ausencia, como si nunca hubiera estado.
Y de esa manera, sentir la ilusión de
Emile Cioran.
TORMENTOS
L a soledad es insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis
pensamientos.
No sé como distraerlos, como atontarlos para que no me atormenten. Surge
entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño paso que
doy en ese estado.
Sentirse solo y estar solo no es lo mismo, pero en mi caso, sí, me siento solo
aún cuando no estoy solo, pero lo siento mucho más cuando esa soledad es
también física.
¿Soy demasiado consciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de
idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy yo el
estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?.
Sea cual sea la respuesta, puedo decir que nunca he pedido estar aquí y aún
estando aquí, sólo pienso en cómo salir, sin hacer ruido, sin que se note mi
no haber existido nunca.
En plena tempestad...
El día después siempre es tranquilo, ya se sabe, la resaca y el cansancio
hacen que esté tirado como un muerto en el sillón mirando la tele aunque me
importe una mierda lo que estén echando en ella. Sin embargo, hoy me he
levantado de muy mala leche, y con impulsos homicidas y suicidas. Ha
aflorado mi odio a este mundo y a esta vida y a mi mismo por estar en ella.
Pongo Presuntos Implicados en la cadena de música, me gusta su voz y me
gustan sus canciones, me relajan y quizás consiga ponerme en paz conmigo
mismo y el mundo. Tengo ganas de llorar pero no lo consigo, la rabia me lo
impiden, desearía golpearlo todo y tirarlo por la ventana y luego yo detrás,
pero vivo en un primero, ¡no vale la pena!. Odio y rabia, tristeza y derrota,
cansancio y resaca, todo esto a la vez es lo que siento, y la verdad, levantarse
así es asqueroso, o mejor dicho, levantarse a un nuevo día es asqueroso.
Nos echan a este mundo, y nadie nos ha preguntado si queríamos nacer,
nadie nos previene de lo que nos espera, ingenuo pensamiento el que dice
que la vida es un don, algo que deberíamos agradecer cada día que nos
despertamos y cada día que pasamos y seguimos aquí...
Yo pienso (y empiezo a pensar que pienso demasiado) que también puede ser
una carga, una pesada carga, que día a día algunos de nosotros llevamos
encima sin poder quitárnosla, pero deseando hacerlo. No estoy loco, nadie
debe juzgar que mi lucidez significa locura, ¿o quizás sí?, y por eso los
cuerdos están en el manicomio.
Lo he intentado, claro que lo he intentado, pero la ¿gracia? del asunto es que
he fracasado... Así que aquí sigo, sin saber muy bien qué hacer.
Una de las cosas que tengo más claras, es que la sociedad tal como es ahora,
no me gusta, vivo en ella porque no me queda otro remedio, y porque al
mismo tiempo que la aborrezco, la necesito para subsistir. Pero no me gusta,
quizás en lugar de ¿avanzar? tanto en el campo de la tecnología, de la
ciencia, del consumismo,... Deberíamos pararnos en seco y mirar atrás, mirar
lo que vamos dejando a nuestra espalda, recapacitar y meditar en si
realmente estamos siguiendo el camino correcto, o por el contrario, estamos
destruyéndolo todo a nuestro paso como Atilas de pacotilla.
Mi pesimismo, como le llaman los demás, o lucidez, como le llamo yo, es una
pesada carga que tampoco pedí llevar. Es difícil vivir así, y casi merezco una
medalla por, a pesar de todo esto, seguir levantándome cada día, ir al trabajo
y colaborar en algo que no deseo que siga así, sino aniquilarlo.
La aniquilación es renovación, porque al final de ella, la vida (esa eterna
inmortal) vuelve a resurgir... Si tuviese el poder, destruiría al hombre, limpiaría
de la tierra su huella y la dejaría libre para que la naturaleza recupere lo que
siempre ha sido suyo. Y quizá, en un futuro lejano, la evolución haría que un
nuevo ser inteligente poblara este planeta. Porque no considero que el
hombre sea un ser superior, ni inteligente, creo que es un ser peligroso por su
gran (casi ilimitada) capacidad de contaminación. Y su carente capacidad de
creación, allí donde toca, la caga. Dejando un montón de mierda a su paso.
¿POR QUÉ ESTOY AQUÍ? ¿POR QUÉ NADIE ME AVISÓ?
¿POR QUÉ, PADRES, ME OBLIGASTEIS A NACER?
