NECROSPECTIVA VOL.

2
Editorial Cinosargo
Cuentos de Gore, de Locura y de Muerte CUENTOS DE GORE
DE LOCURA

PABLO ESPINOZA BARDI

Poesía. Pablo Espinoza Bardi
La realidad es monótona. La realidad es aplastante. La realidad es (Arica – Chile, 1978).

Y DE MUERTE
Gramma de Daniel indolente. La realidad es deshumanizada. El 99% de la realidad es Ingeniero en
Rojas Pachas (2009) invisible. El televisor hace la realidad, y el resto no es realidad o más Administración de
bien, es un espectro, una película ploma donde habitan los unos, los Empresas mencionado
La Danse Macabre de otros y los hombres-carcaña. En esta no realidad pueden hallarse en Marketing. Participó
Tito Manfred (2010) los hombres-carcañas que habitan en esta serie de cuentos. en el taller de literatura
Cuentos que al leerlo, en su forma, suenan con la potencia de un de la Universidad de
Shhh de Mauro Ghática
(2010)
disco de alguna banda grind core de finales de los años 80. Tarapacá, impartido por
Mentally Murdered, Napalm Death. Daniel Rojas Pachas
Novela Negra de Juan (2009). El 2010 integra
Podestá (2010) Hoy te mostraré algo muy entretenido - El show acaba de comenzar, el grupo literario M.A.L
aclara Espinoza Bardi, en su cuento Alicia. (más allá de las letras),
El libro de las ese año se presenta
revelaciones de Víctor como ponente en el
¿Cómo te convenzo que es mejor que te mate pues la realidad es una Coloquio Internacional:
Munita (2011)
mierda? Lo Fantástico Diverso
Narrativa. (Lima – Perú), instancia
Matar para salvar, matar para ayudar, matar para sanar, matar para en que da a conocer su
Pop de Rodrigo Ramos descansar. Los asesinos mesiánicos. No es matar por matar como primer libro titulado:
Bañados (2010) en la guerra, aquí matar tiene su trasfondo, su razón. Necrospectiva Vol.1.
Obra que consta de 19
Necrospectiva Vol.1 de relatos (2006 – 2010)
El contexto deshiela al psicópata. Hoy, matar puede ser un
Pablo Espinoza Bardi que se mueven en el
(2010)
pasatiempo después de pagar cuentas o ir al supermercado.
Nuestro potencial asesino puede estar detrás de uno, en la fila del terreno de la locura, el
supermercado. terror (psicológico) y el
Cuentos de Gore, de cyberpunk.
locura y de muerte de
Pablo Espinoza (2011) La bestia está congelada en nuestro interior. El 2011 presenta su

NECROSPECTIVA VOL.2
segundo libro: Cuentos
Ensayo.
de Gore, de Locura y de
Rodrigo Ramos Bañados. Muerte, el cual posee
Realidades Dialogantes
de Daniel Rojas Pachas dos adelantos impresos
(2009) en las plaquettes de
nombre; Demo y St.
Comic. Vitus Dance.

Nómada de Eduardo Actualmente está a

Rojas y Esteban Morales cargo de la colección
(2011) Necro Files de editorial
Cinosargo.
pablo espinoza bardi
 Necrospectiva Vol.2

Cuentos de Gore, de Locura y de Muerte

Pablo Espinoza Bardi.

3
Contacto: carrollera@hotmail.com
Web: www.cinosargo.com
a: Fulci, Gordon, Argento,
Hooper y Lynch.
Contacto con el autor: trollmannens@gmail.com
Web: www.pabloespinozabardi.wordpress.com

Derecho de autor Nº de registro: 202685 “The fear of blood tends to create

ISBN:978-956-345-264-8 fear for the flesh”.
Edición impresa: 300 ejemplares.
(Silent Hill)
Necrospectiva Vol.2: Cuentos de Gore, de Locura y de Muerte © Pablo
Espinoza Bardi.

Portada de Esteban Morales © “You will not get out of eternal peace!
You will not get out of eternal peace/
Kill/ Sleep/ Murder/ Death”.
Fuente utilizada: Georgia 9

(Dies Irae)
Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o
parcial de este documento por cualquier medio, sin el previo y expreso
consentimiento por escrito de los autores.

Cinosargo Ediciones © Todos los derechos reservados a nombre de

Daniel Rojas Pachas.

Colección Necro - Files © Todos los derechos reservados a nombre de

Pablo Espinoza Bardi.

4 5
 Mentally Murdered.

Los que conocen a Pablo Espinoza Bardi, tipo observador y silencioso,

dirán que es inofensivo. El viejo Fish piensa lo contrario. El viejo Fish,
que se comió este libro –tras leerlo, claro- y que después lo defecó y
luego, tras colarlo varias horas, invirtió otras horas en unirlo, dijo que
Espinoza Bardi podía haberlo iniciado.

Fish en su carrera logró 100 obras. Buscad en Google: Albert Fish. Pista:
Al tipejo le decían El vampiro de Brooklyn.

La realidad es monótona. La realidad es aplastante. La realidad es

indolente. La realidad es deshumanizada. El 99% de la realidad es
invisible. El televisor hace la realidad, y el resto no es realidad o más
bien, es un espectro, una película ploma donde habitan los unos, los
otros y los hombres-carcaña. En esta no realidad pueden hallarse los
hombres-carcañas que habitan en esta serie de cuentos. Cuentos que al
leerlo, en su forma, suenan con la potencia de un disco de alguna banda
grind core de finales de los años 80. Mentally Murdered, Napalm
Death. Eso.

Hoy te mostraré algo muy entretenido - El show acaba de comenzar,

aclara Espinoza Bardi, en su cuento Alicia.

¿Cómo te convenzo que es mejor que te mate pues la realidad es una

mierda?

Matar para salvar, matar para ayudar, matar para sanar, matar para
descansar. Los asesinos mesiánicos. No es matar por matar como en la
guerra, aquí matar tiene su trasfondo, su razón.

El contexto deshiela al psicópata. Hoy, matar puede ser un pasatiempo

después de pagar cuentas o ir al supermercado. Nuestro potencial
asesino puede estar detrás de uno, en la fila del supermercado y eso, de
algún modo, nos dice Espinoza Bardi.

6 7
Luego del libro “Necrospectiva Vol 1.”, la narrativa de Espinoza Bardi se
complementa con estos “Cuentos de Gore, de Locura y de Muerte”, una
panorámica interna hacia la motivación de matar, para lograr una
contemporánea mirada sobre el terror donde el ser humano es el Capítulo 1
vampiro, el caníbal, el zombie o la criatura de Lovecraft.
Delirios.
La bestia está congelada en nuestro interior.

Rodrigo Ramos Bañados.

Por largos e interminables millones de instantes bebí del cáliz de la

ilusión. Labrando Locuras y Tumores, errando desesperadamente
por los oscuros túneles de la caja de huesos. Entonces, sometido, decidí
ahogarme en las cenizas de mis sueños. Cuando la pureza es ultrajada,
tres días no son suficientes para resucitar: la lepra se propaga por
todas partes, la luz de los ojos se extingue, ahora los relámpagos hacen
añicos los tímpanos, con el grito de: ¡La plaga sea contigo!”

Sacrilegium, 1992; Devil Doll.

8 9
 consagración.

adoptas una posición extraña... por lo menos para ti. caminas desnudo y
en cuatro patas por el medio de la carretera. hurgueteas, y te haces uno
con las vísceras podridas de un perro.

afiebrado, irresoluto, moribundo. así te encontrabas en aquel frío lugar.

las costras y la sangre no-coagulada de tu brazo evidencian un largo
periodo de tratamiento. enormes piojos y garrapatas se surten de tu
cuerpo como si fueses un coctail andante.

me das pena. me repugnas... mírate.

la noche se detiene. los ojos del perro hinchado te cuestionan. las luces
de los vehículos se fragmentan y se clavan en tu piel.

te regocijas con el hedor.

te regocijas con la carne.

bajo la luna bailas envuelto en tripas y gusanos... eres un asco. estás

demente. qué Dios misericordioso se apiade de tu alma..., y que alguien
te pegue un balazo.

10 11
efecto Cronenberg.
(ya te lo dije) (una y mil veces) (perfórate la cabeza) (escapa) (huye) (es
la única forma de afrontarlo) (la enfermedad poco a poco te consume)
(la infección se ha apoderado de tu organismo por completo) (primero
fue la visión) (hace semanas que todo lo ves en blanco y negro...) (lo
segundo fue la audición...) (ha caducado en su totalidad) (sólo puedes
escucharte a ti mismo y eso a la larga resulta enloquecedor) (tus
pensamientos están mal sintonizados y se muestran con mordaces
decibeles) (caminas por la calle y el mundo adopta otra dimensión)
(una desolación auditiva envuelta en blanco y negro) (ya no lo
soportas) (te golpeas la cabeza contra la muralla en un sucio callejón)
(crees que la caja que llevas por cabeza se arreglará con unas cuantas
sacudidas) (la gente te mira y piensas que puedes escuchar sus
pensamientos) (es una locura) (se clavan en tu cerebro con palabras de
destrucción) (quieres callar las voces) (murmullos) (risas)
(obscenidades) (susurros) (etc, etc, etc...) (¿Que te dicen?) (vamos
¡cuéntame!) (de verdad esto pinta para mal) (¿no es así?) (pobre
imbécil) (subes con dificultad las escaleras del edificio hasta tu cuarto)
(te sientas en el sofá y los rayos catódicos del televisor calcinan tu piel)
(la bombardean con dolor) (gritas y te revuelcas en el sofá) (el tercer
síntoma se hace evidente: la degradación de la carne ha comenzado) (ya
te lo dije) (una y mil veces) (perfórate la cabeza) (escapa) (huye) (es la
única forma de afrontarlo……)
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crudo.
salí de aquella carnicería y la cara me ardía y se sentía caliente porque
me golpearon entre tres y aún siento la nariz anestesiada y mis ojos
lagrimean y aún siento como viaja el puñetazo por mis encías y la sangre
que brota me ensucia la ropa aunque eso ya no me importa porque ya
estoy sucio y mis manos aún siguen sucias pero voy volver les juro que
voy a volver pero yo sólo tenía hambre y necesitaba comer y camino y
sigo caminando pero la gente me mira ¿qué se han imaginado? y choco
con varios y empujo a varios y descubro que mi costado izquierdo
también está sangrando entonces eso fue lo que sentí ya que fue como
un frío cortante y el hijo de puta me cortó con su cuchillo pero yo sólo
tenía hambre y necesitaba comer y necesitaba sentir esta carne y esta
sangre que no es mía y arranco con furia cada pedazo de carne y arranco
con furia cada pedazo de este vacuno crudo y mis encías duelen y
sangran pero no por el golpe sino por mis dientes que se sueltan porque
ya no quedan muchos y me duele cuando como y en las mañanas no hay
cereal nunca lo hay nunca lo ha habido por eso estoy débil por falta de
calcio pero debo asimilar esta carne porque no quiero morir que terrible
sería morir de hambre pero me cuesta arrancar los pedazos crudos y la
grasa y los nervios pero el hambre el dios hambre siempre ha estado
presente y no se por qué todos me miran ¿qué se han imaginado esos
perros sarnosos? perros burócratas perros de mierda y me cago en la
puta que los parió ¿pero qué dices? ¿acaso te perturba mi apariencia?
baja mejor esa mirada y no me lances monedas porque eso me
emputece ya que no soy tu vedette no soy tu go-go dancer que baila en
ese fierro y si pudiera te partiría el cráneo con ese fierro así que quita esa
mirada de pena de mi cuerpo yo sólo quiero terminar de comer y me
cuesta tragar porque los nervios y la grasa se me atragantan y por eso
escupo y hago arcadas y me asfixio porque no deseo perder nada de esta
carne tan fría tan cruda y me asfixio y a pesar de eso sigo tragando
porque no quiero pasar hambre y mi saliva y mis flemas se sienten
calientes en mi garganta y me asfixio y me asfixio y trato de no vomitar
porque no quiero perder nada de este rojo manjar y me asfixio y me
asfixio y vuelvo a tragar mi propio vómito y mis flemas y me asfixio y me
asfixio y me asfixio y me asfixio y me asfixio y me asfixio y me....... (...)
13
happy death-day to you… sed.

