POEMAS APARECIDOS EN SELECTIVIDAD PEvAU
AÑO 2005---5 JRJ , SONETOS ESPIRIT 2
Nada
A tu abandono opongo la elevada
torre de mi divino pensamiento;
subido a ella, el corazón sangriento
verá la mar, por él empurpurada.
Fabricaré en mi sombra la alborada,
mi lira guardaré del vano viento,
buscaré en mis entrañas mi sustento…
Mas ¡ay! ¿Y si esta paz no fuera nada?
¡Nada, sí, nada, nada!... –O que cayera
mi corazón al agua, y de este modo
fuese el mundo un castillo hueco y frío…–
Que tú eres tú, la humana primavera,
la tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo!,
… ¡y soy yo solo el pensamiento mío!
2006, 2007 ,2008 SIN TEXTOS POÉTICOS
2005---6 Noticias de todo el mundo BLAS DE OTERO, QUE 2009.LENG 1PC
TRATA DE ESP.
A los cuarenta y siete años de mi edad,
da miedo decirlo, solo soy un poeta español
(dan miedo los años, lo de poeta, y España)
de mediados del siglo XX. Esto es todo.
¿Dinero? Cariño es lo que yo quiero,
dice la copla. ¿Aplausos? Sí, pero no me entero.
¿Salud? Lo suficiente. ¿Fama?
Mala. Pero mucha lana.
Da miedo pensarlo, pero apenas me leen
los analfabetos, ni los obreros, ni
los niños.
Pero ya me leerán. Ahora estoy aprendiendo
a escribir, cambié de clase,
necesitaría una máquina de hacer versos,
perdón, unos versos para la máquina
y un buen jornal para el maquinista,
y, sobre todo, paz,
necesito paz para seguir luchando
contra el miedo,
para brindar en medio de la plaza
y abrir el porvenir de par en par,
para plantar un árbol
en medio del miedo,
para decir “buenos días” sin engañar a nadie,
“buenos días, cartero” y que me entregue una carta
en blanco, de la que vuele una paloma.
Blas de Otero: Que trata de España (1964 )
AÑO 2009

2009 LENGUA 6, OPCIÓN A

2009 LENGUA 5 OPCIÓN A

AÑO 2010 LENGUA 1 JUNIO OPCIÓN A

MUJER (Entrando y dirigiéndose a la izquierda) NOVIA.

Era hermoso jinete, Y esto es un cuchillo,
y ahora montón de nieve. un cuchillito
Corría ferias y montes que apenas cabe en la mano;
y brazos de mujeres. pez sin escamas ni río,
Ahora, musgo de noche para que un día señalado, entre las dos y las tres,
le corona la frente. (…) con este cuchillo
se queden dos hombres duros
con los labios amarillos.
MADRE.
Vecinas: con un cuchillo,
con un cuchillito,
en un día señalado, entre las dos y las tres,
se mataron los dos hombres del amor. Y apenas cabe en la mano,
Con un cuchillo, pero que penetra frío
con un cuchillito por las carnes asombradas
que apenas cabe en la mano, y allí se para, en el sitio
pero que penetra fino donde tiembla enmarañada
por las carnes asombradas la oscura raíz del grito.
y que se para en el sitio (LAS VECINAS, arrodilladas en el suelo, lloran.)
donde tiembla enmarañada F. GARCÍA LORCA, Bodas de sangre, Cuadro último
la oscura raíz del grito.
AÑO 2010 JUNIO RESERVA OPCIÓN A 2010 SEPTIEMBRE OPCIÓN A