¿POR QUÉ A CADA PASO QUE DOY TENGO LA SENSACIÓN DE NO
AVANZAR? ¿POR QUÉ PIENSO DEMASIADO?
¿POR QUÉ NO PUEDO ESTAR IDIOTIZADO COMO LA GRAN MAYORIA?
¿POR QUÉ?... ¿POR QUÉ?... ¿POR QUÉ?...
Me pregunto muchas veces porqué soy así, porque tengo que ser tan
consciente de que la vida es una mierda, que tal como la vivimos, tal como la
sociedad nos impone una rutina, unas obligaciones, unas normas, unas
prohibiciones,... es difícil vivir, es un sinsentido, esto no es vida, y a veces
pienso que para vivir así, mejor no vivir.
Hay quién se pone metas, objetivos, cree en algo: en un dios, en el amor,...
pero es difícil creer en algo, sino crees siquiera en ti mismo y en que tiene
algún sentido el que cada día te levantes, vayas al trabajo, te conviertas en
una especie de máquina durante unas ocho horas y luego vuelta a
casa,.... ... ... ... y así día tras día. Nadie está contento y sin embargo no
hacemos nada por cambiar las cosas porque no sabemos qué es lo que
podemos hacer, no sabemos cual es la solución porque no la hay, la única
solución, y aunque parezca absurda, es vivir en una dulce ignorancia, ser un
iluso, un estúpido que no piensa ni ve más allá que lo que alcance su mirada.
No aspirar a nada más que las migajas del pastel que caigan en tus manos, y
ya está, ser un conformista, sin apenas voluntad ni decisión, una especie de
marioneta que ni de moverse se preocupa porque ya hay otros que se
encargan de ello.
No vale la pena, ¿para qué?... en fin, vivo aburrido y escéptico. ¿La amistad?
¿el amor? ¿la familia?, conceptos que poco me dicen ya, y quizás no sea por
desengaños sino porque no creo en sentimientos que son imposibles en una
sociedad como esta, o en una vida como esta. El hombre está condenado a
no vivir en paz nunca, allá donde vaya, se sentirá obligado a cambiarlo todo y
a adaptarlo a su gusto, con la excusa de que es lo mejor. Así va destruyéndolo
todo y creando mierda a su alrededor, porque si algo hay perdurable que
pueda crear el hombre es mierda: suciedad y basura allá por donde pasa.
No existe un dios, no existe un diablo, estamos solos ante nuestro destino y
de él deberíamos ser dueños, pero no es así, nos imponemos normas,
absurdas en su mayoría para dominar la vida y las acciones de los demás. No
existe un dios, no existe un diablo, porque si así fuese, ya se hubiesen
encargado de destruir la humanidad, en vista de lo imperfecto de su
naturaleza. El hombre es un gran fallo en la naturaleza, una imperfección, un
virus que mata poco a poco.
Quizás existan, y quizás no lo destruyen ¿porqué quién creería entonces en
ellos?, ¿cual seria la razón de su 'existencia', ya que el hombre es el único ser
'racional' sobre este planeta que puede crear y creer en cosas irreales como
entes superiores, ¿quién entonces iba a creer en ellos?, ¿quién iba a
adorarlos y a alimentar su vanidad?.
No creo que le haya pedido demasiado a la vida, en realidad bien poco,
esperaba algo más y ese algo más no ha llegado y no llegará (me temo).
