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Antonio Machado

ANTONIO MACHADO POESAS


HE ANDADO MUCHOS CAMINOS He andado muchos caminos, he abierto muchas veredas; he navegado en cien mares y atracado en cien riberas. En todas partes he visto caravanas de tristeza, soberbios y melanclicos borrachos de sombra negra, y pedantones al pao que miran, callan, y piensan que saben, porque no beben el vino de las tabernas. Mala gente que camina y va apestando la tierra... Y en todas partes he visto gente que danzan o juegan, cuando pueden, y laboran sus cuatro palmos de tierra. Nunca, si llegan a un sitio, preguntan adnde llegan. Cuando caminan, cabalgan a lomos de mula vieja, y no conocen la prisa ni aun en los das de fiesta. Donde hay vino, beben vino; donde no hay vino, agua fresca. Son buenas gentes que viven, laboran, pasan y suean, y en un da como tantos descansan bajo la tierra. RECUERDO INFANTlL

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Una tarde parda y fra de invierno. Los colegiales estudian. Monotona de lluvia tras los cristales. Es la clase. En un cartel se representa a Can fugitivo, y muerto Abel junto a una mancha carmn. Con timbre sonoro y hueco truena el maestro, un anciano mal vestido, enjuto y seco, que lleva un libro en la mano. y todo un coro infantil va cantando la leccin: mil veces ciento, cien mil, mil veces mil, un milln. Una tarde parda y fra de invierno. Los colegiales estudian. Monotona de la lluvia en los cristales. CANTE HONDO Yo meditaba absorto, devanando los hilos del hasto y la tristeza, cuando lleg a mi odo, por la ventana de mi estancia, abierta a una caliente noche de verano, el plair de una copla soolienta, quebrada por los trmolos sombros de las msicas magas de mi tierra. ...Y era el Amor, como una roja llama... -Nerviosa mano en la vibrante cuerda pona un largo suspirar de oro, que se trocaba en surtidor de estrellas-. ...Y era la Muerte, al hombro la cuchilla, el paso largo, torva y esqueltica. -Tal cuando yo era nio la soaba-. Y en la guitarra resonante y trmula, la brusca mano, al golpear, finga el reposar de un atad en tierra. Y era un plaido solitario el soplo que el polvo barre y la ceniza alienta. PRELUDIO Mientras la sombra pasa de un santo amor, hoy quiero poner un dulce salmo sobre mi viejo atril.

Librodot Acordar las notas del rgano severo al suspirar fragante del pfano de abril. Maduraran su aroma las pomas otoales, la mirra y el incienso salmodiarn su olor; exhalarn su fresco perfume los rosales bajo la paz en sombra del tibio huerto en flor. Al grave acorde lento de msica y aroma, la sola y vieja y noble razn de mi rezar levantar su vuelo suave de paloma, y la palabra blanca se elevar al altar. MI AMOR?... Mi amor?... Recuerdas, dime, aquellos juncos tiernos, lnguidos y amarillos que hay en el cauce seco?... Recuerdas la amapola que calcin el verano, la amapola marchita, negro crespn del campo?... Te acuerdas del sol yerto y humilde, en la maana, que brilla y tiembla roto sobre una fuente helada?... ME DIJO UN ALBA DE LA PRIMAVERA Me dijo un alba de la primavera: Yo florec en tu corazn sombro ha muchos aos, caminante viejo que no cortas las flores del camino. Tu corazn de sombra acaso guarda el viejo aroma de mis viejos lirios? Perfuman an mis rosas la alba frente del hada de tu sueo adamantino? Respond a la maana: Slo tienen cristal los sueos mos. Yo no conozco el hada de mis sueos; no s si est mi corazn florido. Pero si aguardas la maana pura que ha de romper el vaso cristalino, quizs el hada te dar tus rosas, mi corazn tus lirios. ES UNA FORMA JUVENIL QUE UN DIA Es una forma juvenil que un da a nuestra casa llega. Nosotros le decimos: por qu tornas

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Librodot a la morada vieja? Ella abre la ventana, y todo el campo en luz y aroma entra. En el blanco sendero los troncos de los rboles negrean; las hojas de sus copas son humo verde que a lo lejos suea. Parece una laguna el ancho ro entre la blanca niebla de la maana. Por los montes crdenos camina otra quimera. ME DIJO UNA TARDE Me dijo una tarde de la primavera: Si buscas caminos en flor en la tierra, mata tus palabras y oye tu alma vieja. Que el mismo albo lino que te vista, sea tu traje de duelo, tu traje de fiesta. Ama tu alegra y ama tu tristeza, si buscas caminos en flor en la tierra. Respond a la tarde de la primavera: T has dicho el secreto que en mi alma reza: yo odio la alegra por odio a la pena. Mas antes que pise tu florida senda, quisiera traerte muerta mi alma vieja. LA VIDA HOY TIENEE RITMO La vida hoy tiene ritmo de ondas que pasan, de olitas temblorosas que fluyen y se alcanzan. La vida hoy tiene el ritmo de los ros, la risa de las aguas que entre los verdes junquerales corren y entre las verdes caas. Sueo florido lleva el manso viento; bulle la savia joven en las nuevas ramas; tiemblan alas y frondas, y la mirada sagital del guila no encuentra presa... Treme el campo en sueos, vibra el sol como un arpa.

