Revista del Seminario de Géneros Literarios

La virtud de la ceguera un cuento de Alejandra Cárdenas

Inmersa en la masa de la juventud una crónica de Mariana Róo

Número 1 - Segundo Semestre 2015

 ÍNDICE

Presentación
Cuento Ensayo
La virtud de la ceguera Alejandra
Cárdenas Parúguez
3 Curiosidad, provocación y otras
formas de leer bien Silvia Téliz
29 Zaguán, palabra mozárabe, ha sido desplazada por términos como atrio, vestíbu-
Martínez
lo o el anglicismo hall. Es un espacio cerrado, situado tras la puerta principal de
Cuento
Patata podrida Melissa Juárez Mora 7 Ensayo
La invención de Morel, una historia
como cualquiera Sarahí Martínez
31 una casa; un sitio de paso que sirve también para recibir visitas, un umbral de
entrada. Igualmente, esta revista semestral abre sus puertas a los visitantes del
Seminario de Géneros Literarios y les da la bienvenida al universo de las letras.
Cuento Minificción
La casita azul y el hombre que vive
siempre Ana Muñoz Morales
14 Biografía de un aborto Andrea
González Sáenz
33 Hay un precedente histórico en la literatura mexicana. Entre 1975 y 1977
se editó en el Distrito Federal una revista literaria titulada El Zaguán; ini-
Cuento Minificción ciativa de un grupo de jóvenes escritores para generar vínculos entre au-
Mi amor, candelabro Mariana Róo
Rubí
17 El perro que quería ver en colores
Alejandra Cárdenas Parúguez
34 tores noveles y consolidados. Se editaron siete números en los cuales
destacaban las colaboraciones, entre otros, de Ramón Xirau, José Emilio Pa-
Crónica Minificción checo, Jaime Sabines y, el único Nobel de Literatura mexicano, Octavio Paz.
Gente hermosa Dahamar Ruiz de
Esparza
21 La invención de los sentimientos
Sarahí Martínez
34
Dicho poeta vivió su infancia y adolescencia en Mixcoac, donde actualmente
Crónica
se ubica la Universidad Panamericana, la cual le rinde homenaje con una
Shot, shot, shot: inmersa en la
masa de la juventud Mariana Róo 25 placa en el Jardín Central: “En Mixcoac, pueblo de labios quemados, solo la
Rubí higuera señalaba los cambios del año. La higuera, seis meses vestida de un
sonoro vestido verde y los otros seis carbonizada ruina del sol de verano”.

Jardines y zaguanes aún sobresalen en la arquitectura de esta colonia y de

nuestra universidad. En un esfuerzo por reconocer la importancia de es-
tos espacios, las portadas de la revista lucirán en cada número un zaguán.
Diseño basado en la plantilla: “RED Borders LLC”, usada bajo licencia Creative Commons. Sean pues bienvenidos, lectores y colaboradores, a esta antesala literaria.
Zaguán Literario es una publicación digital de carácter semestral, elaborada a partir de los trabajos de los
alumnos del Seminario de Géneros Literarios, que es parte del plan de estudios de la carrera de Comuni-
cación de la Universidad Panamericana. Esta publicación es un proyecto de difusión cultural sin fines de
lucro.

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dad de los editores, y la segunda ilustración de la página treinta y cuatro, propiedad de Sarahí Martínez.
La portada muestra la entrada principal de la universidad por Agusto Rodin.

Editores responsables: Santiago Uría, Edgar Rodríguez y José Luis López


La virtud de la
CUENTO
ceguera
La mañana del 29 de oc- muerte entre su especie.
tubre, el día más aburrido Hay que recalcar un
del año, Tobías perdió el hecho de gran enver-
zapato izquierdo de su vi- gadura: el décimo tercer
gesimoquinta pata. Y cla- par de zapatos es decisivo
ro, tener cincuenta pares para la existencia de un
de zapatos no es tarea ciempiés. Por cuestiones
fácil, ni siquiera para un de gravedad y fenómenos
ciempiés. Se requiere físicos propios de la natu-
en primer lugar de un raleza, estos artrópodos
cuidadoso método de or- necesitan un ángulo de
ganización, porque han aproximadamente tres
de saber que a los ciem- grados de inclinación con
piés les molesta mucho el respecto a la tierra para
desorden, tanto que el ba- alterar su colocación pos-
rullo y los desbarajustes tural y evitar romperse
son la principal causa de a la mitad y morir. Para
3 4
ALEJANDRA
CÁRDENAS PARÚGUEZ
Nació el 3 de marzo de 1996, en
Cuautla, Morelos. Estudia Comu-
nicación en la Universidad Pana-
mericana. Busca especializarse
en producción televisiva y cine-
matográfica, al igual que guionis-
mo. Sus principales influencias
para el cuento La virtud de la ce-
guera y la minificción El perro que
quería ver en colores fueron Augus-
to Monterroso, Jorge Luis Borges y
Julio Cortázar. Uno de sus autores
favoritos es Charles Bukowski.
conseguirlo, los ortopedistas más prestigiosos recomiendan usar un, y solo un par,
de zapatos de tacón.
CUENTO
Tobías sentía un amor muy especial por sus zapatillas. Hacía 10 años, 3 meses y
14 días que las compró en aquel iluminado aparador de la calle del centro. Eran
perfectas: tacón de gatito, delgadas, menudas y con una ligera curva en el borde
del talón; más negras que la soledad. Tres mil setecientos cincuenta y cuatro días
había usado el calzado especial, tres mil setecientos cincuenta y cuatro días había
guardado cuidadosamente el calzado especial (y los otros 98 zapatos comunes) en
la zapatera de madera que había usado su padre y el padre de su padre antes que él.
Pero esa insulsa mañana de otoño algo muy raro había sucedido, porque el zapato
del que dependía su vida, o al menos la mitad de ella, había desaparecido.
Es bien sabido (y de no ser así habrá que leer acerca del reino animal más a menu-
do, siendo el Atlas Básico de Biología, editorial Parramón un buen comienzo) que
algunas escolopendras carecen del sentido de la vista, son ciegas, no ven un burro
a tres pasos. Para fortuna de nuestro querido invertebrado, llevaba años perfec-
cionando y agudizando el sentido del oído, lo cual le permitía tener una vida casi
normal.
A pesar de tener un par de ojos inútiles, sabía cuándo cruzar la calle porque podía
escuchar el clic del cambio de luces en el semáforo; conseguía el mejor pan porque
podía escuchar la alarma del horno; era el primero en levantarse porque podía
escuchar las plantas crujir con los primeros rayos del sol. Esta prodigiosa habi-
lidad era producto de una casualidad. Sin pretenderlo, había entrenado el oído
 gracias a un obsequio que su tía abuela
le había hecho mucho tiempo atrás. Se
CUENTO
trataba de una colección de discos de
música clásica de la época del roman-
ticismo ruso. Tobías había memoriza-
do un total de 455 melodías. Entre sus
compositores favoritos figuraban Piotr
Ilich Chaikovski y, aunque parezca un
poco contradictorio, el grupo de Los
Cinco liderado por Mili Balákriev. Así,
entre armonía occidental y folklorismo
ruso, cada una de las
membranas del oído
del ciempiés se había
educado. Pero ya nada
de esto importaba
porque le hacía falta
una zapatilla y sin ella
no podría vivir.
Ante tal tragedia y
después de unos minutos de reflexión
Tobías exclamó en voz alta: “¡Pero
qué tontería!” Por supuesto que los
ciempiés no pueden hablar y mucho
menos exclamar nada en voz alta. Sin
embargo, son unos animalitos de pen-
samientos muy complejos y profundos.
Analizando las distintas posibilidades,
Tobías llegó a la conclusión de que al-
guien se había llevado su vigesimoquin-
ta zapatilla izquierda, ¿pero, quién? Le
5 6
vinieron a la mente dos sospechosos: ciones jamás serían escuchadas. Quizás en un arranque de desesperación la mantis
el caballito del diablo azul y la mantis había hurtado su zapatilla.
CUENTO
religiosa. Un momento, ¿ruido? ¿taconeo? ¡Pero claro! Tobías sabía perfectamente cómo
El caballito del diablo azul era un in- encontraría su zapato de tacón. Sus habilidades auditivas le permitirían reconocer
secto que no le inspiraba confianza por el inconfundible sonido que hacía su zapatilla al chocar contra el suelo. Correría
el simple hecho de ser azul. Y aunque hasta ella y atraparía al ladrón.
no sabía cómo se veía el azul, ni lo que Respiró muy hondo tres veces y se concentró en los sonidos del mundo exterior.
se sentía en las pupilas ver ningún co- Al principio fue difícil porque el exterior es un lugar muy ruidoso. Poco a poco el
lor, sabía (por habladurías) que el cie- bullicio se fue haciendo cada vez más nítido y pudo distinguir una que otra suela
lo y el mar eran azules y que había un arrastrándose perezosamente a su destino, el lloriqueo de una lombriz antes de
punto en el horizonte en que ambos ser devorada por un polluelo recién nacido, hasta pudo distinguir al caballito del
se confundían creando diablo azul suspirando por un amor mal correspondido y a la mantis religiosa en-
un efecto de inmen- cendiendo una veladora, pero de su zapatilla no había rastro alguno. Un sonido
sidad, y esas cosas tan captó la atención del ciempiés: “Ring, ring”. Era agudo, alarmante. Lo escuchaba
inconmensurables lo repetidamente y cada vez más cerca de él: “¡Ring, ring! ¡Ring, ring! ¡RING, RING!”
hacían sentir diminuto Tobías se puso en 50 patas y apagó el despertador. Había sido un mal sueño. Se
y lo asustaban. El azul acercó a la zapatera de madera y descubrió que el zapato izquierdo de su vigesimo-
daba miedo y cualquier quinta pata había desaparecido…
bicharraco que portara
ese color no era de fiar.
Por otro lado, la mantis religiosa pasa-
ba los días recluida en su pequeña casa.
Entre rezos y plegarias la mantis era
una fanática, tenía un pequeño altar
hermosamente adornado con flores y
velas que perfumaban el santuario de
adoración. Una de las muchas creen-
cias que Tobías encontraba absurdas
era que la mantis estaba convencida
de que los tacones hacían demasiado
ruido y que con tanto alboroto sus ora-