Sinceramente me gustaría estar a gusto con lo que tengo, y es eso
precisamente lo que quiero pero no lo consigo, siempre quiero algo diferente a
lo que tengo y cuando obtengo ese algo distinto (cuando lo logro) parece que
ya no es tan bueno como pensaba o parecía, y es cuando miro hacia otro lado
(para tratar de olvidar de eso que tengo y que no es lo que yo quería) y
descubro que no, que estaba equivocado, que precisamente esta ahí, mi
meta, mi objetivo, mis anhelos están ahí, y comienza la lucha otra vez para
tratar de obtener ese otro 'caramelo' que he visto, y que llena otra vez mi vida
con una ilusión, una nueva meta a conseguir. Pero la magia siempre
desaparece cuando lo consigo, en los casos que no lo consigo, esa es la
razón de mi malestar, de mi 'desgracia', el no conseguirlo, porque así justifico
mi insatisfacción, mi desgana de vivir, mi completa indiferencia ante los
acontecimientos. Saber esto y no saber que hacer para solucionarlo es
desesperante. Cuando hace años tuve la lucidez de intentar suicidarme, ese
creo que fue el momento más pleno y consciente de toda mi vida, el más real
y más consecuente. Nada hay en esta vida que pueda llenar este enorme e
insaciable agujero negro que anida en mi interior, todo se lo traga y
desaparece como si nunca hubiese existido. El Vacío es mi sino y mi sentido
de vivir, porque cuando eres joven te engañan con falsas promesas e ilusiones
sobre la vida, y nada de ello es cierto. La vida no es gran cosa, además de no
darte nada, es simplemente una estancia en una gran mansión, la cual no es
más que la estancia contigua ni menos que la otra ni la de más allá,... todas
son igual de insignificantes y carentes de sentido, porque no existe ese
sentido que nos empeñamos en imprimir a todos nuestros actos y a todas
nuestras decisiones. Nada de lo que hagamos va a cambiar nada realmente,
nada,... porque nada somos y en nada nos convertiremos, por los siglos de los
siglos hasta el final de esta mierda de mundo.
La gente me produce asco, tengo asco hasta de mi mismo. Deseo una
destrucción completa de todo lo humano, incluidos ellos e incluido yo, ya que
no soy especial ni mejor que ellos. Soy una mierda más puesta en este mundo
sin mi aprobación.
27 años son más que suficientes para poder soportar todo este absurdo que
me rodea y que me invade, es suficiente para ver que todo lo que hacemos no
servirá de nada, que ningún sentido tiene seguir sufriendo y siguiendo una
rutina estúpida que no nos conduce a nada. Mierda de vida, mierda de
sociedad, mierda de gente, mierda de sistema,... MIERDA, mi palabra favorita,
sólo ella es capaz de describir sin esfuerzo mis pensamientos.
Madrugo por las mañanas y pienso con ironía: "¡Bien, otro día más sobre este
planeta!. Levantémonos, vamos a producir la ración de basura de hoy.". Me
levanto, no sin un gran esfuerzo de voluntad (la cual hay que reconocer es
considerable, me pregunto de dónde sale), toso (el tabaco dicen que mata,
poco a poco). Salgo de casa, con ojos dormidos, mi mente todavía atontada,
los cascos de mi discman en mis oídos (la música es lo único que soporto a
esas horas, y casi es lo único que soportaría a cualquier hora). Me dirijo con
paso raudo a la estación de tren, que me llevará a mi y al resto de las abejas
obreras a esos campos de concentración mal llamados empresas. Cuando
llego, mi cara (ya con un rictus de amarga tristeza) empeora hacia un enfado
que no puedo dirigir contra nadie, porque nadie es culpable y al mismo tiempo,
lo somos todos y hacia todos lo dirijo. No hablo, apenas saludo (¿Buenos
días?, no para mi, desde luego), me siento en mi cubiculo, en mi celda. Aun
encima, es verano, hace calor, y el aire acondicionado crea una malsana
atmósfera artificial que perjudica más mis pulmones, ya jodidos por el tabaco.
Al cabo de un rato, llega el jefe, ese temible bastardo, que se cree algo, que
se cree que nos posee, cuando realmente no tiene nada, realmente no es
nada, nada más que otra mierda con patas que camina con una falsa
seguridad en si mismo. Me río de su seguridad, me río de su ficticio poder,
porque cuando la muerte llega (y afortunadamente siempre llega) nada de lo
que tiene o cree tener, le va a impedir pudrirse bajo tierra entre los gusanos.
Tomo un café, el estimulante que necesito para mantenerme despierto y no
caer en el sopor del aburrimiento, y en un sueño que trata de apoderarse de
mi ser. Un sueño que realmente seria bienvenido, y mejor aprovechado que
estas horas muertas de mi vida que paso aquí encerrado entre estas cuatro
paredes mugrientas.
¿Por qué no dejarlo?, ¿por qué no escapar?... sí, suena bien... ser libre,
romper las cadenas... pero es irreal. Si sigo vivo (cosa que continuamente me
planteo) y tal como están las cosas, necesito dinero para comer, pagar una
vivienda, ... Y no me pienso convertir en un vagabundo, porque ya es bastante
dura y asquerosa la vida como para aún encima tener que depender de la
caridad humana. No, para ser libre realmente, sólo hay una solución: la
muerte. Aunque no haya nada después de ella, cosa que no sé, es la única
salida para ser libre, realmente libre. Se terminan entonces las ataduras,
trabajar, pagar, llorar, sufrir, reír, soñar, enfermar, el miedo, el amor, el odio, ...
