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En el marco del bicentenario de nuestra ciudad de Dolores, los alumnos de


sexto ao A del Instituto Francisco de Paula Robles junto a la profesora de
literatura Mara Eugenia Forgue emprendimos la tarea de confeccionar una
Antologa de Poetas Locales.
En la primera etapa del proyecto nos pusimos en contacto con referentes de la
literatura para que nos contaran qu dolorenses se dedicaban a escribir
poesa. Pedimos libros prestados e indagamos pginas digitales para conocer
sobre la trayectoria de nuestros poetas. Luego procedimos a la seleccin de
las poesas que incluiramos en nuestra antologa. En grupo o de manera
individual fuimos leyendo los poemas, reflexionando sobre sus
particularidades y eligiendo aquellos que ms nos gustaban, aquellos que
liberaban en nosotros esa rara combinacin de emocin y pensamiento.
Con la profesora de Arte Laura Pafundi realizamos la produccin de las tapas
artesanales de los libros. Elegimos materiales, colores y diseos acordes con
el contenido de la antologa.
A travs de este proyecto escuchamos y lemos a nuestros artfices de la
poesa, nos permitimos entrar en ese mundo en que las palabras cobran
significados mgicos y jugar por instantes a ser crticos literarios.
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DEL POETA J. PABLO ALAM

TIEMPO AL TIEMPO
Dale tiempo al tiempo
Intentalo
crea el espacio

y te quedars sin l
no lo tendrs
ni para comprobar los resultados
desquiciado experimento!

logrars con esto


que el cuello te gire ciento ochenta grados
y queden tus ojos mirando sobre tu espalda
viendo nostlgicos tus huellas
sin siquiera haberlas sentido
sin siquiera estar seguro que son tuyas

algo te hostiga
algo invisible
voltil
incierto
algo spero que te pisa los talones
y si apurs el paso
ms spero te muerde
te corroe la carne ms profundo
y vas dejando trozos de ella
encima de tus huellas
o de quienes sean ya

y cuando quieras volver


tus propias huellas
y tu propias carne
se harn ms distantes
ms desconfiadas
ms antiguas
ya de otro

dale tiempo al tiempo


y no quedar porvenir.
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UNO
Las exigencias y presiones impuestas
te queman el humor

te lo revientan como a un pulmn tirado


en el camino de una marcha militar
donde no va a poder esquivar

tantos borcegues
algunos lo van a rozar y a mover un poco
pero finalmente lo van a reventar
dejando slo un enmaraado de arterias y venas.

Y la marcha seguir
sin haber notado jams este incidente

y el pulmn ahora desinflado


ser banquete de algunos perros callejeros
a los que el hocico les apestar a tabaco y sangre.

POEMA DE AMOR AL DOLOR


Qu desolada y spera esta noche
lgrimas tan cidas!
qu espera infernal

Por qu este estmago desgarrado


y estas gotas corrosivas?

Por qu estos sonidos y estas ventanas sin abrir?

Por qu esta desconexin?

Qu estoy pagando?
Y claroQu estoy vendiendo?

Fruto de qu mala siembra es esta noche?


Hija de qu mala madre es esta fortuna?

Por qu tan vaca?

Qu es esto que parece un ancla y no me deja levantar la


mirada para verte sonrer otra vez y todas las veces que tenga
ganas de verte sonrer?
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Nadie escucha este llanto que es mitad aullido y mitad


tos!!!?
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DEL POETA DANIEL CALABRESE

LAS DIFERENCIAS ENTRE MI PADRE Y KEROUAC


Mi padre naci un ao despus,
muy lejos, casi a la orilla de esta ruta.

Kerouac no tuvo, a su vez, un padre


nacido en altamar, como mi abuelo.

Y para qu iba a escribir poesa, mi padre.


En cambio Kerouac, entre catlico y budista,
exceda todas las fronteras.

Pap tena una bicicleta roja: eso es viajar.

Uf, ambos detestaron el comunismo.

Creo que si un cruce misterioso


los hubiese reunido en la mesa de algn bar
se habran redo mucho.

Pero mi padre, que era peronista,


se emborrach una sola vez
en toda su vida.

EL TANQUE AUSTRALIANO
El viento golpe toda la tarde
en las paletas del molino que arrancaba
el agua turbia de las napas.

Se fue llenando as un estanque de latas curvas,


hasta que casi desbord
y, con mi padre, nos quedamos
hechos unos estpidos mirando el agua revuelta
como si viramos el mar.

Al girar la bveda, comenz a llegar la noche.


Ya no se extrajo el agua, se apag el viento.
Algunos puntos de luz brotaron
en su espejo negro.
Se oyeron los grillos del verano,
un ladrido agnico a lo lejos.

sa es La Cruz del Sur, me dijo y seal


despacio, como si temiera espantarla
con su brazo suspendido sobre el agua.
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Y aquella formacin: El Pual de la Mazorca.


Los ladridos se multiplicaron.

Yo pensaba en el rostro de mi madre.


Pensaba en sus ojos ya enterrados.

Me desped de todo y entr.


Estaba muy fra el agua
y poco a poco fue embebiendo mi ropa
hasta que dej de flotar.
No s cuntos das transcurrieron mientras
me hunda en el silencio.
Record que en el Paraso del Dante
no se describen sonidos,
pero eso qu poda importar.

Era un mundo sin horizonte:


por ms que buscaba alrededor,
el horizonte no apareca.

Desaparecieron, finalmente,
la luz y el tiempo.

Hasta que las aspas del molino


giraron de nuevo.
Cada succin del agua de la tierra
traa, como un golpe de remo, los recuerdos,
uno tras otro:
la bicicleta, el camino de tierra,
la puerta quejumbrosa de la casa
las veredas del pueblo desbordadas por la grama.
El motor de algn camin sobre la Ruta Dos
ahogaba unos minutos el coro de las ranas.

Todo era redondo: el horizonte


no apareca.

Y tuve que emerger despus de muchos aos.

Las cosas siguen igual pero nadie me reconoce.

Ahora voy por el parque, junto al cementerio,


a visitar sus ojos ya enterrados.

Es muy grato caminar al sol


despus de estar metido en el agua tanto tiempo.
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EL RELOJERO
No me pregunten cundo sucedi,
pero recuerdo, s, que le llevamos
un reloj antiguo de cadena,
marca Longben,
para ver si tena algn remedio.

Lo sopes, abri la tapa


y sus brazos se hincharon
como si levantara una camioneta.

Es bueno, dijo, 18 rubes, enchapado,


con engranajes montados
sobre estas piedritas rojas
que son ms duras que el acero.