CUENTO
MELISSA JUÁREZ
MORA
Trágicamente nació 30 años
tarde (se perdió a Margaret
Mead, la revolución sexual,
Woodstock y la vida sin redes
sociales ni celulares) y estudia
Comunicación en la UP, aun-
que en unos años también
será psicóloga. Sus ídolos
son Baudelaire, Mick Jagger
y Otto Dix; pero tiene gustos
culposos como Kesha y Galat-
zia. Sueña conquistar a cierto
hippie y cambiar el mundo,
aunque sabe que una de esas
voluntades es un imposible.
Ya está cambiando al mundo.
Patata podrida
I
En la oscuridad, mi luz de bengala iluminaba. Jessica y
yo hacíamos círculos y figuras, mientras nuestra abuelita
llevaba a la mesa el pavo. Los cubiertos de plata relucían,
sin una mancha, ningún rayón. El mantel era blanco y
brillante, sin arruga alguna que trajera caos a la fina cena
de la familia. Los manteles individuales tenían un marco
de motivos navideños; nochebuenas, cascabeles y moños
color oro. Todas las mujeres sonreían de oreja a oreja en
la cocina. Sus platillos competían para ser el más delicioso
o el más elaborado. Quizá el mejor presentado. Mientras,
los hombres bebían cubas y discutían temas que, a mis 10
años, no entendía. Hablaban, por ejemplo, sobre el nuevo
gobierno de Calderón y la explicación que daba mi padre
sobre su proyecto para el SAT —¿qué rayos era eso? —.
Mi abuelo ponía discos de Blues y pop de los 50, suaves y
tranquilos.
Mi prima y yo asomábamos la cabeza tras el sillón prin-
cipal, mientras mi tío Fabián presumía que en las próxi-
mas elecciones su jefe ganaría, y por lo tanto obtendría un
trabajo permanente con él. Se jactaba de ser un brillante
político con un futuro prometedor; cuando mi prima dijo:
“Pero casi nunca tienes trabajo.” Mi tío, avergonzado,
7 8
respondió: “Bueno, así es la política.
Dependes de tu candidato y no siem-
pre hay elecciones”. Así son las cosas.
Ese tipo de respuestas nunca satisface
a un niño.
Jessy se puso roja y alzó las cejas. Un jo-
ven que no era de mi familia —Joseph,
quien al parecer acompañaba a mi tía
Le— nos miró divertido y mencionó
con tono altivo: “Pronto serán… —se
acomodó el cabello y sonrió vanidosa-
mente— ¿Cuándo las casan, cuñados?”.
Mamá de inmediato volteó la mirada
y sentí un enojo discreto, escondido.
Reprimido. Todos los hombres rieron
y yo les dije que no quería casarme, y
no podían obligarme porque estaba
protegida por mis derechos del niño,
y así sería hasta los 12 o 13 años en los
que la ciencia me declararía como una
pubescente. Fabián ‘el gordo’ soltó una
risotada. “Tú siempre hablando raro”.
De nuevo, todos se rieron.
Me fui, cansada de esos adultos que
parlotean y nunca saben escuchar, que
nos meten en situaciones incómodas
e innecesarias por razones que “cuan-
do crezcas entenderás”. Yo sólo sabía
que la comida de mi abuelita ‘Coca’
y mi tía Le era un placer delicioso,
inigualable. Visitar esa casa, con todo
y esos hombres incómodos, era como
visitar un bello hotel donde sabía que
CUENTO
me atenderían como reina. Todo olía
a fresco y limpio, las sábanas en las
camas eran suaves y todo estaba siem-
pre impecable. Cualquier habitación
estaba decorada con esculturas de por-
celana (sobretodo hadas, animales de
jardín y abuelitas con sus nietos) que
no debíamos tocar —pero siempre ter-
minaba rompiendo una u otra, y aun-
que mi abuelita entrara en paroxismo,
yo sabía que me seguía amando, y que
siempre cocinaría las enchiladas que
tanto me gustaban.
Lo que más valoraba de la casa (además
de mi amada familia) era el cuarto de
abajo, con libreros repletos de títulos
tanto clásicos como curiosidades que
las damas compraron para aprender a
cocinar, la colección de discos de ace-
tato de mi abuelo ‘Tata’ —Yma Sumac,
Nancy Sinatra, James Brown… y una
aberración de mi padre, un disco de
break dance con el que alguna vez en
los 80 bailó girando sobre su cabeza—,
los números de Reader’s Digest a los
que estaban suscritos desde hacía dé-
cadas y muñecas que le habían dejado.
Mi prima estaba conmigo, aunque al
bajar ahí la ignoraba. La sección de
 prepararlo. El vestido que tanto le llevó Ya en casa, corrimos a la cocina. To-
escoger no fue apreciado. Rita era siem- dos comían y platicaban, y creímos es-
CUENTO