lo último que recuerdo es haber vomitado mi polera de Star Wars. el
fuerte olor a vinagre emanaba de un Yoda pintarrajeado con restos de
tomate y escasos fideos. me paré bastante mareado y con gran
dificultad, pateando algunas garrafas qué para descontento de mis
amigos lanzaban coloquiales puteadas. me sentía mal. todo estaba
distorsionado y acompañado de un desagradable sonido de maquinaria
que punzaba mi cabeza… y lo peor era ir a mear en esas condiciones,
entre nichos y cruces. de ahí... todo se fue a negro. han pasado como diez
minutos desde que desperté y no le puedo encontrar una explicación al
extraño hormigueo y a la anormalidad de mi visión. los músculos de las
piernas y de los brazos se sienten pesados. sé qué están ahí, pero me es
imposible moverlos ¿tan borracho estoy? creo que al parecer estoy
recuperando el movimiento de mi cuello y mi visión se adecua al
entorno. a mi derecha nada… sólo una pared. a mi izquierda veo ¿gente?
¡no, no es gente! o sea sí... son… son ¡¡¡cadáveres!!! ¡¡¡muertos
vivientes!!! ¡todos conversando y bailando como la gente normal!
¡actuando como gente normal! todos usan esos tontos gorritos de
cartón con forma de conito. qué ridículos se ven. algunos están tratando
de bailar, pues muchos de ellos tienen sus extremidades rígidas y
podridas. a mi lado hay uno de ellos. de su cara cae algo como pus y otras
secreciones. todas chorrean desagradables y se escurren por las
serpentinas que le cuelgan alrededor de su cuello... pero más
desagradable aún, es lo que está comiendo. ¡está mordisqueando una
pierna! ¡¡¡humana!!!... ¡y otro de por allá está chupeteando una mano!
trato de hablar para preguntarles que cresta pasa pero no me responden
¡es más! se me acerca una señorita totalmente hecha charqui, de ropa
ajustada y muy escotada, y mete su huesudo dedo en mi ojo, para luego
lamerlo sensualmente con una erótica expresión facial... dejándome
perplejo y asqueado. momentos después, las sensaciones corpóreas
empiezan a llegar poco a poco junto con un terrible dolor. levanto la
cabeza y me doy cuenta de la desagradable verdad. la ausencia de mis
brazos y de la mitad de mi cuerpo explicaba el extraño hormigueo. pero
también… las velitas de colores incrustadas en mi pecho lo dijeron todo:
¡uno de esos zombies de mierda está de cumpleaños!
En ocasiones, siento el deseo (y el impulso) de beber
el agua alojada en los frascos que deja la gente en el cementerio.
Siento una gana desmesurada de llevarme a la boca esa turbiedad,
sepulcro por sepulcro,
de saciarme hasta el hastío...
con lo marchito y putrefacto.
Pero yo prefiero los frascos precarios...
de esos transparentes confeccionados de viejas botellas,
pues me gusta visualizar a esos estúpidos bichos
chocando unos con otros y
proliferándose en la porquería.
Pero por favor, Damas y Caballeros aquí presentes,
que mi confesión no los perturbe.
A veces se me ocurren ideas.
Imagino a los cuerpos decapitados dentro de sus ataúdes,
y sus cráneos (o cabezas) sin la tapa...,
dispuestos sobre sus propias tumbas
y usados como frascos rellenos de
arreglos florales.
Y esto va para el que pregunte:
“¿Quién no ha estrechado entre sus brazos un esqueleto,
y quién no se ha nutrido de cosas sepulcrales?”
Eso decía en un poema, Charles Baudelaire.

14 15
paradoja. peepshow.

a veces me imagino sujetando un CLAVO de cuatro pulgadas Voluptuosa. Cerda. Divina. Un verdadero coro de ángeles. Placer
mórbido y chapoteo rollizo de vírgenes devotas. Entonas excitada un
y luego me imagino MARTILLANDO y CLAVANDO mi brazo Signum Crucis in extremo [In nomine Patris / et fillii / et spiritus sancti]
ahogando tu pasión entre suspiros entre-cortados, con sonoros y
guturales Aménes. Tus piernas de jamón (grasiento jamón) se abren y
izquierdo a una mesa repleta de migas de pan se despliegan mostrándome una multiplicidad de marranos pliegues
que rayan en lo celestial, dejando entre-ver esa áspera oscuridad
junto a un pocillo con mermelada ocasionada por el constante roce de aquellos rosados perniles. Los
orgásmicos Amenes vibran en la habitación, mientras que mis jadeos se
junto a un plato con mantequilla pierden tras el agujero de la pared [Per signum crucis / de inimicis
nostris / libera nos / Deus noster] Su enorme bulbo formado por un mar
de estrías me coquetea gelatinoso, al tiempo que mis ojos se clavan en
junto a una humeante taza de té un trémulo y velludo ¿¿¿ombligo??? ¡¡¡qué sé yo!!! El “Altísimo” lo puso
allí para ser contemplado... oh, mon aimée, mon cochón immortelle,
Pero luego caigo en cuenta… de que tendría que tener otro brazo: tratas (en vano) de arrancarte una cruz rezagada (y encarnada) bajo el
mefítico pantano de tu aureolada axila; rojiza, sebosa. Placer de Santos,
Obispos y Papas. Hedor santificado in nomine Patris. Aceite pringoso
o para sujetar el CLAVO...
de cirios Pascuales inmaculados encendidos desde la era de
Constantino [In nomine Patris / et fillii / et spiritus sancti / Amén].
o para MARTILLAR...

o para CLAVARLO a la mesa.

16 17
i'm so hot!
y abro una bolsa de basura pero su calor no es suficiente y entonces abro
otra y otra y la mugre y las pestilencias no son suficientes (dios – hace
tanto frío) y me abrigo con esa mierda pues el alcohol y la orina ya no
funcionan ya no calientan y la respiración se hace pesada y los
pulmones se me congelan al igual que mis huesos al igual que mi piel y
me sumerjo en la inmundicia buscando aquel calor añorado por
décadas y los fideos y el arroz y las cáscaras de verduras se pegan a mi
cuerpo y me envuelven y ahora se siente tan bien tan especial entonces
el calor comienza a penetrar mi ser y la calidez de los gusanos y de las
moscas me reciben como a uno de los suyos y las cucarachas me
acarician y me brindan ese calor y me siento muy a gusto (dios) que
placentero sentir ese calorcito tan rico pues ahora soy feliz y quisiera
quedarme aquí para siempre porque aquí soy querido soy respetado ya
no necesito nada de allá afuera todo lo tengo acá y las ratas lamen mi
rostro y su saliva es tan cálida y un perro muerto se ofrece como
almohada y es tan confortable tan calentita (dios) que alegría yo sólo
me dejo llevar y no me importa el sonido de la maquinaria porque no
quiero salir de aquí porque este calor es demasiado placentero es
demasiado duradero y la fría máquina se siente muy lejana para mí y las
bolsas y la basura se compactan y me complemento con la calidez de
ellas y por fin somos UNO y mis huesos se trituran y la máquina todo lo
aplasta y las ratas y las cucarachas y las moscas y los gusanos me
abrazan en este último acto de amor y el calor de una Madre y el calor
de una Pareja se van compenetrando a medida que la máquina termina
de triturar piel – huesos y basura…
18
la cabeza de Ezra Pound.
Admito qué he leído bastante poco de Él, casi nada diría yo, sólo vagos
poemas. De su vida poco es lo que sé, creo que estuvo en un
manicomio... sólo lo leí a la pasada. También algo relacionado con el
siglo XX o no sé qué, pero cuando me afeito está en el espejo y cuando
voy por la calle su cabeza se refleja en las ventanillas de los automóviles,
en las vitrinas, pero no lo entiendo, sólo vi esa foto de pasada... ese
rostro acervo, repleto de pliegues y demenciales surcos, cabello y barba
blanca, rostro endurecido por el dolor... perturbador... muy
perturbador, pero juro qué es así, claro qué sí, no son sólo reflejos, es la
cabeza misma, flotando, maligna, viva, sangrante.
Ya no salgo muy seguido. En una ocasión estaba en el hospital. El pasillo
era largo y allí estaba Él o Ella, la cabeza, levitando, con una mirada de
odio, avanzando a gran velocidad por un pasillo que se estiraba hacia el
infinito... no hay salida... sólo correr... correr por mi vida... juro qué es
así, claro qué sí. Pero déjenme decirles que estoy consciente de que esto
es un terror bastante básico e infantil, anticuado dirán algunos. Otros,
un recurso primitivo para asustar ¿pero quién no ha sentido el terror de
ser perseguido por una cabeza? ¡Por dios! ¡¡¡Una cabeza!!! ¡Piénsenlo!
Podría ser una legión de cabezas. Cabezas de Poe, cabezas de Lovecraft,
cabezas de Bukowski, de King..., no sé ¡¡¡Piénsenlo!!! ¡¡¡Insisto!!! No sé
si con esto lea más de Él o sobre Él, o salga desesperado a comprar
alguno de sus libros... no lo creo y no me importa. Tampoco sé si me irán
a gustar sus escritos, pero eso tampoco me importa... tan sólo debo
concentrarme en escapar de Ezra... eso, y nada más.
19
c'est magnifique.

