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lvaro de Campos
PASSAGEM DAS HORAS [b]

PASSAGEM DAS HORAS

Trago dentro do meu corao,

Como num cofre que se no pode fechar de cheio,
Todos os lugares onde estive,
Todos os portos a que cheguei,
Todas as paisagens que vi atravs de janelas ou vigias,
Ou de tombadilhos, sonhando,
E tudo isso, que tanto, pouco para o que eu quero.

A entrada de Singapura, manh subindo, cor verde,

O coral das Maldivas em passagem clida,
Macau uma hora da noite. . . Acordo de repente. . .
Yat-l--------. . . Ghi . . .
E aquilo soa-me do fundo de uma outra realidade. . .
A estatura norte-africana quase de Zanzibar ao sol. . .
Dar-es-Salaam (a sada difcil). . .
Majunga, Nossi-B, verduras de Madagscar. . .
Tempestades em torno ao Guardafui. . .
E o Cabo da Boa Esperana ntido ao sol da madrugada. . .
E a Cidade do Cabo com a Montanha da Mesa ao fundo. . .

Viajei por mais terras do que aquelas em que toquei. . .

Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos. . .
Experimentei mais sensaes do que todas as sensaes que senti,
Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir
E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz.

A certos momentos do dia recordo tudo isto e apavoro-me,

Penso em que que me ficar desta vida aos bocados, deste auge,
Desta estrada s curvas, deste automvel beira da estrada, deste aviso,

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Obra Aberta 2015-06-08 01:07

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Desta turbulncia tranquila de sensaes desencontradas,

Desta transfuso, desta insubsistncia, desta convergncia iriada,
Deste desassossego no fundo de todos os clices,
Desta angstia no fundo de todos os prazeres,
Desta saciedade antecipada na asa de todas as chvenas,
Deste jogo de cartas fastiento entre o Cabo da Boa Esperana e as Canrias.

No sei se a vida pouco ou de mais para mim.

No sei se sinto de mais ou de menos, no sei
Se me falta escrpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligncia,
Consanguinidade com o mistrio das coisas, choque
Aos contactos, sangue sob golpes, estremeo aos rudos,
Ou se h outra significao para isto mais cmoda e feliz.

Seja o que for, era melhor no ter nascido,

Porque, de to interessante que a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no cho, de sair
Para fora de todas as casas, de todas as lgicas e de todas as sacadas,
E ir ser selvagem para a morte entre rvores e esquecimentos
Entre tombos, e perigos e ausncia de amanhs,
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual , vida.

Cruzo os braos sobre a mesa, ponho a cabea sobre os braos,

E preciso querer chorar, mas no sei ir buscar as lgrimas. . .
Por mais que me esforce por ter uma grande pena de mim, no choro,
Tenho a alma rachada sob o indicador curvo que lhe toca. . .
Que h-de ser de mim? Que h-de ser de mim?

Correram o bobo a chicote do palcio, sem razo,

Fizeram o mendigo levantar-se do degrau onde cara.
Bateram na criana abandonada e tiraram-lhe o po das mos.
Oh mgoa imensa do mundo, o que falta agir. . .
To decadente, to decadente, to decadente. . .
S estou bem quando ouo msica, e nem ento.
Jardins do sculo dezoito antes de 89,

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onde estais vs, que eu quero chorar de qualquer maneira?

Como um blsamo que no consola seno pela ideia de que um blsamo,

A tarde de hoje e de todos os dias pouco a pouco, montona, cai.

Acenderam as luzes, cai a noite, a vida substitui-se.

Seja de que maneira for, preciso continuar a viver.
Arde-me a alma como se fosse uma mo, fisicamente.
Estou no caminho de todos e esbarram comigo.
Minha quinta na provncia,
Haver menos que um comboio, uma diligncia e a deciso de partir entre mim
e ti.
Assim fico, fico. . . Eu sou o que sempre quer partir,
E fica sempre, fica sempre, fica sempre,
At morte fica, mesmo que parta, fica, fica, fica. . .

Torna-me humano, noite, torna-me fraterno e solcito.

S humanitariamente que se pode viver.
S amando os homens, as aces, a banalidade dos trabalhos,
S assim ai de mim! , s assim se pode viver
S assim, noite, e eu nunca poderei ser assim!

Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo,

Mas tudo ou sobrou ou foi pouco no sei qual e eu sofri.
Vivi todas as emoes, todos os pensamentos, todos os gestos,
E fiquei to triste como se tivesse querido viv-los e no conseguisse
Amei e odiei como toda a gente,
Mas para toda a gente isso foi normal e instintivo,
E para mim foi sempre a excepo, o choque, a vlvula, o espasmo.

Vem, noite, e apaga-me, vem e afoga-me em ti.

carinhosa do Alm, senhora do luto infinito,
Mgoa externa da Terra, choro silencioso do Mundo.
Me suave e antiga das emoes sem gesto,
Irm mais velha, virgem e triste, das ideias sem nexo,
Noiva esperando sempre os nossos propsitos incompletos,
A direco constantemente abandonada do nosso destino,

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A nossa incerteza pag sem alegria,

A nossa fraqueza crist sem f,
O nosso budismo inerte, sem amor pelas coisas nem xtases,
A nossa febre, a nossa palidez, a nossa impacincia de fracos,
A nossa vida, me, a nossa perdida vida. . .

No sei sentir, no sei ser humano, conviver

De dentro da alma triste com os homens meus irmos na terra.
No sei ser til mesmo sentindo, ser prtico, ser quotidiano, ntido,
Ter um lugar na vida, ter um destino entre os homens,
Ter uma obra, uma fora, uma vontade, uma horta,
Uma razo para descansar, uma necessidade de me distrair,
Uma coisa vinda directamente da natureza para mim.

Por isso se para mim materna, noite tranquila. . .

Tu, que tiras o mundo ao mundo, tu que s a paz,
Tu que no existes, que s s a ausncia da luz,
Tu que no s uma coisa, um lugar, uma essncia, uma vida,
Penlope da teia, amanh desfeita, da tua escurido,
Circe irreal dos febris, dos angustiados sem causa,
Vem para mim, noite, estende para mim as mos,
E s frescor e alvio, noite, sobre a minha fronte. . .

Tu, cuja vinda to suave que parece um afastamento,

Cujo fluxo e refluxo de treva, quando a lua bafeja,
Tem ondas de carinho morto, frio de mares de sonho,
Brisas de paisagens supostas para a nossa angstia excessiva. . .
Tu, palidamente, tu, flbil, tu, liquidamente,
Aroma de morte entre flores, hlito de febre sobre margens,
Tu, rainha, tu castel, tu, dona plida, vem. . .

22-5-1916
lvaro de Campos Livro de Versos . Fernando Pessoa. (Edio crtica. Introduo, transcrio,
organizao e notas de Teresa Rita Lopes.) Lisboa: Estampa, 1993: 26c.

1 verso: Poesias de lvaro de Campos. Fernando Pessoa. (Nota editorial e notas de Joo
Gaspar Simes e Luiz de Montalvor.) Lisboa: tica, 1944.

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