..

La poesía es como el viento,

o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro (España, 1922 - 2002)

DE FANTASÍA Y LETRAS

Si fueran las palabras más poderosas que mi mano

y se plasmaran en la hoja como rebeldes soñadoras
desafiantes contra el viento y amando cada trazo

Si como garzas se hundieran en el agua

observaran todo lo que pasa
y escogieran correctamente lo que las alimenta
y crecieran, se reprodujeran y poblaran las hojas

Si la hermosa y deslumbrante palabra

pudiera adentrarse en mi ser
fluir desde la punta de mi lápiz
hacer de la blancura del papel un lienzo usado
y expuesto a lo humano
...una hoja con las más alucinantes palabras
...y letras...y frases...que reanimen la vida,
la belleza y la verdad

Si como hermosas ninfas encantaran mi viaje

cantaran la divinidad y fluyera por mis oídos
lo inexplicable de la dicha, de la plenitud,
de la libertad, del alma y del cuerpo

Si las palabras como libertarias me llevaran

hacia los delirios de la existencia
y me la hicieran saborear hasta perder
la razón y compostura

Entonces, sólo entonces

podría entender lo que significan
las alas de las hadas atravesando el espacio
con polvo dorado hacia "Nunca Jamás"
dejando rastros incandescentes
sobre límpidos pétalos de gladiolo.

Adriana. M. Yee. Meyberg

Directora, Colectivo Cultural Cuarto Menguante.
 EDITORIAL

EL ARTE DE ESCRIBIR BONITO.

A pesar del crecimiento desmedido de la tecnología y las relaciones deshumanizantes del

ciber -espacio, los seres humanos aún creen en la belleza de la palabra y del actuar
Está demostrado que el lenguaje es el arma más poderosa que se ha podido inventar el ser
humano. Las palabras han expresado los mejores momentos del hombre y las frases célebres
inundan nuestra cotidianidad.

Cuando la gente escucha la palabra POESÍA, se imagina versos, estrofas, palabras bonitas o,
cursis romanticones jurándose amor eterno a la luz de un atardecer en la playa, al mejor estilo
de las credenciales de papelería. Pero la poesía va más allá de una simple percepción bonita.
En la antigüedad la palabra hacía referencia al "hacer" y sobre todo al "hacer creativo" por
consiguiente, toda manifestación creativa podría ser considerada poesía. La poesía de los
griegos se basaba en un actuar elocutivo, no leído, en el que un auditorio escuchaba al Aedo
o al Rapsoda contar y cantar historias. Tales composiciones tenían características que cabían
dentro de las definiciones actuales de poesía. De esta manera la poesía evolucionó y la
bucólica o poesía pastoril se convirtió en el inicio de los cánones modernos para hacer
poesía. La poesía ratificó y adquirió entonces su característica esencial de la versificación
para poder ser distinguida de la narrativa.

En la actualidad, la poesía va ligada a los cambios sociales y tecnológicos, la poesía en

contra de las corrientes políticas dominantes, el nacimiento de un nuevo "neo romanticismo"
en el que la conciencia ambiental y la crítica social van de la mano y a la par de las palabras
bonitas pero fuertes, la ya madura trova o canción social, en fin un sin número de
manifestaciones que muestran que estamos vivos.

La poesía se ha convertido en una forma de expresión esencial y así es que podemos ver
poesía en nuestro actuar diario y muchas veces sin palabras ser capaces de ver la belleza o
crudeza de las cosas a través de la vida en su esencia misma. La poesía es el simple acto de
ser seres humanos sensibles, existe en todos y hasta los más insensibles, agresivos,
radicales y dictadores serán parte de un mundo que existe sólo por el "hacer" de los hombres
y el "hacer" ya representa la creatividad humana

Alfredo Sánchez.
Colectivo Cultural Cuarto Menguante.
 ¿QUÉ ES COLECTIVO CULTURAL CUARTO MENGUANTE?

El Colectivo Cultural Cuarto Menguante nace con la idea de generar eventos para la muestra de las
artes y las letras, emprender el desarrollo de proyectos de educación artística informal e integrar una
red sólida de artistas para darle continuidad a la expresión, todo bajo el marco del fomento y
desarrollo a las artes y culturas latino-americanas.

Misión
La misión del CCCM se basa en la consolidación de una oferta cultural asequible para todos, que
permita la construcción y cohesión a través de la generación de eventos y espacios para el goce y
expresión de las artes, la creación de una red de artistas sólida que tenga acceso continuo a la
expresión cultural y el desarrollo de proyectos de educación artística informal e investigación.
Visión
Cuarto Menguante llegará a ser reconocido como actor principal en la gestión cultural a través de
una red de artistas diversa y de alta calidad, con una oferta variada y atractiva en eventos culturales
y en programas de formación artística informal.

OBJETIVOS PRINCIPALES DE LA ORGANIZACIÓN:

- Generar espacios de expresión y disfrute cultural alrededor de las artes y las letras
- Generar cohesión social e interacción en el marco de la construcción a través de la
divergencia y la convergencia
- Crear oportunidades de participación en espacios artísticos con un fácil acceso
- Integrar una red de artistas y personas involucradas en el área de las letras, para lograr una
acción de impacto mayor y de acceso a distintos espacios culturales de manera continua
- Destacar las expresiones culturales de la ciudad de Bogotá abriendo campo a personas sin
oportunidades claras en este campo
- Dinamizar el sector cultural ampliando la oferta de eventos y proyectos culturales

CCCM está conformado por:

Adriana Marcela Yee Meyberg – Directora.

Alfredo Sánchez Aguilar – Producción, edición y logística.
David Barrera Cañón – Producción.
 Angélica Murillo.
Seudónimo. Bloody angel
SOY
Soy como la muerte que con ansias
busca destrucción.
Soy como la lluvia que moja
y arrastra las lagrimas de inocentes.
Soy como el humo que contamina
y perfora el cuerpo y el alma.
Soy la pena que se deposita
en el crimen descubierto.
Soy como la nieve que en pleno invierno
congela corazones,
la piedra que en su suelo yace inmóvil
esperando ser lanzada en el vacío.
Tanto ocio, tantos días,
estas risas tan fingidas
que transportan horas infinitas.
Soy un ave sin guarida, una llama encendida
que calcina la alegría.
Tras las rojas cortinas de la noche
se oyen gritos que agonizan y se agitan.
Soy la culpa en mil dolores
duermo y al amor confundo
esperando atenta le susurro
que mi odio es futuro.
Soy tantas cosas que a mi suerte
simplemente no soy nunca.
PARFUMS D'ESPOIR
Embriágame con tu sonrisa, no dejes que los
minutos se nos escapen,
ya hay tanto tiempo para las palabras que
inundan tanto silencio y se abandonan en los
días que tu boca y tu mirada, hacen que mis
noches nunca pasen en vano.
Si la piel fuera sólo piel y tu rápida caricia una
eterna sinfonía a la locura encerraría esos
instantes tan preciados en mi cajón de
suspiros para así recorrer tu cuerpo en mil
canciones.
Yo le huyo a la realidad y a la razón, mi
corazón no entiende negativas, cada vez más
profundos mis latidos y más intensa mi
esperanza por sentirte impregnado en mis
vacios.
Corro rápidamente buscando tu fragancia que
se ha esparcido en el ambiente
Se ha perdido entre el aire
Se ha mezclado como el ave que se funde
entre mis sueños y las nubes.
Ya es de día, los secretos de las noches se
murmuran en las calles y mi frágil poesía como
dulces fantasías, solo espera tu sonrisa que
me embriaga de alegría.
EL TIEMPO DE LA BELLA
En aquellas horas en las que mi soledad
Se veía como el largo atardecer sobre la
arena,
Lentamente subía la marea
Humedeciendo aquella viuda del amor.
Las aves dan su último canto
Antes de descansar en su cálido ropaje,
Señal que la noche viene con su cometido.
Suavemente la brisa se transforma en brizna,
Es inevitable a estas alturas del silencio
Escapar del luto de este suelo
Que poco a poco me consume.
He aquí aquella a quienes todos temen
Es la única que cumple la promesa
De vagas frases que en pureza se decían
“Hasta que la muerte nos separe”.
Mis lágrimas son su recompensa,
Mi debilidad adorna su belleza,
Sus besos son mis impurezas
Y esta sangre símbolo de la tristeza.
Ya no hay “Nos” en el camino,
El horizonte de estas aguas disolvió mis
peticiones,
Arrasó las ilusiones
Y bajo el brillo agonizante de mis ojos,
Nace un amanecer aniquilador
Que lanza con su luz, toda su furia,
Fulminando mi sonrisa.
Nazco y muero cada noche,
Cada noche amor bajo la sombra,
Te espero tiernamente, para darte con mis
besos
Del amor que me brindaste
Y obsequiarte un poquito del infierno, pues he
aquí
Aquella a quienes todos temen,
Quién aún es la única que cumple la promesa
De vagas frases que en pureza se decían
“Te Amaré Toda La Vida…
…Te Amaré Toda La
Muerte”.
SIN SABOR DE UN TRAGO VIEJO, VIEJO
AMIGO, AMOR AÑEJO.
Este es mi peor despertar,
Las canciones que antes cantábamos, ya las
cantan otros;
La historia que alguna vez unió tu Noche con
mi Luna,
Ahora es la inspiración de otros.
Puede que esta noche ya no espere tu
llamado,
Pues los besos que hoy has probado,
Son besos que no tienen ya tu encanto.
Tal vez el sitio que frecuentábamos, hoy sea
símbolo de amor eterno en otros;
No dañemos el momento, puede que otros en
este momento busquen en silencio
Aquel beso que como niño inquieto perduró
bajo tu efecto en mí por mucho tiempo.
Hoy no lloro la realidad de una ausencia,
Hoy lloro la muerte de la magia que en mi
causabas.
Esto definitivamente es mi peor despertar,
Era más grato y dulce el dolor de tus
recuerdos,
Adormilados día y noche.
Será la forma en la que hoy te veo,
Que mis ojos ya no captan los minutos únicos
en los que te tengo;
Será la forma en que te escucho,
Que mis oídos ya no escuchan estas viejas
notas;
Será la forma en que camino que mis pasos un
tanto más pesados,
Ya perdieron las huellas de tu camino.
Tristemente bajo esta noche oscura, dejaste
que el vino se secara en la copa,
Esta fiesta ya no es mía y lo que en ella ha
quedado ahora,
Es el sin sabor de un trago viejo, amor añejo;
Adiós mi viejo amigo, espera mi llamado.
Abril 18/10 2:30 a.m.
OLD MEMORIES
Ya antes había caminado por esa calle
ya antes había olido ese perfume
esa vez tu mano sostenida de la mía
balanceaba aires puros,
días y noches que le sonreían a las luces.
Esa vez los días fríos se abrazaban con
nuestros cuerpos bajo la lluvia,
fueron días de lujurias, fueron días de llantos,
fueron días tontos
en que la magia nos sorprendía con su
sencillez.
Y aún camino por esa calle,
mis ojos ciegamente buscan tu silueta,
mis manos abiertas de par en par espolvorean
todos los aromas del silencio
y aunque tarde, he comprendido la magia de
aquellas noches y es que aquel olor
era la fragancia del cariño, era el perfume del
verdadero sentido del amor.
Y aún camino por esa calle, no te busco;
si la fría noche decide abrazarme por siempre,
si las tiernas lágrimas de la muerte bañan mis
sentidos,
caminaré sin rumbo fijo,
porque simplemente no respiro.
MOON SHADOW – CAT STEVENS
Odio que en mis ojos se refleje tu belleza,
Cuando al sumergirme entre tu luz, sólo
infundo más tristeza
Pasan estas noches, mientras posas en mi
pieza Siente mi erotismo
Y entre mas tropiezan mis lágrimas, tratando Nunca dejes de sentirlo
de matar a la poeta Que en las noches
Más se aferran mis recuerdos y tragedias Siempre tengo frío
a tu pálida silueta.
Muere mi noche ahogada de llanto,
Sólo una testigo del pecado,
Pido al cielo nunca entierre
Ese brillo que endurece
Mi corazón desquebrajado.