como todas las mañanas/ me sirvo el tecito frente a la ventana/ por la refrigerador está vacío/ no hay nada que comer/ c'est magnifique/
cual entran amigables los primeros rayos del sol/ el polvo se ve
suspendido/ tomando la apariencia de un pequeño universo situado en
la cocina/ eso suena bastante cursi/ y pomposo/ hasta puede que suene
patético y un tanto poético/ siendo que la realidad es otra/ es algo más
bien oscura/ bastante triste/ y también grotesca/ para empezar diré
que al principio mis encías sangraban bastante con cada mordisco que
le daba al pan duro/ la sangre discurría por este/ dándole un sabor
especial/ como a óxido/ y a medida que fue pasando el tiempo/ y
medida que la infección se fue masificando/ la sangre de las encías se
transformó en materia/ que con cada mordisco soltaba pequeñísimos
chorros de pus sanguinolento/ cambiando el menú/ pero el
refrigerador está vacío/ y no hay nada que comer.../ nada cambia/ sólo
cambia la materia degenerada/ fermentada/ corrupta/ fétida/ de mi
cuerpo enfermo/ pues el pus verdoso/ otrora amarillento/ otrora “Alimentándose de pedazos de putrefacción
blanquecino/ brota de mi brazo derecho como sachet de mayonesa mal Los dientes se desintegran
cortado/ alojándose infeccioso sobre lugares comunes de mi casa/ Los dedos de los pies se desprenden.
mucha de aquella repugnante materia/ queda depositada en pequeñas Nos arrastramos igual que las lombrices,
charcas en las que pululan desagradables microorganismos/ entonces Que la ratas y aves combatiran...”
se podría decir que soy un dios/ pero un dios mutante/ decadente/
cesante/ un dios preocupado por las cartas de desalojo/ de pagar (Dies Irae; Devil Doll).
cuentas atrasadas/ un dios despreocupado de la vida que ha creado/ .../
pero a medida que pasa el tiempo/ los microorganismos cambian a un
estado larvario/ y son como pequeñas hilazas de color beige que se
arrastran fuera de los charcos/ buscando la bendición de su creador.../
creador que está perdido en una bruma/ turbia y decadente/
ocasionada por el miasma que se extiende por toda la casa/ creador que
desea sentir un pan caliente/ crujiente/ repleto de mantequilla/ repleto
con cualquier tipo de cecina/ en fin/ los minutos pasan y el té ya está
frío/ el refrigerador está vacío/ no hay nada que comer/ sólo pan duro/
con hongos/ que con cada día que pasa se pone más amargo/ entonces
imagino/ para luego llevar la idea a la práctica/ untar un trozo de ese
pan en aquel verdusco manjar que chorrea por mi brazo derecho/ lo
unto/ lo saboreo/ lo vuelvo a untar/ lo disfruto/ lo trago/ no puede ser
tan malo/ lo vuelvo a untar/ ahora sí/ sí qué sí/ qué puedo perder/ el

20 21
 Capítulo 2

Cuentos de Gore, de Locura y de Muerte.

“El impulso se había vuelto irresistible, sólo había una respuesta para
la furia que lo torturaba y por eso cometió su primer asesinato (…)
Había roto uno de los más grandes tabúes y no sintió culpabilidad, ni
ansiedad ni miedo... pero sí libertad. Cada humillación que se le
impusiera en su camino podría ser apartada por un simple acto de
aniquilación: El Asesinato”.

Tenebre, 1982; Dario Argento.

22 23
 siento gran simpatía por los muertos [porque al final
todos ellos son buenos].

porque se visten de madera

porque sus muecas muestran el cinismo
porque se prostituyen a sus dioses
porque sus gusanos roen la tierra
porque se despreocupan de los vivos

señora; deme flores marchitas, las más marchitas que tenga, para
clavárselas en sus hinchados estómagos, para clavárselas en las cuencas
de sus ojos, en sus bocas, en sus oídos y en sus cavidades non sanctas.

señora; deme flores fétidas, las más fétidas que tenga, para
introducirlas por sus narices, para llenar sus pulmones con pétalos
grises y ramas negras.

porque sus trajes de gala son larvas

porque de sus cabellos cuelgan moscas
porque salen de noche y buscan consuelo
porque sus pecados ya a nadie les importa
porque al final todos ellos son buenos

24 25
Alicia.
“Sweet child, I wish you were dead
Sweet child, I wish you were dead
Dry your eyes now, little one
Shut up and listen, hear the screams in the night!”
(Rage of Fire; Dismal Euphony).
Hoy te mostraré algo muy entretenido – el show acaba de comenzar – y
ves un cuerpo hinchado sobre la mesa de disección – rajado desde los
genitales hasta la garganta – las luces de los halógenos apuntan hacia el
centro – mientras que la música se resume en un triste adagio – el
tiempo corre – y la mesa de disección juega con la puesta en escena de
una veintena de pájaros muertos que penden tiesos de los hilos – los
matices sepias y oscuros dominan la sala – el resultado es sublime –
desde el techo es bajado con un cordel un pequeño conejo muerto –
mientras que una voz en off narra la historia al ritmo de unos
acordeones – “ya es tarde... muy tarde... demasiado tarde” – chilla la
voz que interpreta al conejo – pero ahora viene la mejor parte – ¡fíjate
bien! – mira a la pequeña niña que traen de la mano – Ella es la actriz
principal – ¿acaso no es una dulzura? – se parece a Shirley Temple con
ese vestido y esos ricitos – ¿ves como ese pervertido la introduce a la
fuerza en el voluminoso estómago? – algo desagradable de ver – debo
admitirlo – Él es el sombrerero – y con aguja e hilo se dispone a coser la
abertura del cadáver – mira como lo hace – es enfermizo ¿no? – mira
como cose apresurado aquella zanja mientras que con la mano restante
sujeta a la niña para que no escape – introduciéndola a la fuerza dentro
de los pútridos intestinos – ¡pero mira te dicen! ¡no quites la vista por
nada del mundo! – pobre – la niña grita y patalea dentro del cuerpo –
hasta que la asfixia finalmente acaba con su vida…
FIN del primer acto
se cierran las cortinas
ahora habrá que esperar
“después de un tiempo, estará todo listo para la escena del gusano...”
26
del arbusto en llamas salió una voz, y dijo: purifícalo.
“Toasty!”
(Mortal Kombat II).
bajo el puente hiciste tu última gracia. lo bañaste de bencina y le
prendiste fuego... así de simple. tomaste la botella de vino y la alzaste al
cielo con un burlesco “salud”. tu última gracia. tu último acto. el morbo
de mirar a alguien consumiéndose en las llamas te volvió loco... tan
eufórico estabas que hasta bailaste una danza india alrededor de su
cuerpo. entre ocho y doce minutos demora un cuerpo en quemarse.
hace tiempo qué lo tenías planeado y allí estaba, retorciéndose;
ardiendo por partes; expulsando la grasa; chillando con un sonido
agudo y difícil de olvidar; clamando e invocando a la rápida un rosario
improvisado. pasado unos minutos te acercaste y prendiste un cigarro
en su frente. este es el último, así que está bien. mientras el cigarro se
consume te vas tranquilizando de a poco, y piensas en ese sabroso
Rosbif esperando en casa. entre ocho y doce minutos demora un cuerpo
en quemarse... bueno, eso fue lo que viste en un video hace mucho
tiempo atrás... pero lo ideal es que el sujeto aguante los doce minutos, sí
no, el espectáculo no se justifica. en fin, tu cabecita alucina con eso. años
de inconfesables crímenes para sellar tu peculiar cruzada con este show
pirotécnico.
este es el último pensaste nuevamente: “mañana me entrego a la
policía”.
27
1985.

“No soy un demente, sólo soy un excéntrico. abre y cierra el velador. La saca una y otra vez. La huele, se la pasa por el
A veces ni yo mismo me comprendo”. rostro, por su lengua, se ríe, gime, solloza y vuelve a reír; pero ya no le
(Albert Fish). importa si están mirando o no…, a cierta edad no importa nada; “que
digan lo que digan”, amenaza a una cruz clavada en la pared; “no tengo
por qué sufrir… Cristo ya sufrió por mi… ¡es su culpa!… ¡que se
cague!”, decía mientras sacaba su flácido pene del pijama, dándole con
La fotografía en su totalidad estaba oscura, difusa. Estaba sacada con el golpecitos a la fotografía…, y reía como un trastornado, y se sentía
una polaroid. En el centro, levemente iluminado, se distinguía un orgulloso mientras intentaba eyacular…
pequeño cuerpo arrimado a los pies de una escalera. A su alrededor se
distinguían como dos o tres tipos de sombras, al parecer de terceros, los
que se fusionaban con lo negro del ambiente. El cuerpo estaba
decapitado y tenía el estómago hinchado, abierto a la altura del
hígado… y una mano, larga, huesuda, que al parecer era del mismo que
tomó la foto, le agarraba del pie derecho… como bajándolo por la
escalera desde un piso superior. El único dato se encontraba escrito con
lapicero azul: 1985.

***

Ya nadie atiende al viejo aquel. Ya nadie lo asea. Nadie limpia su mugre.

La comida se la dejan de mala gana en la bandeja y se retiran
rápidamente. De todas formas no importa, no recibe visitas, no tiene
familiares directos, amigos… absolutamente nada. Es un olvidado…, es
tan sólo una carroña más del asilo de ancianos.

Las moscas gozan sobre la papilla y la avena, y no contentas con eso

prosiguen con su arruinado cuerpo, succionando cada tejido muerto,
cada ulcera o pedazo de piel infectada. Desde hace años que la
habitación está asquerosa. Hedionda a fármacos, a excremento. Desde
hace tiempo que la orina chorrea de su tiesto, propagando aun más el
fuerte olor. Las costras y llagas de la espalda se pegan a la sábana, y cada
vez que el viejo se levanta sangra, y el olor a óxido de esta se adhiere al
colchón, a las paredes, al excremento, a la orina, a los fármacos, a todo…
pero a él no parece importarle, pues siempre se ríe, siempre le dedica la
mayor parte del tiempo a su amada fotografía. Abre y cierra el velador,

28 29
hiperhedonismo; cortesía del viejo Fish.

“Que alegría morir en la silla eléctrica. II.

Será el último escalofrío.
El único que todavía no he experimentado".
Algunos pasatiempos (o placeres sexuales) del viejo Fish:
(Albert Fish).

introducirse algodones con alcohol en el recto y prenderles fuego /

golpearse la espala con tablones claveteados / masturbarse
I. compulsivamente mientras realizaba 1 de los 2 actos antes
mencionados / comer sus propios excrementos / causar bastante
El informe psiquiatrico reveló lo siguiente: (bastante) dolor a terceros / introducirse agujas en la pelvis y sobretodo
en la zona genital / comer la carne (tierna) de los niños victimados, en
luna llena.
el viejo Fish era un homosexual
el viejo Fish era un masoquista
el viejo Fish era un voyeurista III.
el viejo Fish era un coprófago
el viejo Fish era un fetichista
el viejo Fish era un pedófilo “el problema era las voces... estas anunciaban cosas terribles...
el viejo Fish era un canibal algunas no las entendía... entonces acudía a la Biblia... para así poder
el viejo Fish era un sádico interpretarlas... un día me dijeron que debía ofrecer a uno de mis hijos
en sacrificio... para ser purificado de todo pecado cometido... era
atormentado con horribles visiones... en mis visiones habían seres
Los que no conocen al viejo Fish dirán que es inofensivo, que es un
torturados... en distintos lugares del infierno... Dios... ayúdame...”
anciano incapaz de matar una mosca, que su avanzada edad - que su
rostro cansino - que su no sé qué / es impedimento para cometer
atrocidades de todo tipo. IV.