Lo esperamos en el jardn,
donde tena su famoso reloj de sol,
y nos quedamos pensando
en lo que fuimos, en lo que seremos
cuando los nmeros y la luz
se equilibren delicadamente.

Est difcil, vuelvan maana, dijo.


Y salimos de aquel lugar
por una ruta invisible,
medidos para siempre,
listos para empezar y volver
a empezar.
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DE LA POETISA MNICA CALVELLA

CUENTO DE OTOO
rase un otoo esplendoroso
oros, ocres, pintados amarillos,
rojos,
verdes plidos y grises
rase una copa muy frondosa
de ramas extendidas,
un rincn entraable y silencioso,
una fuente,
un jardn casi salvaje
en vuelo caprichoso,
recurrente
como lluvia de hojas secas,
verdes,
giles
muchos cabecitas negras
en bandadas de cinco, diez o veinte
rase una danza interminable
de ires y venires por el pasto,
a la rama, a la fuente
o el tejado.
rase una tarde silenciosa;
de bellsima, de serena soledad.
rase una mujer madura
mirndolos volar tras el cristal
rase el gozo y la nostalgia
la plenitud, la paz, la eternidad.

MSICA
Slo ojos para clavarlos en el infinito
y odos
odos para beber
una dulce meloda
que mece, desliza y asciende,
delgada sube por el aire
se yergue y eterniza
se vuelve y plena
se expande y se suspende.
Acaricia, envuelve y estremece
embriaga y adormece.
Acompaa, repara y se despierta
honda, plena y grave.
De nuevo en espirales crece
solivianta, conmueve
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desgarra resistencias
y conduce
a escondidas temblores inhallables.
Pulsa cuerdas profundas
nueve arenas dormidas
y florece en lgrimas
Races de sentires escondidos
prolijamente quietos y guardados
se elevan desde las grutas del alma
en nieblas de tristezas
ensolviendo
una melancola en carne viva.

REENCUENTRO
Y tu palabra lleg
atravesando decenios
desrticos de esperas
ciegos de silencio

Lleg ssmica
y conmovi el vaco imposible
se materializ en certeza
gloriosa y terrible

Ambigua en la evidencia:
confirmacin y prdida
en brutal designio

Cada vez que vea


las aguas lamer
las fronteras del camino
volver a clavarse en mi
como un pual, a la vez
reivindicador y asesino.
xtasis y agona
sin retorno.
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DE LA POETISA MARINA FALCONAT

DESCORCHAR LA VIDA
Reiniciar programas.
Desandar caminos.
Desencadenar mi alma.
Ir incierta y altiva,
temporal de besos
y miradas,
por senderos sinuosos
de dudas inquietantes
y certezas tapadas.
Romper quimeras y ecos
Zambullirme en la nada,
rebotar en vaco
treparme a la alborada
rer de mis silencios,
gritar en madrugadas
empezar a vivir
aunque no queden ganas
devanando los tiempos,
estallar mi templanza,
y vivir por vivir
robando esa esperanza.

NOS VEN
OJOS
Nos ven
nos palpitan
nos acosan
nos espejan

Son ojos
simples ojos
de pobreza
de anhelos que se escapan
de utopas cadas
de ignorancia de ricos
de silencio de das

Son ojos
simples ojos
fulgurantes
ansiosos
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insomnes
desafiantes
devastador muestreo
de una sociedad muerta
de personas vacas
que no ven esos ojos
les colocan murallas
fronterizan heridas.

Enfrentados, nosotros,
la mirada perdida
perdidos, ms perdidos
que la miseria misma.
Esos ojos esperan
esos ojos ansan
Si slo las la vuelta
percibirs en ellos
tu mirada y la ma.
Son ojos
simples ojos
te esperan en la esquina
mralos y ofrceles
la ternura infinita.
As sers mejor
y tu esencia, distinta.
Mralos, por favor.
NO AMURALLES TU VIDA.

DESEO INFANTIL
Quisiera hablarte
en un tono extrao,
en un raro idioma
y que nos entendamos.
Y volar muy juntos
hasta el infinito.
Recordar la historia
desde un puntito.
Caminar unidos,
alejar el llanto
y hacer que lo nuestro
siempre dure tanto.
Que un da, ancianos,
riamos de todo
aunadas las manos.
Ya sin una prisa
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disfrutar la vida
con una sonrisa.
Si esto resulta,
con una varita,
hacer que las penas
sean pequeitas.
Para esto debo
hallar el idioma.
Mas no es tan fcil,
ni tampoco es broma.
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DEL POETA PABLO GALLASTEGUI

LIBRO
Sobre una mesa cerrado
pareciera estar dormido;
su ser no tiene sentido
en un estante guardado.
No importa cul sea su estado
slo es abrirlo y leer;
entonces podremos ver
que es, en lrica calma,
un blsamo para el alma
sus pginas recorrer.

Bendita sea la escritura


que gest su nacimiento.
Silencioso monumento
creado en bien de la cultura.
Cofre de literatura
que frente al progreso impera.
Hay una frase seera
que un viejo proverbio entabla,
abierto: es cerebro que habla,
cerrado: amigo que espera.

FTBOL
Disciplina del deporte
que es pasin de multitudes,
y requiere de aptitudes
fsicas como resorte.
La destreza, otro soporte
que mayor gloria denota.
Hay una hinchada que explota
frente a un hbil jugador
que tiene como valor
gran dominio de pelota.

Veintids hombres, y puntos


que se juegan en la cancha,
con sed de triunfo o revancha
en reidos contrapuntos.
Atacan, defienden juntos,
todos cumplen cierto rol,
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y cada equipo el control


busca obtener con su empuje,
y hay un estadio que ruge
cuando se convierte el gol.

