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Antonin Artaud

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Resea biogrfica
Poeta francs nacido en Marsella en 1896.
Desde muy pequeo present cambios de comportamiento que motivaron
su reclusin en sanatorios mentales en diversas ocasiones.
En 1920 se radic en Pars y public los primeros versos bajo el ttulo
"Trictac del ciel" en 1924. A raz de su amistad con Andr Breton, asumi el
cargo de director de la oficina de investigaciones surrealistas, alternando su
trabajo con la escritura de ensayos, guiones de pelculas y su sobresaliente
obra potica "El ombligo de los limbos".
En el ao de 1936, su inters por la cultura solar lo llev a convivir con los
indios Tarahumaras en Mxico.
Despus de varios aos de reclusin psiquitrica, public en 1947 el ensayo
"Van Gogh le suicid de la Socit" , galardonado al ao siguiente con el
Prix Saint-Beuve.
Muri en marzo de 1948 en el asilo de Ivry-sur-Seine.

Poemas y textos de Antonin Artaud:

Correspondencia de la momia
Descripcin de un estado fsico
El ombligo de los limbos
El yunque de las fuerzas
La tara txica
Los enfermos y los mdicos

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Antonin Artaud

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Noche
Poeta negro
Primera carta conyugal
Segunda carta conyugal
Tercera carta conyugal
Texto surrealista
Una de sus ltimas declaraciones
Ir a: A media voz
Ir a: Traducciones de

poesa

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Correspondencia de la momia
Esa carne que ya no se tocar en la vida,
esa lengua que ya no lograr abandonar su corteza,
esa voz que ya no pasar por las rutas del sonido,
esa mano que ha olvidado hasta el ademn de tomar, que ya no logra determinar el
espacio
en el que ha de realizar su aprehensin,
ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos,
todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del vaco en que
la compulsin
de haber nacido me ha colocado.
Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente.
Fsicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a
nutrir mi pensamiento.
Espiritualmente me destruyo a m mismo, ya no me acepto como vivo. Mi
sensibilidad est a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las
construcciones abandonadas.
Pero esa muerte es mucho ms refinada, esa muerte multiplicada de m mismo reside en
una especie de rarefaccin de mi carne.
La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tinta, la que
obstruye las salidas del espritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una
carne que ignora el filo del cuchillo.
Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre

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el fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida
y sus flores.
Todo lo que tiene un nombre bajo la bveda compacta del cielo, todo lo que tiene un
frente, lo que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo eso pasa en
las rotaciones de ese fuego en el que se asemejan las olas de la carne misma, de esa
carne dura y blanda que un da crece como un diluvio de sangre.
La habis visto a la momia fijada en la interseccin de los fenmenos, esa ignorante, esa
momia viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vaco, que se espanta de las
pulsaciones de su muerte.
La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad. La
conciencia como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtualidad obligada.
Hay en esa momia una prdida de carne, hay en el sombro lenguaje de su carne
intelectual toda una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las
venas de esa carne mstica, en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra
especie de engendrar, se pierde y se devora a s misma en la quemadura de una nada
errnea.
Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de ese
mundo en su devenir, en sus consecuencias de flor.
Pero toda esa carne es slo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...
Ausencias.
De "Oeuvres compltes (Tome I)
Versin de Aldo Pellegrini

Descripcin de un estado fsico


Una sensacin de quemadura cida en los miembros,
msculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frgil,
un miedo, una retraccin ante el movimiento y el ruido.
Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos,
en los movimientos.
Una voluntad tendida en perpetuidad para los ms simples gestos,
la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central,
una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer,
una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual
en la ms simple tensin muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente
a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada.
Una fatiga de principio del mundo, la sensacin de estar cargando el cuerpo, un
sentimiento de increble fragilidad,
que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de
entorpecimiento localizado en la piel,
que no prohbe ningn movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un
miembro, y a la simple posicin vertical
le otorga el premio de un esfuerzo victorioso.
Localizado probablemente en la piel, pero sentido como la supresin radical de un
miembro y presentando al cerebro slo imgenes de miembros filiformes y algodonosos,
lejanas imgenes de miembros nunca
en su sitio.
La suerte de ruptura interna de la correspondencia de todos los nervios.
Un vrtigo en movimiento, una especie de cada oblicua acompaando cualquier
esfuerzo, una coagulacin de calor
que encierra toda la extensin del crneo, o se rompe a pedazos, placas de calor nunca
quietas.
Una exacerbacin dolorosa del crneo, una cortante presin de los nervios, la nuca
empeada en sufrir, las sienes que se cristalizan o se petrifican, una cabeza hollada por