Los que conocen al viejo Fish, dirán que es una aberración que escapa El viejo Fish se llevó a la tumba la cantidad exacta de sus víctimas.
del precario entendimiento humano. Qué es un peligro para la sociedad Jactándose mientras declaraba en el juicio, decía; “por lo menos cien…
etc – etc – etc. por lo menos cien…”.

Los que conocieron íntimamente al viejo Fish (y me refiero a aquellos

pobres niños), si estuviesen con vida dirían que es un MONSTRUO
salido de sus peores pesadillas. Tan simple como eso.

30 31
¿te sientes hoy con suerte?

"...Decidí comérmela. La llevé a una casa abandonada en Westchester que te mueres / a comer]
en la que me había fijado. En el primer piso me desvestí
completamente para evitar manchas de sangre. Cuando me vio Te has preparado para esto desde siempre, sólo es rutina. Simple rutina.
desnudo se echó a llorar y quiso huir, pero la alcancé. La desnudé, se Te calienta tener esa carne blandita en la boca..., entonces tu cabeza
defendió mucho, me mordió y me hizo algunos rasguños. La empieza a trabajar con macabras secuencias y la sangre te hierve; y
estrangulé antes de cortarla en pedacitos para llevarme a casa toda su sudas; y metes tu mano en el bolsillo sin fondo; y te la sacudes aferrado a
carne, cocinarla y comérmela…” la muralla; y al rato tu rostro no demora en revelar el placer; y el
(Albert Fish). esmegma hiede en tu mano con cada fricción; y entonces te limpias
aquella rancia pasta en la barba; y continúas con tu asqueroso ritual; y
así vas más rápido, más rápido, más rápido, más rápido, abajo y arriba,
abajo y arriba, abajo y arriba; el fuerte olor te delata; tu jugada tiene que
Esta es la fecha que más te gusta ¿no es así? Todo es alegría, paz y amor, ser rápida; las más pequeñas siempre son las que caen... una de ellas
y eso se puede respirar en el ambiente desde que empieza diciembre, sigue... puede ser... puede ser...
desde que terminan las clases. Pero hay que trabajar y es tiempo de
sacar ese disfraz del baúl. Es tu época favorita en donde “ellos” salen
felices de sus hogares enseñando sus desproporcionadas sonrisas... como dije: ¿te sientes hoy con suerte?
pobres... ya puedes sentir aquellos pendejos sentados en tus rodillas... y
lo mejor de todo es que sus padres lo consienten y te dan algo de dinero
por ello... así es la navidad. Pero dime: ¿Te sientes hoy con suerte? A
metros se puede sentir tu maligno hedor. Se podría decir que eres la
turbiedad en su máximo estado. Eres la costra que de vez en cuando
supura tragedia..., pero tranquilo, no me hagas caso... sigue con lo tuyo,
hoy puede ser uno de esos días ¿quién sabe? Siempre te presentas de la
misma forma. Eres como una repulsiva caricatura que por décadas se
viste igual. Pantalón, terno y camisa sebosa, además de una mariconcita
corbata que resalta aún más tu patética personalidad..., bueno, salvo en
diciembre, en donde lo “rojo” predomina. Así vas de lugar en lugar,
abriendo tu asquerosa boca que sabe guardar la mentira. Así escoges a
tus víctimas. Siempre en los paraderos de micro. Siempre afuera de las
escuelas... pobre enfermo, ya puedes visualizar la cena, la mesa
arreglada como tiene que ser, con hermosos motivos navideños, el vino,
las ensaladas y las salsas... y por supuesto... la carne:

[Dios te salve mi niña / llenita estás de mi gracia / yo que soy tu señor

me regocijaré contigo / bendita eres como todas mis mujeres / tu
vientre será mi bendito fruto / ¡¡¡salud!!! / santa mi niña / tú que pronto
verás a dios / ruega por nosotros los pecadores / ahora / y justo ahora en

32 33
hedores.
Las viejas decían que en ese lugar habían unas chancherías. Aún se
podían encontrar en la tierra restos de huesos y a veces nos lanzábamos
esas mandíbulas o esas costillas y así estábamos hasta antes del
almuerzo. Pero ese día sentimos un extraño hedor, y la curiosidad nos
hizo buscar de donde provenía. Llegamos a unas instalaciones de
madera que al parecer habían sido mataderos, allí vimos un cadáver...
nuestro primer cadáver. Estaba hinchado, morado y muchos bichos
estaban sobre él, bueno, “ella” en realidad... nuestra primera mujer
desnuda, pero estaba muerta y eso nos alteró un poco. Algunos de mis
amigos insistían en que nos fuéramos pero no podía moverme. Recorrí
con mi vista su magullado cuerpo repleto de moscas, larvas y
hormigas... me fijé en un escarabajo que caminaba entre sus piernas
abiertas..., no quería ver aquello, entonces posé mi vista en su cabeza.
Sus ojos estaban secos y grises, el cráneo partido y la lengua hacia un
lado... sentí de inmediato como el meado humedecía mis jeans.
Pero en eso apareció él, salió por detrás de unos maderos gritando
“¡chiquillos de mierda! ¡Váyanse de aquí!... ¿acaso les gusta mi novia?
¿¡Les gusta!?”, eso lo recuerdo bien... y sus pantalones estaban hasta la
rodilla y con un papel de diario se limpiaba su entrepierna pero aquello
no lo entendí hasta más grande... Lo peor fue esa mirada mientras se
subía los pantalones, y luego agarró una piedra y babeaba de la rabia y
su hedor se expandía, entonces yo no podía diferenciar los hedores, el
del cadáver, el de él. Ese día corrimos como nunca antes habíamos
corrido..., pero uno de nosotros no llegó al almuerzo. Y por las noches
aun puedo escuchar sus gritos y su llanto y el seco golpe de la piedra
contra su cabeza, y despierto agitado, pero nadie habló, nadie habló por
miedo, porque él mendigaba por nuestra población. Limpiaba autos,
regaba jardines, y los vecinos le daban comida y él la tragaba como un
cerdo y nos miraba con burla y el arroz y los porotos le chorreaban por
su boca que masticaba abierta, entonces el hedor nuevamente se
expandía por sobre todas las cosas..., eso lo recuerdo bien.
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lado B.
“… no me entienden. Tal y como suponía, no son capaces
de hacerlo. Estoy más allá del bien y del mal”.
(Richard Ramirez, “The night stalker”).
Recuerdo el vaho ocasionado por el frío en aquella noche de noviembre.
Las putas, en su mayoría travestis, ofrecían su carnosa mercancía a
trabajólicas sombras que buscaban algo de amor-express. A veces
pienso que aquellas sombras buscaban el equilibrio, cansadas de una
vida de trabajo honesto, de pagar cuentas, de jugar con los niños y de
recordarle a la mujer que aman que es la única que controla su universo
auto-impuesto. Algo de felicidad no le hace daño a nadie. Buscar la
felicidad no es ningún pecado. La primera de ellas la llevé en mi auto
engañada con la idea de una mamada. No consumamos el acto, sólo nos
fuimos hacia un lugar abandonado, saliendo por la carretera principal y
tratando los distintos tipos de ofertas que me insinuaba aquella
criatura. El cuerpo lo tiré al río. Sus enormes tetas brillaban con la luna
mientras se perdía en la oscuridad, y al ver tal espectáculo pensaba en el
cirujano que hizo tan magnífico trabajo... la verdad no recuerdo que
herramienta ocupé, pero recuerdo que se sintió bien. Después vinieron
muchas más, todas mujeres, pues no sé a qué se debe eso, pero matar
mujeres me hacía sentir bien, en todo caso las putas fueron las
últimas.... todas degolladas. Bueno, ya saben... un cuchillo, un trozo de
latón, un destornillador... no recuerdo el orden, sólo lo que me ofreciera
la maletera, pues siempre era una sorpresa. Quizás piensen que las odio
por su oficio, o que trato de emular a un psicópata de esos que nos
muestra hoy internet, pero no es así... yo no soy un enfermo y tampoco
lo hago siempre ¿les quedó claro? y por favor, no saquen conclusiones
apresuradas de que mi madre ejercía ese trabajo o algo por el estilo... yo
adoro a mi madre. Buscar la felicidad no es ningún pecado... eso me
enseñaron cuando chico. Las primeras fueron colegialas, también en
ese tiempo era un poco más joven y efusivo. El modus operandi era
simple. Me sentaba por largas horas fuera del colegio y las estudiaba
detenidamente. Me sentaba en las bancas de la plaza y jugaba a
imaginar sus vidas. Problemas domésticos, alguna aflicción, un padre
abusador, drogas... no sé. La que tuviera la vida más perra según mi
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fantasía, “esa” era la elegida. Las acosaba, las atormentaba y... bueno, tiempo se acaba, soy tan caduco como el yogurt del supermercado.
no quiero entrar en detalles pero... como gozaba..., creo que fueron Siento los pasos, ¿quiénes serán?, hieden a muerte, a corrupción.
como seis o siete, quizás más, la verdad no estoy muy seguro, nunca fui Entran a la habitación con dolorosas herramientas y sonríen..., ¡sádicos
bueno con las matemáticas. Es probable que ustedes piensen que de mierda! Siento algo de temor, pero más que nada por dejar sola a mi
abusaba sexualmente de ellas, pero no era así. Yo soy casado ¿saben? y familia... y es extraño pero esta situación me hizo recordar un chiste,
tengo hijos, una linda parejita... y sí, soy feliz. Sé que está mal lo que uno muy bueno… en fin…
hago y que para la sociedad no tengo perdón divino, pero yo no creo ni
en el de arriba ni en el de abajo, al final se nos apaga la tele y ya. En Tan sólo soy lo que botó la ola.
ocasiones pienso en las cosas que leía de pendejo. Recuerdo ese libro de
Crowley hablando sobre el “haz lo que quieras, que es la voluntad de la
ley” y no sé qué mierda más... yo hago lo que me gusta y soy feliz, eso es Soy ese huiro maloliente que queda y se quema en la arena.
lo que importa. Lamentablemente en este momento el tiempo me juega
en contra... no queda mucho, están cerca. En fin, algunas veces En esta ocasión el reloj me jugó a la inversa...,
fantaseaba y me imaginaba ser detenido por los pacos o los tiras. Luego
salir en las noticias, en los diarios y después ver desde la cárcel las El tiempo se acaba
entrevistas que darían mis amigos y vecinos diciendo: “pero si era una
buena persona” o “mi vecino era alguien normal”...
¡¡¡conchasdesumadre!!! ¿Que saben de mi? ¿Ah? En la cárcel podría ¿Acaso ya dije eso?
escribir un libro y ser afamado, como el japonés caníbal que se comió a
una alemana y hoy es famoso por su libro, pero yo sólo llego a la idea
inicial, pues sería conocido... un asesino en serie conocido, y eso es lo
que no quiero... aunque no lo crean la fama me asusta, pero en fin, como
les iba diciendo; mi “target” eran las pendejas y las putas. Pero ahora
estoy aquí... amarrado a esta silla, y pienso en el día en que me
“ahueoné”, en el día en que me puse a pensar que esa gente tiene familia
y que esta las pueda extrañar. Todas las putas tienen hijos, padres,
madres... todas tienen una vida..., una vida de mierda, pero una vida al
fin y al cabo. Y las pendejas al revés, dependen de alguien... círculo
enfermo. Me pasó lo peor que le pueda pasar a un psicópata... me
humanicé. ¿Con el tiempo qué dirán de mi? Fui un buen padre, un buen
esposo, un buen hijo y hermano ¿y me condenan por optar a la
felicidad? ¿Por tener un hobby?... ¡Pero si es como jugar una pichanga el
fin de semana! El tiempo se acaba y están por llegar. Pienso en mi
familia, en mi señora, en mis hijos... hasta el perro se clava en mi
cerebro con agudos flashbacks. Tic-tac, tic-tac el tiempo se acaba, los
muy hijos de puta me dieron hora de término. Me puedo imaginar
cientos de muertes, todas horribles y lacerantes, pero merecidas. El