SEGUIR CAMINANDO
Sigo y sigo caminando.
Es tan extensa la huella!
A veces me canso un poco
si tengo que sortear piedras.
Hago un alto, y cuando siento
que he recobrado mis fuerzas,
de nuevo encaro, confiado,
en que lo bueno est cerca.
Nunca he perdido la fe!
Tapo las malas con buenas,
y disfruto ms del mate
cuando queda menos yerba.
Las pilchas con las que visto
son comunes y modestas,
y al calzado que se gasta
suelo cambiarle la suela.
Un zapatero me dijo:
-Camine usted, mientras pueda,
si no, de qu vivo yo?
Aqu sentado hago cuentas,
y se achica mi trabajo
cada vez que abre otra tienda.
Por eso camino tanto,
para gastar la materia
con que protejo mis pies;
y es poner pan en la mesa
de un humilde laburante,
que lustra, martilla y suea.
Adems, con cada paso,
fluye sangre en mis arterias,
y el corazn galopando
que estoy vivo me recuerda.
Va a ser muy triste ese da
en que me flaqueen las piernas.
Ya no ser necesario
reparar las suelas viejas,
y a mi amigo zapatero
no le contar vivencias
de mis largas caminatas
y aventuras en las sendas.
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Quizs, tambin agobiado,


ya muchas ganas no tenga
de or mis largas historias
de caminos y poetas.
Voy a seguir caminando
aunque abrase el sol, o llueva,
as me siento ms libre,
y en contacto con la tierra.
Bebindome las distancias
seguir legua tras legua,
amontonando recuerdos,
para no quedar en deuda
con el viejo zapatero
que siempre espera mi vuelta.
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DE LA POETISA GRISELDA GARCA CUERVA

MI QUERIDA TIERRA
Me inspiro en mi querida tierra
y la pasin tie mis versos,
mi espritu feliz se regocija,
la naturaleza me muestra sus riquezas.
Los enormes y bellos campos
son un regalo para el alma,
los magnficos y coloridos paisajes
son mensajeros de la paz.
En las verdes y brillantes llanuras
germinan el relax y la calma,
el agua clara de las lagunas
atrae y cautiva las miradas.
La ayuda espiritual de nuestra gente
crea un torbellino de sensaciones,
los sentimientos brotan de los corazones
y fluye la magia de la vida.
La sonrisa de los nios
acaricia los sueos del futuro,
hace brillar los luceros
y enciende nuestros anhelos.
Los poetas locos suspiran
Escribiendo clidas y dulces palabras,
el amor, la fe y la esperanza
se esparcen en este bendito suelo.

LA TERNURA DE LA INFANCIA
Un derroche de magia
envuelve el mundo
cuando ren los nios
y perfuman el aire.
El asombro se mezcla
con palabras ingenuas,
navegan los sueos
en difanos mares.
Los cuentos de hadas
tienen encantos ocultos
y colman de brillo
los ojos angelicales.
La msica de las calesitas
inunda las plazas
donde las voces alegres
borran la tristeza.
El color de la inocencia
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pinta los caminos,


brota la dulzura
estremeciendo la piel.
La ternura de la infancia
transita la vida,
el amor se enreda
en las alas de los ngeles.

AMOR
El amor recorre fronteras
y pinta de oro los senderos,
borra las huellas de tristeza,
entreteje guirnaldas de sueos.
Hace vibrar las montaas,
se acurruca en los jardines,
arrulla los mares azules,
juega con la luna.
Suspira entre las nubes,
viaja con el viento,
atrae las mariposas,
brota en los rincones.
Crea un torbellino de sensaciones,
se sumerge en los corazones,
despierta sentimientos olvidados,
regala estrofas de poemas.
El amor endulza el aire,
genera fantasas y emociones,
hace florecer las palabras
y enciende las miradas.
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DE LA POETISA CELINA GHIGLIONE

MIS LIBROS
Mis libros (que no saben
que yo existo) son parte de mi
como este rostro, de sienes grises
y de grises ojos
Jorge Luis Borges

Y si mis libros saben que yo existo


y ven rodar las lgrimas amantes?
Y si son ellos absurdos comediantes
de la triunfal novela que an no escribo?

Toda parte de m los libros mos,


conocen de mi ser y tu persona,
dicen al verme entrar a ver cul toma,
cmo se levant, de amor u olvido

Mis libros saben, testigos incapaces,


reconocer mis ojos de otros ojos cualquiera
y en la aventura que en sus lgrimas me espera,
aunque mudos y desnudos, son secuaces.

Jorge Luis, mis libros saben que yo existo


y cuando los veo con paz inmemorable
no envidio su suerte de juglar del aire
porque yo soy parte toda de mis libros.

QUE VUELVAS
Ausencia que llega hondo,
falta de todo lo que tuyo sea,
qued enceguecida con tu luz de luna
y ca en tu trampa sin pensar siquiera.

Falt a mi cita con lo seguro


para ir tras tu paso que errante se aleja,
desarm mi planeado futuro,
le regal a tu silencio mi palabra sincera.

Inasistencia y otra vez aguardo,


recuerdo tu beso y tu adis a secas,
para ir a tu encuentro renunci a mis sueos,
por ir tras un amor que no existiera
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Mas nunca volviste y pasaron los siglos,


se secaron ros, se movi el planeta,
murieron las aves que nos haban visto,
fueron marchitando aquellas violetas.

Y sigo pidiendo el mismo deseo


cuando pasa ante m, fugaz una estrella
Yo sigo anhelando lo mismo de siempre:
tan slo, amor mo, tan slo que vuelvas.

INSPIRACIN
Algunas veces vivo y otras
veces la vida se me va con lo que
escribo
J. Sabina

Una dbil y obsoleta agona,


una perseverancia apesumbrada,
las ganas de faltar hoy al trabajo
o de tirar todo por la ventana.
Los escenarios, el cigarro, la poesa,
el deseo frustrado de cantar boleros,
los ojos turquesa que ya no me inspiran
o los ojos verdes que tanto me hirieron
La ltima foto en casa de Facundo,
la ltima maana con vida de mi abuelo,
el temor al bochazo en el examen,
la falta de autoestima, los fallidos intentos.
El perro que muri cuando era nia,
los celos heredados de mi viejo,
la pasin de aquel beso, las caricias
que me das cada da que te veo.
Las culpas que son mas y las que no son propias,
las ganas de vengarme de los que mal te han hecho,
el horscopo que leo los domingos,
la difcil tarea de aceptar mis defectos.
Los amigos, la casa, los horarios,
el libro que ya casi nunca leo,
todo lo que quizs haya olvidado,
el miedo a morir sin vivir de recuerdos.
La necesidad de anotar cada fecha,
los ojos expectantes al leerte mis versos,
los miedos, las fobias, las jeringas,
la racionalidad que casi nunca tengo.
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La frgil desazn y la desdicha,


lo que siento cuando hablamos por telfono,
todo aquello que vivo o he vivido,
todo lo que he acabado o lo que emprendo.
La luz al despertar por la maana,
lo mucho que me gusta narrarte mis sueos.
Todo esto para m es la poesa,
todo lo que me inspira con tanto sentimiento,
que en cada palabra pongo un poco de vida
y sin embargo no siento que la pierdo.
Todo esto es arte desde mi perspectiva
aunque sea la vida, nada ms, slo eso.
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DEL POETA DANIEL GONZALEZ ORON

MEMORIA
Recordar cmo se muere
o mejor verlo todo
y encontrarse uno
y no estar, no quedar.
Alcanzar la innumerable ausencia,
cavar la eternidad
hasta tocarnos el hueso del vaco
y hundirnos al mximo
para romper la pura inexistencia sola
y no poder golpearnos contra nada
porque todo ha quedado ya muy lejos
donde ni Dios podra
si Dios fuera.