Sólo necesito el método adecuado y podré hacerlo, porque hasta ahora, he
fallado.
Pensándolo bien, no me hubiese importado nacer si en lugar de ser humano,
con su supuesta inteligencia, hubiese nacido animal. Cualquiera, me es
indiferente: desde una mosca hasta un elefante... Pero al fin y al cabo, animal,
ser que sólo existe y vive, no se preocupa de mañana, no se preocupa de lo
que hizo ayer. Para él solo existe el ahora, un ahora que cambia según sus
necesidades: comer, procrear, descansar, ... Así debiera ser nuestra vida: vivir
el ahora, sin preocuparnos de nada más, sin tantas normas, sin tantas
complicaciones, sin tantas fronteras, ... Ser, existir, vivir, nada más... No
deberíamos pensar tanto, los que lo hacemos y los que no, felices ellos
porque de ellos es el reino de la felicidad y la ignorancia (eternas
compañeras).
Soy egoísta, dicen, y lo reconozco. Sólo pienso en mi, no hago más que
quejarme, sin pensar en que los demás también sufren... Pues si también
sufren y quieren acabar con esa agonía, ¿qué coño estamos haciendo?, ¿por
qué no nos ponemos de acuerdo y lo cambiamos todo? o mejor, ¿por qué no
nos ponemos de acuerdo y nos autoexterminamos todos?.
¿Por qué me siento tan asfixiado? ¿por qué tan aislado? ¿por qué tan
agobiado?... ¿Quién me ha enseñado a ser así?, ¿por qué he elegido este
camino de penuria y sufrimiento?... ¿Alguien me podría ayudar?, sólo me
gustaría ser idiota para no preocuparme tanto, o ser tan inteligente que desde
mi superioridad no me afecte tampoco la mediocridad y la rutina. ¿Alguien
tiene la sabiduría? ¿alguien la llave de la tranquilidad?... No quiero morir, pero
tampoco vivir así, y no existe punto intermedio, o mejor dicho, sí que existe y
en él estoy: malviviendo, una especie de zombi, un muerto en vida que no se
decide por ninguno de los dos caminos porque no es capaz de llegar a
ninguno de ellos. Soy así desde muy joven, casi podría decir que desde que
tengo uso de razón. Es demasiado tiempo para sufrir. Siempre pensaba que
cuando creciese, la madurez y la experiencia me ayudarían y vería la luz al
final del túnel, incluso (era demasiado romántico todavía) que el amor podría
sacarme de la oscuridad, pero el tiempo pasó, los amores también,... y nada
me ha ayudado, nada ni nadie, porque he llegado a la conclusión de que si
hay salida (cosa que ya dudo) debería estar dentro de mi y que si no la he
encontrado es porque esa salida no existe.
Silogismos de Amargura
El pesimista debe inventarse cada día nuevas razones de existir: es una
víctima del «sentido» de la vida.
*
En este «gran dormitorio», como llama un texto taoísta al universo, la
pesadilla es la única forma de lucidez.
Para vengarnos de quienes son más felices que nosotros, les inoculamos -a
falta de otra cosa- nuestras angustias. Porque nuestros dolores,
desgraciadamente, no son contagiosos.
*
Fuera de la dilatación del yo, fruto de la parálisis general, no existe ningún
remedio contra las crisis del abatimiento, contra la asfixia de la nada, contra el
horror de no ser más que un alma dentro de un salivazo.
 Aunque pudiera luchar contra un ataque de depresión, ¿en nombre de qué
vitalidad me ensañaría con una obsesión que me pertenece, que me
precede?. Encontrándome bien, escojo el camino que me place; una vez
«tocado», ya no soy yo quién decide: es mi mal. Para los obsesos no existe
opción alguna: su obsesión ha elegido ya por ellos. Uno se escoge cuando
dispone de virtualidades indiferentes; pero la nitidez de un mal es superior a la
diversidad de caminos a elegir. Preguntarse si se es libre o no: bagatela a los
ojos de un espíritu a quien arrastran las calorías de sus delirios. Para él,
ensalzar la libertad es dar pruebas de una salud indecente.
¿La libertad? Sofisma de la gente sana.