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Bill skins
[Reescritura del poema “Sensación”, de Arthur Rimbaud].
Iré: cuando en la tarde machaque tu carita
pintarrajeada de payaso (en verano)
y seré herido por el éxtasis, al pisar
los huesos astillados de tu cuerpo informe.
sentiré lo caliente de tus entrañas en la
planta de mis pies... escurriéndose entre
mis dedos, y quizás (sólo quizás) deje que
tus vísceras me bañen la cabeza.
sin hablar, sin pensar, cubriré mi cuerpo de ti,
me revestiré con tus perfumadas carnes y una
putita post-mortem me sonreirá desde el espejo.
pero me iré feliz por aquellas callejuelas, dichoso,
como una chica, como un monstruoso travesti cubierto
de carnosos colgajos, por la ciudad, tan lejos...
por donde las putas vagan.
38
download.
“Te afeitas la cabeza frente al espejo... que estúpido ritual... ¿Acaso
buscas impresionar a alguien?... te ves inquietante... me asustas... ya
no eres el mismo... piensas cosas malas... ¿Acaso planeas algo?...
Mejor enciende la tele, puede que estén dando algo bueno..., si no...
Siempre puedes contar con Katsumi y Naomi”.
La plata escasea y no puedes mantener a tu vieja que recibe una cagada
de pensión. A tu viejo se le ocurrió tener cáncer y cuando decidió
morirse los dejó con las cuentas hasta el techo. Todo pinta para mal...
demasiado mal. Te estás acercando a los cuarenta y el tren de la bonita
familia disfrutando de un camping en el césped, junto a tigres y leones
que nos muestra con todos sus colores la “Atalaya”, ya partió. Has
cambiado, estas solo..., solo en esta vida con tu viejita la cual es como un
adorno más de tú fea casa ¿Pero sabes que hizo ella para escapar de esa
angustiante realidad? Lo sabes y te repugna. Decidió refugiarse en la
religión. Ella se ha convertido con el pasar del tiempo en una especie de
autómata que repite “aleluya, aleluya” infinidad de veces, todo gracias a
los recurrentes lavados cerebrales cortesía de un grupo de “iluminados”
que lo único que hacen es cagarle aun más la existencia con doctrinas
ladradas por proxenetas de Cristo que se corren la paja con la fe y juran
de guata que tienen banda ancha ilimitada con el de “arriba”. Estás
cansado de todo. El pasado mental te contamina con esa extraña
infección, la que termina condensándose en un terror que adopta una
forma presente, enfermando y anclando tu cuerpo al colchón y la tele.
Los ácaros, como verdaderos liliputienses trazan sogas ilusorias y te
condenan a un sedentarismo extremo. La televisión terminó de pudrir
tu mente ¿Lo sabías?... Por tu cabeza desfilan todos los comerciales de
detergentes, tiendas, supermercados, locales de comida, pastillas para
bajar de peso, telefonía móvil, y muchos más que no vale la pena
mencionar. Ves una maraca promocionando una tienda comercial que
te muestra la forma como debes vestirte, y que esa ropa talla S - M hecha
exclusivamente para los que vencen el “tránsito lento”, difícilmente le
quede al grueso cuerpo de Doña Juanita. También aparece un viejo
barbón con actitud ruda e intimidante, mostrando distintos tipos de
herramientas y materiales para la construcción que debes comprar para
39
levantar la utópica casa que soñaste cuando niño, la que tenía una
piscina, garaje y que por dentro era como el hogar en donde vivía Alf.
Podríamos estar horas y horas hablando sobre propaganda pero nos
alejaríamos de lo principal. En fin, todo está planeado para joderte la
vida; la política, la economía, las noticias, la farándula, las telenovelas,
los matinales, la programación nocturna... todo está planeado desde un
principio para contaminar e infectarte de a poco. Tu vieja se preocupa y
reza por ti. Actúas como un loco, ya has roto dos televisores ¿y por
qué?... le dices que todo es culpa de lo que sale en la TV, de esa que no
puedes escapar. Tu vieja te mira con pena, ella te quiere... haría
cualquier cosa por ti ¿Por qué rompiste el primer televisor? A sí, no
soportaste a ese pija-seca del padre Hasbún, lo llamaste sodomita y
facho, y le lanzaste un alicate, pensaste que era una versión chilensis de
Jimmy Swaggart... cuál de los dos más hijos de puta ¿No?
Ya no sales mucho a la calle. Te quedas la mayoría del tiempo en tu pieza
transportándote al pasado, pero luego caes en la cuenta de que estás
igual que esos viejos de mierda que dicen que los tiempos de antes eran
los mejores. Eso te apesta. Las “Sombras Tenebrosas” de los sesenta se
transformaron en la “Dimensión Desconocida” de tu época ochentera,
como ves... nada ha cambiado, somos hijos de la TV. Duermes hasta que
la cabeza te duele, sólo a veces sales de tu templo hediondo a pata para
causar algún disturbio en la población. Tu madre se preocupa, pues ya
no eres el mismo. Tu actitud incluso ha llamado la atención de los
vecinos gracias a tus famosos delirios esporádicos. En ocasiones gritas,
blasfemas, escupes, sales colérico de tu casa y azotas las paredes con tus
puños... gritas como un trastornado. Desde que te echaron de la última
pega los pacos te han detenido como en cinco ocasiones... y ahí va tu
pobre mamita a recogerte con lágrimas en los ojos. Mi “niño” dice ella.
Sabes que los pacos se ríen y dicen cosas feas de ti, “tienes las bolas bien
peludas y tu mamita aun se hace cargo” ¿Eso dicen?... ¿No lo estarás
imaginando?... ¿Cierto?... Deberías echarte unos cuantos de ellos... ¿Te
parece?... Pero en este momento es imposible, porque tu cabeza está
sumergida en la almohada pensando huevadas. Estas a salvo, por
ahora. Tu mente tiene esa mala costumbre de llevarte hacia el pasado
cada vez más seguido, y te ves “poseando” afuera de una tocata. Esa
noche estabas cagado de frío pero no te importaba, deseabas mostrar tu
40
nuevo look de “Thrasher”, mostrarles a todos tu polerita en la cual
escribiste tu solito “Kill 'em all”, esos pantalones ajustados y esa correa
confeccionada de balas, además de las infaltables zapatillas blancas con
caña. Te sentías el héroe de la noche, todo de negro, al igual que tu pelo
azabache que flameaba seco y resquebrajado... tan similar a tus ídolos
de cassette. Qué tiempos aquellos ¿no?... pero no pienses en el pasado,
te necesito aquí, conmigo... aquí y ahora. Para tu vieja simplemente
estás poseído por el demonio, o de eso la han convencido... algo malo se
viene. Te pareció extraño cuando la casa se empezó a llenar de esos
evangélicos, y las oraciones de ellos pasaban a través de las paredes
hasta tu cuarto. Le subiste el volumen a la radio: “Beckoning victims to
his horror show into the chamber of pain..., Not realizing that soon
they will die killed by a man who's insane...” decía “Rigor Mortis” en la
cinta de cassette. Lo pusiste a todo volumen, no querías oír las
oraciones... te lastimaban... te asqueaban. Hasta que todo terminó mal.
Te sacaron de tus casillas. Te emputecieron. Entraron y se pasaron por
el culo tu metro cuadrado. Al frente de tu cama estaba el que parecía ser
el pastor con su mano en alto la cual sostenía una biblia y vociferaba con
propiedad digna de un demente. Detrás de él estaba todo el puto “club
700” orando en estado de éxtasis, y luego... todo... se fue... a la mierda.
El televisor, el segundo que rompiste. Lo lanzaste con todas tus fuerzas
al pecho del pastor, el cual cayó aparatosamente al suelo. Tomaste
nuevamente el televisor y le aplastaste la cabeza repetidas veces
mientras gruñías como un poseído. ¿Querían posesión demoníaca?…
¡ahí la tienen!... Fue muy simpático verlo en el suelo. Pensaste que era
una criatura con cabeza de tele, como un invasor de otro planeta muerto
en la alfombra de tu pieza. Pero luego ocurrió lo inesperado. Esa
sorpresa la teníamos guardadita ¿verdad? Debajo del colchón tenías
una escopeta calibre 16 que yo mismo te ayudé a recortar... le reventaste
el estómago a dos que estaban junto a la puerta, mientras que el resto
arrancaba por el pasillo, cargaste el arma y disparaste a lo que se
moviera. Buscaste la cara de tu vieja en las que aún quedaban en pié y en
las que estaban en el suelo, pero no la encuentras, todas se veían iguales
en aquel momento... estás confundido, no te asustes. Sales de la casa...,
sales con esa polera negra que guardaste tan sabiamente por años, pero
que ya no te queda. Estaba ajustada y mostraba tu abultada guata que
brotaba peluda hacia afuera..., pero el Kill 'em all aun podía leerse a la
41
perfección. Tu arma recortada la escondiste dentro de tus anchos patalea, grita... pero ya no la escucho. Es como si la secuencia ocurriera
pantalones de milico y caminaste como cojeando... te ves simpático. bajo el agua. Le pongo el cañón a la altura del cuello, la punta aún está
Estás confundido... muy confundido... vamos, tranquilo... ahora entro caliente...grita más fuerte, llora más fuerte... los pacos llegan... salgo
yo al juego. Ahora yo me hago cargo de la situación. Mientras camino hacia afuera, me esperan con sus luces, pistolas y radios. Hablo pero ni
tratando de no llamar la atención, veo a mí alrededor el producto de yo mismo me entiendo, los pacos me hablan pero tampoco los
todo lo que nos ha dado la televisión, todos somos a la larga, marionetas entiendo... suenan como la estática de la televisión al las cuatro de la
copionas de la TV. La televisión es nuestra Alma Mater y todos nos mañana... este final será genial... este final será único... este final será de
debemos a ella. Sigo caminando, más apresurado... ya puedo ver el película.
supermercado. Estoy en horario pic, gracias a eso puedo entrar sin
muchos problemas. Los obesos guardias pasados a caca se ponen
alertas. Escucho un “afirmativo” y entro cojeando más rápido hacia uno
de los pasillos. En el trayecto abro una caja de leche y la bebo como
desesperado... es refrescante. La gente me mira con desprecio y asco,
pero no les doy importancia, si Michael Douglas tuvo su día de furia
¿por qué no puedo tener el mío?...aquí acaba todo. A mi derecha se ve
un tipo con una barbita tipo candado, camisa rosada y pantalón caqui.
Camina pavoneándose hacia la sección de las cecinas, hablando por su
iPhone cual “pepe pato”. Con su otra mano sujeta un tarro de café. Eso
me hace recordar el comercial en donde gente exitosa y bonita toma la
taza humeante de café con ambas manos, elevando el acto de tomarlo a
un absurdo ritual... ¡Hijos de puta! ¿Qué se han imaginado?