CUENTO
pre la más halagada. Mientras, yo leía a tar en el momento adecuado para dar
oscuras en el asiento de atrás; esta vez las buenas noticias: ¡nuestro hechizo
ni siquiera me regañaron por lastimar había funcionado! “¡Mi tía y su novio se
mis ojos ni me pidieron que apagase besaron en el cine!” gritó Jess emocio-
mi luz. Saqué el itacate que me dio nada. Yo esperaba explicar cómo los
Coquita, y en menos de media hora habíamos hechizado, pero en realidad
me comí lo que debía haber raciona- la noticia fue recibida con hostilidad.
do al menos para un par de días. Miré Primero los miraron a ellos y luego a
por la ventana y noté una construcción nosotras. Creo que todavía no era su
privada junto al lago. Era enorme y novio.
Gajes del oficio y esas historias de Héroes entre nosotros, eran más interesantes
bonita. Parecía una basílica medieval,
que los chistes verdes de Pepito que Jessica contaba. Claro que a veces entre tan-
con muros de piedra volcánica. Si todo II
to loco debíamos unir fuerzas. Odiaba las fiestas sin ella, los grandes platicaban
salía bien, esa sería mi nueva escue-
conmigo y yo no quería explicarles nada de mí. Sacaba algún libro —aquellos días
la. Pronto mis ojos se cansaron, con
devoraba la editorial Selector Infantil— y esperaba que entendieran mi sutil señal
mucho dolor dejé caer a Kafka y caí
de profundo interés por su discurso.
dormida.
Al fin y al cabo, yo no era de esas niñas alegres y lindas. Me apenaban mis car-
Unas semanas después debía que-
cajadas de Tribilín, me sentía tosca junto a mi prima. Ella era muy bonita, como
darme con mi abuelita. Mi prima se Era sábado por la mañana, y la familia
su madre, la tía Rita. Alta, güera y delicada; hija de un transportista importante
unió a la fiesta. Por la tarde, el hombre miraba la novela. Estaba sentada en el
del norte. Jessy era delgada y de cabello claro, era femenina, y el que no pensara
de la fiesta invitó a Le a salir. Tata su- piso, esta vez Jessy no estaba.
hacía la vida muy sencilla para ella. Yo… yo me recuerdo ancha y ‘llenita’, como mi
girió que los acompañáramos, y con la De la cocina salieron gritos, al parecer
abuelita le decía a la familia en susurros. Mi piel… oscura, y mi nariz era prominen-
promesa de dulces y palomitas accedí. del ahora novio de Le:
te. Mis lentes y mi manera aparentemente extraña y educada de hablar, al parecer
Antes de irnos, Jessy me llevó a la fuen- “¡ESTÁ ASQUEROSA ESTA SAL-
me volvían un ente extraño que no merecía ser tomado en serio. Ni hablar de mi
te del jardín. Vi el fondo de la fuente, SA¡”
sangre. Mamá venía de una delegación pobre, una familia “vulgar” y “violenta”.
y en ella Jessy había arrojado pétalos, Acto seguido, algo de cristal azotó el
Mi otra abuela, sin embargo, me parecía tan linda como la paterna. Mis tíos eran
ramitas, monedas y un dije. “¿Para qué piso. Uno. Dos. Tres golpes. Tres y un
ciertamente irreverentes y algo agresivos en su hablar, pero nunca me trataron mal.
es todo esto?” pregunté. Sonrió con gemido. Todos permanecieron en si-
Sólo sé que esa noche nos fuimos temprano. Mamá estaba muy enojada, y creí
dulzura, señaló a Le y al tal Joseph y lencio, su indiferencia me hizo mucho
escucharla llorar. Su platillo no recibió mucha atención, y la vi muy esmerada al
susurró: “Es un hechizo de amor”. ruido.

9 10
 Cuando acabaron los comerciales,
miré la actuación artística que puede
CUENTO
ofrecer una estrella Televisa. Sentía
una fijación por sus gestos exagerados
y el deprimente guion, me pregunta-
ba cómo los demás podían comprarse
una historia tan cínicamente montada,
sintética. Una fórmula. Enfoqué mi
atención a María Rigoberta, maltrata-
da por el feo y pobre novio que no la
merece. Me divertía su timbre y me
levanté, me paré frente a la tele e imi-
té sus gestos y ademanes. Estaba lista
para hablar como ella con el primero
que se me cruzara, cuando mi tía salió
silenciosamente de la cocina, miré al
vacío, puse una mano sobre mi frente,
incliné mi espalda hacia atrás, y grité:
“¡NO NECESITAS DE NINGÚN
HOMBRE PARA SER FELIZ! Eres
independiente, haz tu vida”.
No recibí el aplauso que esperaba, en
cambio miraban a Le, y ella me miraba
a mí. No sé si su mirada era de sorpre-
sa, desnudez incómoda, o si reflejaba
11
alguna crisis existencial por la que pu-
diese estar pasando en esos segundos.
“¡Ay Itzel¡ ¡Siempre tan chistosa!” dijo
mi abuela, y todos carcajearon.
III
Lancé al suelo mi suéter de uniforme,
era enorme y picaba. Mamá no res-
pondió mi saludo. Grité una, dos, tres
veces. Sólo escuché algo parecido a un
aullido de dolor. Subí y mamá estaba
en mi cuarto.
“Tu papá se fue”.
Corrí al cuarto de mis padres y abrí el
clóset. Las corbatas de padre no esta-
ban. Busqué en cada cajón. Nada de
él quedaba. —¿Cuándo?, ¿Por qué?,
¿Dónde rayos estuve estos años, que
todo esto es tan ajeno a mí?— Diablos.
La puerta, dejé la puerta abierta. Corrí
a cerrarla y regresé con mamá.
Ni siquiera me dolía. Yo no conocía a ese señor. Nunca estaba. Pero al parecer
mamá sí, y le era muy importante. Las lágrimas de mamá fueron lo detestable, lo
CUENTO
doloroso.
IV
Esa navidad sería la última en casa de Coquita. Me despediría del librero y los
acetatos. El padre de Jessy, ‘el gordo’, llegó con otra mujer y dos nuevos niños. El
hombre que hace un par de años vino con mi tía Le, era ahora su esposo. Jessy y yo
crecimos mucho. A mis 14 años había logrado adelgazar y para sorpresa mía pare-
cía más femenina. Tal vez por eso Joseph no dejaba de mirarnos. Cargaba a Jessy
y la abrazaba demasiado. Intentó acercarse así conmigo, pero me sentía incómoda.
Decidí irme sola a leer las revistas de mi abuela, como siempre.
Probablemente ya no vería tanto a mi prima, sus padres también estaban separa-
dos. Con todo y eso no me sentía sola. Pronto entraría a otra escuela, y al privarme
de tanta tentación —la comida de mi abuelita—, no sería tan difícil bajar de peso.
Llevaba varias semanas comiendo sólo una manzana al día, y no quería que mi
esfuerzo no significase nada. Puse en el tocadiscos a Donna Summer, esperando
silenciar las voces de mi familia, criticando a cualquier mujer que no viviese para
servirle a su esposo e hijos. La puerta se entreabrió. Era Jessy. Por primera vez la vi
vulnerable, lastimada.
Quité mi bolsa de la silla, para que se sentara. Vio mi revista, con Obama en la
portada. “¿Qué te pasa?” pregunté. Se acercó y me dijo todo lo que los adultos
callaban. Su madre dejó a mi tío, su alcoholismo era intolerable. Rita, sin embargo,
había encontrado el amor en uno de sus compañeros de trabajo; o al menos eso es
lo que ella había escuchado en las pláticas entre Rita y sus amigas.
Tristemente, la nueva mujer de mi tío compartía el nombre con mi prima. Era
muy bella, y tan femenina como Rita. Pero había algo en ella que no me agradaba.
12
 Quizá que Rita era de las pocas mujeres que hablaban cosas interesantes, más allá
de lo doméstico. La Jessica intrusa —toda una lamia— llegó contándonos sobre su
La casita azul y el hombre que
CUENTO

