1

Arte potica Vicente Huidobro.

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El msculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qu cantis la rosa, oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
Slo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeo Dios.

ARTE POTICA Pablo Neruda.

ENTRE sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,
dotado de corazn singular y sueos funestos,
precipitadamente plido, marchito en la frente
y con luto de viudo furioso por cada da de vida,
ay, para cada agua invisible que bebo soolientamente
y de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fra
un odo que nace, una angustia indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una cscara de extensin fija y profunda,
como un camarero humillado, como una campana un poco
ronca,
como un espejo viejo, como un olor de casa sola
en la que los huspedes entran de noche perdidamente ebrios,
y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores
-posiblemente de otro modo an menos melanclico-,
pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
las noches de substancia infinita cadas en mi dormitorio,
el ruido de un da que arde con sacrificio
me piden lo proftico que hay en m, con melancola
y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos
hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.

MANIFIESTO Nicanor Parra.

Seoras y seores
sta es nuestra ltima palabra.
-Nuestra primera y ltima palabraLos poetas bajaron del Olimpo.
Para nuestros mayores
La poesa fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artculo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesa.
A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respetoNosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albail que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.
Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los das
No creemos en signos cabalsticos.
Adems una cosa:
El poeta est ah
Para que el rbol no crezca torcido.
Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratn de Biblioteca.
Todos estos seores
-Y esto lo digo con mucho respetoDeben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la ltima moda de Pars.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazn del corazn.
Nosotros repudiamos
La poesa de gafas obscuras
La poesa de capa y espada
La poesa de sombrero aln.
Propiciamos en cambio
La poesa a ojo desnudo
La poesa a pecho descubierto
La poesa a cabeza desnuda.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesa tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
Ahora bien, en el plano poltico
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se retractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no s si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,

Lo que s es una cosa:

Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.
Hay que decir las cosas como son:
Slo uno que otro
Supo llegar al corazn del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesa dirigida
Contra la poesa del presente
Contra la poesa proletaria.
Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesa fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesa adjetiva
Poesa nasal y gutural
Poesa arbitraria
Poesa copiada de los libros
Poesa basada
En la revolucin de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolucin de las ideas.
Poesa de crculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresin".
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qu escribiran esas cosas
Para asustar al pequeo burgus?
Tiempo perdido miserablemente!
El pequeo burgus no reacciona
Sino cuando se trata del estmago.
Qu lo van a asustar con poesas!
La situacin es sta:
Mientras ellos estaban
Por una poesa del crepsculo
Por una poesa de la noche
Nosotros propugnamos
La poesa del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesa
Deben llegar a todos por igual
La poesa alcanza para todos.
Nada ms, compaeros
Nosotros condenamos
-Y esto s que lo digo con respetoLa poesa de pequeo dios
La poesa de vaca sagrada
La poesa de toro furioso.
Contra la poesa de las nubes
Nosotros oponemos
La poesa de la tierra firme
-Cabeza fra, corazn caliente
Somos tierrafirmistas decididosContra la poesa de caf
La poesa de la naturaleza
Contra la poesa de saln
La poesa de la plaza pblica

3
La poesa de protesta social.

Arte potica Jorge Luis Borges.

Mirar el ro hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro ro,
saber que nos perdemos como el ro
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueo
que suea no soar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueo.
Ver en el da o en el ao un smbolo
de los das del hombre y de sus aos,
convertir el ultraje de los aos
en una msica, un rumor y un smbolo,
ver en la muerte el sueo, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesa
que es inmortal y pobre. La poesa

Los poetas bajaron del Olimpo.

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
llor de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
Tambin es como el ro interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Herclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el ro interminable.