Siente mis rizos pálidos enredados en tu

espalda
Siente mi caricia fúnebre
Siente mis labios húmedos de hielo
Siente como tiemblo
Como llora toda mi piel
Cuando te tengo.

Siente mi aliento tibio

Deshacerse entre la noche.

Siénteme en la luz tenue y muerte

De la tarde.

Siente como se agita mi respiración

Tu cuerpo sobre el mío
Olas furiosas de la mar
Golpeando el infinito y negro horizonte.

Siente como me muero

Siente como me desvanezco
Con tus besos.

Siente este dolor que llevo dentro

Siente mi locura
Depresiva de ti.

Mi piel se comprime en este invierno

Tus manos erizan hasta mis huesos

Amor
Cada espacio de tu cuerpo
Es mi templo, mi castillo

Congelado en el tiempo.
 Angie Puentes.
Seudónimo. Phantom Poet
EMPAÑADA
Debajo de los naipes y las ruinas sacrificadas.
Alcanzando las piedras con un remolino,
agitando la marea,
Recordando.
Polvo en medio de los papeles,
Los ladrillos que se encargan de dibujar el
color del viento.
Las raíces no se esconden, solo llegan los
sacrificios de paso.
Una medida para no desatinar,
El círculo en medio de mis brazos repta
empolvado,
Como agua a la mitad del paso.
Intersección del tiempo es solo otro auge de
deseos,
Que renuncian al sintetizador, se toca el baúl
para continuar con esta mirada descalza.
El remolino de luz,
Se concentra en la sangre condensada,
Redondeando el camino, con semillas abiertas,
Ahuyentando los fantasmas que son el plástico
de iras.
ESTOICISMO QUEBRADO
El perfume, el olor de hojas quemadas,
El funeral erótico y cruento.
Buscaba alguna suplica derrotada
Entre alguna sepultura.
Solo vienes una noche insensata.
En el espacio vacío de susurros traicioneros
Los días brillan demasiado,
En cambio las noches fascinan tu memoria.
La ópera extinta anuló mis castillos de mil
arenas.
Perdidas por una lágrima devastada y un
corazón molesto.
Las Estrellas floreaban la entrada de la
derrota.
Ya es medianoche, olvida el Halloween, que
desfilaba
Por capullos de legendarias tragedias.
No puedo explicarlo, no lo entenderías
Así el sueño se halla ido,
Y las alas se desplomen
Como los cañones disueltos en leves aullidos.
PÉNDULO EN CAUTIVERIO
Danzando tal vez para nadie
Nunca llevé el detalle,
De lo alto a la luna,
Se marchó.
Sonriendo a cuestas del nudo
Como la fotografía arruinada
De relatos relevantes, reiterativos, rehilados.
Niebla, mezcla de 5 alces y tres escamas.
No es de 68 vientos
Ni de treinta esferas
Tampoco de 3 veranos.
Solo deambula por el hoyo del silencio
Fingiendo.
Fumando el péndulo aguantó la manecilla del
reloj.
Externo, ultrasonido que se esparce en la
mirada.
Ardientes vísperas, ondulantes.
CINISMO DEL DÍA
Ruinas de lluvia, cal sin instalación,
Los pasos lentos en el mismo madrigal.
Las colecciones sin esquemas, alarmada
Con el peso muerto, sofocando especies.
Líneas lentas y las agujas se disuelven
En sentencias lentas…
Las musas se olvidan, en lazos desprendidos, AUTORRETRATO
La boca a penas se abre como el turno regular.
Los robles de colores.
Y todo es turbulento, el sabor de la marea y el El fin que obliga a dibujar pistas de arena,
arco ciego Autopsias que transitan en muestras naranjas,
como el viejo cine.
Mis alas naufragan sin ser escuchadas,
demolidas.
El D E S P R E N D I M I E N T O D E Es así como se dice ¡Adiós!
Durante muchas veces se repite el mismo
transito,
T Que se vuelve ajeno a mis mareas.
E Y condensan el fuego de días eclipsados.
M En una sola danza, como receta se usan los
O sonetos.
R Miran al cielo como un vientre ajeno.
E
S Felicidad, felicidad, felicidad, un carnaval de
tristes aleteos.
Y el cambio en el marco de la ventana resucita
mil silencios
RAÍZ En un aroma que se decapita en tres esferas,
Especies y siglas que anticipan el café
Resuelven el alma en el piso.
Algunas alarmas dan vueltas, se detienen, Cuadros y círculos /repasan el llanto lento
Ponen las retinas en alto y cargo con mi propio Y nuestras meditaciones, soñando con el
cuadro. agua, mar dulce.
Derramas, proclamo y encuentro mi siglo en la
piel.
Las claves desatinan el tiempo de susurros. Meditaciones, meditar, meditemos y ayudemos
Los aromas se pierden casi tan neutros como al molino, en un solo lugar…
mi voz en medio de tornillos, Nos repartimos el ajedrez y luego retocamos la
Que suben y bajan en las orillas y se parecen puerta dorada,
a ese saber sin amanecer. La entrada sin querer decir ¡Adiós! De nuevo,
como una madrugada cautelosa,
Rastros color sepia, que rectan en un solo Las hileras se tiñen de razones y de un nuevo
ángulo, pretexto
Respaldando el péndulo que corta y vuelve a Que revierten estas cenizas, densas…
dar su última vuelta, En un nuevo escape,
Para presentar y retomar el camino de puntos. Retomando la realidad sujeta al tendero de
Frida Kahlo.

… … … … … … … … … … .. .. .. … … ….

MONOLOGO DEL ESQUELETO

La fortaleza de las raíces empolvadas

En dos cantos y sincronizaciones,
Dueñas del espectro y del viento que pasa al
revés,
Tal como el suburbio reciclado al lado del
nuevo naufragio.
Acortando la granada y el perímetro
Se hace lento.
Dos silencios que se enmarcan,
Como comienzo al final del hielo.
La marca externa,
Se confunde con la biopsia de aves,
De mil maneras buscan transformarse
Y luego alucinar.
Sí, las centellas se parecen a la madera
muerta
Y los restos se disfrazan de marea,
El marco de caracoles y fotografías del viento
son lentos.
Me conmuevo de a pocos,
Como un nido gris que absorbe la escena del
paraíso dorado.
Con la huella fugaz y el paso entre los dedos,
improvistos.
Con cara de Morfeo, levitando.
Decido partir, no lamentar,
Subir la mirada y arrastrarme en pocos
segundos
Del césped –sueño libertad-,
Amortiguando este emblema plateado.
RESTOS
La marea, camino de las alianzas sin
producción,
Es como polvo en medio de las paredes se
derrama n
En lo simple de este templo y de esta hoja gris:
partida en tres.
Las raíces no se esconden por más que se
quiera ser ajenas a ellas,
Se fragmenta el baúl lleno de ocre,
S
I
L Soñar gris, despertar púrpura y dormir
E totalmente azul.
N El remolino sanciono los eclipses, en una
C aguja aguda.
I
O
Aldeas con agallas, ritos secos renunciando al
objeto del deseo y los lazos
Dejan de ser precisos para poder cargar con
mi propia soledad.
La tinta cubre la piel de asaltos matutinos.
BÖHM
Los siglos son como anillo al dedo,
Analogía que aborda el sonido de los labios,
Se encuentra y se desafía esos principios, sin
pasos.
No es suficiente
Estas raíces descomponen
La sabiduría
el karma multifacético
Conciencia arbitraria
Las neuronas que componen el estallido del
vientre.
Los dedos, dos testigos ciegos.
El silencio y las cuerdas vocales revierten su
nudo.
Sin piano desgastado, saben a tabúes
amargos,
Renaciendo en un solo encuentro, grito.
Morderse la lengua hasta que sepa a oro,
anestesia color plata,
Hasta por fin flotar en diminutas misericordias.
Y se dialoga con ese único enigma, la franja de
retoques
Se abisma y el trayecto sigue desde lejos,
Trances, trances, derrotas, el águila apunta a
una sola victoria.
BALANCE SIN DICTADURA
Singular, plural o cultural,
La muestra es un término decente,
Con un ángel precipitado,
Alucina rebotando en el espejo inferior.
El eco se torna modesto.
Y el ánimo, desespera las líneas de este
imperio,
Lleno de fracturas,
Del miedo resignado a las lupas,
De infinitas rememoraciones,
Acude a la memoria la dialéctica improvista.
El rincón sujeto al tendero de resinas, aves y
camas en violeta,
En la espera de levantar el paraíso
Con el viento de los labios,
Resucitar para ahuyentar las vísperas,
conciliar
Sin curar,
Sin dejar el pentagrama de acciones,
Se corta el aire
Reclamando a los sauces secos,
a las cicatrices, al mismo grito, al mismo
intento.
Paradigma, un cambio de paradigma.
PREDICCIÓN
DECEPCIÓN
Y a que las muetras transfiguran las cenizas.
Sujetas en la misma balanza de peso extinto.
SYLVIA PLATH
Si el eco se apiada del nombre,
Del olvido,
Se reduce a una sola sentencia,
Circular tres ramas
Para reconocer que el resto ha cambiado,
El gris recuerda el triangulo.
Componiendo
El espectro de ciclos,
Burbujas rectas que eclipsan
Este nuevo suburbio,
Donde reinvento el nombre del comienzo,
Del sol simple.
Restos que dibujan el calcio cerca al mar,
Ajena al paradigma,
Las sustancias y los índices
Son rasgos del desfile,
Terminar el ocre disecado.
Dilatar las teclas y cocer las labores
El celeste rompe los antiguos precursores
Son secretos, proclamados,
En dolor.
TEMPLO
Encontrar un crimen , faciliar la entrada.
Arrastrar mi fe, la meto en la saliente y se
evapora. Las nubes como salientes que se
abisman en un sólo paso, tal vez no entiendo,
tal vez es así de simple que los nervios se
abismaron a la plaza de las venas. Y que
ahora más que nunca necesito olvidar los
pasos, pesos y plazos. Porque me hace falta
las caidas y los puntos cardenales para
apuntar la salida, porque quiero agarrarlo todo
y exprimirlo. Como un domingo ciego, sigo de
frente al sol, al espectro que se vuelve tan
tráslucido. Se trata de revolver las memorias y
ablandar el paso. Transofrmación. Esa sin
salida de enjambres, mis sienes se mueven al
ritmo de un riesgo que se arrastra, solo espero
Se disecan y esperan
A que el domingo espere
A que no halla más rincones/ no más desgaste
Quiero ocupar el color
En las mismas tres lineas
Se enfrentan las nuevas sombras.
Trato de huir
De la inconsistencia
Quiero subir, levitar, morder las nubes y el
latigo
La existencia se escapa en una primavera
oxidada,
en otro rumbo
en las canales con fracciones, Que grita
en la negociación arruinada Y vuelve al otro nivel.
mi vida huye, mi vida huye, mi corazón azul Me levanto
huye, huye y se esfuma Para darle
mis fracciones se depositan Un beso a mi única verdad
en otro abismo , con una ceniza reclamo lo que Para sonreír por la intuición/ violeta, hoja
ya fue. modesta
Un nuevo rumbo
Y si, siempre quiero más vaivenes
Pertenezco a otro paso/ levedad Sin nombre, suspiro, sigo, Chopin se esconde
Caminando despacio, caminar despacio, odio y yo vuelvo a ser cuervo.
el turno
Con el grito y el nombre se deduce lo que está
ahí de pie,
con la conciencia atada y sigue revolcandose CIUDAD BLANCA
el paso agrietado,
en un ático donde huyó la perdición, guerra de ¿Para qué filtrar el amanecer?
seis meses, Si el ritmo se esparce
recuperar la levedad y el aroma. Y se consagra, yo desvanezco
Y retomo,
Me busco
Entre las ruedas
VOLVER De la media luna.