LA SOLEDAD
La soledad está en todo para ti, y todo para ti está en la soledad. Isla feliz adonde tantas veces PRIMAVERA AMARILLA
te acogiste, compenetrado mejor con la vida y con sus designios, trayendo allá, como quien trae Abril venía, lleno
del mercado unas flores cuyos pétalos luego abrirán en plenitud recatada, la turbulencia que todo de flores amarillas…
poco a poco ha de sedimentar las imágenes, las ideas. amarillo el arroyo,
Hay quienes en medio de la vida la perciben apresuradamente, y son los improvisadores; amarillo el vallado, la colina,
pero hay también quienes necesitan distanciarse de ella para verla más y mejor, y son los el cementerio de los niños,
contempladores. El presente es demasiado brusco, no pocas veces lleno de incongruencia el huerto aquel donde el amor vivía.
irónica, y conviene distanciarse de él para comprender su sorpresa y su reiteración.
Entre los otros y tú, entre el amor y tú, entre la vida y tú, está la soledad. Mas esa soledad, El sol ungía de amarillo el mundo,
que de todo te separa, no te apena. ¿Por qué habría de apenarte? Cuenta hecha con todo, con con sus luces caídas;
la tierra, con la tradición, con los hombres, a ninguno debes tanto como a la soledad. Poco o ¡ay, por los lirios áureos,
mucho, lo que tú seas, a ella se lo debes. el agua de oro, tibia;
De niño, cuando a la noche veías el cielo, cuyas estrellas semejaban miradas amigas las amarillas mariposas
llenando la oscuridad de misteriosa simpatía, la vastedad de los espacios no te arredraba, sino sobre las rosas amarillas!
al contrario, te suspendía en embeleso confiado. Allá entre las constelaciones brillaba la tuya,
clara como el agua, luciente como el carbón que es el diamante: la constelación de la soledad, Guirnaldas amarillas escalaban
invisible para tantos, evidente y benéfica para algunos, entre los cuales has tenido la suerte de los árboles; el día
contarte. era una gracia perfumada de oro,
LUIS CERNUDA, Ocnos. Prosa completa. en un dorado despertar de vida.
Entre los huesos de los muertos,
abría Dios sus manos amarillas.
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ,
Poemas mágicos y dolientes
AÑO 2010 SEPTIEMBRE RESERVA OPCIÓN A
COPLAS MUNDANAS
Poeta ayer, hoy triste y pobre
filósofo trasnochado,
tengo en monedas de cobre
el oro de ayer cambiado.
Sin placer y sin fortuna,
pasó como una quimera
mi juventud, la primera...
la sola, no hay más que una:
la de dentro es la de fuera.
Pasó como un torbellino,
bohemia y aborrascada,
harta de coplas y vino,
mi juventud bien amada.
Y hoy miro a las galerías
del recuerdo, para hacer
aleluyas de elegías
desconsoladas de ayer.
¡Adiós, lágrimas cantoras,
lágrimas que alegremente
brotabais, como en la fuente
las limpias aguas sonoras!
¡Buenas lágrimas vertidas
por un amor juvenil,
cual frescas lluvias caídas
sobre los campos de abril!
No canta ya el ruiseñor
de cierta noche serena;
sanamos del mal de amor
que sabe llorar sin pena.
Poeta ayer, hoy triste y pobre
filósofo trasnochado,
tengo en monedas de cobre
el oro de ayer cambiado.
ANTONIO MACHADO. Poesías completas
AÑO 2011 JUNIO OPCIÓN B me eché en los ojos arena.
Pero montaba a caballo
LEONARDO: Ya dimos el paso; ¡calla!, y el caballo iba a tu puerta.
porque nos persiguen cerca Con alfileres de plata
y te he de llevar conmigo. mi sangre se puso negra,
NOVIA: ¡Pero ha de ser a la fuerza! y el sueño me fue llenando
LEONARDO: ¿A la fuerza? ¿Quién bajó las carnes de mala hierba.
primero las escaleras? Que yo no tengo la culpa,
NOVIA: Yo las bajé. que la culpa es de la tierra
LEONARDO: ¿Quién le puso y de ese olor que te sale
al caballo bridas nuevas? de los pechos y las trenzas.
NOVIA: Yo misma. Verdad. NOVIA: ¡Ay qué sinrazón! No quiero
LEONARDO: ¿Y qué manos contigo cama ni cena,
me calzaron las espuelas? y no hay minuto del día
NOVIA: Estas manos que son tuyas, que estar contigo no quiera,
pero que al verte quisieran porque me arrastras y voy,
quebrar las ramas azules y me dices que me vuelva
y el murmullo de tus venas. y te sigo por el aire
¡Te quiero! ¡Te quiero! ¡Aparta! como una brizna de hierba.
Que si matarte pudiera, He dejado a un hombre duro
te pondría una mortaja y a toda su descendencia
con los filos de violetas. en la mitad de la boda
¡Ay, qué lamento, qué fuego y con la corona puesta.
me sube por la cabeza! Para ti será el castigo
LEONARDO: ¡Qué vidrios se me clavan en la lengua! y no quiero que lo sea.
Porque yo quise olvidar ¡Déjame sola! ¡Huye tú!
y puse un muro de piedra No hay nadie que te defienda.
entre tu casa y la mía.
Es verdad. ¿No lo recuerdas? Federico García Lorca, Bodas de Sangre .
Y cuando te vi de lejos
AÑO 2011 JUNIO LENG 2 OPCIÓN B
El mañana efímero
La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo1 y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero:
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.
Antonio Machado, Campos de Castilla.
AÑO 2011 EX 4 OPCIÓN B)
El crimen fue en Granada: a Federico García Lorca
Hablaba Federico,
I. El crimen requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
Se le vio, caminando entre fusiles, “Porque ayer en mi verso, compañera,
por una calle larga, sonaba el golpe de tus secas palmas,
salir al campo frío, y diste el hielo a mi cantar, y el filo
aún con estrellas de la madrugada. a mi tragedia de tu hoz de plata,
Mataron a Federico te cantaré la carne que no tienes,
cuando la luz asomaba. los ojos que te faltan,
El pelotón de verdugos tus cabellos que el viento sacudía,
no osó mirarle la cara. los rojos labios donde te besaban...
Todos cerraron los ojos; Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
rezaron: ¡ni Dios te salva! qué bien contigo a solas,
Muerto cayó Federico por estos aires de Granada, ¡mi Granada!”
–sangre en la frente y plomo en las entrañas– III
... Que fue en Granada el crimen Se le vio caminar...
sabed –¡pobre Granada!–, en su Granada. Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
II. El poeta y la muerte un túmulo al poeta,
Se le vio caminar solo con Ella, sobre una fuente donde llore el agua,
sin miedo a su guadaña. y eternamente diga:
–Ya el sol en torre y torre, los martillos el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!
en yunque– yunque y yunque de las fraguas
Antonio Machado, Poesías de la Guerra .
AÑO 2012 EX 6 OPCIÓN B