... sólo jalo el gatillo, el resto es fácil.

Los trozos del iPhone se mezclan con la sangre... pedazos de carne, chip,
pelo, plástico, batería y sesos se proyectan como un pequeño Big-Bang.
La escena se ve en slow motion, es perfecta; el encuadre, el enfoque... la
secuencia de acción es sublime. Los gritos de las personas aceleran la
imagen y el audio dando un asertivo efecto visual y sonoro, mientras
que el cuerpo del tipo se desploma sobre longanizas y jamones. A mi
izquierda veo un grupo de sudorosos guardias acercándose a un ritmo
mediocre... no lo pienso más, sigo disparando. No distingo, todos se ven
iguales... guardias y clientes... todos, todos están mal sintonizados. Al
salir por la caja pago por la leche consumida. La cajera, asustada y en un
aparente estado de shock se cobra y me dice si deseo donar veinte pesos
para los abuelitos del hogar de Cristo... solo la miro, está muy asustada.
La tomo del pelo con fuerza y la saco violentamente de su silla. Ella llora,

42 43
 Capítulo 3

Psycho Killer ex machina.

“¿Recuerdas? ¡Ohh, yo no haría eso! Recordar es peligroso. El pasado

me resulta un lugar tan preocupante, tan aplastante. Bien podría
llamarse “el pasado pisado” ja ja ja!. La memoria es tan traicionera.
Hoy estás perdido en un festival de placeres, con punzantes aromas de
la niñez, el resplandeciente neón de la pubertad, todos esos
sentimientos acaramelados y mañana te lleva a un lugar que no
quieres ir… un lugar frío y oscuro, lleno de siluetas húmedas y
ambiguas de las cosas que esperabas haber olvidado. Las memorias
pueden ser monstruitos viles, repulsivos, como los niños, supongo. Ja!
(…) Así que cuando te veas atado a un tren de pensamientos
desagradables, yendo hacia lugares de tu pasado donde los alaridos
son insoportables, recuerda que siempre está la LOCURA. La Locura
es la salida de emergencia… simplemente puedes dar un paso al
costado y cerrarle la puerta a todas las cosas nefastas que pasaron...
Puedes encerrarlas para siempre...” (The Joker).

The Killing Joke, 1988;Alan Moore.

44 45
 tracking – intro.

"Era muy sencillo. Los veía de la misma forma

en que una bestia contempla a los corderos".
(Anatoli Onoprienko).

Adelanto al track 7. Para entonces Angelo Badalamenti ejecuta el tema

“Dub Driving”. Eso me tranquiliza un poco. La brisa nocturna refresca
mi cabeza y todas las lucecitas dispuestas en el taxi me agradan,
siempre me han agradado. De cierta forma me tranquilizan. Pago la
carrera. Para entonces estaba en el track 15… I put a spell on you de
Manson, eso me motiva. Me bajo unas cuadras antes para no despertar
sospecha. Tomo mi mochila, la tiro a mi espalda y apago el mp4. La
transmisión fue todo un éxito. La sintonización fue perfecta. Los
números concuerdan... sí, es aquí. Estoy listo.

***

Mira, no me caliento mucho la cabeza. Sólo debes relajarte… la historia

es simple como podrás darte cuenta. Yo soy la enfermedad que carcome
esta ciudad desde abajo, soy el arcano mayor sin número que viene a
distorsionar tú patética realidad de pelolais... ya tranquila, no llores. Lo
que haya pasado antes en verdad no importa. Sólo déjame disfrutar de
este cigarrillo. Que agradable, mira como se consume... tranquila, aún
tenemos tiempo, además, se me ocurre contarte algunas historias... de
esas que dejan los pelos de punta. De todas formas tenemos toda la
noche. Si te sientes incómoda en esa silla házmelo saber moviendo la
cabecita... ya, tranquila ¿te aprieta la cuerda? no llores, sé que te
incomoda verlos tirados en el suelo, es un verdadero desastre ¿verdad?
Bueno... al fin y al cabo es tu familia…. La verdad son cosas que pasan y
tengo documentos médicos que lo acreditan..., pero no pido que sientas
compasión hacia mí. Lamentablemente cumples con el “nicho
estratégico” en el cual me gusta trabajar. Las transmisiones son cada
vez más seguidas, más no te puedo decir. Las pastillas canalizan al dial y
todo lo demás es música clásica. Las pastillas cumplen y hacen lo suyo.
Imagínate... todas esas drogas acumuladas desde mi adolescencia te