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Librodot Fugitiva ilusin de ojos guerreros, que por las selvas pasas a la hora del cenit: tiemble en mi pecho el oro de tu aljaba! En tus labios florece la alegra de los campos en flor; tu veste alada aroman las primeras velloritas, las violetas perfuman tus sandalias. Yo he seguido tus pasos en el viejo bosque, arrebatados tras la corza rpida, y los giles msculos rosados de tus piernas silvestres entre verdes ramas. Pasajera ilusin de ojos guerreros que por las selvas pasas cuando la tierra reverdece y ren los ros en las caas! Tiemble en mi pecho el oro que llevas en tu aljaba!

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LAS MOSCAS Vosotras, las familiares, inevitables golosas, vosotras, moscas vulgares, me evocis todas las cosas. Oh viejas moscas voraces como abejas en abril, viejas moscas pertinaces sobre mi calva infantil! Moscas del primer hasto en el saln familiar, las claras tardes de esto en que yo empec a soar! Y en la aborrecida escuela, raudas moscas divertidas, perseguidas por amor de lo que vuela, -que todo es volar, -sonoras, rebotando en los cristales en los das otoales... Moscas de todas las horas, de siempre... Moscas vulgares, de mi juventud dorada; de esta segunda inocencia, que da en no creer en nada, de siempre... Moscas vulgares, que de puro familiares no tendris digno cantor: yo s que os habis posado

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sobre el juguete encantado, sobre el librote cerrado, sobre la carta de amor, sobre los prpados yertos de los muertos. Inevitables golosas, que ni labris como abejas, ni brillis cual mariposas; pequeitas, revoltosas, vosotras, amigas viejas, me evocis todas las cosas. JARDIN Lejos de tu jardn quema la tarde inciensos de oro en purpurinas llamas, tras el bosque de cobre y de ceniza. En tu jardn hay dalias. Malhaya tu jardn!... Hoy me parece la obra de un peluquero, con esa pobre palmerilla enana, y ese cuadro de mirtos recortados... y el naranjito en su tonel... El agua de la fuente de piedra no cesa de rer sobre la concha blanca. HASTIO Pasan las horas de hasto por la estancia familiar, el amplio cuarto sombro donde yo empec a soar. Del reloj arrinconado, que en la penumbra clarea, el tictac acompasado odiosamente golpea. Dice la monotona del agua clara al caer: un da es como otro da; hoy es lo mismo que ayer. Cae la tarde. El viento agita el parque mustio y dorado... Qu largamente ha llorado toda la fronda marchita! SUEO INFANTIL Una clara noche de fiesta y de luna, noche de mis sueos, noche de alegra

Librodot -era luz mi alma, que hoy es bruma toda no eran mis cabellos negros todava-, el hada ms joven me llev en sus brazos a la alegre fiesta que en la plaza arda. So el chisporroteo de las luminarias, amor sus madejas de danza teja. Y en aquella noche de fiesta y de luna, noche de mis sueos, noche de alegra, el hada ms joven besaba mi frente... Con su linda mano su adis me deca... Todos los rosales daban sus aromas, todos los amores amor entreabra. GUITARRA DEL MESON Guitarra del mesn que hoy suenas jota, maana petenera, segn quien llega y tae las empolvadas cuerdas. Guitarra del mesn de las caminos, no fuiste nunca, ni sers, poeta. T eres alma que dice su armona solitaria a las almas pasajeras... Y siempre que te acucha el caminante suea escuchar un aire de su tierra. LA PRIMAVERA BESABA La primavera besaba suavemente la arboleda y el verde nuevo brotaba como una verde humareda. Las nubes iban pasando sobre el campo juvenil... Yo vi en las hojas temblando las frescas lluvias de abril.

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Librodot Bajo ese almendro florido, todo cargado de flor -record-, yo he maldecido mi juventud sin amor. Hoy, en mitad de la vida. me he parado a meditar... Juventud nunca vivida, quin te volviera a soar! HUMEDO ESTA, BAJO EL LAUREL Hmedo est, bajo el laurel, el banco de verdinosa piedra; lav la lluvia, sobre el muro blanco, las empolvadas hojas de la hiedra. Del viento del otoo el tibio aliento los cspedes undula, y la alameda conversa con el viento... el viento de la tarde en la arboleda! Mientras el sol en el ocaso esplende que los racimos de la vid orea, y el buen burgus, en su balcn, enciende la estoica pipa en que el tabaco humea, voy recordando versos juveniles... Qu fue de aquel mi corazn sonoro? Ser cierto que os vais, sombras gentiles, huyendo entre los rboles de oro? EN MEDIO DE LA PLAZA En medio de la plaza y sobre tosca piedra, el agua brota y brota. En el cercano huerto eleva, tras el muro ceido por la hiedra, alto ciprs la mancha de su ramaje yerto.