Apenas recordar
como se muere el infinito
respetando inclusive a la memoria
pero solo la memoria del olvido.

LO QUE SE CALLA EL VIEJO


Habla la juventud sin ton ni son,
les sobra msica de errores.
Total! vuelven a abrir la boca
y cambian para mejor
o empeoran.
Ruido les sobra,
ganas, futuros a enmendar
con la alegra del olvido
todo curan.
Ya habr tiempo
despus.
Que se equivoquen a destajo ahora,
que desperdicien cascabeles y tambores.
An les falta un rato
para entregarse a la cautela de lo aejo.
Despus
ya no habr yerro ni equvoco imprudente,
se entra con precisin al hueso del sonido
sin poder dar con la palabra nunca
y es donde ests a un paso
de la comn mudez,
misterio sin lugar,
todo silencio.
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TROPIEZO
Me desconoce la que am alguna vez
en su pasar de amnesia.
Pareciera que va hacia otra planeta en este.
La sonmbula feliz por la vereda
lleva como una lejana sin destino,
tras sus ojos vacos.
Suelta de mi atencin o mi congoja
se apura y pasa como si nadie fue.
No deb reconocerla me reprocho.
Adems por mirarla tropec
con un escombro peligroso
que habr cado
sin querer
desde las ruinas del presente.
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DE LA POETISA MARA MAGDALENA IRAZBAL

DOLORES, MI CIUDAD
Ciudad de calles sencillas
y de algunas avenidas.
Ciudad que duerme tranquila,
a extramuros de la vida.

Juventud alborotada
de estudiantes bulliciosos
que mezclan el rock y el tango
bajo rboles aosos.

Municipio que enjalbega,


escuelas y barrios nuevos,
Palacio de Tribunales
y la Estacin del recuerdo.

Dolores es mi ciudad
Dolores, de rebelda
Dolores, de mis amores,
de tristezas y alegras.

PRELUDIOS DE GUITARRA
Qu preludios se escuchan en la tarde
de este lugar donde la tierra canta!
Qu sonidos dolorosos y dulzones,
que nos presentan como en una estampa!
Hay quien identifica al argentino,
con una guitarra tibia y querendona.
Hay quien identifica al argentino,
con disvalores que nos abochornan.
Pero no es as, aqu; hay quien canta,
quien escribe unos versos para el alma.
Hay quien ofrece sus horas y su vida
y hasta en el momento ms difcil: canta
Siempre cantamos a los hroes conocidos
pero a m, me interesan los annimos
o aquellos que participan en la vida,
del mundo de ideales y de otoos
Cercanostenemos a Piazzolla,
a Troilo y a Los Chalchaleros
pero nunca debemos olvidarnos
de los que pertenecen a este suelo.
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Fleury grab en su mirada,


el paisaje de un Dolores silencioso,
aquel Dolores que colg en sus cuerdas
y lo proyect al mundo con sonidos armoniosos.
Con la pampa en su alma,
escribi cifras
y acun los estilos ms sonoros
y con el fuego gigantesco de un artista,
nos leg su ms rico tesoro.
Y en esta serena Sobretarde,
con Floreos de Milonga, est la Ausencia.
Pico Blanco, Milongueo del Ayer,
y el Estilo Pampeano con su fuerza.
Y en la paz de esta tarde de agosto
se mezclan los ms diversos sentimientos:
el amargor del silencio de su vida
y el dulzor de sus cuerdas al viento.
Y como es un remolino de sonidos,
aparece el Escuadrn de sus guitarras
para decirnos que nada se ha perdido,
porque su guitarra es Dolores y es la pampa.

HISTORIAS DULCES
A mam
Nos hiciste una pequea, gran historia,
con los nombres que pueblan tu memoria,
y conocimos as, por tu palabras,
personajes de la vida y de la gloria.

As abuelo con sus risas y su rabia,


apareci en cada charla trasnochada
y la abuela diminuta y silenciosa
era la figura que el hogar apuntalaba.

Y tu abuelo lleg con bastoncito


y trajo a nuestra vida la fragancia
de las rosas que asomaron a tu infancia.

Es por eso que hoy mam, yo te pido


que sigas con tus cuentos conocidos
porque en ellos, el amor hemos bebido.
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DE LA POETISA SUSANA ITURRALDE

POEMA 21
Amar as,
sin desencuentros ni distancias.
Los dos, en una sangre y un latido.
Descubrimiento, hallazgo, permanencia.

Dolerse as,
en culpa y en castigo,
con el alma en la piel, arrepentida,
y el olvido en los ojos
que me olvidan.

Morir as,
amor,
morir sin ganas.

PUEDO CONTAR
Mi bolsillo
es un absurdo bolsillo de docente,
alegre y ancho para dejar salir los sueos,
ridculo y pequeo para las tres monedas
del pequeo y ridculo salario
que me sostiene el vuelo.

Pero
puedo contar, con alegra, las sillas,
enrgicas y dciles,
que usan los amigos;
y los vasos, promiscuos, desiguales,
que se abren en la mano
y se unen en el vino;

Puedo contar y descontar mis libros,


amigos, cmplices, compinches, compaeros,
abiertos a la risa y a la lgrima,
descubiertos de amos y de silencio;
puedo contar la msica
liberada a un simple golpe de la mano,
canto de amor, de queja, de pelea,
escalera inicial,
fuga del alma;
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puedo contar los gestos y su rito,


las luces y el teln,
la ceremonia
de andar el escenario, enajenada
Y contar sin restar.
Multiplicando
Siempre ms, mi Seor.
Y siempre amando.

QU CIELO AUGUSTO, MARTN?


Qu cielo augusto, Martn, se oscureci de sangre
cuando tu adolescencia,
en la lejana Buenos Aires,
germinaba?
Esa roja seal, marc tu suerte
en la cruz simple y aguerrida de tu espada?
Qu caminos, ay Martn, te sealaron
el rumbo de la Patria
y te llevaron tan lejos de tus cerros
para pelear su causa?