Así encuentro Me busco en el tren de mi ensoñación

El borde, Me busco
El desierto de nubes estrechas En el sendero aruñado
Que se calman con el tiempo Y ésta ciudad y sus olores y muestras
Así, tal cual Y cortas claves
Me tapo los ojos Esas “felicidades extrañas”
Le doy una bofetada a los lados, Y así me diseco
Me siento Y vuelvo a nacer
Cargando Y soy otra
El néctar Que renueva los saltos
De una huella. Para adentrarse a la luz roja, roja, roja
Como mis labios y el pozo de la entrada.
La vela que vuelve a su turno
Me siento, Y el riesgo negro, el riesgo azul, el riesgo
Respiro hondo carmesí
Para suavizar el escape Salen a caminar un rato
Y con más fuerza Hasta que se restriega
Reclamo el aura naranja del sol y su magia Se abisma,
plateada Se engulle
Que exige alas quemadas. Y me pinto
Un volver, De una ciudad blanca,
Un volver, Observadora
Volver, volver De retinas,
Volver, volver Andenes celestes.
A las tardes naranjas
A saber En realidad la historia siempre se contó al
Que cada letra llega a su cumbre, revés
Una balanza
Porque la memoria siempre fue una columna
llena de paradigmas grises
Un salto,
A una sabia delirante
Donde hay más vías lejanas
Me transformo y las manos reposan,
Hablo del tiempo sin rendirme.
Demolición de senderos
Para jugar a ser pez por un momento
Atado a la latitud,
Tocar el asfalto violeta, tan fuerte
Y así nombrar el escape.
DE RAÍCES Y ALBATROS.
Donde se eleva un globo en forma de pera
(Y yo dentro de él contemplando todo con
calma desde lo alto)
Walt Whitman
Quiero un balcón, quiero aniquilar las razones,
quiero volver a escapar en sus brazos, quiero
ser amuleto de vértices, yo no quiero
integrarme a nada simplemente yo quiero ser
todo. Yo quiero tocar el vaivén de las cruces y
caligramas que se detienen en un pozo hondo.
Yo quiero ser la salida y el amor con las
vendas alargadas y cruzadas, yo quiero
caminar lejos para enfrentarme a otros
vaivenes, yo quiero ser poder. El amor es una
decoloración en sepia, es como la letra
imprenta está casi pegada, se enrolla al lado,
cerca de las escamas y el sonido de la piel, es
un filtro donde el sol es más rojo que todas las
neuronas que suben al vaivén infinito de los
sentidos. ¿Y, si, esto es todo? Ya, el papel se
mueve como escaleras avergonzadas, que se
fatigan, que dieron mil pasos. Cuando se
hacen, más pasos, llega el molino gris donde
tinta se escribe con el nombre de las
carreteras. Para ilustrar los pasos y los pies,
porque yo soy de otro naipe, sin importar el
ritmo de la marcha, renacer es como despertar
en la punta. Hoy no hay media luna y todo gira
en otro sentido, el espectro, sueña y encuentra
mundos más sensibles, cerca de la montaña,
donde a veces mi ilustración se esconde.
Olvido, prosigo, hay telón, se pierde la catarsis
verde y se hace un mundo fuerte, para hundir,
incorporar las rutas que trazo. El cielo es un
elefante amplio, disecado, siempre se pone
otra franela. Todo tiene sentido, así la luna
este apagada, los casilleros se vuelven
albatros, ¡a la moral y el riesgo! Donde soñar y
recordar el hilo blanco, se anda como medusa
pegada a la librería; Observa el fin del mundo
donde se ata tu eco en mi boca y el sol se fuga
como un transeúnte, a media vía, donde la
hazaña y la vigilia son signos de la misma
pluma/ colorada.
COLUMNA
Crónica de
Un pie que toca el césped por primera vez
Para convertirse en ceniza, corre, corre como
si tuviera un emblema
Con las tildes en todos lados, se llena de gloria
eterna.
Se corre y se diseña el resplandor
De cada H-U-E-L-L-A.
Se frecuenta el abismo,
Para reconocer el olvido,
Que hay rectas [varias]
Que corren…
COMO UNA VERDAD ÚNICA.
ABSORVIENDO LO IMPOSIBLE
SE ALCANZA LA SOLUCIÓN DEL CICLOPE
FUGAR EL ANCLA
ARREBATARME,
A LA LINEA DE COMIENZO.
 Cementerios obtusos.
MITOCONDRIA DORADA
Quiero teñir mi cuerpo
Besar, besar, besar, besar, besar y dar el salto Para que pare un poco…
Escaleras azules y ponerme el antifaz, para no Su velocidad,
verte más. Y se dilate
Con las líneas de estas manos,
Solo alcanzar tu boca y con eso basta Con paciencia
Con ese suave intercambio la región se libera Aprendieron
Y la brújula se hace presente A observar el espacio.
Al vértigo,
Al avance del día azul. Quiero dejar de pensar, parar, stop.
Besar y contemplar pecados violetas Diluir la sinopsis de la cámara
Para alcanzar el resplandor. Frecuentar
Tu me besas, se te cae la piel, esperar que Otras vías rojas
algún día sea luna Para fomentar la autopista
Con la mirada frecuente Que se vuelve nave,
El tiempo es un rasguño suave… Quiero recitarle a las orillas
De mi quimera amplia.
Yo soy lujuria, dulce lujuria que muerde tus
sentidos Quiero gritar mi nombre, el emblema
Los desgarra, me jalas el pelo para calmar las Y las sensaciones que son como molinos
raíces exiliados
Todo es color tierra, trato de poner mi cabeza Tendencias que sólo yo
a descansar Y el viento
En tus suaves carriles Acabamos siempre, siempre, más tarde.
Es tiempo de acostarme en mi propia frontera.
Más lento
Hacerme eterna en la faz de Marte/ oblicuo Más lento
El salto saluda Más lento
Y afuera Filtrar, comer estrellas
Se esconde Morder el tranvía,
El secreto. Exiliarme
En las pistas pasajeras
La mirada engaña De un otoño,
Y yo cumplí la promesa, Que aún
Tanteando el terciopelo rojo Sueño por estar cubierta de hojas y calma.
Y el pecado da vueltas
Es así, Olvidarlos a ustedes y que vuelvan a los
Como a veces buenos días,
Suelo frecuentar el abismo de mi cuello. Sin charlas reducidas a la pena, extraño y
quiero escuchar un millón de voces de
sepulcros…

VOLUMEN
Me extravío en la raíz
Para frecuentar este ocre, que quiere ser
encontrado Y en el vientre de mis
En la punta del río. Quiero volar al otro letras.
manto…
Para frecuentar el tornamesa que destiñe
Cada deseo, quiero dejar de frecuentar
La vida sigue, doy tres pasos y me vuelvo un Donde el ardor es más que una voz que se
gato azul. Salí a buscar que me da el día, con vuelve ajena
sus sofismos y rectas cuadriculadas. Pero siempre canta más y más alto,
Donde me desprendo para contar mil veces
esta historia, que tiene fin, que tiene eco
Que la mayoría de veces tiene el pasaje en
DECLARACIÓN cinta
Que los ojos lejanos, son más que arcas,
Cabe aclarar que lo bueno de las nubes Pero estoy de frente a mi propio radio, a mi
Se escurre en senderos propia fuente
Que levitan Y ya el camino de las olas, alas quemadas se
De a pocos enfrentan a este paraíso ultrajado
Como tres Que se hace un gran árbol, como una linterna
Golondrinas, que encuentra su propia salvación.
En medio
Del subterráneo. No se visite ya las mismas caras, ni las
Las alas se ponen al vapor mismas tildes
Y solamente en ese quiebre Es solo que la piel añeja tiene tanto control,
Se descubre el ardor. con derrotas e historias de ciclos abiertos
Me frecuenta su sabiduría de ramas y hojas
Donde las sílabas danzan alarmadas derretidas en medio del camino, amplio y
Por el nuevo recorrido, secreto.
El corazón es un pergamino aleatorio
Donde las vías son sólo otra receta uniforme Dos más dos siempre fueron tres enjambres
del sol. Donde me suelto,
Trazo, marco, lanzo, me envuelvo A contemplar la raíz, la punta de mi lengua
Me abro los diez mil quiebres y puntos dorada
verticales La sanción y ABRIR, ABRIR, ABRIR
Para abrirme la percusión, De una vez por todas, entre los ojos
Para ser punto aparte formulados y la sonrisa de laguna
En medio de las fracciones dilatadas Se acredita
Para evolucionar, a lo alto Y aprendo a levitar
Se traza la luna blanca y un avión se viste de Con la isla cubierta
altura De fantasía paciente,
De sensación parecida a mi eco, Versión, verso, ventrículo, velocidad, yo y
Soy leve, leve y frecuento los muros usted, en el mismo arco
En busca de salida, en busca de enrollarme Pero esta vez, soy sólo yo en el otro susurro.
De ser el rollo al lado de los alfiles
En blanco y negro
Tic, tac, tic, tic la mirada y el horizonte siempre
avanza.

El elefante que me habita lleva una semana de

tenues maromas
Para darse cuenta que el único circo que lo
habita,
Es esta inmensidad de claro de luna, del
gancho de Beethoven
De todas las fracciones que recorren el mismo
Cortometraje absoluto, donde las caras
cuadradas se vuelven manzanas secas
 Carol Yadira González Cuesta.
Seudónimo: Altara.
EL RETORNO
Mordaz la fuerza con que el viento
Agitando su entraña,
Arranca de los sauces el último aliento de
savia
Que aún palpita en el bosque.
Mordaz la raíz del árbol castigada por el paso
furibundo del caballero
Cuyas manos atesoran el corazón sangrante,
Una vez más huyendo del dolor.
Fugaz el paso del agua cuyo fondo
Arranca sus lágrimas quizá intactas,
Lentamente desmembradas.
Mortal la huella que fustiga el camino
Donde nadie puede seguirle.
Mortal la huella, más no la mirada
Que observa silenciosamente
Desde la copa de árbol más viejo,
Donde se abre un pálido sendero
Hacia su implacable destino.
UNO Y MIL RASTROS
A orillas del silencio despunta el alba.
Diminutas espinas parecen tejer las entrañas
Y el vacío emerge trayendo a rastras
punzantes voces.
La nostalgia se pavonea con decoro
Sobre la piel enmudecida al roce.
Vuelve del limbo victorioso el recuerdo
En destellos que desafían el cristal y el fuego.
En la hora en que convergen anhelo y silencio,
Necio es quien huye de la caricia que revive el
tiempo.
Desconocido el que descifra un rastro en la
huella
Y prospera en la senda que no ve.
BESTIARIO
Calla el ave buscando la mejor manera de
ocultarse,
Un indicio de que al cantar hallará la forma de
agitar el vuelo.
Al despuntar el alba prefiere huir
Pretendiendo inventar una presencia.
Al toparse con el cóndor,
Intimidada por la imagen del horizonte
sumergido en tales alas,
Miente como su peor modo de admitir un
sueño.
Él presagia en sus ojos un mal de vacío.
El cóndor adivina un destello pendiendo de sus
ojos,
Cerrándose ante la posibilidad de mirarle
Hasta hallar el secreto perdido en los lejanos
Andes.
Cuando es tiempo, ella prefiere esperar,
Como su mejor modo de manipular el destino.
Presiente su corazón preso en la quimera
Que atesora el cóndor en su bravura.
Mas, ella siendo ave de tierras más fértiles,
colores y memorias;
Ante el silencio del cóndor
Hace una pregunta como su mejor modo de
tentar la ignorancia…
¿Sabe acaso el cóndor que ella partirá?
SEÑAL
Emerge el cauce del paisaje
En los ojos del viajero,
Se desborda una gota de su canto
Trazando el silencio.
En la hora en que las máscaras danzan,
Él se pregunta si el rastro de silencio le ha
delatado.
Una voz se transforma en gemido.
El viajero no vuelve su mirada hacia el camino
que deja,
Pero el horizonte es la otra cara de su delirio.
Al cerrar los ojos, hilos de nubes plantean
recuerdos.
Pero, ¿a dónde va?, ¿huye ó se encuentra?
Quizá abandona lo que no puede poseer.
La noche ha puesto bajo sus párpados
El eco de lo no dicho.
La noche desborda un par de espacios vacíos
Donde emergen las preguntas que tejen su
historia.
El viajero oculta su destino en el fondo de la
tierra,
El árbol de grandes raíces parece musitar
palabras.
El sol que ya no cruza el umbral
Ha revelado huellas en sus manos.
El viajero partió buscando fundir el destino y la
huída,
Pero de donde está hasta el regreso
También hay un gran viaje.
MARCA DE TIEMPO
Una voz llama,
Canta un verso que seduce el sueño,
Algo amargo hormiguea en la lengua,
En las noches rapta el pensamiento
Y lo viste de añoranza
Para devolverlo en la mañana
Con hojas secas, olor a vino y ganas de huir.
Una voz llama
Y el silencio prefiere rezagarse.
Culmina un viaje, dura un siglo
Y al final es como cruzar una puerta.
Así me espero,
Me fundo en los espejos del tiempo.
Si, estás en casa……
SORTILEGIO
Sumergido en el foco de la noche,
Un cuerpo es un blanco pensamiento
Ó una profunda desnudez.
La mañana abarca la ventana
Y ahora el cuerpo que no ha sido soñado
Huye de la noche exhibiendo su olor de
madrugada,
Aferrado como un náufrago
Al rastro del pez.
CIPRES
Sol se queda en nuestra piel para el invierno
Y habitamos varios lugares a la vez.
Brota el opio por los agujeros
Y transforma el color de la piedra
Transparente como un pez mojado.
Parecen cerrarse los caminos,
Mas una huella devela el tiempo de nacer.
¿Cómo?, en cada aliento la respuesta.
PUNTO DE PARTIDA
Saltamos en puntillas sobre los techos
Para llegar como siempre tarde al regreso del
tiempo.
Ligeros corremos a través de las calles
Y le damos la venia al silencio
Para evitar los rumores que fluyen por las
venas del caos.
Domingo de todos los rostros vencidos de
muerte natural.
La ciudad crece con las voces de mil niños
No natos al misterio de la amargura,
Ocultando sus cajas de música bajo las
bancas del parque.
Poderosa raíz nuestro andar cada día,
Nido de mujeres soñadas, hombres palpando
la entraña de la tierra.
La ciudad ondula, se mece en nuestros sueños
Y al cerrar los ojos nos avisa
Que es tiempo de volver.