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La tarde est cayendo frente a los caserones de la ancha plaza, en sueos. Relucen las vidrieras con ecos mortecinos de sol. En los balcones hay formas que parecen confusas calaveras. La calma es infinita en la desierta plaza, donde pasea el alma su traza de alma en pena. El agua brota y brota en la marmrea taza. En todo el aire en sombra no ms que el agua suena. COPLAS MUNDANAS Poeta ayer, hoy triste y pobre filsofo trasnochado, tengo en monedas de cobre el oro de ayer cambiado. Sin placer y sin fortuna,

Librodot pas como una quimera mi juventud, la primera... la sola, no hay ms que una: la de dentro es la de fuera. Pas como un torbellino, bohemia y aborrascada, hasta de coplas y vino, mi juventud bien amada. Y hoy miro a las galeras del recuerdo, para hacer aleluyas de elegas desconsoladas de ayer. Adis, lgrimas cantoras, lgrimas que alegremente brotabais, como en la fuente las limpias aguas sonoras! Buenas lgrimas vertidas por un amor juvenil, cual frescas lluvias cadas sobre los campos de abril! No canta ya el ruiseor de cierta noche serena; sanamos del mal de amor que sabe llorar sin pena. Poeta ayer, hoy triste y pobre filsofo trasnochado, tengo en monedas de cobre el oro de ayer cambiado. RETRATO Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte aos en tierra de Castilla, mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Maara, ni un Bradomn he sido -ya conoceis mi torpe alio indumentario-, mas recib la fecha que me asign Cupido, y am cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

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Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, ms que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. Adoro la hermosura, y en la moderna esttica cort las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmtica, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. Desdeo las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna.

Librodot A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. Soy clsico o romntico? No s. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitn su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada. Converso con el hombre que siempre va conmigo -quien habla solo espera hablar a Dios un da-; mi soliloquio es pltica con este buen amigo que me ense el secreto de la filantropa.

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Y al cabo, nada os debo; debisme cuando he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago el traje que me cubre y la mansin que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. Y cuando llegue el da del ltimo viaje, y est al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraris a bordo, ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar. A UN OLMO SECO Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo, algunas hojas verdes le han salido. El olmo centenario en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento. No ser, cual los lamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseores. Ejrcito de hormigas en hilera va trepando por l, y en sus entraas urden sus telas grises las araas. Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo, en el hogar, maana, ardas de alguna msera caseta, al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el ro hasta la mar te empuje por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazn espera tambin, hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera.

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LLANTO DE LAS VIRTUDES Y COPLAS POR LA MUERTE DE DON GUIDO Al fin, una pulmona mat a don Guido, y estn las campanas todo el dia doblando por l din-dan! Muri don Guido, un seor, de mozo muy jaranero, muy galn y algo torero; de viejo, gran rezador. Dicen que tuvo un serrallo este seor de Sevilla; que era diestro en manejar el caballo, y un maestro en refrescar manzanilla. Cuando merm su riqueza, era su monomana pensar que pensar deba en asentar la cabeza. Y asentla de una manera espaola, que fue casarse con una doncella de gran fortuna y repintar sus blasones, hablar de las tradiciones de su casa, a escndalos y amoros poner tasa, sordina a sus desvaros. Gran pagano, se hizo hermano de una santa cofrada; el Jueves Santo sala, llevando un cirio en la mano -aquel trueno!-, vestido de nazareno. Hoy nos dice la campana que han de llevarse maana al buen don Guido, muy serio, camino del cementerio. Buen don Guido, ya eres ido y para siempre jams... Alguien dir: Qu dejaste? Yo pregunto: Qu llevaste al mundo donde hoy ests? Tu amor a los alamares y a las sedas y a los oros, y a la sangre de los toros y al humo de los altares?