Porque escrib Enrique Lihn

A Cristina y Anglica
Ahora que quizs, en un ao de calma,
piense: la poesa me sirvi para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escrib.
Escrib: fui la vctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajustici tambin a unos pocos lectores;
tend la mano en puertas que nunca, nunca he
visto;
una muchacha cay, en otro mundo, a mis pies.
Pero escrib: tuve esta rara certeza,
la ilusin de tener el mundo entre las manos
qu ilusin ms perfecta! como un cristo
barroco
con toda su crueldad innecesaria
Escrib, mi escritura fue como la maleza
de flores cimas pero flores en fin,
el pan de cada da de las tierras eriazas:
una caparazn de espinas y races
De la vida tom todas estas palabras
como un nio oropel, guijarros junto al ro:
las cosas de una magia, perfectamente intiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.
La especie de locura con que vuela un anciano
detrs de las palomas imitndolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me conden escribiendo a que todos dudarn
de mi existencia real,
(das de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron
servidos

digo que pasarn porque escrib

y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el ro es una veta de agua
all, por un momento, siquiera, en esa altura

luego, al final, un mar que nadie ve

de los que estn bracendose la vida.
Porque escrib fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
lnea de la rompiente en que un verso se
espuma
yo puedo reiterar la poesa.
Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no slo de insomnio,
tambin de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atencin a unos cuantos
psiclogos,
pero escrib y el crimen fue menor,
lo pagu verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son
ajusticiados.
Porque escrib no estuve en casa del verdugo
ni me dej llevar por el amor a Dios
ni acept que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareci atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lav ni me ensuci las manos
ni fueron vrgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la clera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escrib y me muero por mi cuenta,

porque escrib porque escrib estoy vivo.

Ars potique, deux

Rodrigo Lira
Porque escribo estoy as. Por
Qu escrib porque escrib 'es
Toy vivo', la poesa
Termino conmigo.
huero V a c u o
gastado e in-ntil ejerCisio: el adjetivo mata, Matta...!
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Espordica
-hasta un cierto punto:
sobrevivo a una muerte
que podra vivirse. Ademas,
la poesa
Me abandona a medio da;
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesa hay en todas partes
Slo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
aoaaooao
los poetas
e
son unos pequesimos reptiles:
ni alquimistas ni
albailes ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaa
Rusa se sacaron la cresta paaalabraaa
en la noche ya nada
en la noche ya nada
est en calma Poetry
May be Hazardous1 to Your
Health
Oh, Poesiah!
Il nostro
Ayuntamiento
k
acaba/
aa

con nuestro aplastamiento de asombro y

maravilla.
Esto que nos exalta slo puede ser tuyo.
Slo quien nos ha hecho puede as destruirnos
ORACIN POR NOSOTROS LOS POETAS

en brazos de una llama tan cruel y magnfica.

Seor, qu nos dars en premio a los poetas?

T que cuidas los pjaros que dicen tu mensaje,

Mira, nada tenemos, ni aun nuestra propia vida;

guarda en la muerte nuestros cansados

somos los mensajeros de algo que no

corazones;

entendemos.

dales paz, esa paz que en vida les negaste,

Nuestro cuerpo lo quema una llama celeste;

brrales el doliente pensamiento sin tregua.

si miramos, es slo para verterlo en voz.

T nos dars en Ti el Todo que buscamos;

No podemos coger ni la flor de un vallado

nos dars a nosotros mismos, pues te tendremos

para que sea nuestra y nada ms que nuestra,

para nosotros solos, y no para cantarte.

ni tendernos tranquilos en medio de las cosas,

Hombre de Dios, 1945.

sin pensar, a gozarlas en su presencia slo.

SOBRE MI IMPOSIBILIDAD DE ESCRIBIR

Nunca sabremos cmo son de verdad las tardes,

UNA ELEGA MADRILEA

jams conoceremos lo que es una mujer

Jai chang. Comme vous.

Mais dune autre manire.
Verlaine

en sus profundos bosques donde hay que entrar

Y cmo no escribir una Elega

callado.