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caballos.
Ahora tendra que hablar de la descoporizacin de la realidad, de esa especie de
ruptura aplicada, que parece multiplicarse ella misma entre las cosas y el sentimiento
que producen en nuestro espritu, el sitio que se toman. Esta clasificacin instantnea
de las cosas en las clulas del espritu, existe no tanto como un orden lgico, sino como
un orden sentimental, afectivo.
Que ya no se hace: las cosas no tienen ya olor, no tienen sexo.
Pero su orden lgico a veces se rompe por su falta de aliento afectivo.
Las palabras se pudren en el llamado inconsciente del cerebro, todas las palabras por no
importa qu operacin mental,
y sobre todo aquellas que tocan los resortes ms habituales, los ms activos del espritu.
Un vientre aplanado.
Un vientre de polvo fino y como en foco. Debajo del vientre una granada reventada.
La granada expande un flujo de copos que se eleva como lenguas de fuego, un fuego
helado. El flujo se
agarra del vientre y lo hace girar.
Pero el vientre no da ms vueltas. Son venas de sangre como vino, de sangre combinada
con azufre y azafrn pero con un azufre endulzado con agua.
Sobre el vientre sobresalen los senos. Y ms hacia arriba y en profundidad, pero en
otro plano del espritu un sol enardecido de manera que se podra pensar que es el seno
el que arde. Y un pjaro
al pie de la granada.
El sol parece que tuviera una mirada.
Pero una mirada que estara mirando el sol.
Y el aire todo es una como una meloda glida pero una extensa, honda meloda bien
compuesta
y secreta y colmada de ramificaciones congeladas.
Y todo construido con columnas, y con una especie de aguada arquitectnica que une el
vientre
con la realidad.
La tela est ahuecada y estratificada.
La pintura est muy prensada a la tela.
Es como un crculo que se cierra sobre s mismo, una suerte de abismo
en movimiento que se parte por el medio.
Es como un espritu que se ve y se ahueca, est modelado y trabajado
sin cesar por las manos crispadas del espritu.
Mientras tanto el espritu siembra su fsforo. El espritu est seguro. Tiene un pie
bien apoyado
en este mundo.
El vientre, los senos, la granada, son como evidencias testimoniales de la realidad. Hay
un pjaro muerto y hay un abundante surgimiento de columnas.
El aire est plagado de golpes de lpices como de golpes de cuchillos, como de esquirlas
de ua mgica.
El aire est suficientemente alterado.
As donde germina una semilla de irrealidad se dispone en clulas.
Las clulas se colocan cada una en su lugar, en abanico, rodeando el vientre,
delante del sol ms lejos del pjaro y sobre ese flujo de agua sulfurosa.
Pero la arquitectura que sostiene y no dice nada es indiferente a las clulas.
Cada clula contiene un huevo donde se destaca el germen.
Repentinamente nace un huevo en cada clula.
En cada uno hay un hormigueo inhumano pero lmpido,
las diversificaciones de un universo detenido.
Cada clula contiene bien su huevo y nos lo ofrece; pero al huevo no le importa
demasiado
ser elegido o rechazado.
Algunas clulas no llevan huevo. En algunas crece una espiral.
Y en el aire cuelga una espiral ms grande pero como azufrada, de fsforo todava y
cubierta
de irrealidad.
Y esta espiral tiene toda la relevancia del pensamiento ms potente.

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El vientre lleva a recordar la ciruga y la Morgue, la bodega, la plaza pblica y la mesa de


operaciones.
El cuerpo del vientre parece tallado en granito o en mrmol o en yeso, pero un yeso
endurecido.
Hay un casillero para una montaa.
Las burbujas del cielo dibuja sobre la montaa
una aureola fresca y translcida. Alrededor de la montaa el aire es sonoro, compasivo,
antiguo, prohibido.
La entrada a la montaa est prohibida. La montaa tiene su lugar en el alma.
Ella es el horizonte de algo que no deja de retroceder.
Produce la impresin del horizonte infinito.
Y yo describo con lgrimas esta pintura porque esta pintura me toca el corazn.
En ella siento desplegarse mi pensamiento como en un espacio ideal, absoluto, pero un
espacio
que tendra una forma posible de ser insertada en la realidad.
Caigo en ella del cielo.
Y alguna de mis fibras se desata y encuentra un lugar en determinados casilleros.
A ella regreso como a mi fuente,
all siento el lugar y la disposicin de mi espritu.
El que ha pintado esa tela es el ms grande pintor del mundo.
A Andr Mason lo que es justo.
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de L.S.