Librodot Buen don Guido y equipaje buen viaje!... El ac y el all, caballero, se ve en tu rostro marchito, lo infinito: cero, cero. Oh las enjutas mejillas, amarillas, y los prpados de cera, y la fina calavera en la almohada del lecho! Oh fin de una aristocracia! La barba canosa y lacia sobre el pecho; metido en tosco sayal, las yertas manos en cruz tan formal! el caballero andaluz. EL MAANA EFIMERO La Espaa de charanga y pandereta, cerrado y sacrista, devota de Frascuelo y de Mara, de espritu burln y de alma quieta, ha de tener su mrmol y su da, su infalible maana y su poeta. El vano ayer engendrar un maana vaco y por ventura! pasajero. Ser un joven lechuzo y tarambana, un sayn con hechuras de bolero; a la moda de Francia realista, un poco al uso de Pars pagano, y al estilo de Espaa especialista en el vicio al alcance de la mano. Esa Espaa inferior que ora y bosteza, vieja y tahr, zaragatera y triste; esa Espaa inferior que ora y embiste cuando se digna usar de la cabeza, an tendr luengo parto de varones amantes de sagradas tradiciones y de sagradas formas y maneras; florecern las barbas apostlicas y otras calvas en otras claveras brillarn, venerables y catlicas. El vano ayer engendrar un maana vaco y por ventura! pasajero, la sombra de un lechuzo tarambana, de un sayn con hechuras de bolero, el vacuo ayer dar un maana huero. Como la nusea de un borracho ahito de vino malo, un rojo sol corona de heces turbias las cumbres de granito; hay un maana estomagante escrito

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Librodot en la tarde pragmtica y dulzona. Mas otra Espaa nace, la Espaa del cincel y de la maza, con esa eterna juventud que se hace del pasado macizo de la raza. Una Espaa implacable y redentora, Espaa que alborea con un hacha en la mano vengadora; Espaa de la rabia y de la idea. PROVERBIOS Y CANTARES Nunca persegu la gloria ni dejar en la memoria de los hombres mi cancin; yo amo los mundos sutiles, ingrvidos y gentiles como pompas de jabn. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar sbitamente y quebrarse. Para qu llamar caminos a los surcos del azar? Todo el que camina anda, como Jess, sobre el mar. A quien nos justifica nuestra desconfianza llamamos enemigo, ladrn de una esperanza. Jams perdona el necio si ve la nuez vaca que dio a cascar al diente de la sabidura. Nuestras horas son minutos cuando esperamos saber, y siglos cuando sabemos lo que se puede aprender. No vale nada el fruto cogido sin sazn... Ni aunque te elogie un bruto ha de tener razn. De lo que llaman los hombres virtud, justicia y bondad, una mitad es envidia, y la otra no es caridad. Yo he visto garras fieras en las pulidas manos; conozco grajos mlicos y lricos marranos... El mas truhn se lleva la mano al corazn, y el bruto ms espeso se carga de razn.

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En preguntar lo que sabes el tiempo no has de perder... Y a preguntas sin respuesta, quin te podr responder? El hombre, a quien el hambre de la rapia acucia, de ingnita malicia y natural astucia, form la inteligencia y acapar la tierra. Y an la verdad proclama! Supremo ardid de guerra! La envidia de la virtud hizo a Can criminal. Gloria a Can! Hoy el vicio es lo que se envidia ms. La mano del piadoso nos quita siempre honor, mas nunca ofende al darnos su mano el lidiador. Virtud es fortaleza, ser bueno es ser valiente; escudo, espada y maza llevar bajo la frente; porque el valor honrado de todas armas viste: no slo para, hiere, y, ms que aguarda, embiste. Que la piqueta arruine, y el ltigo flagele; la fragua ablande el hierro, la lima pula y gaste, y que el buril burile, y que el cincel cincele, la espada punce y hienda y el gran martillo aplaste. Ojos que a la luz se abrieron un da para, despus, ciegos tornar a la tierra, hartos de mirar sin ver! Es el mejor de los buenos quien sabe que en esta vida todo es cuestin de medida: un poco ms, algo menos... Virtud es la alegra que alivia el corazn ms grave y desarruga el ceo de Catn. El bueno es el que guarda, cual venta del camino, para el sediento el agua, para el borracho el vino. Cantad conmigo en coro: Saber, nada sabemos, de arcano mar vinimos, a ignota mar iremos... Y entre los dos misterios est el enigma grave; tres arcas cierra una desconocida llave. La luz nada ilumina y el sabio nada ensea. Qu dice la palabra? Qu el agua de la pea? El hombre es por natura la bestia paradjica, un animal absurdo que necesita lica. Cre de nada un mundo, y su obra terminada,

Librodot "Ya estoy en el secreto -se dijo-, todo es nada". El hombre slo es rico en hipocresa. En sus diez mil disfraces para engaar confa; y con la doble llave que guarda su mansin para la ajena hace ganza de ladrn. Ah, cuando yo era nio soaba con los hroes de la Ilada! Ayax era ms fuerte que Diomedes, Hctor, ms fuerte que Ayax, y Aquiles el ms fuerte; porque era el ms fuerte... Inocencias de la infancia! Ah, cuando yo era nio soaba con los hroes de la Ilada! El casca-nueces-vacas, Coln de cien vanidades, vive de supercheras que vende como verdades. Teresa, alma de fuego, Juan de la Cruz, espritu de llama, por aqu hay mucho fro, padres, nuestros corazoncitos de Jess se apagan! Ayer so que vea a Dios y que a Dios hablaba; y so que Dios me oa... Despus so que soaba. Cosas de hombres y mujeres, los amoros de ayer, casi los tengo olvidados, si fueron alguna vez. No extrais, dulces amigos, que est mi frente arrugada; yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entraas. De diez cabezas, nueve embisten y una piensa. Nunca extrais que un bruto se descuerne luchando por la idea. Las abejas de las flores sacan miel, y meloda del amor, los ruiseores; Dante y yo -perdn, seores-, trocamos -perdn, Luca-