Fue un gesto noms, de orgullo gaucho,


cuando, a caballo,
abordaste heroicamente la fragata
y rendiste a los dueos de los mares
en el rebelde corazn del Plata?
O era un signo, Martn, de aquel destino
que en los cerros de tu tierra
te esperaba?
Fue un presagio fatal que te acu la suerte
junto a los Infernales de tu Salta
y te fund en el coraje de los libres,
como custodio eterno de la Patria?

Qu rayo visceral te ilumin el coraje?


Qu punzn
de hielo y de mortaja
labr tu destino en la ladera
del cerro que an custodia, desde lo alto,
el hueco de tu Salta?
Fuiste, Martn, conciente del destino
que all en tu norte te esperaba?
Era el eco de voces ancestrales
que desde lo hondo de la tierra,
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tu nombre como un rezo pronunciaban?


Era la fuerza inconmovible
de tu noble corazn la que avanzaba
y lograba que el gauchaje,
poderoso y caudal,
se alzara en armas?

Fue, acaso, la mujer,


inspiracin y profeca,
una punta de lanza
en tu embestida de sanguneo valor
y frrea mano alzada?
Fue Carmencita, la dulce esposa,
que convirti en susurros de algodn
tu voz de espada
y se dej morir de dolor y de amor,
enamorada?
O fue la compaera,
la que a tu lado
fue mucho ms que hermana,
fue otro gaucho de Gemes en la lucha,
la atrevida Macacha?

Cunto sueo, cunta ilusin,


con tu fe de patriota
esa noche de junio se apagaban,
y a los pies generosos de un cebil colorado
a la gloria, silencioso y fecundo,
te entregabas?
Rojo el poncho con luto de tus gauchos,
roja la noche, anhelo de alborada,
rojo el refugio de la cruz del rbol,
roja de amor y de dolor,
la sangre derramada.

Chispa, antorcha,
resplandor y llama,
lograste eternizar, desde tu norte
la luz de nuestra Amrica violada.
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DE LA POETISA VERNICA MEO LAOS

OTOO (SIN VERANO)


Me resigno a mi otoo sin ningn verano
antesala de hojarasca que vira hacia los ocres
en el alma.
Donde el eco reverbera en la
sequedad de mi savia
y se prepara para aguardar el largo fro de un invierno de
humedad y niebla densa
pero sin nieve.

Desnuda y trmula mi piel no conoci el calor,


ni tus abrazos.

INVIERNO
Sin mediar palabra
el invierno se cierne sobre el llano.
Bajo un cielo sin pjaros que eluden madrugar
por miedo a que se les hielen las alas.

Es difcil descifrar dnde termina el blanco cuando el horizonte no existe.

Ni los leos atizan a este sol que ya ni entibia.


Ni el augurio de un septiembre aminora el hasto
en la noche larga donde hasta las estrellas tiritan.

Cruzo los dedos por detrs de la espalda


implorando que tus ojos se crucen con los mos
y que este invierno por fin, no me queme las piernas
con la estufa.

PRIMAVERA CHAUVINISTA
Creo en una primavera
que pueda deshielar el alma de las ranas
que tia de rojo el pecho de un churrinche
y tijeretas que corten el aire de un plumazo.

Creo en el cielo y en la tierra.


Creo en tu cuerpo hmedo de besos,
y en tu media sonrisa que suspira hacia la nada,
Y en aromos en flor adentro de un buuelo.
30

Las tardes estallan en el campo


y los cielos de este lugar de atmsfera agobiante
son los ms lindos del mundo.

No me digas lo contrario, capaz que me lo creo.


31

DEL POETA ISMAEL PEPPE

NOSTALGIAS
Inundado de tristeza
el rostro pierde color
y su emocin la voz,
y de vos me embebo
tratando de recuperarme
en este lugar y tiempo

combatimos ms de mil batallas


pasos marcados de sangre y melancola
alzando la bandera de nostalgia
sobre el camino inocente

Pero no es el nico
mientras haya libertad
podremos perseguir el sol
que florece nuestra piel

son mis manos en tus manos


sobre ellas la verdad
eres, de todas mis vidas
el amor.

POR EL RO DE TU OLVIDO
El candado de mis incertidumbres
abre fielmente a tus tentaciones
huyes
buscando en mi pecho vaco

saco tus mentiras de mi bolsillo


sobre la mesa las devoro
y esparzo las cenizas de tu abrazo
lloro tristemente tu presencia lejos
ests en m
y contigo solo un momento.

Llueve
segundo lunes de Abril
en el stano de mi alma
lgrimas azules recuerdan tu piel
recorren mis pensamientos
extrao el silencio, la paz, tus alas
noctmbulo insomnio de tu recuerdo.
32

Imagino el crepsculo de tu vuelta


reclamo al tiempo un suspiro,
no tendrs de m los rezagos
el amor que nos incendia
permanecer
esperar mi ausencia
porque yo no puedo estar all.

INCONGRUENCIA
Que tiene de malo la muerte
cuando te abraza la vida
esa la luz que te ilumina
donde palpita tu sombra

Llevndote a lo obscuro
para apreciar el precipicio
donde los hilos se cortan
y los seres,
libres.

Despojados de prejuicios
desconocen la ignorancia
las miserias se repelen
cuando existe solo alma.

Las mismas que nos guiaron


que nos dieron esperanzas
transitando el laberinto
la epopeya de morir.

En espejo miro aquel cielo


el mismo que yo observaba
ahora entiendo mis das
cuando encuentro tu mirada

Estas pensando en mi voz


en las horas derramadas
estas llorando,
por vos
porque no entiendes la nada.

Es que todo lo pretendes


no comprendes mi certeza
yo no estoy triste por vos
porque aguardo tu presencia.
33

DEL POETA JUAN CARLOS PIRALI

EL ESTIBADOR
Proletario de auroras y de ocasos;
naufragaron sus naves de sustento,
se agotaron los frutos del destajo
y un sueo estibador qued sin puerto.

El origen del pan viaj en sus hombros


hermanado en cosechas con carreros,
y en apuros de trenes y camiones
afianz los puntales del progreso.

Fortaleza crecida en cada bolsa,


gladiador con los msculos de acero,
forjador esencial de su fortuna;
un hogar, un buen nombre y un concepto.

La estacin cobij sus telaraas


en galpones de olvido y de silencio,
y el molino, vertiente de agua y vida,
se detuvo vencido por el tiempo.

Solitarios andenes se quedaron


con presagios de un viaje sin regreso,
y tan solo la luz de la memoria
se salv del embate del pampero.