El ombligo de los limbos


All donde otros exponen su obra yo slo pretendo mostrar mi espritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en s misma a la creacin. Tampoco entiendo el espritu en s mismo. Cada una
de mis obras, cada uno de los proyectos
de m mismo, cada uno de los brotes glidos de mi vida interior expulsa sobre m su
baba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento ntimo de mi ser, tanto
como estoy en un ensayo exterior
a m mismo y que se me presenta como una indiferente incubacin de mi espritu.
Sufro que el Espritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el
Espritu, sufro del Espritu-rgano, del Espritu-traduccin o del Esprtu-atemorizantede-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espritu. Yo dejo este libro colgado de la vida,
deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer trmino por todos los
estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas pginas se arrastran en el espritu como tmpanos. Perdn por mi total
libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de m mismo. No acepto el
espritu planeado.
Es preciso acabar con el Espritu como con la literatura. Quiero decir que el Espritu y la
vida se encuentran en todos los grados.
Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que
los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada
con la realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la
lista de todas las furias del malestar.
Esto no es ms que un tmpano atragantado. Una gran pasin razonadora y
superpoblada arrastraba a mi yo como un puro abismo. Resoplaba un viento carnal y
sonoro, y el azufre tambin era denso. Y pequeas races diminutas llenaban ese viento
como un enjambre de venas y su entrelazamiento fulguraba. El espacio sin forma
penetrable era calculable y crujiente. Y el centro era un mosaico de trozos como una

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especie de rgido martillo csmico, de una pesadez deformada y que sin parar cae como
un muro en el espacio con un estruendo destilado. Y la cubierta algodonosa del
estruendo tenia la opcin obtusa y una viva mirada que lo penetraba. S, el espacio
entregaba su puro algodn mental donde ningn pensamiento era todava claro ni
devolva su descarga de objetos. Pero paulatinamente la masa dio vueltas como una
nusea potente y fangosa, una especie de fuerte flujo de sangre vegetal y detonante. Y las
nfimas races trmulas en el filo de mi ojo mental se arrancaban de la masa erizada del
viento a una velocidad vertiginosa. Y todo el espacio como un sexo saqueado por el vaco
ardiente del cielo, se estremeci. Y algo como un pico de paloma real socav la masa
turbada de los estados, todo el pensamiento ms hondo se diversificaba, se disipaba, se
volva claro y reducido.
Entonces era preciso que una mano se transformara en el rgano mismo de la
aprehensin. Y an dos o tres veces gir la masa artificial y cada vez, mi ojo se enfocaba
sobre un sitio ms exacto. La oscuridad misma se haca ms densa y sin objeto. Todo el
hielo ganaba la claridad.
Dios-el-perro contigo y su lengua
que atraviesa la costra como una saeta
del doble morrin abovedado
de la tierra que le causa ardor.
Y aqu est el tringulo de agua
que se aproxima con paso de chinche
pero que bajo la chinche ardiente
se transforma en cuchillada.
Bajo los senos de la espantosa tierra
dios-la-perra se ha marchado,
de los senos de la tierra y de agua congelada
que pudren los agujeros de su lengua.
Y aqu est la virgen-del-martillo
para masticar las cuevas de la tierra
donde la calavera del perro del cielo
siente crecer el horroroso nivel.
Doctor,
Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir: es el de la relevancia de la cosa
sobre la cual operan sus inyecciones; esta especie de languidecimiento esencial de mi
ser, esta disminucin de mi estiaje mental, que no quiere decir, como podra creerse, un
rebajamiento cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o ni siquiera de mi
inteligencia, sino ms bien de mi intelectualidad servible, de mis recursos razonantes, y
que se relaciona ms con el sentimiento que tengo yo mismo de m mismo yo, que con
lo que pongo de manifiesto a los dems de l.
Esta vitrificacin sorda y polimorfa del pensamiento que en cierto momento elige su
forma. Hay una vitrificacin inmediata y llana del yo en el centro de todas las posibles
formas, de todos los modos posibles del pensamiento.
Y, seor Doctor, ahora que usted est bien enterado de lo que puede ser alcanzado en m
(y curado por las drogas), de la zona de conflicto de mi vida, espero que sabr
suministrarme la cantidad suficiente de lquidos sutiles, de reactores especiosos, de
morfina mental, capaces de sobreponer mi abatimiento, de enderezar lo que cae, de
juntar lo que est separado, de reparar lo que est destruido.
Le saluda mi pensamiento
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de L.S.