46 47

pudren por dentro y te prenden el cerebro como arbolito de pascua...
¿Puedo apagar el cigarro? ¿Dónde lo quieres? ¿En tus piernas? Tienes
buenas piernas ¿practicas algún deporte? si quieres paso mi lengua
para que no te queme demasiado...
Bueno... en fin. Creo que me estoy extendiendo demasiado y no quiero
salirme del programa.
Mira, no iré con rodeos. La verdad quiero que sepas que vas a sufrir
mucho... así qué... ¡sonríe a la cámara!
¡Estás en la T.V!
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olor a perro muerto.
“En sus ojos veo los rostros
de todos mis amores perdidos...”
(Musa; Roberto Bolaño).
La trajiste con el pretexto de mostrarle tu colección de películas de
vampiros, a ella le gustan y eso lo sabes. Ella, la gótica que conociste
hace una semana atrás y que ahora por fin está en tu cuarto. Imaginas el
juego de lencería negra y ese corsé similar a un exoesqueleto que cubre
su enigmática figura de Morticia veintiañera... eso te excita, ¿no es así?
Le diste la lata con esa historia que le cuantas a todas, de que cuando
eras chico siempre quisiste ser un vampiro, que el ambiente en que se
desarrollaban las historias habían influido bastante en tu infantil
decisión; los castillos, los bosques y los cementerios... además, al ser un
vampiro siempre obtenías lo que querías. Pero también tenía sus
debilidades, como el sol, y como todo lo que nos ha mostrado el
celuloide hasta nuestros días... pero a cambio, poseías inmortalidad,
sensuales mujeres y poderes místicos. Con el tiempo la cosa cambia,
uno los detesta. Empiezas a simpatizar con el cazador. Deseas ser ese
Peter Cushing o el Anthony Hopkins encargado de la difícil tarea de
matar a la criatura. Te identificas con ellos, pues son seres solitarios que
viajan por fríos parajes y que a la larga son tan solitarios como los
demonios a los cuales deben matar.... Pero en este momento, y además
de tu pajero estado físico, con cuéa puedes optar a ser un Peter Vincent
de la película Fright Night. Y le sigues dando lata mientras manosea tu
colección de películas, en tanto que tú la manoseas a ella, y rematas tu
historia diciendo que ¿por qué Drácula nunca se tiraba una mina?,
entonces le explicas que todo ese performance sensual en donde la
“prota” gemía era pura parafernalia. El vampiro está muerto y por ende,
la sangre no circula por su cuerpo ¿entiendes?, y terminas tu mediocre
chiste diciendo que ¿para qué ser inmortal si no se te puede parar?...
pero no esperas risas, solo la tomas del pelo y la llevas con fuerza a tu
cama, la miras y ves en sus ojos todos tus amores perdidos, y piensas
que estás en un poema de Bolaño... pero no lo estás, te asustas, ves en
ella ese ramillete de mujeres déjà vu que se han clavado a lo largo de tu
vida y lamentablemente sabes cómo terminará esta historia..., la escena
49
cambia, no te asustes... estás en ese parque jugando con tu Gi.Joe
favorito, hasta que sientes ese aroma, para entonces tenías diez años.
Ese olor nauseabundo provenía de un perro muerto, nunca antes viste
uno tan cerca y eso te causó gran curiosidad. El perro estaba totalmente
agusanado y el olor era insoportable, pero en tanto veías a todos esos
gusanillos blancos revolcándose unos con otros viajaste más atrás,
cuando tenías seis o siete, entonces ves a tu madre diciendo; “olor a
perro muerto”, y eso te causaba risa. Te preguntas ¿por qué?, si ahora
estás viendo algo totalmente distinto, ¿qué era lo que te causaba risa?
Llegas confundido a la casa, para tu sorpresa hay fideos... entonces te
acuerdas, te vienen nauseas y no quieres comer. El viejo loco de tu padre
te manda un cachuchazo y descubres que te habían mentido... el olor a
perro muerto no es como lo recordabas de más pequeño, no era una
broma paralizada en el tiempo, era un terror que tomaría consistencia
poco a poco. Piensas... piensas contra el miedo. Minos, Radamanto y
Éaco te observan. Sus formas son complicadas, sabes que están dentro
de tu cabeza pero aun así te resulta un misterio imaginar la sentencia... a
los seres que vendrán a hacer justicia..., pero estás asustado, piensas de
nuevo contra el miedo. Te los imaginas con morbosas actitudes de
Cenobita… “Exploradores de los límites de la experiencia,
considerados por algunos Demonios, y por otros Ángeles”, pues ellos
caminan entre dimensiones, orgullosos con sus crueles aparatos de
tortura... listos para apartar el alma de tu cuerpo… pero el crimen que
cometiste es un crimen en sí ¿acaso es una pregunta o una respuesta?,
pronto lo descubrirás. La mirada de la gótica te remonta al tiempo de la
pendeja del Colegio Santa Ana, la que te follaste por primera vez contra
el refrigerador repleto de stickers de los “Astrosniks” y de los
“Cazafantasmas”..., y piensas en ese refrigerador y la historia que
oculta. El olor a perro muerto todo lo impregna, ha estado presente a lo
largo de tú vida ¿lo recuerdas? En aquella ocasión tus padres no estaban
y el estúpido perro no te dejaba dormir. Ladraba, ladraba y ladraba...
saliste al patio enfurecido y le golpeaste la cabeza con un fierro. Te lo
llevaste a la pieza y lo ocultaste por varios días. Tu madre no entraba a
esa habitación... no se atrevía, la detestaba. En ese tiempo vestías de
negro y te las dabas de satánico y hechicero al peo... ¡pobre güeón!
¿cuánto tenías? ¿Veinte... veintidós? No importa, estabas cagado de la
cabeza y aún lo estás. Les dijiste a tus padres que el perro había
50
escapado y te creyeron. Pasaron varios días, lo tenías guardado en un
bolsa de basura, y se te ocurrió filmarlo... querías filmar algo
vanguardista y brutal... enfermo de mierda... seis minutos bastaron
para grabar tu locura. Pensaste en Balagueró y su corto Alicia. Pensaste
en Nacho Cerdá y su corto Aftermath. Esa es una buena idea pensaste.
Te pusiste esa máscara anti-gas que compraste en la feria de las
pulgas..., tenías tu cámara lista para filmar en un glorioso blanco y
negro. Dejaste la cámara fija y te filmaste metiéndole la mano al perro
repleto de moscas y gusanos, ayudado de unos guantes de goma y de un
cortacartón. La música era entre industrial y ambiental, mientras que a
lo lejos sonaba la maravillosa voz de Edith Piaf... sólo seis minutos de
filmación ¿para qué más? Entonces viajas en el tiempo, hacia adelante,
cuando trabajabas y podías mantenerte solo... cuando te follabas a la
pendeja del Santa Ana. Los viajes en el tiempo son dolorosos y te
confunden ¿Acaso eres mentalmente divergente? Ella era como una
droga, estaba más loca que una cabra ¿pero de que te quejas? Fue lo que
quisiste ¿no?, la moldeaste a tus ideas y eso te jugó en contra...
¡¡¡agüeonáo!!!... ahora pides a gritos palabras imaginarias de salvación.
Súcubo... húmeda, igual que la gótica que está en estos momentos en tu
cuarto..., en el ahora-presente. Te gusta recordar las cosas a tu
manera, pues sientes algo de alivio. Pero esto no termina aquí, termina
en el pasado, termina justo en el momento en que te follabas a la
pendeja del Santa Ana, cuando arrendabas una pieza, cuando la tenías
contra el refrigerador con el blackmetal a todo volumen, y le contabas
tu historia sobre el olor a perro muerto, mientras ella te decía que te la
follaras más fuerte, y que le describieras que había dentro del
refrigerador, que le contaras sobre ese olor. Luego la besaste y jugaste a
asfixiarla, la miraste... viste en sus ojos todos los rostros de tus amores
perdidos..., y nuevamente piensas que estás en un poema de Bolaño...
pero no, ya es tarde, esto se te fue de las manos... estás jodido…
51
demo.
“A candy-colored clown they call the sandman
Tiptoes to my room every night
Just to sprinkle stardust and to whisper
Go to sleep, everything is all right…”
(In Dreams; Roy Orbison).
“Nunca conocí una chica como tú...” y eso es lo mas cursi que he dicho
en mi vida, pero creo que todo es obra de Roy Orbison que suena más
triste esta noche. Veo tú cuerpo de musa inspiradora, colgado como una
pornográfica marioneta la cual me insta a seguir explorando cada tramo
de ese territorio dispuesto al dolor. Explorar cada zona virgen y apretar
cada vez más esas cuerdas que tensan tú cuerpo de musa inspiradora...,
no te molestes, si repito las cosas es porque estoy nervioso y hoy me
siento como un niño que recibe el regalo que quería. Aun me quedan
unos Pall Mall en el velador y necesito fumar..., la verdad, estoy algo
nervioso. La habitación juega con sombras que no quería y eso me pone
algo melancólico..., mi dulce niña, mi dulce niña “bondage” cuelga en su
trapecio mortal... pero todo está quieto, incluso ella. El amor cada vez
dura menos y de eso estoy seguro. Muchas imágenes pasan por mi
cabeza y a ratos me confunden, y déjame decirte que todas las otras que
fueron “dominadas” no me importaron. Tú fuiste la única, la única que
soportó como mártir mis altos niveles de crueldad. Mi fusta bien lo sabe
y el “gato” tirado en el suelo también. Pero estás quieta..., el amor no
dura para siempre... la tetera me está llamando, creo que tengo algo de
tiempo para tomarme un café. Ese hermoso cuerpecito; frío, tensado e
inerte, puede esperar.
52
devoto.
“El mundo arde en llamas, y nadie puede salvarme... solo tú”.
No me preguntes por qué me revuelco sobre estos restos. Mejor escucha
la canción, nuestra canción... aquella que saca lo mejor de nosotros...
como cuando cerrábamos nuestros ojos y moríamos en paz.
La luz reflecta mi navaja, y tu mirada encandilada se proyecta con
horror ¿Te molesta? Estoy ansioso. Ya quisiera modificar ese cuerpo. Ya
quisiera cortar tus hermosas zonas y crear ensangrentados surcos. Ríos
de roja locura. Degustarlos y proceder con mis grotescas ideas...
Juntos descubrimos que la condescendencia tiene sus límites, pero ya
no importa. Aun así..., déjame decirte mi niña hermosa; eres única y
perfecta....
Ya quisiera ser como Lautréamont y sugerir situaciones morbosas y
macabras que se complementen con nuestro perverso juego...,
situaciones que me son inconfesables a la fecha, inclusive para ti.
Pero desde hace un tiempo me está repugnando la forma en que ves las
cosas. Me refiero al terror que sientes hacia mí persona. Te puedo
modificar aún más ¿Lo sabías? Es más, todo tu cuerpo es modificable en
estos momentos... tómalo como quieras; amenaza o sentencia...
lástima, podríamos haber sido como “Micky y Mallory”, y emprender
juntos una carnicería contra el puto mundo. Matando, follando y
matando... al ritmo de nuestra canción favorita.
¿Recuerdas algo de eso? La luz tenue, el alcohol, la radio-cassetera y
Chris Isaak.
…cuando danzabas desnuda para mí.
…cuando tus extremidades formaban parte de ti.
53
walzen.
“Hoy ocurrirá un crimen. El final no es difícil imaginarlo”.
estoy mirando a través de la ventana. son las 04:30 de la mañana,
llueve, y mi cabeza no logra enfriarse. el cansancio me consume con
cada pasar del minutero. la anciana baila y baila extasiada su disco de
valses... en su cuarto, sola y triste. la madera rechina con malsanos ecos
gracias a su infernal ritual. un dos tres un dos tres un dos tres.... eso me
enferma. mi cráneo cruje.... un dos tres un dos tres un dos tres. día tras
día el disco suena y se cuela por las paredes de la vieja fachada hasta mi
cuarto. ya no lo soporto. tampoco las cientos de ratas que día tras día
comparten mi terror y que corren caóticas por las calaminas. la danza y
la música lo impregna todo. lo ensucia todo. un dos tres un dos tres un
dos tres. ahora me encuentro adentro de la casa. la anciana baila y baila
delirante. eso me recuerda a una moribunda criatura que da vueltas y
vueltas y vueltas antes de morir. sobre el mesón se encuentra una añeja
fotografía. un sujeto con ropa militar. creo que la anciana recuerda a su
esposo, o hijo, no se... quién sabe... ¡a quién le importa! un dos tres un
dos tres un dos tres.... su rostro coquetea con la muerte en aquella danza
desenfrenada..., un espectáculo digno dedicado a fantasmas del
pasado. un dos tres un dos tres un dos tres. cada vez estoy más cerca. se
podría decir que estoy respirando sobre ella. un dos tres un dos tres un
dos tres.... el martillo destroza su cabeza mientras que la aguja del
tocadiscos ofrece sus últimos espasmos sobre el vinilo. la última imagen
impregna en su totalidad la escena del crimen.
el cuerpo desangrándose y convulsionando.
la fotografía manchada de sangre.
el silencio me emociona,
el vals ha terminado.
54
moscas.
“Soñé que traducía a Isidore Ducasse con una oxidada navaja.
Yo estaba loco..., y vivía en una pequeña habitación”.
La belleza fragmentada quieta en el tiempo, adornada con una corona
de espinas, reposa colorida en el lienzo, llamando con tristeza al etéreo
perdón. En cambio, yo me pongo la corona de la desolación, de la pena,
de la angustia y de la culpa, al ver tu mirada descolocada y perdida en el
techo. Los primeros rayos del sol bañan esa fisonomía gris, otrora
radiante y viva, pintada por tonos anaranjados que se filtran por las
persianas del departamento.... Mi pincel juega con esa atmósfera de
sentencia, impresa en el aire con tonos claros-oscuros. Algunas
tonalidades pastel disfrazan la corrosión de esa culpa, la que se pudre
en el rincón más oscuro de mi corazón.
Cientos de moscas revolotean y se posan sobre aquella superficie gris,
verde y opaca, ensuciando más de la cuenta, cambiando a cada instante
la composición de mi dibujo en la tela. Siempre me ha costado dibujar
las moscas, Ellas... las muy asquerosas... con sus repugnantes cuerpos
negros y con sus abdómenes amarillentos, con bocas que vomitan y con
ojos que cuestionan... ¡malsanos seres que brotan de la perversión!...
me molestan, sobre todo cuando se agrupan morbosas en su rostro
desdibujado por una descarnada mueca de gratitud. Las espanto con un
trapo para continuar con mi obra. Limpio algunas zonas con un algodón
impregnado en alcohol. Se posan en mi mano, caminan por mi brazo,
llegan hasta los hombros, luego se clavan en mi cuello... las espanto, son
muchas, chocan con el foco del techo, con las ventanas, con las
persianas, son muchas, sigo con la pintura, agrego dos – cinco – trece –
cuarenta y cuatro, y siguen posándose sobre la carne vencida,
humillada, trastocada, desteñida, fermentada........ Cincuenta y tres -
ciento veintiocho – doscientos seis – doscientos quince, ya no lo sé, esto
no acaba, se agrupan, me miran, me odian, me vencen, me culpan........
55
ya no tienes por qué preocuparte nena..., los gusanos harán el
resto.