El seor de la estiba, el hombre rudo,


hombreador de esperanzas y de sueos,
se cans de mirar el horizonte
esperando la entrada de un carguero.

Fue muy larga la espera, sin retorno,


y ha quedado rondando tiempo adentro
en el cncavo espacio de la ausencia,
una deuda de bronce en su recuerdo.

ROMANCE DE LAS PULPERAS


Rudas paredes de barro
bajo un cielo de espadaa;
mostrador, reja, aguardiente,
galleta, yerba, barajas,
tufo de tabaco usado
y ahogo de pena en caa.
34

Piso rstico de tierra


candil que consume grasa,
acopio de producciones
pluma, cerda, cueros, lana,
banco de trueque por vicios
con convenios de palabra.
Civilidad que el progreso
clav en medio de la pampa,
sueos de criollos y gringos,
aventura de horas largas;
convivencia con el miedo
acechante de las lanzas.
Ranchos a cuyos palenques
sujetaron esperanzas,
en una flor, un envido,
en la suerte de una tabla,
o en las patas de algn pingo
en improvisada cancha.
Cuando su techumbre
la luna tendi su plata,
y lucirnagas del cielo
extendieron sus guirnaldas,
se hizo msica la noche
con el son de las guitarras.
El tiempo arrea recuerdos
Que las

PLEGARIA A LA MADRE TIERRA


Oh! Deidad, protectora de los pobres,
te prometo llenar las apachetas,
con aloja, con coca y alimentos
si concedes tu voto a mis ofrendas.
En el nombre de todos mis hermanos
hoy suplico tu ayuda madre tierra.
Mi demanda se eleva en este ruego
por el triunfo total de las cosechas.
S propicia! Bendiga las semillas
en el rumbo marcado por las melgas,
sin el rudo flagelo de la helada
y fecunda los frutos de la siembra.
Que las vias halaguen con su zumo;
negra tinta de soles y acuarelas,
y poder levantar la frgil copa
con un brindis de paz sobre la mesa.
El origen del pan clama en silencio;
35

madurez de verano, sol y siega,


esperanza de todos los labriegos
compartido deseo que desvela.
Y si llega mi splica, ese da,
ser todo esplendor y augusta fiesta,
por el premio a la gracia concedida
cantaremos el triunfo de la tierra.
36

DE LA POETISA SUSANA REPETTO

MADRE
Madre, palabra sagrada
que en el primer balbuceo,
se pronuncia cual gorgeo.
Que despierta la alborada
la que nunca pide nada
a cambio de tanto amor.
Que llora oculta un dolor
dibujando una alegra
por brindarle cada da
a su hijo lo mejor.

Es la que perdona todo,


y si se atrasa un regreso
con un abrazo y un beso
ella lo arregla a su modo.
En diferentes perodos
lucha por verlos crecer
es capaz de dar su ser
por un hijo donde cuadre.
Y a veces por ser tan madre
se olvida de ser mujer.

Cuando su hijo es pequeo


sus manos son un juguete
entre el paal y el chupete
le quita a sus noches sueo.
Los cra con tanto empeo
y cuando los ve crecer,
no alcanza ella a comprender
el tiempo pasa y n0 espera.
Hoy es hombre quien nio era
y la nia una mujer.

Siempre son chicos para ella


y hasta peca de egosta
porque no entienden que insista
en acompaar sus huellas.
Es tan brillante su estrella
que eclipsa sus corazones
alienta sus ilusiones
en las buenas o en las malas.
Y aunque les abri las alas
sufre al volar sus pichones.
37

Yo amo a mi madre querida


como mis hijos a m.
S que por amor nac
y por amor di dos vidas.
Por eso es que agradecida
mi poesa su nombre cubre.
Su admiracin se descubre
y su amor filial a diario
aunque marque el calendario
tan solo un da en octubre.

AMIGO
Amigo qu palabra, que encierra tantas cosas.
El de alma generosa, el que comparte el pan
amigo el que te entrega su ltima moneda.
Amigo es el que queda cuando todos se van.

Amigo el que comparte, las penas y alegras,


que hace suyo tus das y que te ofrece amor.
Quien por estar contigo su tiempo multiplica,
que la alegra duplica y mitiga el dolor.

Yo tambin en mi vida he cultivado amigos,


unos siguen conmigo, pero otros ya no estn,
Mas pienso los que huyeron, es que amigos no fueron
pues los buenos amigos, esos nunca se van.

No s si mi amistad de mucho habr servido.


Al amigo querido nunca lo traicion,
cuando estrech mi mano de amistad dando prueba
como esperanza nueva mi alma les entregu.

Pobre aquel que en la vida no ha cultivado amigos,


el que no siembra trigo, pan no ha de cosechar,
el seor egosmo los envuelve en s mismo.
Y se pierden la dicha de recibir y dar.

SE FUE EL DOCTOR FAVALORO


Junto con el pueblo lloro
y quiero gritar bien fuerte
Qu injusticia que fue la muerte
del gran doctor Favaloro!
Como argentina valoro
38

su total abnegacin,
hizo de su profesin
verdadero apostolado,
l, que a tantos ha salvado
destruy su corazn.

Aunque naci en la ciudad


l, amaba la campaa,
no se atribua las hazaas
pues tena gran humildad:
cuidaba su identidad,
aunque viaj al exterior
y pudo vivir mejor,
otros cargos le ofrecieron,
cambi la fama y dinero
por su gran obra de amor.

Atenda al pobre y al rico


con igual dedicacin,
reciba en su Fundacin
a grandes, como los chicos,
por eso no justifico
tan desgarrante final,
para quien abati el mal
y prefiri simplemente
que lo recuerde la gente
como un mdico rural.

Sabio, leal, tesonero,


muy firme en sus convicciones,
no acept ms galardones
que el afecto verdadero
fue el by-pass el pionero,
sobresalir no era el fin
en su continuo trajn,
de dignidad hizo un templo,
tal vez siguiendo el ejemplo
de Jos de San Martn.
Quiso a su tierra querida
en su mensaje se palpa
y lo menciono a Atahualpa
en su triste despedida;
parti con el alma herida,
pues mezquinos sentimientos
no escucharon su lamento
39

y lo justo que l peda,


se fue, porque no poda
galopar ms, contra el viento.