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El yunque de las fuerzas


Ese flujo, esa nusea, esas tiras: aqu comienza el fuego. El fuego de lenguas. El fuego
tejido en flecos de lenguas, en el reflejo de la tierra que se abre como un vientre que est
por parir, con entraas de miel y azcar. Con todo su obsceno tajo ese vientre flccido
bosteza, pero el fuego bosteza por encima con lenguas retorcidas y ardientes que llevan
en la punta rendijas parecidas a la sed. Ese fuego retorcido como nubes en el agua
lmpida, con la luz al lado que traza una recta y algunas pestaas. Y la tierra entreabierta
por todas partes muestra ridos secretos. Secretos como superficies. La tierra y sus
nervios, y sus prehistricas soledades, la tierra de geologas primitivas, donde se
descubren secciones del mundo en una sombra
negra como el carbn. La tierra es madre bajo el hielo del fuego. Ved el fuego en los Tres
Rayos, coronado por su melena en la que pululan ojos. Miradas de miripodos de ojos.
El centro ardiente y convulso de ese fuego es como la punta descuartizada del trueno en
la cima del firmamento. Centro blanco de las convulsiones. Un resplandor absoluto en el
tumulto de la fuerza. La espantosa punta de la fuerza que se quiebra con estruendo azul.
Los Tres Rayos forman un abanico cuyas ramas caen rectas y convergen hacia el mismo
centro. Ese centro es un disco lechoso recubierto por una espiral de eclipses.
La sombra del eclipse forma un muro sobre los zig-zags de la alta albailera celeste.
Pero por encima del cielo est el Doble-Caballo. La evocacin del Caballo se empapa en
la luz de la fuerza sobre un fondo de muro deteriorado y exprimido hasta la trama. La
trama de su doble pecho. El primero de los dos es mucho ms extrao que el otro. l
recoge el resplandor del cual el segundo es slo la pesada sombra.
Ms bajo an que la sombra del muro, la cabeza y el pecho del caballo proyectan una
sombra como si toda el agua del mundo hiciera subir el orificio de un pozo.
El abanico desplegado domina una pirmide de cimas, un inmenso concierto de vrtices.
Una idea de desierto planea sobre esos vrtices por encima de los cuales flota un astro
desmelenado, horriblemente, inexplicablemente suspendido. Suspendido como el bien
en el hombre o el mal en el comercio de hombre
a hombre, o la muerte en la vida. Fuerza giratoria de los astros.
Pero detrs de esa visin de absoluto, ese sistema de plantas, de estrellas, de terrenos
partidos hasta los huesos, detrs de esa ardiente floculacin de grmenes, esa geometra
de bsquedas, ese sistema giratorio de vrtices, detrs de ese arado hundido en el
espritu y ese espritu que separa sus fibras, y descubre sus sedimentos, detrs de esa
mano de hombre, en fin, que deja impreso su duro pulgar y dibuja sus tanteos, detrs de
esa mescolanza de manipulaciones y cerebro y esos pozos en todas las direcciones del
alma y esas cavernas en la realidad, se alza la Ciudad amurallada, la Ciudad
inmensamente alta a la que no basta todo el cielo para hacerle un techo donde las
plantas crecen en sentido inverso y con una velocidad de astros despedidos.
Esa ciudad de cavernas y de muros que proyecta sobre el abismo absoluto arcos
perfectos y subsuelos como puentes.
Cmo se quisiera en la concavidad de esos arcos, en la arcada de esos puentes insertar la
curva de un hombro desmesuradamente grande, de un hombro en el cual se difunde la
sangre. Y colocar su cuerpo en reposo y su cabeza en la que hormiguean los sueos sobre
el reborde de esas cornisas gigantescas donde se escalona el firmamento.
Pues un cielo de Biblia est all arriba por donde se deslizan blancas nubes. Pero las
suaves amenazas de esas nubes. Pero las tormentas. Y ese Sina del que dejan asomar las
pavesas. Pero la sombra que hace la tierra y la iluminacin apagada y blancuzca. Pero
finalmente esa sombra en forma de cabra y ese macho cabro. Y el aquelarre de las
Constelaciones.
Un grito para recoger todo eso y una lengua para ahorcarme.
Todos esos reflujos comienzan en m.
Mostradme la insercin de la tierra, la bisagra de mi espritu, el atroz nacimiento de mis
uas. Un bloque, un inmenso bloque artificial me separa de mi mentira. Y ese bloque
tiene el color que cada uno quiere.
El mundo deja all su baba como el mar sobre las rocas y como yo con los reflujos del
amor.
Perros, habis terminado de hacer rodar vuestros guijarros sobre mi alma. Yo. Yo. Dad
vuelta la pgina de los escombros. Tambin yo espero el pedregullo celeste y la playa sin
mrgenes. Es necesario que ese fuego comience en m. Ese fuego y esas lenguas y las
cavernas de mi gestacin. Que los bloques de hielo retornen a encallar bajo mis dientes.
Tengo el crneo espeso, pero el alma lisa, un corazn de materia encallada. Carezco de
meteoros, carezco de fuelles ardientes. Busco en mi garganta nombres, y algo como la