… anida?
La noche doblegada,
El ímpetu de una ventana abierta,
Durmientes que esperan el tejido del sueño.
Los párpados flotando sobre espejos
milagrosos
Semejan el cuerpo traspasado de agua y
presagio.
Cruza una antigua pesadilla ante la astucia del
recuerdo.
Pasa quien se ha marchado al encuentro
De mentiras hechas migaja.
Pasa quien palpa sus labios
Y se estremece una piel hipnotizada.
Pasa quien descubre un secreto
Y planta huellas en tierra muerta.
Pasa quien es a veces añorado
Cual sombra y mariposa sellada en el vientre.
Pasa quien se asoma al pasado
Y justo en el ahora deja de ser una figura.
… Entre hilos de espanto
Nace un olor y una siembra.
Algo recorre la espalda como un punzante
signo
Y una voz en si misma es todo el canto del
universo.
La noche no es eterna
Surge el reposo, la espera
Y una ventana abierta.
…
Pobre niña que espera tras la puerta de
mimbre
Lleva su fruta y su pan dulce, temprana
nostalgia.
Ella ofrece su rostro en la vigilia.
Mil días pasan, quien lo diría.
La casa abandonada, las luces extendidas
Proviene del techo un canto como la savia del
bosque.
Allí pasará la vida.
Qué es más noble. ¿Creer ó soñar mentiras?
Quien es más sabio. ¿El que huye ó el que
Qué es más cierto. ¿Lo ignorado ó lo
deseado?
Aún la espera. No existe otro portal.
…
El espejo comprende mi rostro de malos
sueños.
Cultivé su huella en la historia de una sonrisa
No se donde robada, húmeda, goteando hasta
la orilla del reflejo.
Acepté el mordaz discurso del silencio.
El y yo enfrentados, urgidos de otro comienzo.
El y yo como señales de un juego.
El y yo huyendo sin retorno.
Así construí un atajo y tallé la promesa de
algún otro encuentro.
En algún lugar estorba la muerte,
En otro es apenas la cueva silenciosa.
Aquí, es siembra de campos ocultos,
Caja de pandora para los niños que juegan
Y la promesa enredada en los maizales.
…
De lejos llega hasta aquí
El camino de ramas secas
Bajo la antigua huella.
De aquí a lo lejos
Se extienden las hojas frescas
Y el fruto nuevo.
…
Libre, un silencio apartado del ave
Vuela pendiendo en hilos
Que apenas dilatan sus ojos.
Libre el pensamiento que salta al vacío
Con jirones de antiguos recuerdos.
Libre, sendero de bosque
Apenas palpado, flotando en ojos cerrados.

Libre, un hombre que mira al horizonte,
Su cuerpo inerte.
Pende una huella
Bajo el lenguaje del cristal.
Su mente quizá pende ahora
De la horizontal línea salada.
… En las cortezas de las frutas del mercado
Cómo es tu penumbra
Si has pasado laberintos de espejos rotos
Y cuevas teñidas de máscaras y miedos.
Huellas mutiladas te rodean.
Campos baldíos, lluvias sin tregua.
Meciste alas rotas,
Libraste el canto del vuelo
Y apenas en pie abres los ojos.
Cuál es tu fatiga
Si de llantos antiguos apenas sabes.
Mil muertes acunas
Y como si nada miras el siniestro horizonte.
Con eso basta, tantos disfraces rotos
Y aún hoy a tientas inicias la marcha.
… Lisonjas se mecían en el aire
Un disfraz, un manto
Ó quizá la caricia de antiguos cantores.
Crisálida, estuche de mariposa
En la mente del niño que sueña con ojos
abiertos.
De noche descansa precioso y lumínico,
Suave e inmaculado.
A veces gime en sudor y lágrimas.
Bailes que atesora la piel sin manchas.
Cuna, raíz del primer grito,
Espacio de placeres y preguntas.
En el agua sumergido, pez sin tregua
Sobre la tierra fugaz caminante.
Disfraz, manto, caricia
Ó simplemente un cuerpo.
…
Desperté súbitamente
A cubrir las grietas
Como rutas ciegas de los muros.
Cómo puede volar el ave,
Si el pensamiento acoraza el aire
Con el rastro del día que muere.
Corrí descubriendo flores secas
Y los rostros dibujaron preguntas.
¿Cómo voy a escribir el poema?
Acaso bajo la luz de neón
Encegueciendo un estrecho rostro.
Mejor vuelvo de puntillas
Y bajo la sombra de la manta sucia
Festejo el mar de sueños
Que habitan bajo los párpados.
…
Soñamos una ruta,
Construimos castillos y atajos.
Servimos los frutos y las viandas.
Hundimos los dedos en la tierra
Palpando el intacto secreto.
Temblamos abrazando el frío y la aspereza.
Resquemor en nuestro vientre.
Todo parecía en orden,
Entonces la senda trajo preguntas y despojos.
Sólo quedaron huellas bajo la tierra
Sólo el alma desnuda.
Tratamos de despertar como en los tortuosos
sueños
Al hedor de la noche muriendo.
¿Dónde están los frutos?
El pálpito no venía de la tierra.
Huía de mi alma.
No trajo sueños, habló de despertares y pasos.
Germinaron en mis manos las primeras raíces.
Lejos del suelo, por primera vez
Tejieron la nueva ruta.
 …

Tus ojos esquivan las preguntas que no te

hago.
Palabras presagian sonrisas mudas.
Unas palabras duermen bajo estrellas.
¿Desafían la magia y el misterio?,
¿Navegan en cristalinas mentiras?
Ó por suerte sólo sobreviven al tiempo.

Me preguntas, ¿qué es la vida?

La lluvia que abriga y mece la tierra
Y bajo la entraña del árbol
Construye la quimera.
La nieve que paraliza la mueca
Y no menciona la savia de la tierra.
La sangre que estalla lenta en el latido,
Pero es mal presagio
Sobre la tierra derramada.
El vino que endulza la risa
Bajo el harapo del desprecio.
La lágrima habla de un duende
Inmerso en el misterio del cuerpo.
Y me preguntas ¿Qué es la vida?

Caja vacía. ¿A dónde fue la música?