Hoy en da se han perdido


tantos valores humanos,
que en vez de dar una mano
hunden al que est cado,
claro su mensaje ha sido,
por tanta injusticia lloro
y al Dios Supremo le imploro
que no olviden su partida
y pueda salvar ms vidas
la muerte de Favaloro.
40

DE LA POETISA TERESITA SAINT ESTEBEN

CIUDAD NTIMA
Mi ciudad,
orografa callejera
en la que en mi mapa vital
se inscriben
la infancia,
el amor
y este tiempo de hoy
en ms de cuatro dcadas medido.
Mi barrio,
comarca amasada
con barro de risas y juegos.
Mi madre,
esperndome a la vuelta
de la escuela.
Mi padre,
que regresaba del trabajo.
El pan
sobre la mesa
y ese ritual que al medioda
para la charla
y la miraba nos juntaba.
Hoy
sigo pisando el territorio.
La frgil huella de ayer
se muda en otra,
trabajosa
y a veces,
de temblorosa naturaleza.
Las slidas montaas parentales
ya no estn.
Sobre el llano,
dos sierras juveniles.
El horizonte se me hace
una lnea un tanto corroda.

SUEO COMPARTIDO
Hija, hijita
quiero por un momento
soar tu propio sueo.
La sangre te bulle
y la vida te encuentra a pleno.
Apenas un pimpollo,
te aprestas ya a generar un renuevo.
41

Djame pujar contigo,


djame acunarte como antes.
No gimas ms.
Ya viene, ya viene
Suspira, suspira
Intuye el latido.
Es el soplo de la vida que te bendice.

IRRUPCIN
Aleteo tras aleteo
ingresaste por la ventana.
Entre complacida y asombrada
te vi posar
entre los pliegues de la cortina
que se meca.
Qu te atrajo?
Algn color? Algn aroma?
O simplemente te empuj la brisa?
Me doy a la contemplacin.
Tus alas color turquesa, mariposa,
se me hacen un trocito de cielo.
Algo me dice que eres un alma
que me visita.
42

DEL POETA JUAN CARLOS SNCHEZ SOTTOSANTO

GEOGRAFA
si la poblaras
de todas formas no te distinguira
entre los rostros informes que repueblan
el desierto de calles y trajines

nadie deja
una huella ni un rostro ni una vana
sonrisa que sea perceptible
entre tanto almcigos de asfalto
pedreras y plomo
y humo y humedad y lozana
de la sola omnipresencia de la toda
indistinguible noche
con sus cuartos contiguo

porque esta geografa no enamora


y tu deshora aqu qu me dira?

A MI MADRE
S de mi rostro ante tu rostro un da,
ya sin l, y tu sin l; sin verbo
estar, y el frente a frente
ni siquiera sirviendo de metfora.
Desnudos, vaciados, la kenosis,
no de una encarnacin, sino del da
previo a tu gestacin, previo a la ma
y a la del mundo que no comprendimos.
Entonces, madre, no podremos,
ya deshechos del ser, ningn reproche,
ningn dolor, ni ver los magullones
que ayer te vi, que t me viste, y el hambre
que de amor nos sentimos, y ese otro,
el literal, el de migaja y cascara,
que ansiando distraerme, distrada,
fingindote, por mi te soportaste.
Ya no te arruga, ni tu fracaso ni
tus secretas victorias. Ya no el sueo
que no puede cumplir, encabalgado
a tu sueo mejor, el incumplido.
No habr visin ni reconocimiento.
43

Anagnrisis hoy, veo tus manos,


Tu rostro an de un t, desde mi rostro
provisorio de un yo. S que te amo
con un limpio silencio, anticipando
esa hora de inser y de natura
yaciente en el descanso. Y no podremos
recordar la hora del otrora
cuando tanto y en vano ese descanso
deseamos,
comulgantes, inmersos
en la angustia.

LA VOZ DE UNA SIRENA O DE UN POETA


La voz de una sirena o de un poeta,
un ecuador, un meridiano, un polo,
una cartografa, un cronos viejo
en un vector que te alcanza y nos alcanza
una postrimera de otras voces
y de otros libros hurtados al insomnio,
y la palabra amada del maestro
mo, y las palabras que algn da dije,
y que olvid y que no murieron:
todo converge en ti, desde la tica
factura de propleos hasta el llano
de pauprrima luz, y el eros puro
que nos asciende y que en el descenso
nos hace responsables de este mundo.
Procura una seal de algaraba.
La breve vida tambin sabe de holguras
y retazos de luz, praderas mansas
que olvidan la hilatura de las Moiras.
44

DEL POETA ZENN SUREZ

LA PLAZA
La plaza de mi pueblo, es parte de mi vida,
con perfume de tilos y rosas en el viento,
algaraba de nios junto al monumento,
pirmide que canta, su grito dolorida.
El nio que fui antes, la mira en su regreso,
el clido sol pinta el lugar de mil colores,
dos jvenes que juran amor entre las flores,
se toman de sus manos, los labios en un beso.
Las plazas son jardines, fervor en sus maanas
en odas a la patria, lugar que ha nacido
la libertad que vivan, en bronce las campanas.

Ofrendan la hermandad, del fruto conseguido,


en un crisol de sangre, lides americanas,
minsculo peldao, jaln de suelo unido.

EL SUELO DE MI PAGO
Un suelo hermoso tapiza mi pago,
sorprende de paisajes y bondades
adornado de pueblos y ciudades,
con gente que merece el buen halago.

En mi andar yo slo pintarlo quiero


con lomadas, esteros y lagunas,
una costa que besa el mar las dunas
adornando ese largo derrotero.

Guido, Maip, Dolores la divina,


Madariaga y Lavalle, de mis sueos,
de una regin alegre y campesina.

Sembrados y ganados de mil dueos,


aroma de un asado en la cocina,
de un arte ancestral junto a unos leos.
45

UN FARO DE LUZ PARA EL MUNDO

El amor ser nuestra luz hermano


en faro que alumbre nuestro cielo,
sustento y paz de cada ser humano,
halo rector del hombre en cada vuelo.

Faro en hito de un corazn que late


como virtud cardinal de un camino,
dando temple y valor en el embate
y en luz que da el amor a tu destino.

Sin el amor no tiene paz el alma,


no sucumbir el mal que nos aflora,
y no vivir el universo en calma.

Sin amor no sanar aquel que implora,


ms el mundo no batir su palma
en la bendita paz que tanto aora.
46

DEL POETA RAFAEL URRETABIZCAYA

LA ESTADSTICA
Buenas,
yo soy el que aparece en la estadstica
y lo agradezco,
me arreglara con menos, sabe
pero a mis chicos les enseo
a usar la ropa de sus primos,
que no se tira el pan
sin intentar
transformarlo en budn o una tostada.

