Fernando Pessoa

Fernando Pessoa Seleccin Poesa Universal Contempornea
TODAS LAS CARTAS DE AMOR SON RIDCULAS

Todas las cartas de amor son
ridculas.
No seran cartas de amor si no fuesen
ridculas.

Tambin escrib en mi tiempo cartas de amor,
como las dems,
ridculas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridculas.

Pero, al fin y al cabo,
slo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
s que son
ridculas.

Quin me diera el tiempo en que escriba
sin darme cuenta
cartas de amor
ridculas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
s que son
ridculos.

(Todas las palabras esdrjulas,
como los sentimientos esdrjulos,
son naturalmente
ridculas).

AMOR ES LO ESENCIAL

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.


AUTOPSICOGRAFA

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor ledo,
No los dos que el poeta vive
Sino aqul que no han tenido.

Y as va por su camino,
Distrayendo a la razn,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazn.

COMO SI CADA BESO

Como si cada beso
Fuera de despedida,
Clo ma, besmonos, amando.
Tal vez ya nos toque
En el hombro la mano que llama
A la barca que no viene sino vaca;
Y que en el mismo haz
Ata lo que fuimos mutuamente
Y la ajena suma universal de la vida.

EL GUARDADOR DE REBAOS

Desde la ventana ms alta de mi casa,
con un pauelo blanco digo adis
a mis versos, que viajan hacia la humanidad.
Y no estoy alegre ni triste.
se es el destino de los versos.

Los escrib y debo enserselos a todos
porque no puedo hacer lo contrario,
como la flor no puede esconder el color,
ni el ro ocultar que corre,
ni el rbol ocultar que da frutos.

He aqu que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,
y yo siento pena sin querer,
igual que un dolor en el cuerpo.

Quin sabe quin los leer?
Quin sabe a qu manos irn?

Flor, me cogi el destino para los ojos.
rbol, me arrancaron los frutos para las bocas.
Ro, el destino de mi agua era no quedarse en m.
Me resigno y me siento casi alegre,
casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

Idos, idos de m!
Pasa el rbol y se queda disperso por la Naturaleza.
Se marchita la flor y su polvo dura siempre.
Corre el ro y entra en el mar y su agua es siempre la
que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.

ESTO

Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazn.

Todo cuanto sueo o pierdo,
Que pronto cae o muere en m,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa ms all.
Esa cosa me arrastra.

Y as escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusin,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!

NAVIDAD

Un Dios ha nacido. Otros mueren. La realidad
Que no ha venido ni se ha ido: un cambio de Error.
Tenemos ahora otra Eternidad,
Y siempre lo pasado fu mejor.
Ciega, la ciencia trabaja en el intil suelo
Loca, la F vive el sueo de su culto.
Un nuevo Dios es una palabra -o un nuevo sonido
No busques ni tampoco creas: todo est oculto.

ODA

Para ser grande, s entero: nada
Tuyo exageres o excluyas.
S todo en cada cosa. Pon cuanto eres
En lo mnimo que hagas,
Por eso la luna brilla toda
En cada lago, porque alta vive.


POEMA XXIX

No soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.
El color de las flores no es el mismo bajo el sol
que cuando una nube pasa
o cuando entra la noche
y las flores son color de sombra.
Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo
fijaros bien en m:
si estaba vuelto para la derecha
me volv ahora para la izquierda,
pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra
y a mis ojos y odos atentos
y a mi clara sencillez de alma.

BIOGRAFA

Si, despus que yo muera, se quisiera escribir mi biografa,
Nada sera ms simple.
Exactamente poseo dos fechas -la de mi nacimiento y
la de muerte.
Entre una y otra todos los das me
pertenecen.
Soy fcil de describir.
He vivido como un loco.
He amado a las cosas sin ningn sentimentalismo.
Nunca tuve un deseo que no pudiera colmar, pues nunca anduve ciego.
Incluso escuchar para m fu nada ms que un complemento del ver.
Comprend que las cosas son reales y totalmente diferentes una de otra:
Lo comprend con los ojos, jams con el pensamiento.
Comprenderlo con el pensamiento hubiera sido encontrarlas
todas iguales.