“Con mis manos cavo hondo para encontrar
lo que tanto echo de menos, y como la luna
en un hermoso vestido tu fría boca he besado.
Te tomo cariñósamente del brazo pero tu piel
se rasga como papel y partes de ti caen.
Por segunda vez escapas de mí...”
(Heirate mich; Rammstein).
– ya eres de ella – ya formas parte de esa turbiedad – eres junco – eres
insecto – eres bruma – eres fango – día veinticinco día veintiséis día
veintisiete – el recuerdo queda en mi corazón – tu imagen original sigue
en mi retina – sólo quedan huesos y algo de tejido – y siguen allí –
imponentes – clavados en el lodo – para recordarte como tesoro en un
mapa – día veintiocho día veintinueve día treinta – adiós para siempre
– ve con las demás – se muy feliz – que yo rezaré un padre nuestro por ti
– por mi – por nuestras almas.

día uno día dos día tres – yaces quieta en la orilla de la ciénaga pero no te “despójate de tus carnes..., y que surja el dulce esqueleto”.
preocupes nena no hay por qué – los gusanos harán el resto – día cuatro
día cinco día seis – salgo de mi casa – la ciénaga no está demasiado lejos
– aun sigues allí – tal como te dejé – quietecita y hermosa – día siete día
ocho día nueve – larvas grises larvas blancas se revuelcan dentro de tu
boca caliente – las demás avanzan por el resto de tu cuerpo engullendo y
defecando – pero la mayoría se concentra en tu boca – mi boca – día
diez día once día doce – no habrá funeral para ti – te desases de a poco –
te revientas de a poco – te escapas de a poco – dios – eres tan bella –
pero los gusanos lo saben ellos todo lo saben – es la sabiduría del gusano
– el que roe y transforma la materia – ellos saben – claro que ellos saben
– día trece día catorce día quince – ya estás más lejos de mi – tonos
grises tonos azules tonos verdes pintan tu cuerpo vencido – tu nueva
sonrisa me conmueve – eres feliz aunque ya no habrá funeral para ti mi
niña no, no lo habrá – ya es muy tarde – día dieciséis día diecisiete día
dieciocho – el pasto – los juncos – el agua – los mosquitos y los
moscardones se apoderan cada vez más de ti – te asimilan y te asimilas
– día diecinueve día veinte día veintiuno – un delgado género de piel
flota entre huesos, órganos y charca tornasol – pero no te preocupes el
hedor es soportable – son sólo los moscardones – ellos son lo que me
molestan – los que me inquietan – pero debo soportar pues es el gusano
divinizado en sí llevando la sabiduría de la carne – eso – vuelen – vayan
lejos mis pequeños – lleven el mensaje – el evangelio de la putrefacción
– de la muerte diminuta y negra – perfeccionada e infecciosa – día
veintidós día veintitrés día veinticuatro – otros seres diminutos se
llevan partes de ti – la ciénaga ya termina de abrazarte – de consumirte

56 57
ass to mouth. calibre 38.

“¿alguna vez has escupido acero?” [Reescritura de “Pon tu frente sobre mi frente”, de Paul Verlaine].

“The little girl in my bed has a gun to my head

no, no le eches la culpa a los insectos por tu actual situación... ¿acaso te Looks into my eyes
distraen? / ELLOS muerden y pican /... también observan / ELLOS se And says she want me dead!”
(Lunatic; Dismal Euphony).
meten por todo mi cuerpo día tras día / pero es mejor ignorarlos... eso te
puede volver loco ¿lo sabías? (...) / ¡¡¡quita esa sonrisa de tu cara
conchadetumadre!!! / ¿quieres algunos de estos insectos? ¿te gustan?
tómalos, son todos tuyos... / no me mires así / deja de mirarme así / ¿ves pon de una vez ese revolver en mi frente... sin miedo,
esta calibre 45? ¡te la voy a meter por el culo! / ¿ah? ¿ah? ¿ah? ¡a la y con la manito que te sobra agarra firme mi entrepierna
cresta! / no me obligues... puedo y lo haré / cambia esa cara / borra esa y dime aquellas obscenidades a las que me
sonrisa te digo / no estoy bromeando... soy capaz de jalar el gatillo... / tenías acostumbrado.
¿ah? ¿ah? ¿ah? / todo sale entrecortado / ¿aló? / no te entiendo, no te pero trata de no llorar nena, no lo vuelvas a estropear.
burles / sólo tengo que sacudirme para que los bichos caigan... / ¡mira haz que este mágico momento dure hasta el amanecer.
güeón, mira como los aplasto! / ¿de dónde pueden salir tantos? ¿te has eso, así... no tengas miedo..., mi perrita fogosa.
preguntado eso? / ¡cállate..., cállate mierda! / ¿sientes la bala? / te
desgarra / rompe tu columna / rompe tu cráneo / tu alma viaja y se
libera como el gas de una coca-cola por ese túnel de carne / cortesía de
mi 45 / ass to mouth / ¿te gusta verdad? / enfermo, sátiro y puto / deja
de mirarme de esa manera / pero, pero si ya no puedes mirar ¿cómo lo
haces? / cara de nada, ojos de nada / ahora los insectos son tuyos, no me
pertenecen / ¿ves? ahora se meten en tu cuerpo por el túnel... / ¡soy
libre! ¡¡¡soy libre hijo de mil putas!!!

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tensión.
“Hey girl, hey boy, superstar Dj's... here we go!!!
(The Chemical Brothers).
“I want your soul, I will eat your soul.
come to Daddy... come to Daddy...
come to Daddy... come to Daddy...”
(Aphex Twin).
Tu cuerpo se contorsiona como si bailases un tema electrónico en
silencio, y eso es excitante a la vista, debo admitirlo. Bailas y bailas
aislada en un “mute” mental, como si cada poro de tu odiosa humanidad
chillara en esa frenética danza dedicada a mí. Las perillas aumentan la
tensión y puedo imaginar a los Chemical Brothers tocando para ti, y te
mueves y te mueves suspendida, y bailas y bailas suspendida... la
máquina a veces me resulta adictiva y eso es algo difícil de
controlar....... comprendo tu dolor. Pero creo que ya es hora de meter
más terror al asunto. Me gustaría verte contorsionando al ritmo de
Aphex Twin... con el Come to Daddy sería genial. La música electrónica
te gusta y tengo una variedad inmensa de álbumes para tu deleite..., el
voltaje es variable, solo debes resistir... tenemos toda la noche para
bailar.
60
tracking – outro.
No hay mejor satisfacción que ver un trabajo bien hecho... de adelantar
y rebobinar la cinta cuantas veces sea necesario. De apreciar los
detalles. De aplicar tracking. De colocar pausa y encender un
cigarrillo... después, sólo queda recapacitar por lo sucedido.
[RW <<] Enciendo otro << saco la cajetilla << y me limpio la cara <<
aplasto y levanto << mi rostro se transforma y << todo es un desastre
<< aplasto y levanto << aplasto y levanto << aplasto y levanto << siento
un alivio a la inversa << y es algo muy extraño << aplasto y levanto <<
aplasto y levanto << todo retorna << aplasto y levanto << el cuerpo en el
suelo ya no reacciona << aplasto y levanto << aplasto y levanto << la
locura se (des)apodera de la habitación << << el piso retumba <<
aplasto y levanto << aplasto y levanto << el suelo hace contacto con el
acero << las luces parpadean demasiado << y se crean formas terribles
<< aplasto y levanto << aplasto y levanto << me tiemblan las manos <<
aplasto y levanto << aplasto y levanto << aplasto y levanto << me
tiemblan las manos << la cabeza vuelve a su forma original << aplasto y
levanto << aplasto y levanto << mis zapatillas se limpian << el cuerpo
reacciona << y grita << aplasto y levanto << grita más fuerte << más
fuerte << más fuerte << PAUSE//. [FF >>] Enciendo un cigarrillo >>
sonrío y >> levanto y aplasto >> levanto y aplasto >> ELLA grita >>
llora >> suplica >> convulsiona >> levanto y aplasto >> levanto y
aplasto >> mis zapatillas se ensucian >> Levanto y aplasto >> levanto y
aplasto >> levanto y aplasto >> levanto y aplasto >> mis manos
tiemblan >> estoy muy cansado >> levanto y aplasto >> levanto y
aplasto >> ya puedo sentir el suelo >> levanto y aplasto >> levanto y
aplasto >> todo da vueltas >> los espasmos del cuerpo se detienen >>
levanto y aplasto >> levanto y aplasto >> levanto y aplasto >> mi
camisa se ensucia >> levanto y aplasto >> mis manos se ensucian >>
levanto y aplasto >> levanto y aplasto >> mi rostro se ensucia y se
transforma >> levanto y aplasto >> levanto y aplasto >> el cigarrillo se
apaga >> STOP//.
¿Ven lo qué les digo?
61
dios es mi copiloto (driver down). ÍNDICE

Mentally Murdered por Rodrigo Ramos Bañados pág.0 7

la carretera se extiende por el desierto/ y piensas que Clint Mansell creó
Capítulo 1 - Delirios. pág. 09
tu propia banda sonora/ y metes la pata a fondo/ 85 Kmph/ no me
mires así/ 97 Kmph/ cambia esa carita de imbécil/ 120 Kmph/ las luces pág. 11
consagración.
de la ciudad quedan cada vez más atrás/ las luces de los pacos quedan efecto Cronenberg. pág. 12
más atrás/ sobre el asfalto eres libre/ eres La Madre Teresa de Calcuta y crudo. pág. 13
eres Tony Montana/ eres TODO a la vez/ pero el cuerpo con los sesos happy death-day to you… pág. 14
pegados al vidrio llaman demasiado la atención/ y piensas que haría sed. pág. 15
paradoja. pág. 16
Vincent Vega/ y piensas que haría Jules Winnfield/ pero no estás bajo la
peepshow. pág. 17
callampa de Tarantino/ ¿qué piensas hacer?/ sí lo sabes/ mejor limpia i'm so hot! pág. 18
el vidrio ¡maricón!/ por la radio suena Johnny Cash y te alegra el día/ la cabeza de Ezra Pound. pág. 19
“and it burns, burns, burns, the ring of fire, the ring of fire...” dice la c'est magnifique. pág. 20
canción ¡cállate mierda!/ la culpa no fue mía/ ¿qué hacemos ahora?/
sigue manejando/ ¡más rápido!/ ¡más rápido mierda!/ parece que el Capítulo 2 - Cuentos de Gore, de Locura y de Muerte. pág. 23
trabajito te quedó a poncho/ ¡cállate güeón!/ o te vas a la maletera/
siento gran simpatía por los muertos... pág. 25
junto a los otros/ lo otros no hablan/ los otros no hablan pero escuchan/ pág. 26
Alicia.
.../ .../ ¿pero en qué momento se hizo de noche?/ prende las luces del arbusto en llamas salió una voz, y dijo: purifícalo. pág. 27
entonces/ si sé/ si sé/ no me digas que hacer/ ya no queda nada/ sólo la 1985. pág. 28
carretera/ sólo la carretera que se extiende y que se traga los hiperhedonismo; cortesía del viejo Fish. pág. 30
neumáticos/ los muertos no hablan/ los muertos no hablan/ ¡cállate! ¿te sientes hoy con suerte? pág. 32
hedores. pág. 34
¡no me hables más!/ y ahora por la radio piensas que suena David
lado B. pág. 35
Bowie/ y dice “Funny how secret travel, I'd start to believe, if I were to Bill skins pág. 38
bleed...”/ la oscuridad consume el oldsmobile starfire y todo va más download. pág. 39
rápido/ más rápido/ más rápido/ más rápido/ más rápido/ y crees que
estás en tu propia carretera perdida/ y David Lynch te mete la lengua en Capítulo 3 - Psycho Killer ex machina. pág. 45
la oreja y tu cara se transforma/ y David Bowie sigue cantando/ “Cruise
tracking – intro. pág. 47
me blond, cruise me babe...”/ y ya no hay nada que hacer/ los muertos
olor a perro muerto. pág. 49
no hablan/ los muertos no hablan pero escuchan/ “...a blond belief pág. 52
demo.
beyond beyond beyond, no return... no return”. devoto. pág. 53
walzen. pág. 54
moscas. pág. 55
ya no tienes por qué preocuparte nena..., los gusanos harán el resto. pág. 56
ass to mouth. pág. 58
calibre 38. pág. 59
tensión. pág. 60
tracking – outro. pág. 61
dios es mi copiloto (driver down). pág. 62

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