Bueno aqu estoy,


soy el habitante de la patagonia
vengo
por mi kilmetro cuadrado.

DE FLORES
Tena un vestidito nuevo
los dems no lo supieron
pero yo s
a ella la vesta
a m me desnudaba
era nuevo el vestido
lo supe
en su mirada
su manera de andar,
pececito por tierra
con su vaivn ordeaba mi asombro.

MI BISABUELO VASCO FUE CONTRABANDISTA


mi bisabuelo vasco fue contrabandista
esto pas en tiempos bravos del oficio
ya que no haba mucha atencin en las fronteras
se deca de aqu hasta all es mo o tuyo
o incluso de los tres
los pirineos no repartan tantas cosas
ms bien unan en la fresca
las familias se contaban por fogones
una chispa era un beso
pocos controles poco riesgo poco y nada
y as y todo mi abuelo vasco fue contrabandista
era asunto para escapar de nadie
47

haba diseado grandes zancos


cada uno de sus pasos vala tres
l se ingeni para no estar a salvo nunca
le toc transcurrir un tiempo manso para un amante del peligro
su vida sucedi sin sospechar que vendran las tres guerras Carlistas
logr disear la solucin para un asunto al que antes
tuvo que inventarle el problema
mi bisabuelo vasco tena un nombre que nadie recuerda
una cara que nadie recuerda
un olvido mundial cae sobre sus datos filiatorios
pero todos festejamos que fue contrabandista
a zancadas
la invencin del riesgo lo hizo grande
o ms o menos grande
suficiente para nosotros que siempre hablamos de l
en especial para esta fecha reunidos en la sidra
y nos encendemos alrededor de mi pap que es quien sabe la historia
mi bisabuelo vasco fue contrabandista
con sus zancos mgicos
cruzaba los cerros
llevaba castaas que apenas serenaban
el hambre de vivir
esto pas, fue as
es bello
tiene nombre y existe.
48

DE LA POETISA GABRIELA URRUTIBEHETY

CUERPO DE MUJER
La mujer es un cuerpo.
Es una pelea cuerpo a cuerpo.
Por el cuerpo.
Con el cuerpo.

Desde chiquitas:
Mostrar o no mostrar.
Vestir, tapar, desnudar.
Moo.
Adorno.

Y la propaganda, que manda cruel en el cartel.

Cortar, sacar, elevar, agregar:


cuerpo de quirfano
manipulable.

Cruel, en el cartel.

Cuerpo de mujer.
Nicho de palabras ajenas
decisiones ajenas.

Los mdicos le piden permiso a los jueces, los jueces le piden permiso a la
cmara, la cmara le pide permiso a la corte, la corte le pide permiso al rey, el
rey le pide permiso al Papa, el Papa le pide permiso a Dios. Y Dios?

Antn pirulero, cada cual atiende su juego.

Mi mujer es ma, en el cuerpo pongo la marca.


Y es de buena educacin ignorar.

Mujeres vendidas.
Mujeres compradas.
El que peca por la paga y el que paga por pecar.

El Imperio,
decide sobre los cuerpos
de miles de mujeres con tnica y velo,
con almas de otros cielos,
meros daos colaterales.
49

Mujeres en guerra.
Qu forma tiene la mesa de arena
en la que se decide violar mujeres como estrategias?
Qu siente el que siente su propio cuerpo
rajando cuerpos ajenos?
Qu siente quien debe decidir
si esto merece ser condenado o no
por la comunidad organizada?

Mujeres muertas.
Miles de cuerpos de mujeres
que desaparecen de la vista,
slidos que se desvanecen en el aire.
Y nadie hace una revolucin por esto.

Los cuerpos de las mujeres explican


lo que nadie parece querer escuchar.

LOS POEMAS NO SE ESCRIBEN EN WORD


los poemas no se escriben en word
se escriben con plumas de ganso
como garcilaso
con lapicera verde
como neruda
con mierda y sangre
como sade
pero no en word

qu hago aqu en word


umbilicalmente
atada a esta mquina
que me miente atada a alguien
atada al mundo
escuchada en algn lejano lugar del planeta
que no es tierra
porque es red
red que atrapa las palabras
que me miente conectada
que no me dice lo que quiero que me diga:

que del otro lado del teclado


del otro lado de los trazos que la pantalla
me va mostrando de a uno
poco a poco
50

negro sobre blanco


herida negra sobre mansa sbana blanca
que no merece ser herida
pero igual

retomo
la pantalla no dice lo que hace aos
desde cuando los poemas se escriban con carbn
en las cavernas
estoy pidiendo

y aqu slo el cursor


que no deja de parpadear

CASA Y CAMINO
que me lleve el camino
y no me atrape la casa

la distancia
llama como el aire bajo el piso 17
tienta como tientan los acantilados y el suicidio
promete como un beso o como el mar bajante
invita como el sol o los luceros

pero est la casa


puertas y ventanas de cerrar
stanos de descender
altillos de concluir

el camino es dulce como lo que no se sabe


la casa es mansa como lo que se conoce
el camino me ofrece
la casa me hace vieja en sus vidrios clausurados

el camino propone
la casa espera
feliz como el sepulturero.
51

DEL POETA JOAQUN VALENZUELA BELLOCQ

LA COCINERA
hay algo del matadero en cada luna
esta noche por ejemplo
acabarn con tus cajas tus sobrinos terceros
alguien cuide la libreta de telfonos
la ltima lista de compras las estampas
y vimos:
rodar entre los bollos de hilos de atar pizzas
las medias sin estreno el nylon canela
las flores de lana y escuchamos
algo de motosierras al ropero y
ponderaciones varias al inmueble
como el poco olor a humedad ambiente a
pesar de
por lo dems todo fue como
final de fiesta
vasos por el piso
nios que entraban
a desparramar papeles nia
con pelos mariposa deletreando
el nombre de un jarabe sin abrir
y el crculo de admiradores
de la kenwood semi-profesional
perdida como nunca y batidora

COMO JAURA EN PAZ


desmantelada por los aos
andamos como perros
infieles a su especie

QU VAN A DECIR DE NOSOTROS LOS PUENTES


y qu van a decir de nosotros los puentes? que pasbamos?
nos vean pasar?

con sus ojos miles de remaches. Un reflejo


en la ltima gota de acero antes del sello del xido en los prpados.
Que nos cubran?

con su capa agujereada su cbito radio al aire


pelados
huesos cables
tendones donde se posaban siempre pjaros en
negro que cuando pasbamos
52

se abran por fin de fro sentan el aire en los


canales de las alas y nos llovan
en punto
termmetros?

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