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pestaa vibrtil de las cosas. El olor de la nada, un tufo de absurdo, el estircol de la


muerte total. El humor ligero y rarefacto. Tambin yo no espero sino al viento. Que se
llame amor o miseria casi no lograr hacerme encallar sino en una playa de osamentas.
De "L'Art et la mort"
Versin de Aldo Pellegrini

La tara txica
Evoco el mordisco de inexistencia y de imperceptibles cohabitaciones. Venid,
psiquiatras, os llamo a la cabecera de este hombre abotagado pero que todava respira.
Reunos con vuestros equipos de abominables mercaderas en torno de ese cuerpo
extendido cuan largo es y acostado sobre vuestros sarcasmos. No tiene salvacin, os
digo que est INTOXICADO, y harto de vuestros derrumbamientos de barreras, de
vuestros fantasmas vacos, de vuestros gorjeos de desollados.
Est harto. Pisotead, pues, ese cuerpo vaco, ese cuerpo transparente que ha desafiado lo
prohibido. Est MUERTO. Ha atravesado aquel infierno que le prometais ms all de la
licuefaccin sea, y de una extraa liberacin espiritual que significaba para vosotros el
mayor de todos los peligros. Y he aqu que una maraa de nervios lo domina!
Ah medicina, aqu tenis al hombre que ha TOCADO el peligro. Has triunfado,
psiquiatra, has TRIUNFADO, pero l te sobrepasa. El hormigueo del sueo irrita sus
miembros embotados. Un conjunto de voluntades adversas lo afloja, elevndose en l
como bruscas murallas. El ciclo se derrumba estrepitosamente. Qu siente? Ha dejado
atrs el sentimiento de s mismo. Se te escapa por miles y miles de aberturas. Crees
haberlo atrapado y es libre. No te pertenece.
No te pertenece. DENOMINACIN. Hacia dnde apunta tu pobre sensibilidad? A
devolverlo a las manos de su madre, a convertirlo en el canal, en el desaguadero de la
ms nfima confraternidad mental posible, del comn denominador consciente ms
pequeo?
Puedes estar tranquilo: L ES CONSCIENTE.
Pero es el Consciente Mximo.
Pero es el pedestal de un soplo que agobia tu crneo de torpe demente pues l
ha ganado por lo menos el hecho de haber derribado la Demencia. Y ahora, legiblemente,
conscientemente, claramente, universalmente, ella sopla sobre tu castillo de mezquino
delirio, te seala, temblorcillo atemorizado que retrocede delante de la Vida-Plena.
Pues flotar merced a miembros grandilocuentes, merced a gruesas manos de nadador,
tener un corazn cuya claridades la medida del miedo, percibir la eternidad de un
zumbido de insecto sobre el entarimado, entrever las mil y una comezones de la soledad
nocturna, el perdn de hallarse abandonado, golpear contra murallas sin fin una cabeza
que se entreabre y se rompe en llanto, extender sobre una mesa temblorosa un sexo
inutilizable y completamente falseado, surgir al fin, surgir con la ms temible de las
cabezas frente a las mil abruptas rupturas de una existencia sin arraigo; vaciar por un
lado la existencia y por el otro retomar el vaco de una libertad cristalina.
En el fondo, pues, de ese verbalismo txico, est el espasmo flotante de un cuerpo libre,
de un cuerpo que retorna a sus orgenes, pues est clara la muralla de muerte cortada al
ras y volcada. Porque as procede la muerte, mediante el hilo de una
angustia que el cuerpo no puede dejar de atravesar. La muralla bullente de la angustia
exige primero un atroz encogimiento, un abandono primero de los rganos tal como
puede soarlo la desolacin de un nio. A esa reunin de padres sube en un sueo la
memoria, rostros de abuelos olvidados. Toda una reunin de razas humanas a las que
pertenecen estos y los 0tros.
Primera aclaracin de una rabia txica.
He aqu el extrao resplandor de los txicos que aplasta el espacio siniestramente
familiar.
En la palpitacin de la noche solitaria, aqu est ese rumor de hormigas que producen
los descubrimientos, las revelaciones, las apariciones, aqu estn esos grandes cuerpos
varados que recobran viento y vuelo, aqu est el inmenso zarandeo de la Supervivencia.
A esa convocatoria de cadveres, el estupefaciente llega con su rostro sanioso.
Disposiciones inmemoriales comienzan. La muerte tiene al principio el rostro de lo que