* terminada. ¿La materia de los poemas? Extenuada. ¿Amar? Hasta la chusma
En la Antigüedad, el filósofo que no escribía, pero pensaba, no se exponía
al desprecio; desde que nos postramos ante la eficacia, la obra se ha
convertido en el absoluto del vulgo; a quienes no producen se les considera
«fracasados». Sin embargo, esos «fracasados» habrían sido los sabios de
otros tiempos; ellos rehabilitarán nuestra época por no haber dejado trazas en
ella.
En un mundo sin melancolía los ruiseñores se pondrían a eructar.
¿Alguien emplea continuamente la palabra «vida»? Sabed que es un
enfermo. ¿Nuestros ascos? Desvíos del asco que nos tenemos a nosotros
mismos.
* *
Si alguna vez has estado triste sin motivo, es que lo has estado toda tu
vida sin saberlo.
Nosotros nos parapetamos detrás de nuestro rostro: al loco le traiciona el
suyo. El se ofrece, se denuncia a los demás. Habiendo perdido su máscara,
muestra su angustia, se la impone al primero que llega, exhibe sus enigmas.
Tanta indiscreción irrita. Es normal que se les espose y se les aísle.
* Constituye una gran injuria contra el hombre pensar que para destruirse
Apenas se medita ya de pie, y menos aún andando. Fue nuestros empeño
en conservar la posición vertical lo que originó la Acción; por ello, para
protestar contra sus perjuicios, deberíamos imitar la postura de los cadáveres.
Don Quijote representa la juventud de una civilización: él se inventaba
acontecimientos; nosotros no sabemos como escapar a los que nos acosan.
* quienes no hemos hecho nada en la vida. Pero en medio del absurdo general
Dichosos esos frailes que, al final de la Edad Media, corrían de ciudad en
ciudad anunciando el fin del mundo. Poco les importaba que sus profecías
tardaran en cumplirse. Podían desmandarse, dar rienda suelta a sus terrores,
descargarlos sobre las muchedumbres; terapéutica ilusoria en una época
como la nuestra, en la que el pánico, introducido en las costumbres, ha
perdido sus virtudes.
Para dominar a los hombres hay que practicar sus vicios y añadir a ellos
alguno más. Véase el caso de los papas: mientras fornicaban, practicaban el
incesto y asesinaban, dominaban el mundo y la Iglesia era omnipotente.
Desde que respetan sus preceptos, su poder se degrada: la abstinencia, lo
mismo que la moderación, les ha resultado nefasta; convertidos en personas
respetables, nadie les teme ya. Edificante crepúsculo de una institución.
*
El prejuicio del honor es propio de las civilizaciones rudimentarias. Cesa
con la aparición de la lucidez, con el reinado de los cobardes, de aquellos que,
habiéndolo «comprendido» todo, no tienen ya nada que defender.
Hemos saboreado todos el mal de Occidente. Sabemos demasiado del arte,
del amor, de la religión, de la guerra, para creer aún en algo; hemos perdido
además tantos siglos en ello... La época de la perfección en la plenitud está
repudia el «sentimiento». ¿La piedad? Visitad las catedrales: ya no se
arrodillan en ellas más que los ineptos. ¿Quién desea aún combatir? El héroe
está superado; únicamente la carnicería impersonal sigue de moda. Somos
fantoches clarividentes, ya sólo capaces de hacer muecas ante lo
irremediable.
¿Occidente? Una posibilidad sin futuro.
*
Quién por distracción o incompetencia detenga, aunque sólo sea un
momento, la marcha de la humanidad, será su salvador.
Nadie puede conservar su soledad si no sabe hacerse odioso.
Vivo únicamente porque puedo morir cuando quiera: sin la idea del
suicidio, hace tiempo que me hubiera matado.
En cuanto un animal se trastorna, comienza a parecerse al hombre.
Observad un perro furioso o abúlico: parece como si esperara a su novelista o
a su poeta.
*
necesita una ayuda, un destino... ¿No ha gastado ya lo mejor de su talento en
liquidar su propia leyenda? En ese rechazo de durar, en ese horror de sí
mismo, reside su excusa o, como se decía antes, su «grandeza».
Si la Historia tuviera una finalidad, qué lamentable sería el destino de
nos alzamos triunfadores, piltrafas ineficaces, canallas orgullosos de haber
tenido razón.