CUENTO
nueva bolsa y las faltas morales que sus vecinas cometían. Sensatos y sinceros co-
mentarios por parte de alguien que trajo una nueva prima a la familia, una niña con vive siempre
la sangre de mi tío, y otro chico con un padre misterioso y desconocido.
Ana Muñoz Morales
Salimos al patio y encendimos nuestras luces de bengala. Observábamos la luz
mientras mujeres mecánicas limpiaban las copas. Escuché a Le decir: “Olimpia ¡Otra noche estrellada! Parecía que las estrellas anaranjadas iban a meterse saltan-
—mi madre— salió de vacaciones mientras las niñas estaban con su papá. Probable- do por la ventana de la habitación. Eran como aquellas estrellas del cuento de la
mente algún hombre le pagó el viaje”. Algo incómoda, me propuse expresar en la abuela. Solo que olvidó decirme que hacían mucho ruido, como si fueran truenos.
cena que mamá había salido con sus amigas. El mantel era blanco y estaba almi- Cerré la ventana despacio para evitar que las dos maderas se tocaran e hicieran el
donado. Los mismos manteles finos estaban en cada uno de nuestros lugares, con menor ruido. Me quedé viendo las estrellas anaranjadas del cuento de la abuela,
sus respectivos cubiertos de plata. Abuelita llevó el pavo a la mesa. ¿Por qué tanto por una ranura que era más ancha que las demás.
ahínco en tener una vajilla resplandeciente cuando su libertad estaba opacada? To-
das las mujeres sonreían de oreja a oreja en la cocina, sus platillos competían para
ser el más delicioso, o el más elaborado, quizá el mejor presentado. Pero ahora esas
sonrisas no me parecían hogareñas y cálidas. Me parecían macabras.
Mientras, los hombres bebían cubas y discutían temas que a mis 14 años ya en-
tendía. Hablaban, por ejemplo, sobre cómo Joseph trabajaba con el Sr. Alberto
Baillères (pero omitían claro que ni siquiera trataba con él, pues un tercero daba
las órdenes del economista) y Fabián callaba a mi abuelo porque estaba seguro de
que su cotidiano discurso político nos interesaba más que las anécdotas del abuelo
‘Tata’.
En la cocina, miré a las mujeres de mi familia. ¿Qué tanto pueden despreciarse?
Me acerqué a Coca, la más sensata.
“¿Está llorando abuelita?”
“Esperaba esto de Olimpia, no de Rita”
Sentí la sangre subir a mi rostro. “Me alegra que ninguna sometiera su voluntad a
la de un hombre. Un hombre o cualquier otra persona”.
Ella me miró ofendida. Yo miré el estante, y vi una patata podrida.
“Abuela, ¿eres libre?”

13 14
 Cada día me preguntaba cuándo iba
a volver a ver a la abuela, a mamá y a
CUENTO
papá; a volver a mi casa azul. Los hom-
bres de negro cada vez me ponían más
nervioso. Papá me dijo que estaríamos
pronto juntos, con mamá y la abue-
la, en un gran abrazo en donde todo
sería hermoso. El lugar donde todo
es hermoso solo puede ser nuestra
casita azul. Después de decirme esto,
papá, entre lágrimas, me dijo que no
me olvidara de la promesa, pasara lo
que pasara. Me pregunto por qué papá
lloraba tanto, tal vez iba a extrañarme
mucho. Entonces, los hombres de ne-
gro lo acompañaron hacia adentro de
la casa, y a mí me subieron al auto para
llevarme al campamento. Un campa-
15
mento con juegos que yo no conocía.
Correr mucho, levantar costales con
piedras que pesaban más que los sa-
cos de arroz que cultivaba papá. Lan-
zar piedras, duro y lejos. Pero el juego
más raro era el del silencio. No podía
hablar con ninguno de los otros niños.
Los hombres de negro, que al parecer
solo saben gritar, no dejan de hablar del
“gran día”. Nos teníamos que preparar
para el “gran día” (me pregunto de qué
fiesta se trataba). Conforme pasaban
los días, los juegos iban volviéndose
más difíciles, pero cuando oí que los
hombres de negro le dijeron a unos
niños que tenían que pelear para ver
qué tan fuertes eran, comencé a tem-
blar. Me acordé de la abuela, de lo que
estaba bien y de lo que estaba mal. Pe-
lear estaba mal. No me gustaban las
peleas, nunca en mi vida iba a pelear.
El “gran día” se acercaba, y cada vez
nos iban prestando más sables y palos.
Cuando era hora de pelea, el baño era mi escondite. Solo escuchaba gritos de dolor
y de odio. Mi intriga acerca del “gran día”, por alguna razón, me hacía pensar en la
CUENTO
promesa de la que me habló papá ese día. La cual tampoco dejaba de ser extraña.
Recuerdo que la abuela me habló de un hombre que vivió hace muchos años no
lejos de aquí, y que hacía muchas cosas buenas. Pero me dijo que aún andaba por
aquí y que si me preguntaban si lo conocía, dijera que sí, y que nunca, por nada
del mundo, negara conocerlo. Yo solo me preguntaba cómo se podía vivir tanto
tiempo. Yo quería encontrármelo.
Los hombres de negro parecían estar más agitados que de costumbre. Sus ojillos
negros, que era lo único visible de ellos, parecían brillar con preocupación; sobre
todo cuando era noche de estrellas anaranjadas. Les oía decir “ya vienen, se los
van a llevar”. El “gran día” comenzaría con el alba. Miraba por la ranura grande.
Ya no había estrellas ruidosas, pero sí una gran luna llena. Todos dormían, yo no
podía dejar de pensar en “el gran día” y en la promesa. De pronto, a lo lejos, en
una llanura lejana, pude ver la silueta de lo que parecía ser una caravana, y distin-
guí una figura, dos. Un hombre le daba de comer a un niño no mayor que yo. Los
hombres de negro no sabían nada del cariño, ni de las palabras dulces como las de
papá y mamá. La figura me hizo pensar en el hombre del que me habló la abuela.
El hombre bueno que vivía siempre. No lo dudé, me había vuelto muy veloz. Tenía
que llegar a la caravana donde había hombres buenos y no había peleas. Mientras
las piedras me raspaban los pies, me di cuenta de que el lugar hermoso que dijo
papá, donde nos reuniríamos en un gran abrazo, no era nuestra casita azul.
ANA MUÑOZ MORALES
Nació el 14 de diciembre de 1995, estudia Comunicación en la Universidad Paname-
ricana. Entre sus hobbies se encuentra la pintura, la lectura, la natación y pasar tiempo
con sus amigos. Sus intereses son la filosofía y las relaciones internacionales. Tierra de
hombres y El Principito han influido para escribir este cuento, que además está inspi-
rado en la toma de control de Qeragosh, la ciudad cristiana más grande de Irak, por
parte del Estado Islámico en agosto de 2014.
16
 Victoria, la chica ideal. A ella le molesta
saber que Rodrigo hace tal cosa. Siem-
Mi amor, candelabro
CUENTO