Por encima del mar, desde la orilla americana del Atlántico

¡Si yo hubiera podido, oh Cádiz, a tu vera,

hoy, junto a ti, metido en tus raíces,
hablarte como entonces,
como cuando descalzo por tus verdes orillas
iba a tu mar robándole caracoles y algas!

Bien lo merecería, yo sé que tú lo sabes,

por haberte llevado tantos años conmigo,
por haberte cantado casi todos los días,
llamando siempre Cádiz a todo lo dichoso,
lo luminoso que me aconteciera

Siénteme cerca, escúchame

igual que si mi nombre, si todo yo tangible,
proyectado en la cal hirviente de tus muros,
sobre tus farallones1 hundidos o en los huecos
de tus antiguas tumbas o en las olas te hablara.
Hoy tengo muchas cosas, muchas más que decirte.

Yo sé que lo lejano,
sí, que lo más lejano, aunque se llame
Mar de Solís o Río de la Plata2,
no hace que los oídos
de tu siempre dispuesto corazón no me oigan.
Por encima del mar voy de nuevo a cantarte.

Rafael Alberti: Ora marítima

AÑO 2012 EX 3 OPCIÓN B

OPCIÓN B
Del pasado efímero

Este hombre del casino provinciano,

Bosteza de política banales
que vio a Carancha1 recibir un día,
dicterios al gobierno reaccionario,
tiene mustia la tez, el pelo cano,
y augura que vendrán los liberales,
ojos velados por melancolía;
cual torna la cigüeña al campanario.
bajo el bigote gris, labios de hastío,
Un poco labrador, del cielo aguarda
y una triste expresión, que no es tristeza,
y al cielo teme; alguna vez suspira,
sino algo más y menos: el vacío
pensando en su olivar, y al cielo mira
del mundo en la oquedad de su cabeza.
con ojo inquieto, si la lluvia tarda.
Aun luce de corinto terciopelo
Lo demás, taciturno, hipocondriaco,
chaqueta y pantalón abotinado
prisionero en la Arcadia del presente,
y un cordobés color de caramelo,
le aburre; sólo el humo del tabaco
pulido y torneado.
simula algunas sombras en su frente.
Tres veces heredó; tres ha perdido
Este hombre no es de ayer ni es de mañana,
al monte su caudal; dos ha enviudado.
sino de nunca; de la cepa hispana
Solo se anima ante el azar prohibido,
no es el fruto maduro ni podrido,
sobre el verde tapete reclinado,
es una fruta vana
o al evocar la tarde de un torero,
de aquella España que pasó y no ha sido,
la suerte de un tahúr, o si alguien cuenta
esa que hoy tiene la cabeza cana.
la hazaña de un gallardo bandolero, Antonio Machado: Campos de Castilla.
o la proeza de un matón, sangrienta.