Quizá al templo del sueño
Como suspiro de quien apacigua
El grito y el espasmo.
¿Qué es ese susurro?
Instante perenne en la voz y el latido,
En el siempre de cada uno.
 Daniel Bonilla.
Seudónimo. Payaso ermitaño.
NOCHES DE NIEBLA
Canto de cigarra.
Aunque no lo parece,
Pronto morirá
Basho
Esta noche vengo a otorgar mi copa
Con lamentos y consagraciones fúnebres
Vengo a exhibir con mi cuerpo famélico
Las odas de la angustia y de las sombras
Traigo conmigo una noche herida y una botella
rota
Deleitaré este teatro
Con un sabor marchito y con los restos
De una alucinación.
Susurraré en la defunción
De mis hermanos noctívagos
Los aires del sentimiento y de las mareas
Daré un licor, una ilusión;
Mientras recibimos el
Orgasmo de la muerte
Sembraré en tierras áridas
Las ansias y el pecado
Buscaré en las calles
Las caricias olvidadas de las tumbas
Excretaré, la voluntad y el delirio, acompasado
con
Un violín y un piano sin cuerdas,
Vengo a labrar las mentes de los diletantes,
Con grata ebriedad y melancolía imprecisa.
* Era un viril cincel, que ocultaba egoísmo
De mí, el tiempo ya no pronuncia nada
No susurra ni me tacha en la existencia
Ni atrapa el deseo de libertad,
Camino aún con la lluvia,
Entre esputos y barriales.
Nada sutura mi alma,
Ni decanta mi llanto
Espero a mi niñez
Ante la sombra de mi lápida.
Mientras la melancolía cubre
Todas mis acciones.
Siembro en mi boca ausente,
Indeseadas palabras
Para que la luna descienda entre mis
pesadillas,
Y excrete su luz en mi miembro seco y
tembloroso,
*
Intenté ser bosque
Pero árido algunos me gritaban por perdón
Intenté ser un cometa,
Pero desgastado por los caminos, volví siendo
un cadáver,
Cruzando el firmamento, ausente.
Probé con ser lluvia,
Pero besaba cuerpos pestilentes y entregados
a la religión,
-huyendo por las alcantarillas-
Intenté, ¡sí! Intente ser cualquier Dios,
Y nadie se espantó de mí. Azules quedándose
con un credo
Rezaron traiciones, perdonaron caricias.
Intenté ser un fusil.
Viejo, roto para que dispararan sueños y se
quitaran el
Abrigo.
Procuré ser viento, posarme entre arboles y
grutas
Para regalar mi espíritu flagelado
Pero no encontré a nadie,
Intenté ser la nada.
Y el terror de la ebriedad me alejo,
De ser humano, de ser un amante.
Me alejo del vacío e inmutable
Le ruego a la soledad,
Que se despierte a mi lado.
*
Era un proverbio mal traducido, un suspiro
mediocre
Una nota que nunca existió, solo en mi
desesperación.
Eran un artilugio de la crueldad, y del amor,
Era un canto perdido en el cielo de la
pesadumbre,
Era un silencio que dormitaba a las espaldas
de un diletante,
Era un pensamiento herido por el furor de una
incógnita,
Yo era un recuerdo, ungido por la oscuridad,
Era… esa luz atormentada por un reflejo, era
la profanación
De la mesura de aquel proceder divino.
* En la cotidianidad, recitando la palabra…
Ahí va mi falo, persiguiéndote
Por sabanas superfluas,
Donde yacía tu cuerpo.
Entre bosques frívolos y catedrales destruidas;
Danzas misteriosas.
Los autos me llevarán, arropado en el asfalto,
A rozar la prisión del pensamiento inocuo.
Podré alzar vuelo desde la avenida,
Para contemplar la nada y entregarle a mis
moradores.
Mi vida arderá en las rejas de la conciencia;
¡Salta! ¡Gime!
Dormita en mi cuerpo que descansa en tu
dilación.
* ¡Mi plaga terminará! Mientras escribo en mi
Un suicidio puede ser un beso
Diluido entre violines;
Un tango, que alza el fervor del alba;
Caricias triviales, que acompañan
Al tiempo eternamente malherido.
Puede ser un sol que perdió sus ojos,
Mientras le disparaba a la muerte en una
mejilla.
Un suicidio…
Puede ser un acompañante
De copas, de azar, de reflujos y maleficios,
Podredumbre prodigiosa
En el amargo cosmos,
Donde florecen las notas
Y las palabras deleitables, pueden ser
Como gritos o afectos extraños.
Descargando cada suicidio entre gestos,
De ilusiones malditas, De rezos sin sentido,
De blasfemias concebidas.
Por la razón pútrida de un pecho.
Suicidios esperando en la cama,
Esperando la caricia, la palabra,
Suicidios que labran pensamientos,
Que suspiran en el ocaso
Que desgarran a la pasión…
Suicidios que abrigan, que rozan los
Sexos, que acicalan y protegen.
Suicidios que decantan tristeza
Que acompañan al hombre en la nada
Que dan café… licor, que alimentan.
Suicidios que se cansan y se desvanecen,
Otros que se recuerdan, que jamás se olvidan
Hay otros que se guardan con celo, y se
desboronan
Suplicando el descanso.
Pd: Suicidarse es encontrarse de frente con el
amor… entregarse a él
*
Date muerte, y entiérrate sola
Que por la ausencia de tu aroma, mis ojos
callan
Engulle tus huesos, duerme entre sombras
Que te buscaré ebrio entre crepúsculos, por el
sueño
Ínfimo del sexo, te daré muerte, te enterraré
sola
Que por la falta de tu aroma, los días son sólo
símbolos
lápida
Tu nombre, para que me acompañe en la
penumbra.
Vivirá en el deseo, tu movimiento pues es
efímero,
Mientras preparo mi lengua para saciar tu
capricho,
Y tu cuerpo, con soltura danza sumergido
entre gusanos.
Desfalleceré para que tus besos entierren las
miradas,
En escombros, mientras los escarabajos
acepten nuestro matrimonio
De ultratumba, y mis manos sumergidas en el
viento te regalen
El matiz del placer y un vino, juntos…
muertos, inconscientes,
Nos abrazaremos en el laberinto insoportable
de la realidad.
*
Quiero verme lozano entre tus palabras,
Como el hilo del susurro que se posa en el
otoño
Derrama de tu licor, en mi pecho,
Dame de tus ojos esas sutiles lágrimas
Ese resplandor inconfundible.
Mientras la corriente del río aún arrastre mis
cuerpos,
El peso de mis plegarias agrietará mis manos y
no podré abrazarte.
De nuevo serás la sombra donde descansar
De nuevo serás la sombra de mi verdugo,
De nuevo serás la inclemencia que ronda mi
destino.
Escapémonos de aquella muerta bufonea
hacia la tempestad del amor,
Hacia el huracán de la soledad,
Hacia el último aliento de inexistencia.
MON AMI PIERROT.
Goteaban por doquier aquellos latidos
El Tiempo no tenía el aroma de siempre,
¡Tardío!, acompañado, de un color
nauseabundo,
Como un grito virgen, como un horror
masturbado.
En una nube de polvo, me detuve
A verle. Era día y sombra a la vez,
La luna disoluta en mi amigo Pierrot,
Posó sus senos
En un abrazo ínfimo
Su cuerpo regaló a aquel noctívago que
Somnoliento encendió su cabello
Y con un gesto le juró amor a esa sombra
Que fraternizaba en sus noches.
Hoy descansando en el claro de la luna, donde
Aún sollozó Pierrot le ofrece su sexo
Y a medianoche acaricia el halo de la luna
Con su esperma y se angustia por la
Precocidad de las horas,
Porque el sol no le sorprenda
Fantaseando nuevamente
Con la tibieza de su luna
* En medio sí, a media noche
Sí lo quise ser, un amante perfecto,
Aquel que no deja nada escrito
Un sátiro embriagado por el teatro del placer,
De curda en curda, mientras los fantasmas
Predicaban mi nombre…
Aun estoy solo, por herir tu sonrisa.
Recuerda bella mujer, que el placer se esfuma,
Y tu amor se sujeta a mi falo, a mis ojos,
arrancándolos
Devorándolos junto con mi cráneo.
Si te lo digo será como secreto
Tapa mi odre, y sólo tú bebe de ella
Vamos juntos a la montaña,
A empapar la tierra, a escuchar las hojas que
caen
A retener la sequedad de los días.
A sentir los sexos trémulos en el viento.
Si te lo digo será como secreto,
Predicaré yo tu nombre, y sin dejar escapar
aliento
Esparciré mi amor por tu figura… sostendré
Tu alma mientras tu sonrisa vuelve a parir mis
sueños
Y sin dejar nada escrito, en tus palmas y tu
vientre
Moriré, y como un secreto me esconderé entre
tus huesos,
Entre tus latidos y musitando caricias te daré
mi botella
Para que solamente tú te embriagues con ella.
*
En el miedo, te esperaré
Con el opaco de la atmósfera,
Y el sudor de los árboles.
Entre los días, aparecerás
Como asesina, o enamorada
Y una ola de espantos penetrará tu aura
Entre las fibras de mi existencia, siento tu
respiración
Pausada, tenebrosa
Y en el medio de mi cuerpo, chocarás
Entre las palabras criticarás, a la vida, a la
destrucción
Y entre cartas destrozarás mi cuerpo
Por el medio, sí; en medio de la noche
Despertaré excitado y robaré tu inocencia
Para que el sol se esconda en tus talones
Y con voz temblorosa
Ilumine sólo tu espalda
Nuestras mejillas se encontrarán y convulsivas
Harán el amor como animales. Como estatuas
Soportaremos al anciano futuro que nos
regalará un caramelo
*
Con el desfallecer de media noche
Meditan esas ensoñaciones que me traes
Por sexo.
Con la noche,
Se escucha el clamor de un alma vacía.
En el estío escucharé sólo
El ocaso de tus sollozos,
Desnudando lentamente tu figura
Alimentando las contorsiones de tu pelo.
Con el grito silente de la madrugada, del beso
Antropófago que dormita en tu cintura.
Me quedaré yo, sin aire y desapareciendo,
Con ese roce agrio; con esa ocurrencia
desencajada.
Con…la mirada de tus demonios.
* ¿Su título que me destroza?
El suave aroma de un tango
Va recorriendo mi cabeza, en busca de
Las notas perdidas y las desilusiones.
Un trago más de angustia
Me ayuda a compartir el mundo.
Para el día
Buscaré entre mi tienda un clamor vacío
Encontraré a
Esa lucida mortal
Cesará el peso libidinoso
El reflejo merodeando
De los enigmas
Sólo se sentirá un respiro
Una fricción…aquella que
Prometen
Los sueños.
Apaga la fogata
Quiero dormir en el murmullo
De los matorrales
Y mañana desvanecerme
Con mi último bandoneón
Con la contorsión de tu cuerpo
Cuando recibes mi sexo.
* Construiré imperios y derrocaré fantasías,
Hay voces, que no me dejan oír un
Adiós,
Y mudas mientras duermo no me permiten
soñar
Hay pitos por las calles que se envuelven en
velos
Y como en carnavales
Me invitan a danzar y a beber
Las estrellas funámbulas
Me seducen con su movimiento
Hoy entre el césped, encontré
Pieles, y migajas,
Esas voces marchitas, que
No me dejan acurrucarme a
Contemplar el abismo
De la felicidad
Hay silencios
Sonoros y envolventes
Que atienden al recuerdo
y aplauden mi locura
Hoy hay algo en la tinta, que no me deja
Descansar,
¿Será su aroma de barril?
¿Será el perfume que araña mis ojos?
O será simplemente que
Esas voces han cesado.
*
Llevo algo de esperanza a mis espaldas,
Es como un malestar eterno
Que zumba entre mis lajas
Una naturaleza patibularia
Que se corroe con la mano del hombre
Es como el horror que consume, que desvela.
Las brisas no replicarán los actos,
Ni concebirán vestigios duraderos.
El tiempo se derretirá en una botella de cristal
exquisito,
Agotado; cansado, injuriará a todos los
hombres;
Desconcertado con esta vida atroz y bulliciosa
Dejará de contemplar, de amparar a las horas
y a los escombros
Dejará en el olvido a todos los hombres
En el olvido de la esperanza.
*
Con ese sabor que tiene tu boca,
Con ese olor que tiene tu piel, cautivaré las
esferas
Del cosmos, y las someteré a tu antojo,
Con esa figura que tienen tus manos
Se crearán monumentos y capitales
Con esa fuerza que tiene tu mirada,
Seré atrapado por el remolino de tus deseos
Con ese sabor que tiene tu boca,
Me alimentaré, mientras el tiempo se
desmorona,
Con ese olor que tiene tu piel,
Me encontraré siempre en un palacio de
Flores.
Con esa figura que tienen tus manos,
Me entregaré deforme y tranquilo
Para que con la fuerza, esa fuerza que tiene
Tu mirada me desangres lentamente.
* Cuando las aves vuelen,
Cuando el alba es gris en mi pequeño cuarto
Me refugio entre las líneas de tinta,
Que se tejen como capirote para ocultarme del
día
Estas hijas, estas amantes, me consuelan sin
cesar
Y acompañadas con niebla de incienso o
tabaco,
Son para mí la evidencia más clara de mi
existencia.
El aroma inocente del sexo, que hierra las
huellas del ayer.
Mientras la hierba me sustrae del sueño
Abandonándome a la deriva de mi razón.
Entre los escombros de mis excesos:
Amor, vicio y tinta… así transcurre
La condena de mi escepticismo y el naufragio
de
Mi religión, recolectando sensaciones y
alimentando
Mi tedio, con invisibles sustitutos para
La vida, con insignificantes placebos que
consigo sentir
En mi cuarto. Enterrado, abandonado en la
ilusión de mis
Cosas, en la ausencia de la esperanza, en los
pocos minutos que
Aún me aferran a la vida.
* Creo saber y poder hacer una cosa más
Moriré cuando los ángeles
Dejen de implorar el sexo
Cuando las estrellas dejen de
Observar mis movimientos… moriré
Cuando las arenas se divorcien
Del tiempo, y se mantengan en la noche.
Me iré
Cuando las rimas
Se sometan a los imperios
Y los escombros vuelvan a ser
Olvidados.
Moriré
Cuando las industrias sepan a olvido
Moriré
Cuando el sol se marchite
Entre los charcos de mi ciudad,
Moriré
Mientras la niebla de la noche siga su curso,
Y las botellas resuenen en los bares
Moriré
Cuando las orquestas terminen sus ensayos
Moriré
Cuando las horas de mi niñez
Se decoloren en las fotografías
Cuando mío y yo sean uno
Cuando… se acaben esas palabras
Que pronuncian mis augurios
Moriré
Cuando el color azul de la atmosfera
Envuelva mi cabello, cuando me recueste
En ese parque donde perdí la sombra de
Mi conocimiento.
A UN POETA COLOMBIANO
Lo que te digo,
Sí lo que te digo
Es que quiero entender
El rugido de los árboles que poco a poco
Tratan de seducir el destino.
Conocer la tierra que permite
Suspirar sin límite
Copular en la hierba sin que se detenga
La pasión.
Lo que te digo es que quiero verte
Noctívago y borracho
Entre las costas y los páramos
Lo que te digo es que
Creo hijo solitario de la última estrella,
Tú, un aspirante más
Para mi ataúd, creo saber quién eres
O pronto lo averiguaré.
*
Recuerdo…
Tu sexo rozando mi aguja
Y ese miedo de cuando
En la plaza
Encontraste mi cerezo.
Recuerdo…
Cuando esta paloma de mis manos
Me pronunció tu sexualidad
Cuando esta bomba destrozó el fondo de tus
mares,
Y huiste despavorida a un nuevo hogar,
¡A mí casa! ¡Mi cuarto!
Donde ese martillo irrumpió en tus manos
A la deriva, quedaste sola ante mi templo.
Aquel recuerdo de cuando
Arropándote con tierra, con flores y desnuda te
volvías mía.
Donde la paloma de mis manos deseó tus
caderas.
Te vi a ti, contemplando mi desnudez; con
carcajadas y lágrimas,
Construyendo nuestro lecho, donde
Arropado por escombros morí contigo.
Risas tristes y rumiantes
Siéntate y escucha, yo soy…
¡El payaso ermitaño!
*
Estas cosas viajan por palabras,
Por vacuidades, sueños, Jamás han existido.
Son sonidos sin color una pintura sin acento,
Una esfera cruenta, irrepetible
Sin embargo, me despierto desnudo, sumido
en la niebla
Hasta que me abordan las mismas palabras
Los mismos opacos versos y estas cosas,
Como las demás ya no son ni serán nada

*
Soy Caminante de la frivolidad,
Me alimenté de las lágrimas y del placer
De astros y estatuas de arena
Comprendí, el conocimiento vano
Entre dormitorios y hoyos púrpura

Trasmití mi animalismo, Y la
Soledad a aquellos amantes de la congoja,
De los orgasmos, y de la música.