Un da me sent dormido como un nio.
Cerr los ojos y dorm.
Y, a propsito, yo era el nico poeta de la Naturaleza.

SI MUERO PRONTO

Si muero pronto,
Sin poder publicar ningn libro,
Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
Ruego, si se afligen a causa de esto,
Que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.

Aunque nadie imprima mis versos,
Si fueron bellos, tendrn hermosura.
Y si son bellos, sern publicados:
Las races viven soterradas
Pero las flores al aire libre y a la vista.
As tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
No fui sino un nio que jugaba.
Fui idlatra como el sol y el agua,
Una religin que slo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no peda nada
Ni nada busqu.
Y no encontr nada
Salvo que la palabra explicacin no explica nada.

Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando haba sol,
Cuando llova bajo la lluvia
(Y nunca de otro modo),
Sentir calor y fro y viento
Y no ir ms lejos.

Quise una vez, pens que me amaran.
No me quisieron.
La nica razn del desamor:
As tena que ser.

Me consol en el sol y en la lluvia.

Me sent otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:
Sentir es distraerse.

SI YO PUDIERA MORDER LA TIERRA TODA

Si yo pudiera morder la tierra toda
y sentirle el sabor sera ms feliz por un momento...
Pero no siempre quiero ser feliz
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...
No todo es das de sol
y la lluvia cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.
Naturalmente como quien no se extraa
con que existan montaas y planicies y que haya rocas y hierbas...
Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la
infelicidad.
Sentir como quien mira. Pensar como quien anda,
y cuando se ha de morir,
Recordar que el da muere y que el poniente
es bello y es bella la noche que queda.
As es y as sea.

TABAQUERA

No soy nada.
Nunca ser nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en m todos los sueos del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quin es
(Y si supiesen, qu sabran?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese ms hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornndose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pens y hall y olvid.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquera del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensacin de que todo es sueo, como cosa real por dentro.
Fall en todo.
Como no hice ningn propsito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descend por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propsitos.
Pero all slo encontr yerbas y rboles,
Y cuando haba gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla. En qu he de
pensar?
Qu s yo lo que ser, yo, que no s lo que soy?
Ser lo que pienso? Pienso ser tanta cosa!
Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueos genios como yo,
Y la historia no sealar, quin sabe? ni a uno,
No habr sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en m.
En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, soy ms cierto o menos cierto?
No, ni en m...
En cuntas buhardillas y no buhardillas del mundo
No estn en esta hora genios-para-s-mismos soando?
Cuntas aspiraciones altas y nobles y lcidas
S, verdaderamente altas y nobles y lcidas,
Y quin sabe si realizables,
Nunca vern la luz del sol real ni hallaran odos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien suea que puede conquistarlo, aunque tenga
razn.
He soado ms que Napolen.
He abrazado contra el pecho hipottico ms humanidades que
Cristo.
Hice filosofas en secreto que ningn Kant escribi.
Pero soy, y tal vez ser siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Ser siempre el que no naci para esto,
Ser siempre slo el que tena cualidades;
Ser siempre el que esper que le abriesen la puerta al pie
de una pared sin puerta,
Y cant la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuch la voz de Dios en un pozo cegado.
Creer en m? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo dems que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y l es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Ms el sistema solar y la Va Lctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, nia;
Come chocolates!
Mira que no hay ms metafsica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no ensean ms que la confitera.
Come, nia sucia, come!
Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que t
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estao,
Arrojo todo al suelo, como tir la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca ser
La caligrafa rpida de estos versos,
Prtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a m mismo un desprecio sin lgrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(T que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilsima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte clebre del tiempo de nuestros padres,
O no s qu moderno no concibo bien qu,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar qu
inspire!
Mi corazn es un balde vaco.
Como invocan espritus los que invocan espritus me invoco
Me invoco a m mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que tambin existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viv, estudi, am y hasta cre,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie slo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
credo
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola ms ac del lagarto que se retuerce.
Hice de m lo que no supe,
Y lo que pude hacer de m no lo hice.
Vest un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desment, y me
perd.
Cuando quise arrancarme la mscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arroj y me vi en el espejo,
Ya haba envejecido.
Estaba borracho, y no saba vestir el disfraz que no me haba
quitado.
Arroj la mascara y dorm en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos intiles,
quin pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquera de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueo de la Tabaquera se asom a la puerta y se qued
en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
l morir y yo morir.
l dejar el letrero, yo dejar versos.
Y un da morir el letrero y tambin mis versos.
Despus morir la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morir despus el planeta girante en que todo esto sucedi.
En otros satlites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuar haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las
cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan intil como la otra.
Siempre lo imposible tan estpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueo del
misterio de la superficie,
Siempre sta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entr en la Tabaquera (a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre m.
Me incorporo a medias enrgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberacin de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberacin de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafsica es la consecuencia de una
indisposicin.
Despus me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguir fumando hasta que el Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sera feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre sali de la Tabaquera (guarda el cambio en el bolsillo
del pantaln?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafsica.
(El Dueo de la Tabaquera lleg a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvi y me vio.
Hizo una seal de adis, le grit Adis, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en m sin ideal ni esperanza, y el Dueo de la
Tabaquera sonri.