*
Tanto he mimado la idea de la fatalidad, a costa de tan grandes sacrificios la
he alimentado, que ha acabado por encarnarse: de la abstracción que era,
ahora palpita irguiéndose ante mí, aplastándome con toda la vida que le he
dado.
 Quien vive sin memoria no ha salido aún del Paraíso: las plantas continúan
deleitándose en él. Ellas no fueron condenadas al Pecado, a esa imposibilidad
de olvidar; pero nosotros, remordimientos ambulantes, etc., etc.
*
«Señor, sin ti estoy loco, pero más loco aún contigo.» Ese sería, en el mejor
de los casos, el resultado de la reanudación del contacto entre el fracasado de
abajo y el fracasado de arriba.
¡Cuantos problemas para instalarse en el desierto! Más espabilados que
los primeros ermitaños, nosotros hemos aprendido a buscarlo en nosotros
mismos.
* como farsantes de la Caída, seamos terriblemente frívolos.
De todo lo concebido por los teólogos, las únicas páginas legibles, las
únicas palabras verdaderas, son las dedicadas al Diablo. Su tono cambia y se
aviva su elocuencia cuando, dando la espalda a la Luz, se consagran a las
Tinieblas. Se diría que vuelven a su elemento, que lo descubren de nuevo. Al
fin pueden odiar, por fin les está permitido; se acabó el ronroneo sublime o la
salmodia edificante. El odio puede ser abyecto; extirparlo es, sin embargo,
más peligroso que abusar de él. La Iglesia ha sabido evitar a los suyos,
sabiamente, tales riesgos; para que puedan satisfacer sus instintos, los excita
contra el Demonio; ellos se aferran a él y le roen: por fortuna es un hueso
inagotable... Si se lo quitaran, sucumbirían al vicio o a la apatía.
Cuando, por apetito de soledad, hemos roto nuestros lazos con los demás,
el Vacío nos embarga: nos quedamos sin nadie a nuestra disposición. ¿A
quién liquidar ahora? ¿Dónde encontrar una víctima duradera? -Semejante
perplejidad nos abre a Dios: al menos con El estamos seguros de poder
romper indefinidamente...
* He adquirido mis dudas penosamente; mis decepciones, como si me
En la búsqueda del tormento, en la obstinación de sufrir, únicamente el
celoso puede competir con el mártir. Sin embargo, se canoniza a uno y se
ridiculiza al otro.
¿Quién abusaría del sexo sin la esperanza de perder en él la razón algo
más de un segundo, para el resto de sus días?
*
En la voluptuosidad, lo mismo que en el pánico, regresamos a nuestros
orígenes; el chimpancé, injustamente relegado, alcanza por fin la gloria
-mientras dura un grito.
La dignidad del amor consiste en el afecto desengañado que sobrevive a
un instante de baba.
* Poder disponer absolutamente de uno mismo y rehusarse: ¿hay don más
En la época en que la humanidad, apenas desarrollada, se ejercitaba ya en
la desgracia, nadie la hubiera creído capaz de poder producirla en serie un
día.
Si Noé hubiera poseído el don de adivinar el futuro, habría sin duda
naufragado.
*
¿La «experiencia hombre» ha fracasado? Había fracasado ya con Adán.
Sin embargo, es legítimo preguntar: ¿tendremos la suficiente inventiva para
parecer aún innovadores, para agravar semejante descalabro?
Esperándolo, perseveremos en el error de ser hombres, comportémonos
Antes se pasaba con gravedad de una contradicción a otra; ahora sufrimos
tantas a la vez que no sabemos ya por cuál interesarnos ni cuál resolver.
*
Sin poseer la facultad de exagerar nuestros males, nos sería imposible
soportarlos. Atribuyéndoles proporciones inusitadas, nos consideramos
condenados escogidos, elegidos al revés, halagados y estimulados por la
fatalidad.
Afortunadamente, en cada uno de nosotros existe un fanfarrón de lo
Incurable.
Una naturaleza religiosa se define menos por sus convicciones que por su
necesidad de prolongar sus sufrimientos más allá de la muerte.
*
esperasen desde siempre, han llegado solas -iluminaciones primordiales.
(E.M. Cioran, París, 1952)
Esos son algunos aforismos de E.M.Cioran, de su libro «Silogismos de la
amargura». Pensador apátrida, nacido en Rumania en 1911 y muerto en París
en 1995.
Recursos de la autodestrucción.
Emile Cioran.