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Librodot el amor en Teologa. Poned sobre los campos un carbonero, un sabio y un poeta. Veris cmo el poeta admira y calla, el sabio mira y piensa... seguramente, el carbonero busca las moras o las setas. Llevadlos al teatro y slo el carbonero no bosteza. Quien prefiere lo vivo a lo pintado es el hombre que piensa, canta o suea. El carbonero tiene llena de fantasas la cabeza. Dnde est la utilidad de nuestras utilidades? Volvamos a la verdad: vanidad de vanidades. Todo hombre tiene dos batallas que pelear: en sueos lucha con Dios; y despierto, con el mar. Caminante, son tus huellas el camino, y nada ms; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino, y al volver la vista atrs se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar. El que espera desespera, dice la voz popular. Qu verdad tan verdadera! La verdad es lo que es y sigue siendo verdad aunque se piense al revs. Corazn, ayer sonoro, ya no suena tu monedilla de oro? Tu alcanca, antes que el tiempo la rompa, se ir quedando vaca? Confiemos en que no ser verdad nada de lo que sabemos.

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Librodot Oh fe del meditabundo! Oh fe despus del pensar! Slo si viene un corazn al mundo rebosa el vaso humano y se hincha el mar. So a Dios como como una fragua de fuego, que ablanda el hierro, como un forjador de espadas, como un bruidor de aceros, que iba firmando en las hojas de luz: Libertad-Imperio. Yo amo a Jesus, que nos dijo: Cielo y tierra pasarn. Cuando cielo y tierra pasen mi palabra quedar. Cul fue, Jess, tu palabra? Amor? Perdn? Caridad? Todas tus palabras fueron una palabra: Velad. Hay dos modos de conciencia: una es luz, y otra, paciencia. Una estriba en alumbrar un poquito el hondo mar; otra, en hacer penitencia con caa o red, y esperar el pez, como pescador. Dme t: cul es mejor? Conciencia de visionario que mira en el hondo acuario peces vivos, fugitivos, que no se pueden pescar, o esa maldita faena de ir arrojando a la arena, muertos, los peces del mar? Fe empirista. Ni somos ni seremos. Todo nuestro vivir es emprestado. Nada trajimos; nada llevaremos. Dices que nada se crea? No te importe, con el barro de la tierra haz una copa para que beba tu hermano. Dices que nada se crea? Alfarero, a tus cacharros. Haz tu copa y no te importe si no puedes hacer barro. Dicen que el ave divina,

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Librodot trocada en pobre gallina, por obra de las tijeras de aquel sabio profesor (fue Kant un esquilador de las aves altaneras; toda su filosofa un sport de cetrera), dicen que quiere saltar las tapias del corraln, y volar otra vez, hacia Platn. Hurra! Sea! Feliz ser quien lo vea!

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S, cada uno y todos sobre la tierra iguales: el mnibus que arrastran dos pencos matalones, por el camino, a tumbos, hacia las estaciones, el mnibus completo de viajeros banales, y en medio un hombre mudo, hipocondraco, austero, a quien se cuentan cosas y a quien se ofrece vino... Y all, cuando se llegue, descender un viajero no ms? O habrnse todos quedado en el camino? Bueno es saber que los vasos no sirven para beber: lo malo es que no sabemos para qu sirve la sed. Dices que nada se pierde? Si esta copa de cristal se me rompe, nunca en ella beber, nunca jams. Dices que nada se pierde y acaso dices verdad, pero todo lo perdemos y todo nos perder. Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar. Morir... Caer como gota de mar en el mar inmenso? O ser lo que nunca he sido: uno, sin sombra y sin sueo, un solitario que avanza sin camino y sin espejo? Anoche so que oa a Dios, gritndome: Alerta! Luego era Dios quien dorma,

Librodot y yo gritaba: Despierta! Cuatro cosas tiene el hombre que no sirven en la mar: ancla, gobernalle y remos, y miedo de naufragar. Mirando mi calavera un nuevo Hamlet dir: He aqu un lindo fsil de una careta de carnaval. Ya noto, al paso que me torno viejo, que en el inmenso espejo, donde orgulloso me miraba un da, era el azogue lo que yo pona. Al espejo del fondo de mi casa una mano fatal va rayando el azogue, y todo pasa por l como la luz por el cristal. -Nuestro espaol bosteza. Es hambre? Sueo? Hasto? Doctor, tendr el estmago vaco? -El vaco es ms bien en la cabeza. Luz del alma, luz divina, faro, antorcha, estrella, sol... Un hombre a tientas camina; lleva a la espalda un farol. Discutiendo estn dos mozos si a la fiesta del lugar irn por la carretera o a campo traviesa irn. Discutiendo y disputando empiezan a pelear. Ya con las trancas de pino furiosos golpes se dan; ya se tiran de las barbas, que se las quieren pelar. Ha pasado un carretero, que va cantando un cantar: "Romero, para ir a Roma, lo que importa es caminar; a Roma por todas partes, por todas partes se va". En esta Espaa de los pantalones lleva la voz el macho; mas si un negocio importa lo resuelven las faldas a escobazos.

