlkchen umringten ihn, und violette Streifen, die zu einem Vorhang zusammenschossen, lschten fast ihn aus. Er aber wnschte vollen Sonnenschein fr seine stumme Liebe, da sie sich in aller Pracht entfalte. Und nun? Sie wird sich nicht entfalten, dieser goldene Vogel begehrt sie, dessen Zwitschern ihn berauscht, ihm ganz den Willen lhmt. Kaum wissend was er tut, mit einem Blick, der um Vergebung bittet, fat er nach der Knospe, und das scharfe Rosenmesser trennt sie von dem Strauch. Ah, danke! ganz besonders nett! die seh ich zum erstenmal. Sie steckt sie in den

Grtel, die Augen funkelnd vor Vergngen ber den leichten Sieg. Ja, wenn ein schnes Mdchen kommt, sind alle Rosen der Welt nur duftend Heu, und hchstens schner Putz fr eine Schnere. Der Anfang ist gemacht. Sehr schnell ging alles. Wer wei, was man noch heut erreicht. Sie heuchelt pltzlich Eile, und sein Wort, ein einziges schon jetzt? hlt sie zurck. Sie fhlt sein Auge nicht auf ihrem Grtel brennen, sie spricht von sich, von ihren Wnschen, Hoffnungen frs Leben, und lacht unschuldig: Ach, ich bin ja noch so jung. Und mit kokettem Blick grad in die Augen: Und nun bekennen Sie, was wnschen Sie sich? Was soll er redend? Was soll er ihr sagen? Seit sie die Knospe im Grtel trgt, besitzt sie einen Talisman, der ihn unwiderstehlich zu ihr zieht. Sehr still ist er geworden, der zuvor auch nicht beredsam war. Gefesselt und berckt geht er da neben ihr. Der Sonnenaufgang hat doch gelogen, als er Gewitter kndete. Es ist wohl schwl, doch wolkenlos. Die groen bunten Falter schwirren um ihre Kpfe. Niedrig segeln, fast mit den Flgeln ihre Schultern streifend, die

Schwalben durch den Garten. Und ein Pfirsich fllt hrbar in das Gras ..... Sein glhendes Schweigen bleibt ihr unzugnglich, sie denkt an Worte, die er sagen soll, verbindlich dankbar, da sie ihm die Freude ihres Hierseins noch lnger gnnen mchte, da sie oft, recht oft sich in der Gartenpforte irren und ihren Weg hierher, in diesen Garten finden mchte, bis eines Tags sie vielleicht hier bleiben, fr immer bleiben Ihr eigenes Deuteln regt sie auf, je stiller er wird, um so gefhrlicher ist ihr zumute, der Atem will das Atlasmieder sprengen, die vollen Lippen zucken vor naher Hoffnung, heier Spannung ... Die schlanken Finger spielen an dem Grtel, und ganz benommen von dem heftigen Triebe nach Handlung, Tat, nach jener bunten Zukunft, die greifbar, lockenschttelnd, ihr vorausschwebt, reit sie die Rosenknospe aus dem Grtel und rupft sie Blatt fr Blttchen auseinander. Mit einem Schlage ist er aufgewacht.

Sprachlos, die Blicke auf den dnnen Fingern, die seine Wunderknospe kalt zerfleischen, sieht er ihr zu .... Nun? drngt sie schmeichelnd und eifrig, nun? Sie sind so stumm geworden! So sagen Sie doch, wnschen Sie sich nichts? Nichts nichts von mir? Nein. Nichts, mein Frulein, danke. Und er verbeugt sich, wendet sich und geht. Nun ist der Rosenkfer doch gekommen, der grne blanke Schdling! fliegt es ihm durch den Kopf .... Ah! aber das! das mir? solche Beleidigung? Rosetta bebt vor Zorn. Was ist ihm aus einmal eingefallen? Dieser Ton? Und dies verwandelte Gesicht? Sie blickt ihm nach. Ah, er ist wirklich fort! Mein Himmel! Man hat sich weggeworfen! Und an wen? An einen Narren! Und wie sie kochend, Trnen in den Augen, absichtsvoll lssig und absichtsvoll trllernd, den Steig hinabgeht, sieht sie ihn, die Arme um einen grnen leeren Strauch gelegt .... Um einen Strauch, statt um Rosetta! Narr!

Was murmelt er da drben? Und sie horcht. Er bittet um Verzeihung! Ah, zu spt! Nein, mein Herr, ich verzeihe nicht! Ein wenig trotziger reckt sie den Kopf empor und trllert lauter, bis sie drauen ist. Sie wei nicht, da die Bitte um Verzeihung nicht ihr gilt, da sie seiner Rose galt, die er beraubt und die verzeihen wird, wie Rosen verzeihen, mit immer neuen Blten.