CUENTO
pre dice que no le importa lo que los
demás piensen y prefiere caerle bien a
Mariana Róo Rubí quien la conozca tal y como es, aunque
eso signifique tener pocos amigos. “No
Durante la historia de la humanidad se arreglarse para la noche. Su novio, Ro- les gusto yo, les agrada quien inventas
ha cuestionado qué es el ser humano. drigo, la había invitado a una fiesta. que soy” le decía a Rodrigo. Él sonreía y
Usamos el pronombre “qué” en lugar de Rodrigo tiene 21 años, es alto y muy le contestaba que en verdad era la chica
“quién”. Para Sócrates es el ser que al- fuerte. Siempre ha estado rodeado por ideal.
berga el alma, para Platón un conjunto montones de amigos, tiene el don de Por fin anocheció. Cuando Victoria
de naturalezas distintas, para Aristóte- caerle bien a la gente. Siempre tiene dos llegó a casa de Rodrigo para la fiesta,
les un animal político. También, el ser o tres compañeros que quieren pare- aun había muy pocas personas. Afor-
humano es objeto. Bajo esclavitud los cerse a él, y las personas que lo cono- tunadamente ya las conocía y se sentía
humanos son mercancía. Un bebé tiene cen suelen buscar su amistad. Es muy cómoda con ellas. Pensó que sería una
el tamaño adecuado para ser una pelo- agradable, gracioso y divertido, además gran noche. Platicaron un buen rato
ta, resulta divertido lanzarlos y cachar- es muy amable, a diferencia de algunos y con el tiempo más y más gente em-
los, siempre y cuando no hayan comido muchachos de su edad. Victoria es muy pezó a llegar. Victoria platicaba con dos estaba la chica ideal. Bailó con amigos
recientemente. Uno puede cosificar a distinta, siempre ha sido muy selecti- amigas mientras veía a Rodrigo tomar de Rodrigo y se reía de sus bromas aun-
un ser humano cuando se usa al indi- va respecto a quiénes son sus amigos. shots con sus amigos, platicar con ellos que no le parecieran del todo graciosas.
viduo como medio y no como fin. El Es muy introvertida, pero tiene un hu- y reírse con todas las personas del lugar A ratos le lanzaba miradas a Rodrigo y
ser humano es un pedazo de carne. mor negro implacable y suele ser muy menos con ella. él le sonreía. Veía a la chica ideal y no
Victoria se bañó por segunda vez en sarcástica, aunque en ocasiones las per- Victoria no quería desperdiciar el tiem- estaba a su lado.
el día. Mientras se lavaba el cabello sonas toman como literal todo lo que po previamente invertido en maqui- Con unos cuantos tragos de más, por
tarareaba una canción que recordaba de dice, ya que su personalidad es difícil llarse, por lo que ya llevaba tiempo fin Rodrigo se acercó a Victoria para
su infancia. Al terminar, salió de la re- de descifrar. alardeando para hacerse notar; se aco- estar un rato con ella. La tomó de la
gadera y se puso una bata y toalla en la Rodrigo realmente quiere a Victo- modaba efusivamente el cabello, se reía cintura y se acercaba a sus amigos res-
cabeza. Se vio en el espejo, examinó sus ria, siempre habla bien de ella con sus estruendosamente y veía con ojos mis- tregándoles que era su novia. “Qué fig-
ojos verdes, sus labios rosados y pensó amigos e incluso aumenta sus cualidades teriosos a todo aquel mortal que pasara urilla has tenido la suerte de encontrar”,
que era guapa. Después comenzó a para que absolutamente todos amen a frente a ella. Que todos notaran que ahí “Dónde consigo una así” eran algunos

17 18
 de los comentarios que hacían los demás. Victoria
estaba en el éxtasis de la atención. Después, tuvo MARIANA
CUENTO

CUENTO
ganas de besar a Rodrigo, que todos vieran cómo RÓO RUBÍ

besaba a su novio, que mientras lo hacía desearan

ser Rodrigo. Entonces, se besaron, y Rodrigo ape-
nas podía mantenerse en pie. Luego examinó a
la chica parada frente a él, vio sus ojos verdes, sus
labios rosados, su cuerpo delgado y notó cómo ese
Estudia Comunicación en la UP
vestido trazaba su delicada figura. Con su mano
y también está interesada en Fi-
rozó su cintura, lentamente subió hasta sentir
losofía. Le gusta Fade into you de
su espalda descubierta y la besó otra vez. Mien-
Mazzy Star y las tormentas, espe-
tras se besaban intempestivamente, fuertemente,
cialmente antes de dormir. Disfruta
desesperadamente, en sus manos dejó de sentir la
del silencio y de comer helado de
cálida piel de Victoria, y por sus dedos comenzó
limón en cono sin importar cuál
a correr un aire gélido, la suavidad fue remplaza-
sea el clima. Lloró un poco cuando
da por una solidez metálica y en su boca tuvo la
murió García Márquez y duerme
sensación de besar una fría perfección. Y es que
junto a una postal de Hemingway
ya no era Victoria quien estaba entre sus brazos,
que tiene en su buró.
sino un hermoso candelabro. Qué figurilla.
.