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Ya hay un espaol que quiere vivir y a vivir empieza, entre una Espaa que muere y otra Espaa que bosteza. Espaolito que vlenes al mundo, te guarde Dios. Una de las dos Espaas ha de helarte el corazn. UNA ESPAA JOVEN ...Fue un tiempo de mentira, de infamia. A Espaa toda, la malherida Espaa, de carnaval vestida nos la pusieron, pobre y esculida y beoda, para que no acertara la mano con la herida. Fue ayer; ramos casi adolescentes; era con tiempo malo, en cinta de lgubres presagios, cuando montar quisimos en pelo una quimera, mientras la mar dorma ahta de naufragios. Dejamos en el puerto la srdida galera, y en una nave de oro nos plugo navegar hacia los altos mares, sin aguardar ribera, lanzando velas y anclas y gobernalle al mar. Ya entonces, por el fondo de nuestro sueo -herencia de un siglo que vencido sin gloria se alejabaun alba entrar quera; con nuestra turbulencia la luz de las divinas ideas batallaba. Mas cada cual el rumbo sigui de su locura; agilit su brazo, acredit su bro; dej como un espejo bruida su armadura y dijo: "El hoy es malo, pero el maana... es mo". Y es hoy aquel maana de ayer... Y Espaa toda, con sucios oropeles de carnaval vestida an la tenemos: pobre y esculida y beoda; mas hoy de un vino malo: la sangre de su herida. T, juventud ms joven, si de ms alta cumbre la voluntad te llega, irs a tu aventura despierta y transparente a la divina lumbre, como el diamante clara, como el diamante pura. ESPAA EN PAZ En mi rincn moruno, mientras repiquetea el agua de la siembra bendita en los cristales, yo pienso en la lejana Europa que pelea, el fiero norte, envuelto en lluvias otoales. Donde combaten galos, ingleses y teutones all en la vieja Flandes y en una tarde fra, sobre jinetes, carros, infantes y caones pondr la lluvia el velo de su melancola.

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Envolver la niebla el rojo expoliario -sordina gris al frreo claror del campamentolas brumas de la Mancha caern como un sudario de la flamenca duna sobre el fangal sangriento. Un Csar ha ordenado las tropas de Germania contra el francs avaro y el triste moscovita, y os hostigar la rubia pantera de Britania. Medio planeta en armas contra el teutn milita. Seor! La guerra es mala y brbara; la guerra, odiada por las madres, las almas entigrece; mientras la guerra pasa, quin sembrar la tierra? Quin segar la espiga que junio amarillece? Albin acecha y caza las quillas en los mares; Germania arruina templos, moradas y talleres; la guerra pone un soplo de hielo en los hogares, y el hambre en los caminos, y el llanto en las mujeres. Es brbara la guerra y torpe y regresiva; por qu otra vez a Europa esta sangrienta racha que siega el alma y esta locura acometiva? Por qu otra vez el hombre de sangre se emborracha? La guerra nos devuelve las podres y las pestes del Ultramar cristiano; el vrtigo de horrores que trajo Atila a Europa con sus feroces huestes; las hordas mercenarias, los pnicos rencores; la guerra nos devuelve los muertos milenarios de cclopes, centauros, Heracles y Teseos; la guerra resucita los sueos cavernarios del hombre con peludos mammuthes giganteos. Y bien? El mundo en guerra y en paz Espaa sola. Salud, oh buen Quijano! Por si este gesto es tuyo, yo te saludo. Salve! Salud, paz espaola, si no eres paz cobarde, sino desdn y orgullo. Si eres desdn y orgullo, valor de ti, si brues en esa paz, valiente, la enmohecida espada, para tenerla limpia, sin tacha, cuando empues el arma de tu vieja panoplia arrinconada; si pules y acicalas tus hierros para, un da, vestir de luz y erguida: heme aqu, pues, Espaa, en alma y cuerpo, toda, para una guerra ma, heme aqu, pues, vestida para la propia hazaa decir, para que diga quien oiga: es voz, no es eco; el buen manchego habla palabras de cordura; parece que el hidalgo amojamado y seco entr en razn, y tiene espada a la cintura; entonces, paz de Espaa, yo te saludo. Si eres verguenza humana de esos rencores cabezudos con que se matan miles de avaros mercaderes, sobre la madre tierra que los pari desnudos; si sabes cmo Europa entera se anegaba en una paz sin alma, en un afn sin vida,