AÑO 2013 JUNIO RESERVA A OPCIÓN B 2014 RESERVA 5 OPCIÓN B

L A CARBONERILLA QUEMADA
En la siesta de julio, ascua violenta y ciega,
prendió el horno las ropas de la niña. La arena
quemaba cual con fiebre; dolían las cigarras;
el cielo era igual que de plata calcinada.
...Con la tarde, volvió –¡anda, potro!– la madre.
El pinar se reía. El cielo era de esmalte
violeta. La brisa renovaba la vida...
La niña, rosa y negra, moría en carne viva.
Todo le lastimaba. El roce de los besos,
el roce de los ojos, el aire alegre y bello:
— «Mare, me jeché arena zobre la quemaúra.
Te yamé, te yamé dejde er camino... ¡Nunca
ejtubo ejto tan zolo! Laj yama me comían,
mare, y yo te yamaba, y tú nunca benía!»
Por el camino –¡largo! –, sobre el potrillo rojo,
murió la niña. Abiertos, espantados, sus ojos
eran como raíces secas de las estrellas.
La brisa jugueteaba, ensombrecida y fresca.
Corría el agua por el lado del camino.
Ondulaba la yerba. Trotaban los pollinos,
oyendo ya los gritos de los niños del pueblo...
Dios estaba bañándose en su azul de luceros.
J UAN R AMÓN J IMÉNEZ , Historias [para niños sin corazón]
2015 ex 3 opción B
OPCIÓN B
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
5 para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
10 yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
15 cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
20 la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
25 si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Luis Cernuda, «Si el hombre pudiera decir…», Los placeres prohibidos
AÑO OPCIÓN B
TIERRA NATIVA
Toda ligera y tibia como un sueño,
Sosegada en colores delicados
Sobre las formas puras de las cosas.
El encanto de aquella tierra llana,
Extendida como una mano abierta,
Adonde el limonero encima de la fuente
Suspendía su fruto entre el ramaje.
El muro viejo en cuya barda abría
A la tarde su flor azul la enredadera,
Y al cual la golondrina en el verano
Tornaba siempre hacia su antiguo nido.
El susurro del agua alimentando,
Con su música insomne en el silencio,
Los sueños que la vida aún no corrompe,
El futuro que espera como página blanca.
Todo vuelve otra vez vivo a la mente,
Irreparable ya con el andar del tiempo,
Y su recuerdo ahora me traspasa
El pecho tal puñal fino y seguro.
Raíz del tronco verde, ¿quién la arranca?
Aquel amor primero, ¿quién lo vence?
Tu sueño y tu recuerdo, ¿quién lo olvida,
Tierra nativa, más mía cuanto más lejana?
Luis Cernuda, Como quien espera el alba (1941-1944)
AÑO 2015 EXAMEN A1 MOD 6 OPCIÓN B 2016 SEPTIEMBRE TITULAR OPCIÓN B

NO DECÍA PALABRAS LOS NIÑOS DE EXTREMADURA

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante, Los niños de Extremadura
porque ignoraba que el deseo es una pregunta van descalzos.
cuya respuesta no existe, ¿Quién les robó los zapatos?
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe. Les hiere el calor y el frío
¿Quién les rompió los vestidos?
La angustia se abre paso entre los huesos,
La lluvia
remonta por las venas
les moja el sueño y la cama.
hasta abrirse en la piel,
¿Quién les derribó la casa?
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes. No saben
los nombres de las estrellas.
Un roce al paso, ¿Quién les cerró las escuelas?
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne, Los niños de Extremadura
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo. son serios.
Auque sólo sea una esperanza
¿Quién fue el ladrón de sus juegos?
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Luis Cernuda, Los placeres prohibidos

(1931)
AÑO 2016RESERVA A JUEGO 5 B
TITULAR SEPTIEMBRE 2017 OPCIÓN B
OPCIÓN B
De mar a mar entre los dos la guerra,
más honda que la mar. En mi parterre,
miro a la mar que el horizonte cierra.
Tú, asomada, Guiomar, a un finisterre,
5 miras hacia otro mar, la mar de España
que Camoens cantara, tenebrosa.
Acaso a ti mi ausencia te acompaña.
A mí me duele tu recuerdo, diosa.
La guerra dio al amor el tajo fuerte.
10 Y es la total angustia de la muerte,
con la sombra infecunda de tu llama
y la soñada miel de amor tardío,
y la flor imposible de la rama
que ha sentido del hacha el corte frío.
Antonio Machado, Poesías de guerra
AÑO 2017 RESERVA B OPCIÓN A
EL VIAJE DEFINITIVO
…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostáljico…
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.
Juan Ramón Jiménez, Poemas agrestes
OPCIÓN A

No es el amor quien muere,

Somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira

Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,

Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

Luis Cernuda, Donde habite el olvido