19 20
 fluida pero cual manada, la entrada se
Gente hermosa sobresatura de chilangos, foráneos y
turistas queriendo ingresar al palacio
Dahamar Ruiz de Esparza de Bellas Artes. Las taquillas se llenan,
a pesar de que la exposición es gratuita,
Es domingo, empiezan las vacaciones, la mayoría decide escapar de la locura de todos querían un boleto para obtener
la ciudad y los que se quedan se las tienen que ingeniar. La gente se empieza a fotografías del trabajo del francés Car-
acumular, poco a poco, llegan en el metro, otras caminando por esas bellas calles tier-Bresson. Algunos por curiosidad,
antiguas. Para eso de las once había personas por todos lados con sus diferentes otros por obligación y otros por pasión.
estilos: góticos, rockeros, emos; familias, niños en bicicletas y jóvenes en patine- Los policías no tienen el control de la
CRÓNICA
tas, a pesar de que estaba prohibido utilizar cualquiera de estos en el parque de muchedumbre que entra y sale, las salas
la Alameda, pero bueno esto es México y aquí todos hacen lo que quieren. Tam- saturadas, con trabajo puedes quitar a la
bién podemos observar otros personajes que invaden el Centro, los vagabundos viejita de enfrente, que lleva media hora
y los niños que venden mazapanes con sus caritas de súplica. tratando de ‘entender’ lo que quiere
El frío calaba, pero no fue un impedimento. Para eso de la una, de manera expresar el autor o al señor que parece
guía de turistas, que sabe todo y a la vez
nada. El calor se siente cada vez más
fuerte, los más educados piden permiso
para poder pasar, otros simplemente te
empujan. El camino se hace eterno, te
detienes a ver una fotografía emotiva de
África, cuando escuchas a la típica mu-
jer revestida de joyas diciendo “pobres
niños, ojalá y alguien les ayudara, qué
tristeza”, solo puedes hacer un gesto de
desaprobación.
Continúas con el recorrido, tratando de
estirarte para ver algo de la exposición,
sin querer le pegas a un señor de edad
avanzada y él te voltea a ver con una mi-
rada asesina, como si le hubieras queri-
21
do pegar a propósito. La desesperación
empieza a invadirte, de repente un niño
te pisotea y su madre no le dice nada.
Terminas el recorrido y tristemente no
pudiste disfrutarlo como se debía, solo
puedes pensar “si toda esta gente se hu-
biera ido a algún cine o plaza, yo hu-
biera apreciado más el trabajo de este
fotógrafo, pero no”.
Para las dos y media el hambre te em-
CRÓNICA
pieza a atacar, caminas y encuentras
un local de comida corrida; cuarenta y
cinco pesos y comes más que bien. Las
señoras que te atienden de mala gana,
parece que lo hacen a fuerza como si
fueran las esclavas de alguien. Quieres
salir, pero el hambre es tanta que de-
cides aguantar lo que sea. Sales, lo úni-
co que quieres hacer es llegar a tu casa y
conseguir un desempance.
Tomas el metro, lo más rápido. La mu-
jer que te vende los boletos está mal en-
carada, toma el dinero y lo demás te lo
avienta. Ya da igual, solo quieres salir
de ahí. Adentro del metro no te va me-
jor, todos con caras de odio. Te pasas
de estación, lo bueno es que solo cruzas
el puente y tomas tu camino de nuevo.
Afuera del metro hay miles de puestos,
tacos, ropa y mil chucherías más, se te
acerca una señora, se ve muy humilde,
22
 con trenzas y un vestido típico, ofreciendo unas muñecas de trapo; tú casi, casi
huyes. Llegas a una zona donde parece no haber vendedores ambulantes, ves
el cielo y no lo puedes creer, está apunto de llover, no llevas paraguas. Es hora
de correr, empujas viejitas, señores trajeados y de repente ¡zaz!, niño al piso, su
madre te ve con cara de odio y empieza a gritar “¡fíjese! ¡mucha prisa!”, y pues sí,
tienes prisa, te regala una “mentada de madre” y tú sigues en la carrera contra la
lluvia.
Tomas el camión y para tu mala suerte, tu vejiga decide que es un buen momento
para ir al baño; con el tráfico que hay llegarás en una hora o más. Te empiezas
a distraer para no pensar en el dolor que te están provocando todos los líquidos
CRÓNICA
DAHAMAR RUIZ DE
ESPARZA
Nacida en 1994. Mujer con miles
de sueños y aspiraciones. Cono-
Es hora de sacar los audífonos, el camino se hace
eterno y tu vejiga sigue ahí diciendo “no me ol-
vides”, empieza tu canción favorita y valiéndote
comienzas a cantar, solo buscas distracción y para
ser sinceros, no volverás a ver a ninguna de esas
bellas personas que se encuentran en el transporte.
Pasa tan lento el tiempo cuando te diviertes.
Al fin llegas a tu destino, corres y atraviesas el
parque, te llenas de lodo los pies, tus zapatos fa-
voritos están arruinados, llegas a tu casa, corres al

CRÓNICA
cer el mundo y ayudar a los demás, baño, te encierras y decides que estarás mejor si
encontrar su propósito en la vida y nunca vuelves a salir.
jamás dejar de reír. Compartir la fe-

licidad con el planeta, pero sin dejar

de ser realista.

que bebiste. Estás muy concentrado viendo los colores de las casas, opacos por
el clima, cuando escuchas “¡JAJAJAJA, no manches wey, está pendejo!”, volteas
para conocer la cara de la fina dama que dijo eso y bueno no te sorprende, ella y
sus tres amigos siguen gritando, molestando a dos niños que van en secundaria
y a una señora de edad avanzada. Decides ignorarlos, cuando otra vez escuchas
una voz, entre gritando y arrastrando las palabras, logras entender “Señores pa-
sajeros, no vengo con el afán de molestarlos, acabo de salir del reclusorio…”, claro
eso me tranquiliza, “bien podría sacar una pistola y asaltarlos, pero mi vida está
cambiando, si me pudieran apoyar con lo que sea su voluntad” y por supuesto, le
das, lo que sea pero le das.