Librodot y que una calentura cruel la aniquilaba, que es hoy la fiebre de esta pelea fratricida; si sabes que esos pueblos arrojan sus riquezas al mar y al fuego -todos- para sentirse hermanos un da ante el divino altar de la pobreza, gabachos y tudescos, latinos y britanos, entonces, paz de Espaa, tambin yo te saludo, y a ti, la Espaa fuerte, si en esta paz bendita, en tu desdeo esculpes, como sobre un escudo, dos ojos que avizoran y un ceo que medita. GALERIAS En el azul la banda de unos pjaros negros que chillan, aletean y se pogan en el lamo yerto. ...En el desnudo lamo, las graves chovas, quietas y en silencio, cual negras, fras notas escritas en la pauta de febrero. El monte azul, el ro, las erectas varas cobrizas de los finos lamos, y el blanco del almendro en la colina, oh nieve en flor y mariposa en rbol! Con el aroma del habar, el viento corre en la alegre soledad del campo. Una centella blanca en la nube de plomo culebrea. Los asombrados ojos del nio, y juntas cejas -est el saln oscuro- de la madre!... Oh cerrado balcn a la tormenta! El viento aborrascado y el granizo en el limpio cristal repiquetean. El iris y el balcn. Las siete cuerdas de la lira del sol vibran en sueos. Un tmpano infantil da siete golpes -agua y cristal-. Acacias con jilgueros. Cig eas en las torres. En la plaza, lav la lluvia el mirto polvoriento. En el amplio rectngulo quin puso ese grupo de vrgenes risueo, y arriba, hosanna!, entre la rota nube, la palma de oro y el azul sereno? Entre montes de almagre y peas grises, el tren devora su ral de acero. La hilera de brillantes ventanillas

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Librodot lleva un doble perfil de camafeo, tras el cristal de plata, repetido... Quin ha punzado el corazon del tiempo? Quin puso, entre las rocas de ceniza, para la miel del sueo, esas retamas de oro y esas azules flores del romero? La sierra de violeta y, en el poniente, el azafrn del cielo quin ha pintado? El abejar, la ermita, el tajo sobre el ro, el sempiterno rodar del agua entre las hondas peas, y el rubio verde de los campos nuevos, y todo, hasta la tierra blanca y rosa al pie de los almendros! En el silencio sigue la lira pitagrica vibrando, el iris en la luz, la luz que llena mi estereoscopio vano. Han cegado mis ojos las cenizas del fuego heraclitano. El mundo es, un momento, transparente, vaco, ciego, alado. LA LUNA, LA SOMBRA Y EL BUFON Fuera, la luna platea cpulas, torres, tejados; dentro, mi sombra pasea por los muros encalados. Con esta luna, parece que hasta la sombra envejece. Ahorremos la serenata de una cenestesia ingrata, y una vejez intranquila, y una luna de hojalata. Cierra tu balcn, Lucila. Se pintan panza y joroba en la pared de mi alcoba. Canta el bufn: Qu bien van, en un rostro de cartn unas barbas de azafrn! Lucila, cierra el balcn. CANCIONES Junto a la sierra florida, bulle el ancho mar. El panal de mis abejas tiene granitos de sal.

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Junto al agua negra. Olor de mar y jazmines. Noche malaguea. La primavera ha venido. Nadie sabe cmo ha sido. La primavera ha venido. Aleluyas blancas de los zarzales floridos! Luna llena, luna llena tan oronda, tan redonda en esta noche serena de marzo, panal de luz que labran blancas abejas! Noche castellana; la cancin se dice, o, mejor se calla. Cuando duerman todos, saldr a la ventana. Canta, canta en claro rimo, el almendro en verde rama y el doble sauce del ro. Canta de la parda encina la rama que el hacha corta y la flor que nadie mira. De los perales del huerto la blanca flor, la rosada flor del melocotonero. Y este olor que arranca el viento mojado a los habares en flor. La fuente y las cuatro acacias en flor de la plazoleta. Ya no quema el sol. Tardecita alegre! Canta, ruiseor. Es la misma hora de mi corazn. Blanca hospedera, celda de viajero, con la sombra ma! El acueducto romano

Librodot -canta una voz de mi tierray el querer que nos tenemos, chiquilla, vaya firmeza! A las palabras de amor les sienta bien su poquito de exageracin. En Santo Domingo, la misa mayor. Aunque me decan hereje y masn, rezando contigo cuanta devocin! Hay fiesta en el prado verde -pfano y tambor-. Con su cayado florido y abarcas de oro vino un pastor. Del monte baj, slo por bailar con ella; al monte me tornar. En los rboles del huerto hay un ruiseor; canta de noche y de da, canta a la luna y al sol. Ronco de cantar: al huerto vendr la nia y una rosa cortar. Entre las negras encinas, hay una fuente de piedra, y un cantarillo de barro que nunca se llena. Por el encinar, con la blanca luna, ella volver. Contigo en Valonsadero, fiesta de San Juan, maana en la pampa, del otro lado del mar. Gurdame la fe, que yo volver. Maana ser pampero, y se me ir el corazn a orillas del alto Duero. Mientras danzis en corro, nias, cantad: Ya estn los prados verdes, ya vino abril galn. A orilla del ro por el negro encinar, sus abarcas de plata hemos visto brillar.