Madrilea, si llego a mi ciudad

T no nos das el mundo para que lo gocemos,

de nio y de muchacho, desde lejos,

T nos lo entregas para que lo hagamos palabra.

tras aos de cambiar gentes y lenguas,

Y despus que la tierra tiene voz por nosotros

unos das, fugaz, desconocido,

nos quedamos sin ella, con slo el alma grande

forastero en mi tierra, en vacaciones?

Ya ves que por nosotros es sonora la vida,

Si slo fuera el tiempo, cantara:

igual que por las piedras lo es el cristal del ro.

los churros en el mrmol del caf,

T no has hecho tu obra para hundirla en silencio,

ciertas calles y tiendas remansadas

en el silencio huyente de la gente afanosa;

en la edad en que odi la camiseta,

para vivirla slo, sin pararse a mirarla

las escasas reliquias que no nubla

Por eso nos has puesto a un lado del camino

el vaho de los coches recin hechos;

con el nico oficio de gritar asombrados.

o, igual que ayer, la luz de la maana

En nosotros descansa la prisa de los hombres.

por un balcn, doblada en un reflejo

Porque, si no existiramos, para qu tantas

dorado en la pared, en lenta fuga,

cosas

fueran pasto bastante a mi elega.

intiles y bellas como Dios ha creado,

Y podra ponerle como fondo

tantos ocasos rojos, y tanto rbol sin fruta,

del despertar primero al estar vivo

y tanta flor, y tanto pjaro vagabundo?

el ruido de tranvas herrumbrosos

Solamente nosotros sentimos tu regalo

al pie del viejo piso, y los pregones;

y te lo agradecemos en xtasis de gritos.

y hasta quiz, mirando desde ahora,

T sonres, Seor, sintindote pagado

despierto a lo social, algo dira

libre de nuestra angustia su desnuda belleza;

recordando el dolor de las criadas,

las notas del colegio, los deberes,

con las que convivamos los nios,

y aun la misma oracin a Dios, manchada

con odio y con apego, como nufragos,

de miedo al pobre, sorda a su murmullo;

en su jungla de chchara y refranes,

cuanto reverenci, en mi clase media,

y el soplo de su afn de hombre llenando

girando sobre el soplo imperativo

nuestra infancia de vagas suciedades

del orculo oculto entre los bosques

ellas, con los soldados, en el parque,

del poder y el dinero, entre espesuras

miraban de reojo nuestros juegos,

de palabras sublimes y ancestrales;

su dura ligazn de servidumbre.

esto que, renovado y viejo a un tiempo,

Y el golpe de los versos, levantados,

hoy veo cmo rueda y manda y gasta

arrebatndome desde los libros

en relumbrn de bares, y se impone

al pas de los sueos, en la sombra,

en los televisores, y somete

al fondo del pasillo y sus rumores?

a su inters la misma rebelda,

Y luego, los tanteos del amor,

la lrica ms tierna de los jvenes,

paseando en el alma por las calles,

el cansancio irritado del que corre,

que entonces consentan ir soando

siempre a medio dormir, tras sus empleos;

o leyendo al andar por las aceras?

aquel sentido, entonces sin un nombre,

(De repente, otro barrio se me haca

pero fuerte y celoso, y que hoy me duele

ntimo y delicado; aun su ms triste

ms porque era lo mo, mis races,

carbonera se volva ntida,

por mucho que quisiera renegarlo

con la luz de los ojos esperados).

al ver que me lo das, Madrid, triunfante.

Madrid destartalado de mi infancia,

Tarde es para acusar a aquel mi nio,

ciudad del farolero y los barquillos,

ansioso y dbil, o a mi adolescente,

y, despus, del amor, cmo no darte

vehemente y cobarde al mismo tiempo:

mi verso, hoy entre niebla de motores,

han ganado los mos, los que quise

si te veo y no estoy, como un fantasma!

que me salvaran cuando en mis principios

Si se canta es verdad lo que se pierde,

me entr miedo a los vientos del maana.

cmo no he de cantarte en lo remoto

Madrid es suyo, y yo crec con ellos.

del ayer, imposible aunque te toque!