23 24
 Estoy frente al espejo y tengo la boca
Shot, shot, shot: inmersa en la masa abierta, claro, me estoy poniendo rímel.
Dicen que es regla básica de mujer. A
de la juventud quién demonios se le ocurrió esto de
maquillarse, y cómo es que siempre ter-
Mariana Róo Rubí mino por caer en el juego ruin de las
máscaras. La publicidad, la sociedad, la
inseguridad... No me sé maquillar, no
“Las fiestas a veces son un carnaval macabro: divertidas, pero
me gusta hacerlo. Pienso que mis ojos
a la vez pueden llegar a dar algo de miedo. Un desfile de más-
se ven bonitos después de que me pon-
caras, alcohol y desconcierto”
CRÓNICA
go el delineador, pero el proceso me
parece tiempo encaminado meramente
a lo superficial. ¿Tiempo perdido? No
lo sé, se me ven bonitos ojos.
Como de costumbre, se me hizo tar-
de. En México te citan para una fiesta
a cierta hora con la expectativa de que
los invitados empiecen a llegar, por lo
menos, 30 minutos después. Pero yo
ya voy con más de una hora de retraso.
No es que tenga prisa por llegar, al con-
trario. En realidad voy, más que nada,
por puro compromiso. Nunca he sido
muy aficionada a las fiestas. Quizá el
problema son las personas; hasta donde
sé, yo soy una persona. En ocasiones soy
muy exagerada, la mayoría de las veces
termino pasándola muy bien, pero nor-
malmente me parece una especie de
odisea posmoderna y el ajetreo de salir
25
de mi zona de confort me desanima.
Llego a la casa donde es la fiesta, desde
antes que abra la puerta del coche ya se
escucha la música a todo volumen. Me
encamino hacia la puerta, antes de en-
trar me acomodo el pelo una vez más y
me veo en el reflejo del celular. Suspiro,
Ya estoy lista para entrar.
Hay mucha gente y a veces me resul-
ta difícil distinguir a los individuos, es
CRÓNICA
como entrar a ser parte de una gran
masa. Hay personas que bailan, otras
que se besan, otras que ríen, otras que
hablan, otras que parecen no ser, otras
que intentan ser. Vaya conflicto en el
que se encontraría Hamlet si hubiera
vivido en esta época.
Al ver a mi alrededor me vienen a la
mente obras de Kirchner; las cuales
suelen tener colores brillantes y en oca-
siones muestran escenas casuales, pero
tienen algo más, un cierto aire que in-
dica que en el ambiente hay algo hasta
cierto punto degenerado. Colores vi-
brantes, ojos vacíos.
Las fiestas a veces son un carnaval ma-
cabro: divertidas, pero a la vez pueden
llegar a dar algo de miedo. Un desfile
de máscaras, alcohol y desconcier-
to. Todos tienen un muy buen rato,
26
 disfrutan del momento. Shot, shot,
shot, risas estrepitosas. Alcanzo a ver
a un amigo a lo lejos, Diego; se la pasa
tan bien que solo derramará un par de
lágrimas después de que la ofuscación
y éxtasis del momento hayan desapare-
cido, cuando se encuentre solo, rodea-
do de aquellos pensamientos que tan
efusivamente intentó olvidar toda la
noche. El alboroto y la música se apa-
CRÓNICA
Sigo con mi camino, abriéndome paso
entre la multitud. El espacio vital no
existe. Saludo a conocidos que me en-
cuentro mientras espero ver a alguno
de mis amigos. Las fiestas son algo cu-
rioso; Vale, a quien apenas conozco,
me saluda con tal afecto que damos
la impresión de ser amigas desde hace
años. Después, por fin encuentro a
una de mis mejores amigas, Fer, quien

gan, pero al parecer el bullicio sigue en
su mente; está solo, sin saber qué. Y
cómo le duele la cabeza. Mejor dormir.
Soñará con torres de botellas de cerve-
za vacías y sus amigos festejándole lo
sensacional que es en las fiestas, lo bue-
na onda que es este güey, y a eso le lla-
mará ‘sueño de felicidad’. Pero todavía
le faltan unas cuantas horas y algunos
shots para llegar a eso.
me saluda como si nos acabaran de
presentar y no tuviera interés en cono-
cerme. No me ofendo, tenemos los su-
ficientes años de amistad como para
no sorprenderme de sus actitudes, in-
cluso he llegado a aceptarlas. Además
veo que está con un nuevo ‘amigo’, y sé
que le encanta la atención.
Finalmente encuentro amigos con los
que quiero estar. Tomo una cerveza.
CRÓNICA
Me pregunto cuántas personas aquí estarán con quien realmente tienen ganas de
estar. Desde el sillón donde estoy sentada puedo ver la zona en la que hay más
gente bailando, o por lo menos un intento de baile. Una de mis amigas quiere ir.
Nunca he sido buena para bailar, pero qué más da; además, aunque usualmente me
molestan las multitudes, en estas ocasiones son una oportunidad para desaparecer.
Nos adentramos en la gran masa y es divertido hasta que me siento verdaderamente
acorralada. El problema es que los derechos individuales se pierden en medio de
la multitud, y en cambio, hay derecho a lo que sea. Cómo me gusta cuando un des-
conocido embarra su ser contra mi persona. Suficiente tiempo de estar en la masa
para mí. No lo tolero, me siento como un pedazo de carne de res.
La música está tan fuerte que no alcanzo a escuchar nada de la conversación en la
que estoy, aunque no me importa mucho, sé que platicamos de todo y nada. Me
tomo una cerveza. A mi alrededor también sucede todo y nada. Todos en la fiesta
estamos detrás de máscaras. Somos una masa, un pensamiento colectivo vacío. En
la próxima fiesta me voy a tomar cuatro shots desde que llegue.

27 28
 explorador que nos fuerce a hurgar sin do al amor literario de nuestra vida, en-
Curiosidad, descanso, hasta encontrar entre la male- tonces solamente queda buscar bien.

provocación y otras SILVIA TÉLIZ

MARTÍNEZ
za de textos banales –como las lecturas
de secundaria y las Cincuenta sombras
Mi antigua maestra sabía bien todo esto
y por eso nunca nos obligó a leer ni a
formas de leer bien de no sé qué– aquel tan anhelado texto escribir. Su estrategia era, más bien,
que nos obligue a leer de pie. Cuando invitarnos a preguntar, a ser curiosos.
encontremos ese tesoro literario, en- Poco a poco le perdimos el miedo a las
“Ella sabía que un verdadero artista tonces leeremos solo porque sí, solo por letras y comenzamos a andar sin cuida-
crea sus obras por necesidad, no por el placer de hacerlo. do. Ahora, nos gusta pensar que somos
capricho” Laura Sofía Rivero lo describe a la lectores amantes y eróticos, y así nos
perfección: los verdaderos lectores son gustaría permanecer.
Mi antigua maestra de Como bien lo dice José Nació en la Ciudad de México el 15 amantes, son eróticos, “[…] quedan
literatura comprendía Vasconcelos: “Escribe de febrero de 1996. Actualmente, prendidos de provocaciones” (Escritura
por qué no escribíamos el que no puede obrar estudia Comunicación en la Univer- de la provocación). Porque la literatura
bien: en primer lugar, o el que no se satisface sidad Panamericana e Historia en es eso, una provocación –o al menos así
no estábamos acostum- con la obra” (Libros que la Universidad Nacional Autónoma debería ser. Si aún no hemos encontra-
brados a hacerlo; en se- leo sentado y libros que de México. Su interés por la litera-

gundo, no escribíamos leo de pie). En otras pa- tura surgió durante su niñez, gra-
ENSAYO

ENSAYO
porque no lo necesitába- labras, el inconforme es- cias a la influencia de sus padres,

mos. Ella sabía que un cribe. El mexicano pro- y creció durante su adolescencia,

verdadero artista crea medio vive inconforme gracias a la inspiración de los profe-

sus obras por necesidad, –por su gobierno, por la sores con quienes tuvo el privilegio

no por capricho. Solía economía, por mil moti- de trabajar. Este pequeño ensayo

decirnos que sólo es vos–, pero el mexicano está dedicado a ellos.

posible hacer arte bajo promedio no es un buen

circunstancias catastrófi- escritor, ni tampoco un
cas; hasta entonces, no- buen lector. Entonces,
sotros habíamos vivido ¿dónde está la falla?
muy felizmente… tal vez Nos falta curiosidad, nos
demasiado. falta esa ‘cosquillita’ de