Mis días son enigmas físicos;

Mi ausencia materialista,
Mis angustias danzan al compás
Temperado de la muerte
Entre la penumbra y los verdugos.

Soy asceta y profanador, de ismos,

De bullicios y sexos compartidos,
Mi alma se mese con las fugas
Grises y plurales de la locura.

Soy un ente del suelo y de la nada,

El chamán de la tribu bárbara y desnuda
Adicta al azar y la ebriedad. ¡Vamos por lo
ignoto del mundo!
Con pinturas maléficas y vomitando

Noches claras, días nublados,

Nieblas azuladas y paisajes opacos
 Emil Osorio. que está
Seudónimo. Case Ayllet haciendo un poco,
sí, algo
UNA ORACIÓN POR LOWELL, de diferencia,
MASSACHUSETTS. o al hombre
adulto
No tiene nada más de clase media,
qué hacer algo culto,
distinto a obligarse que quiere
a soportar llorar.
la ansiedad típica Al menos,
del mediodía lo único
por otra calada que le queda
de Lucky Strike, a Jack
desde que lee de consuelo,
un párrafo cualquiera es que
de su primer libro, a diferencia
que, como de los de su padre,
vinilos de Be-bop jazz sabe que
sonando mientras recorre
en la torna-mesa barrios enteros
nunca habitados por chinos
se detiene, y negros,
porque su dueño, sus bolsillos
de alguna forma están
u otra, totalmente
ha estado vacíos.
ebrio y drogado
desde que
se despertó. AEON
Traje de tres
piezas, Soy un hombre, y vivo como tal,
corbata, pues la carne que mastican mis dientes
mocasines marrones me recomponen de cuerpo y espíritu,
con los cordones ofreciendo el sudor, la fuerza, la sangre,
del zapato que necesito para poder buscar más de la piel
izquierdo sueltos ajena de la que me compongo.
y una férrea Pero cuando mi estómago ruge, y en él sólo
expresión se mueven las bacterias de la carroña
de jugador de fútbol pestilente,
americano es cuando hablo del fin porque el fin está
en el rostro cerca,
a pesar y bailo y bebo porque no sé qué otra cosa
de su borrachera, hacer.
aún se encuentra Soy un hombre y habito como tal,
sin saber por eso escribo en papiros que mi cuerpo es
si su imagen una ventana
-y de verdad, y, cuando a través de ella, puedo ver olas y
chico, torbellinos
lo quiero saber- acercándose a mi refugio de madera y paja,
proyecta siento que alguien habla del fin sólo porque el
ese estilo fin está cerca,
pero yo bailo y bebo porque no sé qué otra con estos fastidiosos
cosa hacer. vientos
Soy un hombre y lucho como tal, de verano
pues soy débil, a pesar de haber creado golpeando su rostro,
fortalezas (sal para
con las que puedo abatir a mis similares. las arrugas,
Pero cuando la lanza se acerca a mis propios las arrugas
ojos, del pasto)
sé que un hombre habla del final siempre que sólo alcanza
el final está cerca, a ver cómo
y bailo y bebo porque no sé qué otra cosa se secan las gotas
hacer. de sudor
Soy un hombre, y muero como tal, que recorren
pues mi cuerpo se quema en su jaula calurosa, su cuello
cuando dentro de ella misma explotan las mientras se despide
migajas de un mundo de su compañero
que hemos querido sostener en base de en la estación
nuestro licor y nuestro danza, de buses,
pero sé que los otros hombres han hablado del justo después
fin de decirle
sólo cuando el fin está cerca, que está
y por eso bailo y bebo, ya que en este embarazada.
momento, no sé qué otra cosa hacer. Las pastillas
se llaman Prozac,
han estado
medicándolas
PROZAC en Estados Unidos
desde el año 1986,
No te angusties y el psiquiatra
por tonterías asegura
que nacieron como promesas que no producen
imposibles de mantener, ningún
es lo único efecto secundario,
que recuerda si se utilizan
como las primeras de forma
palabras prudente.
de las últimas conversaciones Pero, de todos modos
en las que pudo sabes que algún
explicarle a partir día vas
de gestos a terminar
e incomodidad, excediéndote,
su afecto y él aprenderá
y necesidad leyendo el obituario
por las drogas. de su padre
Antes había aprendido en el periódico,
a otorgar unos cuantos
confianza años después,
mientras pudo justo antes
moverse de asistir
dentro de un poco a su primer
de voluptuosidad día de universidad.
y ahora,
 COMO MANOS QUE ARDEN Y DISPONEN
1987 DE TODAS SUS FRONTERAS.

Señor, acá tiene Mis manos son contornos

que entrar de una piel
a uno de los encendida, y provocada,
tanques de guerra que sin viveza,
donados acariciándote
por la vieja en la nuca,
Unión Soviética me hace sentir
si lo que quiere tu frío, tu pulcritud,
es agitarse recorriendo
con alguna mi cuerpo entero.
de esas Tus manos, a mi vista,
melodías son límites
tan quisquillosas propios del objeto
y viejas y el deseo:
que le gusta la representación
escuchar de momentos
después que siempre
de que el cheque han estado
de la gerencia demasiado cerca,
ha llegado y por tanto,
a su buzón. he empezado a repeler.
¿Pero qué es Yo no añoro más
lo que dice que tu figura,
usted? porque mi amor
¡¿Qué lo que quiere es sólo una abstracción.
es pelear Al nunca separar
en la guardia las barreras de su ardor;
nacional?! la luz, del poste
Ah, ok, que la sostiene;
¡Ok!, el beso, de mi incapacidad
ya veo, por darlo;
entiendo, los puñaladas,
haberlo del vientre que las recibe,
dicho antes. mis caricias
En ese caso, sólo llegan a ser manos
tome un papel, que arden
entre a este y establecen
cuarto, todo su territorio.
siéntese, Así, mis caricias
espere sólo llegan a ser
con paciencia manos que arden,
a que su número y disponen
suene de todas sus fronteras.
en los altavoces
y ya lo proveeremos
con un computador.
ÁFRICA en la celda
en tus primeros meses
Prendiste fósforos de recluso
para iluminar le daba
a medias un vaho caliente
lo poco que tus ojos a las palabras
no alcanzan que suele balbucear
a leer el guardia
de las frases de vez en cuando,
escritas te diste cuenta
con esquirlas que aún
de rocas no querías morir.
en la pared, Entonces pensaste,
y aprovechaste que si todavía
el calor tuvieras
que el fuego veinticuatro años
desprende y absolutamente
para quemar nada más
las llagas qué perder,
que se habían todos los golpes
formado que hay
en tu dedo pulgar encima de esos
al haberlas jeroglíficos ajenos
dejado no emularían
tanto tiempo el rasguño
dentro del agua fría de las enfermedades
una vez que le arrojamos
te cortaste al primero
con la pata de ellos:
oxidada los obligados
de la silla del comedor. a confesar
Te recostaste todo aquello
en esa cama que no habían
blanca, plana hecho,
y dura con una sierra
en la que ya alrededor
te has acostumbrado de sus nucas.
a estirar
tus brazos
durante
largas horas FRAGMENTOS DE AUSCWHITZ
todos los días. DIBUJADOS EN SU CUADERNO ESCOLAR.
Empezaste a silbar
la única melodía Después de todo,
que se te ocurrió fue mejor
cuando no hacerle caso
te llevaron preso a las observaciones
por primera vez, tan detalladas
y, notando de la abuela
que la letra sobre el cuidado
del tipo de nuestros
que te acompañó cuerpos y rostros,
pues sabíamos llegar
que las largas a emocionarte.
caminatas Inalcanzables
que ella realizaba y fríos
a través en su idioma,
de la casa claro,
cuando terminaba pero al menos
sus comidas, un golpe genuino,
eran entonces casi palpable,
su único refugio; tanto,
y aquel reloj, que te parecerían
estático, delicados
perplejo ante y honestos
su condición en todas
de objeto las maneras
inamovible, que elige
ubicado cada uno
en lo más alto para ser cruel.
de la pared Pero cuando
color crema al fin llegue,
de la sala, simplemente
su única excusa como leña
para alzar que cae hecha
la cabeza. de los árboles,
como un piso
que alguien
ha pintado
SABES QUE TODOS LOS NOMBRES TE bajo tus pies,
PERSIGUEN. como tu única
tentativa
Cuando la presión de satisfacción,
de saberse anónimos sentirás
recorre cada uno que nadie
de sus ojos, se ha tomado
llenándolos una porción
con agua y sal tan grande
por un instante de su tiempo,
en el que sólo para
pareciera hacerte conocer,
que sólo a ellos a partir
les corresponde de tus labios,
pelear por un poco el aire frío
de intimidad, que recorre
guardándose cada una
para sí de tus manos.
uno de esos Y todo sucederá
cuantos momentos justo
que asombran, en ese
y satisfacen momento.
de una manera
tan fácil
que podrían
ACCIDENTES AUTOMOVILÍSTICOS

Duermen bajo las ramas

enhiestas de sus ojos,
las esquirlas de vidrio
que cortaron
todas sus caricias,
más no su cuerpo.
Y que con palabras
como heridas,
nos deparan
moldes sin siluetas,
bancas desoladas,
cielos revestidos
en leche,
hijos tardíos
con manos de seda
que no alcanzaremos a tocar.
Porque en su tacto
estaba la tierra
del bosque lleno de faros,
la humarada
de una luna
cansada por recibir
tantas visitas
que al día se van,
llevándose
todo el marfil oxidado,
la superficie
somnolienta,
las sonrisas fraternales
que se enfrascan
entre puerta y puerta,
y más puertas
de acero,
sólo porque
no encontramos
palabras para describir
la velocidad
con la que sus carros
impactan nuestros hogares.
Sólo porque se llevan
sus cabelleras
reventadas a otro cielo,
en un grito
que, por más que
lo intentáramos,
no alcanzaríamos
a escuchar.
 Germán Eduardo Santana
Seudónimo. Santana.
DE ANGUSTIAS Y OTRAS COSAS VARIAS
EL ÚLTIMO VIAJE
...Y llegó ese día tan frío y oscuro,
Soberbio y electrizante
día de intranquilidad y desapego material,
corporal.
tus sueños serán guardados en la eternidad
tu última exhalación apagará tus recuerdos
y ese descanso que esperabas ha llegado.
Sin compasión ese suspiro no volverá,
tu mirada será el recuento de tu vida.
En lo bueno y lo malo juzgarán
y tu alivio será descansar
vives en nosotros en nuestro recuerdo eterno
así no morirás.
Tu vida ya dejó acá lo sembrado,
no más lágrimas, no más llanto,
todo acabo, tan sólo era poco tiempo para
volar
ríete, allá sólo es felicidad y mira hacia
nosotros,
pronto te iremos a visitar, ese es mi plan.
Ya tu angustiado corazón no se oirá más
y la noche no caerá y el frió cesará
no más lágrimas, no más sufrir, no más
pensar.
(Dedicado a mi abuela 14 de marzo 2008 Q.
E. P. D.)
OTOÑO
Irrigaba mis nervaduras con tu savia producida
por el negro interior de tu conciencia,
Yo te daba lo mejor de mí
Robándole a los astros su poder y a ti el calor
que me exigías.
Pero un día te cansaste de mí,
Te cansaste de lo que yo te daba que era mi
vida,
Pero un día me dejaste caer de tu alto pedestal
y te olvidaste de mí,
Traté de vivir sin tu lástima,
Pero se secó mi razón de existir,
Palidecí enceguecido por la luz y la humedad
de la tierra,
Me hundí hasta perderme en la lujuria de los
mundos bajos,
Y desaparecí,
Pero ahora hago parte de ti,
De tu conciencia y no podrás desterrarme de
allí.
SOLEDAD I
Vuelvo a mi soledad,
vuelvo al silencio de mi cantar,
vuelvo a la tierra de sombras sin fin,
vuelvo a encontrarme con mi verdad,
canto en mi soledad,
vuelvo a lo lejos como ave de luz
que se ha perdido en la inmensidad,
solo,
sin la luz, sin alas, sin poder,
escucho mi dolor,
lloro.
luchan en mi interior,
igual que el viento con el mar,
mis ilusiones, están heridas y hoy naufragan
en mí llorar.
Triunfante en un altar se eleva alto mi rencor,
desde las sombras gobierna mi ser.
soy prisionero de su poder.
busco algún lugar donde llegar sin encontrar la
soledad.
SOLEDAD II
Hola soledad ¿cómo vas, bien?
En estos días me preguntaba qué tan bueno
sería dejarte,
si de pronto algún día te necesitaré
o de pronto me hagas falta en mi inimaginable
vida
o por el contrario te sientas sin ningún rumbo y
vengas a visitarme.
De seguro estaré en algún lugar donde sé que
me encontrarás
ya que tú, sólo tú, conoces mis escondites
en los que me oculto para escapar de todo lo locura de no haber podido realizar todos sus
que me agobia, sueños.
de mis temores y mis desilusiones.
Soledad, amiga, un pasado que se vuelve en
un futuro, el presente
de un existir sin engaños ni remordimientos,
la crueldad del vacío de un desamor
o el desespero de que nadie esté al lado
cuando no sabemos qué hacer.
Siempre estás ahí...
fiel