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no pudo ser. Una desolacin soberana da la clave a esa multitud de sueos que slo
piden despertar. Qu decs vosotros?
Y todava pretendis negar a importancia de esos Reinos, por los cuales apenas
comienzo a marchar!
Publicado en "La Rvolution Surraliste", N 11 (1928)
Versin de Aldo Pellegrini

Los enfermos y los mdicos


La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
ms desagraciado,
quiero decir ms cobarde y ms mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado, no hay sano que un buen da
no haya cado en la traicin, por no haber querido estar enfermo,
como algunos mdicos que soport.
He estado enfermo toda mi vida y no pido ms que continuar estndolo,
pues los estados de privacin de la vida me han dado siempre mejores indicios
sobre la pltora de mi poder que las creencias pequeo burguesas de que:
BASTA LA SALUD
Pues mi ser es bello pero espantoso. Y slo es bello porque es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.
Curar una enfermedad es criminal
Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso que la vida
Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.
Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocana o morfina.
Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
la ictericia y su perfidia
mucho ms que toda euforia.
Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
-pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta aos que tengo de vidame dar
mi opio,
-este serste
cabeza ardiente que llegar a ser, opio de la cabeza a los pies.
Pues,
la cocana es un hueso,
la herona, un superhombre de hueso.
Ca itr la sar cafena
Ca itr la sar caf
y el opio es esta cueva
esta momificacin de sangre cava ,
este residuo de esperma de cueva,
esta excrementacin de viejo pillete,
esta desintegracin de un viejo agujero,
esta excrementacin de un pillete,
minsculo pillete de ano sepultado,
cuyo nombre es:
mierda, pip,

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Con-ciencia de las enfermedades.


Y, opio de padre a higa,
higa, que a su vez, va de padre a hijo,es necesario que su polvillo vuelva a ti
cuando tu sufrir sin lecho sea suficiente.
Por eso considero
que es a m, enfermo perenne,
a quien corresponde curar a todos los mdicos,
-que han nacido mdicos por insuficiencia de enfermedady no a mdicos ignorantes de mis estados espantosos de enfermo,
imponerme su insulinoterapia,
salvacin de un mundo postrado.
Publicado en "Les Quatre Vents", N8 (1947)
Versin de Aldo Pellegrini

Noche
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sbanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre est bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida est vaca,
la cabeza est lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo est atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.