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Librodot Ya estn los prados verdes, ya vino abril galn. COPLAS Papagayo verde, lorito real, di t lo que sabes al sol que se va. Tengo un olvido, Guiomar, todo erizado de espinas, hoja de nopal. Cuando truena el cielo (qu bonito est para la blasfemia!) y hay bumo en el mar... En los yermos altos veo unos chopos de fro y un camino blanco. En aquella piedra... (tierra de la luna!) nadie lo recuerda? Azotan el limonar las rfagas de febrero. No duermo por no soar. Sobre la maleza, las brujas de Macbeth danzan un corro y gritan: t sers rey! (thou shalt be King, all hail!) Y en el ancho llano: "me quitarn la ventura -dice el viejo hidalgome quitarn la ventura, no el corazn esforzado". Con el sol que luce ms all del tiempo (quin ve la corona de Macbeth sangriento?) los encantadores del buen caballero bruen los mohosos harapos de hierro. EL CRIMEN FUE EN GRANADA EL CRIMEN Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo fro, an con estrellas, de la madrugada.

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Librodot Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotn de verdugos no os mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ni Dios te salva! Muerto cay Federico -sangre en la frente y plomo en las entraas-. ...Que fue en Granada el crimen sabed -pobre Granada!-, en su Granada... EL POETA Y LA MUERTE Se le vio caminar solo con Ella, sin miedo a su guadaa. -Ya el sol en torre y torre; los martillos en yunque- yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la muerte. Ella escuchaba. "Porque ayer en mi verso, compaera, sonaba el golpe de tus secas palmas, y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata, te cantar la carne que no tienes, los ojos que te faltan, tus cabellos que el viento sacuda, los rojos labios donde te besaban... Hoy como ayer, gitana, muerte ma, qu bien contigo a solas, por estos aires de Granada, mi Granada!" Se le vio caminar... Labrad, amigos, de piedra y sueo, en el Alhambra, un tmulo al poeta, sobre una fuente donde llore el agua, y eternamente diga: el crimen fue en Granada, en su Granada! LA PRIMAVERA Ms fuerte que la guerra -espanto y grimacuando con torpe vuelo de avutarda el ominoso trimotor se encima y sobre el vano techo se retarda, hoy tu alegre zalema el campo anima, tu claro verde el chopo en yemas guarda. Fundida ir la nieve de la cima al hielo rojo de la tierra parda. Mientras retumba el monte, el mar humea, da la sirena el lgubre alarido, y en el azul el avin platea, cun agudo se filtra hasta mi odo, nia inmortal, infatigable dea, el agrio son de tu rabel florido!

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EL POETA RECUERDA LAS TIERRAS DE SORIA Ya su perfil zancudo en el regato,

Librodot en el azul el vuelo de ballesta, o, sobre el ancho nido de ginesta, en torre, torre y torre, el garabato de la ciguea!... En la memoria ma tu recuerdo a traicin ha florecido; y hoy comienza tu campo empedernido, el sueo verde de la tierra fra, Soria pura, entre montes de violeta. Di t, avin marcial, si el alto Duero a donde vas recuerda a su poeta al revivir su rojo Romancero: o es, otra vez, Can, sobre el planeta, bajo tus alas, moscardn guerrero? AMANECER EN VALENCIA Estas rachas de marzo, en los desvanes -hacia la mar- del tiempo; la paloma de pluma tornasol, los tulipanes gigantes del jardn, y el sol que asoma, bola de fuego entre morada bruma, a iluminar la tierra valentina... Hervor de leche y plata, ail y espuma, y velas blancas en la mar latina! Valencia de fecundas primaveras, de floridas almunias y arrozales, feliz quiero cantarte, como eras, domando a un ancho ro en tus canales, al dios marino con tus albuferas, al centauro de amor con tus rosales. LA MUERTE DEL NIO HERIDO Otra vez en la noche... Es el martillo de las fiebre en las sienes bien vendadas del nio. -Madre, el pjaro amarillo! las mariposas negras y moradas! -Duerme, hijo mio- Y la manita oprime la madre, junto al lecho. -Oh flor de fuego! quin ha de helarte, flor de sangre, dime? Hay en la pobre alcoba olor de espliego; fuera, la oronda luna que blanquea cpula y torre a la ciudad sombra. Invisible avin moscardonea. -Duermes, oh dulce flor de sangre ma? El cristal del balcn repiquetea. -Oh, fra, fra, fra, fra, fra!

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