No fui nunca un inocente. Lo finga,

Pero no puedo: al verte en tu bullicio,

sospechando, all al fondo, algo muy sucio.

desarrollista y pobretn a un tiempo,

Y hoy que me lo confieso, no consigo

reconozco, ms prspero y ms duro,

redimirlo en poesa, y verte slo,

rigiendo tu vivir, algo de entonces,

Madrid, limpio en mi ayer. Te cantara

que nunca apareca en mi lenguaje,

tras el agua del tiempo que no vuelve,

pero hoy, al encontrarte, s que estaba

pero lo que hoy al verte toma nombre

en m y que con el paso de los aos

me pone contra m. Se me ha partido

se me ha vuelto una piedra en la conciencia,

la raz de la voz; no es ma aquella

una vergenza; aquel poder antiguo

con que ech a hablar. Un spero silencio

gobernando la vida ante mis pasos

me come aquel pasado y mi Madrid.

el destino y el sueldo de mi padre,

7
verdes,
y sillas para descansar delante de la paz ganada.

Se acabaron las puras elegas,

el lrico cantar de mi niez.
Aos inciertos, 1970.
Mimbre y poesa Efran Barquero

Mimbre y

Poesa
Mimbrero, sentmonos aqu en la calle,
y armemos con tus hilos blancos y con mis hilos
azules
los esenciales artefactos de uso diario:
La paz, la mesa, la poesa, la cuna,
el canasto para el pan, la voz para el amor.
Armemos juntos las cosas ms esenciales y ms
simples,
ms hermosas y tiles, ms verdaderas y
econmicas,
para cualquiera que pase nos comprenda y nos
lleve.
Nos ame, y se pueda servir de nosotros. Nos
necesite,
y podamos alegrarlo sin ninguna condicin.
T armaras el canasto que la lavandera
necesita para sembrar la camisa ms blanca,
y yo armar una cancin con olor a jabn y a
pureza
para que ella junto al ro halle ms dulce su trabajo.
T tejers la maleta para que el minero regrese,
para que los novios se casen, para que el hijo
pobre
vaya a la ciudad a conquistar un oficio.
Y yo tejer con los hilos ms frreos de mi poesa
el descanso ms digno, el amor ms profundo, la
esperanza ms grande,
para que el obrero mire confiado su casa
y no parta el pan con recelo y a oscuras,
para que los recin casados puedan anidar todos
los pjaros
y no tengan que apartarse por una gota de agua,
para que el hijo menor halle la herramienta en su
sitio
y no tenga que volverse porque otros la
escondieron.
Mimbrero, hermano mo, que es bello nuestro oficio
cuando a ti te encargan una cuna y a m una
esperanza,
cuando a ti te piden una mesa, un velador, un
canasto,
y a m un arma que defienda ese amoblado tan
simple.
Que es bella la jornada cuando tocamos con el
mimbre o las canciones
la forma desnuda de la vida: su cintura de trigo,
sus senos llenos de luna, su vientre cubierto de
musgo,
sus muslos como ros, sus brazos como ramas,
sus ojos como un camino en paz bajo la noche.
Que es bello nuestro oficio cuando tentamos ese
cuerpo
y yo le pongo el nombre ms dulce del amor,
y con mi verbo le digo: levntate, eres libre,
labora en paz, procrea primaveras y veranos,
y lega a toda la tierra tu apellido.
Y t, oh mimbrero hermano, le vas tejiendo
todos los artefactos que ella necesita
para repartir el pan entre sus hijos:
canastos para almacenar la nieve y la salud,
pequeos cestos para guardar el polen y semillas
de una primavera a otra, cunas para continuar
el sol fecundo, maletas para traer la lluvia,
mesas para que las hojas caigan y vuelvan a ser