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Antonin Artaud

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En el ngulo oblicuo de los techos


de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueos mal construidos.
Porque aqu se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los crneos
de la asamblea area.
El Verbo brota del sueo
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los crneos vitrificados.
El arepago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vaco gira.
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
De "Oeuvres Completes" (Tome I)
Versin de Aldo Pellegrini

Poeta negro
Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araa el corazn de la vida.
Selva, selva, hormiguean ojos
en los pinculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.
Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de Aldo Pellegrini

Primera carta conyugal


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Cada una de tus cartas aumenta la incomprensin y la estrechez de espritu de las


anteriores; juzgas con tu sexo
y no con tu pensamiento como lo hacen todas las mujeres.
Confundirme yo, con tus razones. Te burlas! Pero lo que me irritaba era verte volver
sobre las razones que hacan tabla rasa
sobre mis razonamientos, cuando uno de esos mismos te haba llevado a la evidencia.
Todos tus razonamientos y tus infinitas disputas no podrn impedir que no sepas
nada de mi vida y que me condenes
por un mnimo fragmento de ella misma. No debera siquiera serme necesario
justificarme ante ti si slo fueras, t misma, una mujer prudente y equilibrada, pero tu
imaginacin te enloquece, una sensibilidad sobre aguda que no te permite enfrentar la
verdad. Contigo cualquier discusin es imposible.
Slo me queda decirte una cosa: mi espritu siempre fue confuso, un
achatamiento del cuerpo y del alma, esa suerte de contraccin de todos mis nervios. Si
me hubieras visto hace algunos aos, por perodos ms o menos cercanos, antes an
de que en mi se sospechara el uso del que t me recriminas, dejaras de extraarte,
ahora, del retorno de esos fenmenos.
Si por otra parte ests convencida, si te parece que su reincidencia se debe a ello,
entonces no hay nada que decir, contra un sentimiento no se puede luchar.
De cualquier manera ya no puedo contar contigo en mi angustia, ya que te niegas a
ocuparte de la parte de m ms afectada:
mi alma.
No me has juzgado, por otra parte, nunca de otra manera que por mi aspecto
externo como hacen todas las mujeres,
como hacen todos los imbciles, cuando lo que est ms destruido, ms arruinado es mi
alma interior; y no puedo perdonarte eso, pues las dos no siempre coinciden,
desafortunadamente para m. En cuanto a lo dems, te prohibo hablar otra vez.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.

Segunda carta conyugal


Necesito a mi lado una mujer sencilla y equilibrada, y cuya alma agitada y oscura no
alimentara continuamente mi desesperacin. Los ltimos tiempos te vea siempre con
un sentimiento de temor e incomodidad. S muy bien que tus inquietudes por m son a
causa de tu amor, pero es tu alma enferma y malformada como la ma la que exaspera
esas inquietudes y te corrompe la sangre.
No quiero seguir viviendo contigo bajo el miedo.
Agregar que adems necesito unas mujer que sea ma exclusivamente, y que pueda
encontrar en todo momento en mi casa.
Estoy aturdido de soledad. Por la noche no puedo regresar a un cuarto solo sin tener a
mi alcance ninguna de las comodidades
de la vida. Me hace falta un hogar y lo necesito enseguida, y una mujer que se ocupe de
m permanentemente, incapaz como soy
de ocuparme de nada, que se ocupe de m hasta de los ms insignificante. Una artista
como t tiene su vida y no puede hacer otra cosa. Todo lo que te digo es de una
mezquindad atroz, pero es as. No es preciso siquiera que esa mujer sea hermosa,
tampoco quiero que tenga una excesiva inteligencia, y menos an que piense demasiado.
Con que se apegue a m es suficiente.
Pienso que sabrs reconocer la enorme franqueza con que te hablo y sabrs darme la

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siguiente prueba de tu inteligencia: comprender muy bien que todo lo que te digo no
rebaja en nada la profunda ternura, y el indecible sentimiento de amor que te tengo y
seguir teniendo inalienablemente por ti, pero ese sentimiento no guarda ninguna
relacin con el devenir corriente de la vida. La vida es para vivirse. Son demasiadas las
cosas que me unen a ti para que te pide que lo nuestro se rompa; slo te pido que
cambiemos nuestras relaciones, que cada uno se construya una vida diferente, pero que
no nos desunir ms.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.