SOLO

Cada día estoy tan solo

un instante sin saber,
día a día me das tu querer
y llenas ese vacío,
frío y desolado sentir.
Tan sólo dame tu calor
sin palabras que decir
late, late el corazón

Tú, sólo tú das calor

a mi ya fallecido latir,
mi piel ya casi perdida,
una mirada tuya
un beso prolongado
un instante más
será lo que buscaba
tu calor. Calor
dolor, amor, calor.

REFLEJO

Miró al frente y sintió un escalofrió por todo su

cuerpo, toda su piel se erizó tomando un color
pálido de miedo, de terror, sólo el viento movió
su delicado cabello en una forma de ola y tan
suave como su mirada, mas en ese instante
sus palabras no fluían
y siguió sintiendo en su piel ese electrizante
frío apoderándose otra vez de su cuerpo y en
ese momento sólo lanzo un puño al frente de
él y destrozo aquel espejo que reflejaba la
 Kevin Joan Vásquez.
Seudónimo. Joko Motta.
VERBO CORAZÓN
Y así fue como la epifanía del instante le dio
respuestas a un ser sin alma pero dotado de
conciencia, las estrellas temerosas no eran
capaces de verle y por primera vez en la
infinitud del cosmos la luna no presentó su
cara a su hijo más amado y se escondió tras
un sin número de valerosas nubes que se
agrupaban con extraña alevosía para
esconderla de la mirada incierta de este ser sin
alma. El pasado, difuminado destello de
flashes amarillos que se desvanece y aparece
a voluntad comportándose casi que con vida
propia, pero, este ser atontado, andariego,
jamás pisará de nuevo por donde ya ha puesto
su huella imborrable, ni siquiera los dioses del
Olimpo se comportan como ese ser, no
encontraba la gloria, porque sólo vivía la gloria
del instante, por razones desconocidas le
sucedían cosas que siempre lo arrinconaban
del acantilado del olvido porque aunque no
poseía el don del rencor si fue premiado con
memoria, endurecido a base de caídas y con
cicatrices invisibles en su rostro y en sus
manos, quiso por voluntad propia ser víctima
de sus propios sentimientos porque aunque no
tenía alma si tenía conciencia, una conciencia
sometida por un verbo corazón su latir era tan
fuerte que casi que dictaba el andar de este
ser, que como buen andariego visitó muchos
lugares y conocía tantas personas como
estrellas hay en el firmamento, quiso vivir tan
lejos como pudo pero no pudo ir muy lejos,
quiso ser tan libre como pudo pero él mismo
era su carcelero, ¡quiso! Dejar su propia vida
atrás para darse cuenta que sin ella no podría
seguir adelante. Poeta errante regalando
frases al mundo pero mal pago porque el
mundo nunca le dio nada a cambio, hoy duda,
¿soy yo quien mira a las aceras o son ellas las
que miran a este poeta?, pero entendió que
había un extraña fuerza dueña de la vida
sobrenatural frente a su natural tristeza del día
a día, y era su verbo corazón, verbo por
definición es una acción, entendió sin alma que
su corazón era su acción y que sin él no
lograría ser o estar. No era un cobarde sólo
era un poeta que experimentaba mas vida en
caminar, ver y escribir que en cualquier otra
cosa, sus ojos vieron tantas cosas que a veces
no pueden contarse, tuvo tantas heridas que
su sistema inmune ya no cicatrizaba, amó sólo
una vez pero con mayor fuerza que los veinte
mil amores que están allá afuera, murió tantas
veces que casi que es inmortal, pero, sólo un
dolor podría matarle y destruirle, pero no tiene
alma, “las frases como éstas no te convierten
en pensador es tu dolor que se manifiesta”,
eso le han dicho muchas veces y el asiente sin
perjuicio, porque el dolor es la prueba
irrefutable de que está vivo y si está vivo podrá
seguir pensando y si sigue pensando seguirá
escribiendo y estará bien, porque la felicidad
es algo que no te va a devolver una hoja en
blanco. Y así fue como la epifanía del instante
le dio respuesta a un ser sin alma pero dotado
de conciencia, ese ser soy.
MI NOMBRE ES DESTINO
El amor, qué palabra tan difícil de definir
Y qué sensación tan difícil de sentir
Dicen que a lo largo de la vida sólo hay un
amor real
Yo me pregunto si tal cosa en verdad llegará
Su existencia no la he comprobado
Y debo decir que su dulce sabor no lo he
probado
Buscarlo, no puedo hacerlo porque no se en
donde esta
Tal vez esté más cerca de lo que puedo
imaginar
O quizás esté tan lejos que jamás lo voy a
encontrar
No lo sé, solo sé
Que al igual que la religión el amor es cuestión
de fe
Crees en el o no, es así de simple
Piénsalo muy bien y cuando lo sepas dime que
decides
Tal vez te tome toda la vida saberlo
Pero tranquilo tengo todo el tiempo
Mi nombre es destino y no duermo ni
envejezco
Aquí estaré esperando a que me digas si el
amor es real o es tan sólo un invento.
LA VALADON Con el único deseo de regresar a los grandes
valles llamados cordura
La Valadon era más bella que cualquiera Desde acá se ven pequeños y nadie puede
Era todo menos paz, era todo menos guerra verlos conmigo
Era ella, pues dos ellas no existieron Eso que susurra mi boca no son sonidos
La Valadon siempre fue tan fría como el fuego ¿Qué podría ser sonido, si no lo escucha
La Valadon lo sabía todo aunque nunca dijo ningún oído?
nada Entonces escribo, y qué perturbador puede ser
Nunca me amo pero de mi estaba enamorada no poder hablar
No pude verle jamás a los ojos Un alguien dijo que aún se puede soñar.
¡Oh! Valadon perdón tuve miedo por hermosos
La Valadon no dejó imagen alguna en el
recuerdo
Salvo esas pinturas en las que está con los
cuervos
Su hermosura fue tan pura, siempre me quitó
el aliento
Diosa de la seducción tu cuerpo era el templo
Ferias parisinas y un sombrero te trajeron
Viva la Bastilla, Vivan los que en ti creyeron
Las horas no pasaron, eso no era tiempo
La Valadon me dijo un día que la muerte es un
invento.