TENGO TANTO SENTIMIENTO

Tengo tanto sentimiento
que es frecuente persuadirme
de que soy sentimental,
mas reconozco, al medirme,
que todo esto es pensamiento
que yo no sent al final.

Tenemos, quienes vivimos,
una vida que es vivida
y otra vida que es pensada,
y la nica en que existimos
es la que est dividida
entre la cierta y la errada.

Mas a cul de verdadera
o errada el nombre conviene
nadie lo sabr explicar;
y vivimos de manera
que la vida que uno tiene
es la que l se ha de pensar.

XXI

Si a veces digo que las flores sonren
y si dijese que los ros cantan,
no es porque crea que hay sonrisas en las flores
y cantos en el curso de los ros...
Es porque de esta forma hago sentir mejor a los hombres falsos
la existencia verdaderamente real de las flores y de los ros.

Porque escribo para que me lean ellos, me sacrifico a veces
a la estupidez de los sentidos...
No estoy de acuerdo conmigo, pero me absuelvo,
porque slo soy esa cosa seria, un intrprete de la naturaleza,
porque hay hombres que no entienden su lengua,
por no ser lengua alguna.

XXXII

Ayer por la tarde un hombre de ciudad
hablaba a la puerta de la posada.
Hablaba conmigo tambin.
Hablaba de la justicia y de la lucha para que
haya justicia
y de los obreros que sufren,
y del trabajo constante, y de los que tienen
hambre,
y de los ricos, que slo tienen costillas para eso.

Y, mirndome, vio lgrimas en mis ojos
y sonri con agrado, juzgando que yo senta
el odio que l senta, y la compasin
que l deca sentir.

(Pero yo mal lo estaba oyendo.
Qu me importa a m de los hombres
y lo que sufren o suponen que sufren?
Sean como yo: no sufrirn.
Todo el mal del mundo viene de importarnos
los unos a los otros,
de querer hacer bien, de querer hacer mal.
Nuestra alma y el cielo y la tierra nos bastan,
querer ms es perder esto, y ser infeliz).

En lo que yo estaba pensando
cuando el amigo de la gente hablaba
(y eso me conmovi hasta las lgrimas),
era en cmo el murmullo lejano de los cencerros
en aquel atardecer
no parecan las campanas de una capilla
pequeita,
donde fuesen a misa las flores y los arroyos
y las almas simples como la ma.

(Alabado sea Dios que no soy bueno,
y tengo el egosmo natural de las flores
y de los ros que siguen su camino
preocupados sin saberlo
slo en florecer y en ir corriendo.
Esa es la nica misin en el mundo,
esa: existir claramente,
y saber hacerlo sin pensar en ello.)

Y el hombre se call, mirando el poniente.
Pero qu tiene que ver con el poniente quien
odia y ama?

Quiere poco: tendrs todo.
Nada quieras: sers libre.
El mismo amor que nos tengan
Al querernos, nos oprime.

Los dioses son dioses
Porque no se piensan

Es tal vez el ltimo da de mi vida.
He saludado al sol, levantando la mano derecha.
Pero no lo he saludado dicindole adis,
ha sido un gesto de que an me gustaba verlo, nada ms.

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