Tercera carta conyugal


Desde hace cinco das he dejado de vivir a causa de ti, a causa de tus estpidas cartas,
por tus cartas no de espritu sino de sexo, por tus cartas llenas de reacciones de sexo y no
de razonamientos conscientes. Estoy harto de nervios, harto de razones; en lugar de
protegerme, t me agobias, me agobias por que lo que dices es errado.
Siempre has errado. Siempre me has juzgado con la sensibilidad ms baja que hay en
la mujer. Te empeas en no admitir ninguna de mis razones. Pero a m ya no me quedan
razones, ya no tengo nada de qu disculparme, ya no tengo nada que discutir contigo.
Conozco mi vida y eso me alcanza. Y en el instante en que comienzo a meterme en mi
vida, ms y ms me socavas, causas mi desesperacin; cuantos ms motivos te doy para
esperar, para que seas paciente, para tolerarme, ms encarnizadamente te empeas en
destrozarme, en hacerme perder los beneficios
logrados, ms intolerante eres con mis males.
Del espritu lo desconoces todo, nada sabes de la enfermedad. Todo lo juzgas llevada
por las apariencias externas. Pero yo conozco mi interior, verdad?, Y cuando te grito no
hay nada en m, nada en mi persona, que no sea causado por la existencia de un mal
anterior a m mismo, previo a mi voluntad, nada en ninguna de mis ms inmundas
reacciones que no provenga exclusivamente de mi enfermedad y no le fuera imputable,
sea cual sea el caso, vuelves a esgrimir tus razones equivocadas que se fijan en los
detalles nimios de mi persona, que me condenan por lo ms mezquino.
Pero cualquier cosa que yo haya podido hacer de mi vida, no es verdad? No me ha
impedido retornar paulatinamente a mi ser
e instalarme un poco ms cada da. En ese ser que la enfermedad me haba arrebatado y
que los reflujos de la vida me reintegran pedazo a pedazo. Si no supieras a qu me haba
entregado para limitar o extirpar los dolores de esa separacin intolerable, toleraras mis
desequilibrios, mis estruendos, ese desmoronamiento de mi persona fsica, esas
ausencias, esos achatamientos.
Y en virtud de que supones que se deben al uso de una sustancia, que de slo nombrarla
oscurece tu razn, me acosas, me amenazas, me arrastras a la locura, me destrozas con
tus manos ira la materia misma de mi cerebro. S, me obligas a obstinarme ms conmigo
mismo, cada una de tus cartas parte a mi espritu en dos, me tira a insensatos callejones
sin salida, me destruye con desesperaciones, con furores. No puedo ms, te he gritado
suficiente. Deja de razonar con tu sexo, asimila de una vez la vida, toda la vida, brete a
la vida, mira las cosas, mrame, renuncia, y deja al menos que la vida me abandone, se
expanda ante m, en m. No me agobies. Basta.
La Cuadrcula es un momento espantoso para la sensibilidad, la materia.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.

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Texto surrealista
El mundo fsico todava est all. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha
quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulacin de agua
que refluye.Pero algo sucedi de golpe.
Naci una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un
ombligo perfecto, pero vago y que tena color de sangre aguada y por delante era una
granada que derramaba tambin sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas
lneas colgaban; y en esas lneas, crculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vaco aspirante en el cual ese busto de mujer vena en el
temblor general, en las sacudidas de ese mundo vtreo, que giraba en aicos de frentes, y
sacuda su vegetacin de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus
montaas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas,
soles haban quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si
fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos
de soles y las espiras nacientes, hacia la lnea preciosa de los seno, y el hueco del
ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la lnea de las columnas
nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaa est muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de
un mundo, todos los ruidos estn aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se
ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio
del vientre desnudo y privado de hielo,
y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas
de leche.
La fra agitacin de las columnas divide en dos mi espritu, y yo toco el sexo mo, el sexo
de lo bajo de mi alma, que surge como un tringulo en llamas.
Publicado en "La Rvolution Surraliste", N 2 (1925)
Versin de Aldo Pellegrini

Una de sus ltimas declaraciones


"S que tengo cncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras.
En el hospital de Rodez yo viva bajo el terror de una frase: "El seor Artaud no come
hoy, pasa al electroshock". S que existen torturas ms abominables. Pienso en
Van Gogh, en Nerval, en todos los dems. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un
mdico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que est loco o dbil hacer
con l lo que le plazca. Yo padec cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de
coma. Durante mucho tiempo fui amnsico. Haba olvidado incluso a mis amigos:
Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconoca ni a Jean Louis Barrault. Aqu
en Ivry slo el doctor Delmas me hizo bien; lamentablemente muri...
-Estoy asqueado del psicoanlisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".

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