DESPUÉS DE

Y que perturbador es no poder hablar

Solo piénsalo nada logras si nadie te puede
escuchar
¿Qué más hay afuera si sólo eres tu quien te
habla?
Si se sabe que entre alma, conciencia y
corazón ya no hay calma
A veces no es suficiente tu voz
A veces no es suficiente nada
Teorizar un sentimiento casi siempre no es
bueno
Ahora me entrego al dulce veneno
De este oscuro terciopelo
Que me abriga en esta noche fría de invierno
sin viento
¿Y qué respiro si ya no queda aire?
¿Y qué observo? ¿De qué me admiro si te
ocultaste?
Y a quién le entrego el universo de una lágrima
Si estoy aquí, digamos solo, digamos sin
magia
He llegado a la cúspide de eso que llaman
locura
 Alfredo Sánchez A.
Seudónimo: Fre4d
PEDACITOS DE PIEL.
CUANDO EN LUCES QUE SE VAN
El frío del asfalto me atravesó los huesos,
la libación me enmudeció el cuerpo,
las almas de los tristes se encerraron en la
mía.
¿Dónde están las sombras?
¿A dónde van las sombras?
¿De dónde vienen los demonios?
Las palabras desaparecieron en el rigor de una
lengua hinchada,
la boca se cerró y levitante hallé la morada de
la muerte.
Sólo los sonidos de la garganta sagrada me
trajeron de vuelta
y sin embargo ahora no está.
Duerme un largo sueño...
* las lleve el viento, dejar que se revuelquen y se
Esencia vaga lenta en los poros de las manos,
esencia queda, corrientes de aroma en los
pasadizos de aire
pintan cromatismos suaves de tu cuerpo.
El color y el olor,
trofeos de la insolencia de un hombre.
FUERZA.
Bajo que órdenes sagradas,
bajo qué profecías o mandamientos
escritos en piedras,
bajo qué invocaciones salidas del averno,
se atreve el mundo a hacerte a llorar.
Muéstrate valiente,
levanta la mano empuñada
y sólo ve hacia adelante,
las monedas de tus tesoros
deben permanecer en su lugar
y sólo el regocijo de los triunfos que dan valía
a la belleza de tu existencia
merecen tan cristalina expresión.
Deja, amor mío, que la virtud de tu ser
sea la manifestación de la
realidad del primer Dios
y la presencia de la fuerza
inunde por siempre las calles de tu vivir.
ESAS PALABRAS
Miles de palabras que se repiten y se ordenan
de maneras diferentes, salen de mi boca,
pasan antes por mi cabeza, se procrean en mi
estómago, se fortalecen en mis pulmones,
toman forma en mis dientes, en mi lengua y en
mis labios, los mismos que uso para besarte, y
salen con tiquete de ida únicamente a tus
oídos. Van vertiginosas por los accidentes de
tu cuerpo y hacen que mis manos tiemblen al
sentir que el recuerdo de tu piel se evapora.
Babeante ante la alucinación de las tardes
contigo, demente, esquizofrénico, deprimido y
bipolar. Extrañar es sólo una palabra, amar
también lo es. La facilidad del último nivel de
un video juego es sólo una palabra más.
La incertidumbre en su uso, hablar más de la
cuenta, escribir y perder el estilo, dejar que se
refundan por dentro, dejar que mueran, dejar
que no nazcan, dejar que no existan, dejarlas
ser. Es sólo cuestión de seguridad. De saber
que llegarán a donde tienen que llegar y que
cumplirán su misión: La de sacarme de la
sombra, la de hacerme alguien, la de
materializarme en un ser imperfecto y amante
desmedido, la de darme algo de importancia.
Amigas de la distancia, a veces sólo salen, a
veces no salen, a veces hieren, a veces
alegran. Igual todo lo anterior son sólo
palabras y todo seguirá igual y mis palabras
favoritas podrían seguir siendo, aparte de tu
nombre, todas aquellas que me mantengan
ajeno de un mundo que a veces sencillamente
está lejos, donde, quiero no pensar, siempre
ha estado.
CANCIONES DE CUNA
Cuando ya casi cae la muerte diaria, la esfera
portadora de líquido divino intenta plasmar las
palabras más apropiadas para enviarte de
viaje al mundo donde las fronteras y la realidad
no tienen sentido y, en un segundo los
sentidos pueden crearte visiones absurdas y
surreales de todo lo que transita por tu mente.
Las palabras que martillan y puntillan y te dan
peso extra. Entrégate pues al desdén,
entrégate pues a mi con mis palabras,
entrégate pues al soñar. Puede que cuando
despiertes ya no esté y ya no estés. Entonces
viajemos con la boca abierta y los ojos
cerrados y busquémonos ahí donde las
restricciones no existen y el día es noche y la
noche es día, donde en las tumbas de lo
prohibido florecen esperanzas, donde
podríamos amarnos por siempre, donde no
tendríamos razones para sentirnos tristes.
Y... En esos días del sol, en esos días de
nombre humano extraño, quisiera dormir para
soñarte siempre.
COSMOGONIA
Se despedazan y se caen muros de tierras que
soñaron ser habitadas. Seres oscuros
empiezan a invadir rincones que nadie usó.
Las sombras, los gemidos y los lamentos
bañan los ambientes con tonos lúgubres. El
pedazo de tierra en el que se deberían librar
las batallas por la soberanía, la libertad y las
ansias de volar, es ahora un trozó de piedra
adornado con los cadáveres de los soldados
del único ejército que llegó a la batalla y se
quedó esperando su aliado. Los colores se
empiezan a borrar, el movimiento empieza a
aparecer fragmentado en fotos que muestran
los recuerdos de un pasado que quería ser, el
sonido se limita al silbido de la soledad. La
vida está agonizando. Cuando ya sólo quedé
un ladrillo y la última hoja seca sea pisada por
el olvido, quizá nunca se sepa si ese mundo
existió y de historia se vuelva leyenda y de
leyenda se convierta en mito. El mito de la
creación de un mundo que nunca fue habitado
por quién lo merecía y cuyos dioses se
rindieron, bajaron los brazos y decidieron dejar
todo al olvido de los hombres que nunca
valoraron lo que tuvieron.
EL CIEGO Y EL EBRIO
Me gusta no verte pero saber que estás ahí,
la vida que corre por tu piel y hace sentir.
Me gusta no verte pero saber que estás ahí,
destilando alcohol eterno sólo para mí.
Viajo ebrio entre mundos de sombras,
con el báculo en las manos para llegar a ti,
con el sabor de tu ser derritiéndose en la boca,
y versos escritos que buscan no tener fin.
Se deslizan mis manos por tu pelo,
mi boca y mis ojos ciegos sienten la resaca
de los tragos que guardas en secreto.
El ciego y el ebrio se encuentran en mi,
cuando tambaleante debo regresar a casa
con los recuerdos de la borrachera que viví.
A ESCONDIDAS
... Y además todo es a escondidas,
A escondidas te veo,
A escondidas te hablo,
A escondidas te pienso.
Inmerso en lo subrepticio de tu vida,
Perdido en lo inexpugnable.
Con el estómago lleno
Sólo de palabras que te buscan.
... Y además todo es a escondidas,
A escondidas te beso,
A escondidas te toco,
A escondidas trato de olvidarte
Cegado por la luz de tus estrellas,
Estático en tu mundo creado a ocultas,
De regreso a tus brazos,
Tu y yo...
Escondidos en un mundo que no existe
... Y además todo es a escondidas
LA ENTREGA.
Quizá pueda entregarte todo en una tarde,
parecer que mi amor es fácil
y quedarme con la boca abierta
esperando el sabor de tu boca. y sobre todo en la noche.
Quizá pueda entregarte mi mundo Cuando estás cerca,
para que lo gobiernes, te quedes con las un poco menos cuando estás lejos,
riquezas mucho cuando te extraño,
y permitas al vasallo habitar una pequeña un poco menos cuando sube la razón.
tierra. En estreno,
Quizá pueda soñar todos los días en repetición
mi muerte nocturna contigo y en clásico.
enredada en mis brazos. En pasado,
Quizá pueda parecer un muerto de hambre, presente y futuro.
un mendigo, un huérfano, un iletrado. Te amo en primer plano,
Y aunque diga "quizá" ya es tarde, en segundo,
y no hay arrepentimientos en tres D
ni miradas atrás... y sobre todo te amo
la simpleza de tener un corazón en el tiempo.
que palpita por ti
y un cuerpo que tiembla de frio
y pide a gritos el calor de tu cuerpo,
es lo único que tengo ahora en las manos
para darte.

ESO.

Te amo en estéreo,
te amo en mono,
te amo bemol, natural y sostenida,
te amo así
sencilla,
te amo así
compleja.
Te amo en blanco,
te amo en negro,
te amo a color,
te amo así
sencilla,
te amo así
compleja.
Te amo en FM,
te amo en am,
te amo en frecuencia pirata,
te amo en frecuencia oficial,
te amo así
sencilla,
te amo así
compleja.
En el calor,
en el frio
y en la lluvia.
En la mañana,
en la tarde
 LOS AUTORES

Daniel Andrés Bonilla Montenegro.

Se autodenomina diletante. Nació en Bogotá el 25 de septiembre de 1990. A la edad de 7 años

comenzó estudios musicales en la fundación cultural León Tolstoi, por problemas de salud los
abandonó. Suceso que generó nuevos intereses pero sin abandonar la música. Recurrió a ser lector
y amante. Actualmente es asistente editorial de la revista institucional Suma Cultural.

Angélica Murillo.

Nació el 15 de mayo de 1978 en Bogotá pero fue criada en Bucaramanga. Desde 1996 ha vivido en
su ciudad natal. Es una amante fiel del rock, sus gustos musicales están especialmente orientados
hacia el rock clásico, el heavy, el black metal y el rock gótico. El cine arte es una de sus más grandes
debilidades y halla en él el medio para transportarse a otros mundos e inspirarse poéticamente para
escribir.
Su mamá, su hermana y su hija se han convertido en acompañantes esenciales en su vida. Es
asistente en un Café y adora escribir poesía en una tarde lluviosa acompañada de una humeante
taza de café y un cigarrillo.

Kevin Vásquez.

Nació el 18 de junio de 1990. Por aquel entonces vivía en un barrio llamado Villanueva, vivía con sus
padres, Freddy Vásquez y Claudia Marín. Cuando cumplió 2 años su padre decidió abandonarlos.
De alguna manera ese momento fue gestor de muchas de sus actitudes en cuanto a la familia, luego
de eso su madre regresó a vivir a casa de los abuelos, donde vivió toda su niñez viendo como
figuras paternales a sus dos abuelos. Toda su vida estudió en el colegio parroquial San Andrés. A los
14 años se mudó a su actual residencia ubicada en el barrio Boitá y por la misma época nació su
pasión por la música, impulsado por profesores, lo cual derivo a su indiscutible acercamiento a lo que
podríamos llamar "lo viejo". Pocas veces se ha sentido atraído por la música contemporánea. Creció
escuchando rock en español y educó su oído al son de Soda Stereo, Andrés Calamaro, Fito Páez,
los Héroes del Silencio y demás bandas que habían marcado la historia una década antes de que yo
pudiera escucharles. A los 15 años cuando empezó a componer sus primeras letras, letras que por
entonces venían acompañadas más de rabia que de razón. Había orientado sus composiciones al
estilo del rap. Con el paso del tiempo entendió mucho más de la cultura hip hop y fue cambiando un
poco su visión. En el 2006 se graduó del colegio y de inmediato en 2007 entró a estudiar Publicidad
en la universidad central. Actualmente está en la universidad, está terminando sexto semestre. Se
dedica a la música, en sus producciones se encuentran dos Lp’s en los que mezcla la música rap
con géneros como el reggae, el blues, el trip hop, el tango, el funk e incluso algo de rock. Es
cantante de una banda de reggae llamada Yamaroots. En ambos proyectos se ha involucrado en la
composición de las canciones, tratando de hacer un barrido por gran variedad de temas, como el
amor, la sociedad pensada desde varias perspectivas y siempre tratando de dar ese mensaje oscuro
y crudo que a algunos perturba y a otros alienta. Dentro de sus actividades también está la pintura
urbana y la fotografía. Gusta de planes como salir a acampar o salir a tomar una buena taza de café
con esa persona que le encanta. Sencillamente se ha declarado un Enamorado de las rimas, de los
ritmos y las letras.
Angie Puentes.

Nació el 10 de agosto .Publicó su primer libro titulado “Luciérnagas de otro tiempo” de poesía en
Agosto 10 de 2009, en la Biblioteca del Gimnasio Moderno y así mismo en el mismo mes participó en
la feria del libro de Bogotá en Corferias al lado de Maruja Veira y Guiomar Cuesta. Ha realizado
talleres de teatro, mitología y poesía en Casa de Poesía Silva, en Bogotá. Durante el 2007, llevó a
cabo recitales en “The poets Passage” en San Juan, Puerto Rico. Participó en “The 1st cultural
Marathon, 24 hours of Art” en Queens, New York acompañada de varios poetas latinoamericanos
que residen en esta misma ciudad. Realizó lectura de varios poemas en el XXV Encuentro de
Mujeres Poetas Colombianas, en el museo Rayo, Roldanillo, Valle del cauca en julio de 2009.

Carol González

Comenzó a escribir a los 12 años de edad. Tomó talleres de poesía en el colegio dirigidos por el
poeta José Luis Díaz granados. Participó en el concurso Nacional de poesía Carlos Medellín,
organizado por el colegio Claustro Moderno en el año 1992. Realizó dos talleres de poesía y
creación literaria dirigidos por el poeta Juan Manuel Roca en la Casa de poesía Silva. Años 1998 y
1999. En al año 2005 ganó el concurso de poesía para estudiantes extranjeros en Madrid España,
con una serie de poemas escritos durante su año académico en dicho país

Germán Santana.

Nació el 17 de julio de 1977. Realizó sus estudios de primaria y bachillerato en el Colegio Distrital
Juan Francisco Berbeo y realizó estudios técnicos en mercadeo en la Fundación Universitaria del
Área Andina. Su vida ha estado marcada por un gusto acrecentado por el rock y la literatura. Se ha
declarado amante de una buena cerveza fría, los video-juegos, una “baby” que valga la pena y el
cine. Sus escritos están llenos de vivencias y son el resultado de una mirada del mundo desde una
visión oscura y a veces no muy optimista, sin embargo la soledad ha sido una aliada para ver las
cosas con más claridad y darse cuenta de que la felicidad si es posible.
En la actualidad se desempeña como asesor de ventas y su tiempo libre es el principal cómplice de
las letras que produce.

Emil Osorio

Nació el 6 de agosto de 1987. Ha participado más que todo en el ámbito de la narrativa, siendo
ganador de un concurso de cuento juvenil en el 2006 (Aenigma) de las Islas Canarios, finalista de
concursos como el CRAPE de España y participante del Taller de Crónicas Barriales impartido por la
Universidad Javeriana y la biblioteca Luis Ángel Arango. Además también un texto publicado en el
Blog de la escuela Blackmaría.
Alfredo Sánchez

Nació el 10 de abril de 1978. Realizó sus estudios de primaria y bachillerato en el Colegio Distrital
Juan Francisco Berbeo, lugar en el que realizaría sus primeros escritos poéticos, además de
participar en diferentes eventos culturales recitando poesías de Pablo Neruda. Estudió en la
Universidad Pedagógica Nacional donde obtuvo el título de Licenciado en Español y Lenguas.
Realizó estudios musicales en la escuela de música Fernando Sor y en la Academia de Artes
Guerrero. Su vida ha estado marcada por un amor ciego hacia la música, especialmente el rock, la
literatura, la filosofía y el cine. Ha participado en diferentes proyectos musicales como son: Zip Code,
Madness Valley, Flame, Sights of Sound, Ghostdeck, Jean Thaler Project, Aglaiax, Rocket Sound y
el más reciente Yamaroots. Su vida cotidiana se da entre su trabajo como profesor de español e
inglés, la música y las letras. Es cofundador del proyecto Colectivo Cultural Cuarto Menguante.
Ediciones Cuarta Dimensión
ANTOLOGÍA