Nacidos en una prisión, con fardos sobre nuestras espaldas y nuestros
pensamientos, no podríamos alcanzar el término de un solo día si la
posibilidad de acabar no nos incitara a comenzar el día siguiente...Los grilletes
y el aire irrespetable de este mundo nos lo quitan todo, salvo la libertad de
matarnos; y esta libertad nos insufla una fuerza y un orgullo tales que triunfan
sobre los pesos que nos aplastan.
misterioso? La consolación por el suicidio posible amplía infinitamente esta
morada donde nos ahogamos. La idea de destruirnos, la multiplicidad de los
medios para conseguirlo, su facilidad y proximidad nos alegran y nos
espantan; pues no hay nada más sencillo y más terrible que el acto por el cual
decidimos irrevocablemente sobre nosotros mismos. En un solo instante,
suprimimos todos los instantes; ni Dios mismo sabría hacerlo igual. Pero,
demonios fanfarrones, diferimos nuestro fin: ¿cómo renunciaríamos al
despliegue de nuestra libertad, al juego de nuestra soberbia?...
Quien no haya concebido jamás su propia anulación, quien no haya
presentido el recurso a la cuerda, a la bala, al veneno o al mar, es un recluso
envilecido o un gusano reptante sobre la carroña cósmica. Este mundo puede
quitarnos todo, puede prohibirnos todo, pero no está en el poder de nadie
impedirnos nuestra autoabolición. Todos los útiles nos ayudan, todos nuestros
abismos nos invitan; pero todos nuestros instintos se oponen. Esta
contradicción desarrolla en el espíritu un conflicto sin salida. Cuando
comenzamos a reflexionar sobre la vida, a descubrir en ella un infinito de
vacuidad, nuestros instintos se han erigido ya en guías y fautores de nuestros
actos; refrenan el vuelo de nuestra inspiración y la ligereza de nuestro
desprendimiento. Si, en el momento de nuestro nacimiento, fuéramos tan
conscientes como lo somos al salir de la adolescencia, es más que probable
que a los cinco años el suicidio fuera un fenómeno habitual o incluso una
cuestión de honorabilidad. Pero despertamos demasiado tarde: tenemos
contra nosotros los años fecundados únicamente por la presencia de los
instintos, que deben quedarse estupefactos de las conclusiones a las que
conducen nuestras meditaciones y decepciones. Y reaccionan; sin embargo,
como hemos adquirido la conciencia de nuestra libertad, somos dueños de
una resolución un tanto más atractiva cuanto que no la ponemos en práctica.
Nos hace soportar todos los días y, más aún, las noches: ya no somos pobres,
ni oprimidos por la adversidad: disponemos de recursos supremos. Y aunque
no los explotásemos nunca, y acabásemos en la expiración tradicional,
hubiéramos tenido un tesoro en nuestros abandonos: ¿hay mayor riqueza que
el suicidio que cada cual lleva en sí?
Si las religiones nos han prohibido morir por nuestra propia mano, es porque
veían en ello un ejemplo de insumisión que humillaba a los templos y a los
dioses. Cierto concilio consideraba el suicidio como un pecado más grave que
el crimen, porque el asesino puede siempre arrepentirse, salvarse, mientras
que quien se ha quitado la vida ha franqueado los límites de la salvación. Pero
el acto de matarse ¿no parte de una fórmula radical de salvación? Y la nada,
¿no vale tanto como la eternidad? Sólo el existente no tiene necesidad de
hacer la guerra al universo; es a sí mismo a quien envía el ultimátum. No
aspira ya a ser para siempre, si en un acto incomparable ha sido
absolutamente él mismo. Rechaza el cielo y la tierra como se rechaza a sí
mismo. Al menos, habrá alcanzado una plenitud de libertad inaccesible al que
la busca indefinidamente en el futuro...
Ninguna iglesia, ninguna alcaldía ha inventado hasta el presente un solo
argumento válido contra el suicidio. A quien no puede soportar la vida, ¿qué se
le responde? Nadie está a la altura de tomar sobre sí los fardos de otro. Y ¿de
qué fuerza dispone la dialéctica contra el asalto de las penas irrefutables y de
mil evidencias desconsoladas? El suicidio es uno de los caracteres distintivos
del hombre, uno de sus descubrimientos; ningún animal es capaz de él y los
ángeles apenas lo han adivinado; sin él, la realidad humana sería menos
curiosa y menos pintoresca: le faltaría un clima extraño y una serie de
posibilidades funestas, que tienen su valor estratégico, aunque no sea más
que por introducir en la tragedia soluciones nuevas y una variedad de
desenlaces.