29 30
 SARAHÍ MARTÍNEZ La invención de el amor toma parte del desarrollo. La cuestión romántica inicia como cualquiera,
con un amor no correspondido. El personaje principal se enamora de una extraña,
Morel, una historia
HERNÁNDEZ
quien llega con otras personas a la isla donde este se esconde, pero ella parece no

Siempre le ha gustado la literatu-
ra moderna, novelas realistas y de
misterio. Le agrada leer novela
histórica y de ficción. Es admirado-
ra de las artes, en especial del cine.
Actualmente estudia la carrera de
Comunicación en la Universidad
Panamericana. Vive sola desde los
19 años. Ha trabajado en fotografía
y desea incursionar en el mundo del
ENSAYO
como cualquiera notarlo, escucharlo o percibir su presencia. Sucede lo mismo con los demás per-
sonajes.
La estructura de la novela genera conclusiones lógicas sobre porqué el protagonista
Adolfo Bioy Casares se consolida como escri-
anónimo vive esta situación, pues no parece tener nada anormal. El giro ocurre
tor con su obra La invención de Morel. Este
cuando el elemento futurista entra en el romance, y el lector se da cuenta de que
éxito tiene elementos que lo hacen distinguirse
el prófugo está enamorado de un holograma, dándole la vuelta al típico “amor
de entre las novelas del mundo literario. Lo ex-
prohibido”.
traño es su sobresalir basado en componentes
Adolfo Bioy Casares no sólo utiliza el trillado tema del amor para complemen-
comunes y clichés. El talento del autor les da
tar su historia, también recurre al tema común de la inmortalidad. Como es una
un giro sutil de 180º, es casi invisible la forma
inquietud natural del hombre, muchos autores han tocado el problema en sus es-
de hacerlos diferentes.
critos. La diferencia entre esas historias comunes y La invención de Morel, radica
Casares no utiliza una estrategia narrativa com-
en la visión futurista, pues cambia el romance empapándolo de un sentido de mo-
plicada, nos cuenta los eventos de forma lineal,
dernidad y hasta de cierta ‘magia’.
no usa anacronías ni tiempos complejos. Pero
Hay tantas historias de amor como existen narraciones sobre la inmortalidad.
aun así mantiene la atención del lector en todo
Pocos autores destacan a la hora de escribir novelas sobre estos temas. Adolfo

ENSAYO
cine y el guionismo. momento. Lleva la historia a flujo por medio
Bioy Cassares es una excepción, su historia está contada con ese sentido metafóri-
de un elemento físico.
co aplicable a la vida real (independientemente de
Podría llegar a parecer complicado cuando en realidad el texto es sencillo; el
su temática), acompañada de elementos físicos que
mencionado elemento físico es un pequeño librito, y resulta ser el sustento de
crean un desarrollo de la trama fluido y original. Es
la diégesis. Casares nos cuenta a través de una diario anónimo la historia de un
por eso que esta obra está tan bien lograda y resulta
prófugo (dueño del diario) quien vive con miedo de ser atrapado, mientras busca
interesante a los ojos del lector, pese a la aparente
su supervivencia en una isla deshabitada. Como está narrada en primera persona
utilización de temas comunes.
y describe todas las dificultades sufridas por el personaje, atrapa al lector por la
empatía generada. El autor logra también que la confusión sufrida por el fugitivo,
la experimente quien lee el libro de una forma paralela. Se entera de los hechos
mientras lee las páginas del diario del fugitivo.
BIOY CASARES, Adolfo (2012) La invención de Morel,
El libro en cuestión incluye un tema cliché, pero la historia se complica cuando
Madrid, Alianza

31 32
 Biografía de un aborto El perro que quería ver en colores
Alejandra Cárdenas
Nuestra historia se desarrolla en un mundo de simples ideas, donde los conceptos
esperan pacientemente su turno para ser algo. La ilusión del concepto siguiente en A este perro le habían dicho toda su vida que era
la lista por la oportunidad que habrá de lograr grandes cosas es inmensa. Pues le imposible que pudiera ver más de dos colores:
han prometido calor, sonrisas, aventuras -caídas también, por supuesto- pero es- blanco y negro, o negro y blanco si así lo prefieren.
pecialmente un mundo lleno de posibilidades. Toda su existencia ha visto avanzar “Es mentira” pensaba. El cielo es azul, las man-
la larga fila y se da cuenta que, como cada quién tiene potencias distintas, segu- zanas rojas, las naranjas naranjas (¡cuánta gracia le
ramente tendrá un camino distinto. Esto le intriga muchísimo, desearía saber ya causaba esto!) y el pasto verde.
cómo será todo, le gustaría empezar preparado. “Entonces, ¿de qué color eres tú?” siempre le preguntaban. Eso no lo sabía, nunca
Le llaman por fin a aparecer y lleno de emoción se planta. Ha llegado el momento, había escuchado a un humano mencionarlo. Hasta ahí se dio cuenta que solo era
el espacio y el tiempo. Todo lo que sólo en su imaginación vivía, está por hacerse un perro queriendo ver en colores.
realidad: el afecto tan esperado, la compañía tan necesitada y el derecho tan debi-
do. No sabe exactamente qué sucederá con su tan pequeño ser, pero está dispuesto El invento de los sentimientos
a sobrellevar lo que sea necesario para ser alguien. Sarahí Martínez
Pero… ¿qué es lo que siente? De esto no le habían contado nunca, no recuerda
Dicen que hace mucho existió un ani-
haber escuchado del frío que siente en estos momentos. Aunque no comprende
mal muy inestable, que cambiaba en
muchas cosas, sabe que algo no está bien y no es normal lo que sucede. De pronto,
cuestión de segundos a algo que pare-
el frío se convierte en un dolor abrasador, poco a poco las esperanzas de su ser se
cía otro animal. A veces se ponía rojo
hacen polvo. Ahora todo es oscuro y cualquier posibilidad que existía del bien se
grana, su voz se hacía grave, hablaba
ha esfumado.
en tono elevado y su ceño se fruncía.
En ocasiones su piel lucía azul cual cielo, y lágrimas
ANDREA GONZÁLEZ SÁENZ se asomaban por sus grandes ojos, al tiempo que iba
cabizbajo. Otros días lucía una gran gama de verdes con una
Veinteañera originaria del Norte de México y alegre turista de esta ciudad. Estudio

MINIFICCIÓN
MINIFICCIÓN

línea blanca y curva en su rostro. Ocasionalmente se tor-

Comunicación y quiero dedicarme a escribir guiones. Mi libro favorito es El Esbirro
naba morado y se sentía raro, pensaba un poco menos en el
y puedo pasar días enteros escuchando música Indie Rock. Creo que el mundo sería
mundo, y más en otro animal. Con tanto cambio, el camaleón se sentía perdido,
mejor si todos volteáramos a ver al de al lado.
creía que había descubierto un monstruo cuando en realidad había descubierto las
emociones.

33 34
Agosto 2015
México, D. F.