Los sabios antiguos, que se daban la muerte como prueba de su madurez,
habían creado una disciplina del suicidio que los modernos han desaprendido.
Volcados a una agonía sin genio, no somos ni autores de nuestras
postrimerías, ni árbitros de nuestros adioses: el final no es nuestro final: la
excelencia de una iniciativa única - por la que rescataríamos una vida insípida
y sin talento- nos falta, como nos falta el cinismo sublime, el fasto antiguo del
arte de perecer. Rutinarios de la desesperación, cadáveres que se aceptan,
todos nos sobrevivimos y no morimos más que para cumplir una formalidad
inútil. Es como si nuestra vida no se atarease más que en aplazar el momento
en que podríamos librarnos de ella.
Tomado de: "Breviario de podredumbre", E. M. Cioran, Taurus Ediciones,
1991
Supremacía de lo adjetivo.
Como no puede haber sino un número restringido de posiciones cara a los
problemas últimos, el espíritu se encuentra limitado en su expansión por ese
límite natural que es lo esencial, por esa imposibilidad de multiplicar
indefinidamente las dificultades capitales: la historia se atarea únicamente en
cambiar el rostro de una cantidad de interrogantes y soluciones. Lo que el
espíritu inventa no es más que una serie de calificaciones nuevas; vuelve a
bautizar los elementos o busca en sus léxicos epítetos menos usados para un
mismo e inmutable dolor. Siempre se ha sufrido, pero el sufrimiento ha sido o
"sublime" o "justo" o "absurdo", según la visión de conjunto que el momento
filosófico mantenía. La desgracia constituye la trampa de todo lo que respira;
pero sus modalidades han evolucionado: han compuesto esa sucesión de
apariencias irreductibles que inducen a cada instante a creer que es el primero
en sufrir así. El orgullo de esta unicidad le incita a enamorarse de su propio
mal y a hacerlo durar. En un mundo de sufrimientos, cada uno de ellos es
solipsista con respecto a todos los otros. La originalidad de la desgracia es
debida a la calidad verbal que la aísla en el conjunto de las palabras y las
sensaciones...
Los calificativos cambian: ese cambio se llama progreso del espíritu.
Suprimidos todos: ¿qué quedaría de la civilización? La diferencia entre la
inteligencia y la estupidez reside en el manejo del adjetivo, cuyo uso no
diversificado constituye la banalidad. Incluso Dios no vive más que por los
adjetivos que se le añaden; esta es la razón de ser de la teología. Así, el
hombre, calificando siempre diferentemente la monotonía de su infelicidad, no
se justifica ante el espíritu más que por la búsqueda apasionada del nuevo
adjetivo.
(Y sin embargo, esa búsqueda es lamentable. La miseria de la expresión, que
es la miseria del espíritu, se manifiesta en la indigencia de las palabras, en su
agotamiento y degradación: los atributos merced a los que determinamos las
cosas y las sensaciones yacen finalmente ante nosotros como carroñas
verbales. Y dirigimos miradas llenas de nostalgia al tiempo en el que no
desprendían más que un olor a cerrado. Todo alejandrinismo proviene
finalmente de la necesidad de airear las palabras, de prestar a su
marchitamiento el suplemento de un refinamiento alerta; pero acaba en un
agotamiento donde el espíritu y el verbo se confunden y descomponen. (Etapa
idealmente postrera de una literatura y de una civilización: imaginemos un
Valéry con el alma de un Nerón...)
Mientras nuestros sentidos frescos y nuestro corazón ingenuo se
reencuentran y deleitan en el universo de las calificaciones, prosperan el azar
del adjetivo, el cual, una vez disecado, se revela impropio y deficiente.
Decimos del espacio, el tiempo y el sufrimiento que son infinitos: pero infinito
no tiene más alcance que: hermoso, sublime, armonioso, feo...¿Quiere uno
restringirse a ver el fondo de las palabras? No se ve nada, pues éste,
separado del alma expansiva y fértil, es vacío y nulo. El poder de la
inteligencia se ejercita en proyectar sobre él un lustre, en pulirlo y hacerlo
deslumbrante; este poder, erigido en sistema, se llama cultura, fuego de
artificio sobre trasfondo de nada.)

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