I F G C A M P U S – G O I Â N I A - L Í N G U A P O R T U G U E S A
CONTO X CRÔNICA
Conto e crônica são dois gêneros que se aproximam bastante em
muitas características. São dois gêneros textuais que estão
basicamente estruturados na tipologia narrativa, ainda que o gênero
crônica possa, também, apresentar aspectos que se liguem à
tipologia dissertativa, configurando a crônica argumentativa.
A OUTRA SENHORA
A garotinha fez esta redação no ginásio:
“Mammy, hoje é Dia das Mães e eu desejo-lhe milhões de felicidades e
tudo mais que a Sra. sabe. Sendo hoje o Dia das Mães, data sublime
conforme a professora explicou o sacrifício de ser Mãe que a gente não
está na idade de entender mas um dia estaremos, resolvi lhe oferecer um
presente bem bacaninha e fui ver as vitrinas e li as revistas. Pensei em dar
à Sra. o radiofono Hi-Fi de som estereofônico e caixa acústica de 2 alto-
falantes amplificador e transformador mas fiquei na dúvida se não era
preferível uma tv legal de cinescópio multirreacionário som frontal, antena
telescópica embutida, mas o nosso apartamento é um ovo de tico-tico,
talvez a Sra. adorasse o transistor de 3 faixas de ondas e 4 pilhas de
lanterna bem simplesinho, levava para a cozinha e se divertia enquanto
faz comida. Mas a Sra. se queixa tanto de barulho e dor de cabeça, desisti
desse projeto musical, é uma pena, enfim trata-se de um modesto
sacrifício de sua filhinha em intenção da melhor Mãe do Brasil.
Falei da cozinha, estive quase te escolhendo o grill automático de 6
utilidades porta de vidro refratário e completo controle visual, só não
comprei-o porque diz que esses negócios eletrodomésticos dão prazer
uma semana, chateação o resto do mês, depois encosta-se eles no
armário da copa. Como a gente não tem armário da copa e nem copa, me
lembrei de dar um, serve de copa, despensa e bar, chapeado de aço
tecnicamente subdesenvolvido. Tinha também um conjunto para cozinha
de pintura porcelanizada fecho magnético ultrassilencioso puxador de
alumínio anodizado, um amoreco. Fiquei na dúvida e depois tem o
refrigerador de 17 pés cúbicos integralmente utilizáveis, congelador
cabendo um leitão ou peru inteiro, esse eu vi que não cabe lá em casa, sai
dessa!
Me virei para a máquina de lavar roupa sistema de tambor rotativo mas a
Sra. podia ficar ofendida deu querer acabar com a roupa lavada no tanque,
alvinha que nem pomba branca, Mammy esfrega e bate com tanto
capricho enquanto eu estou no cinema ou tomo sorvete com a turma.
Quase entrei na loja para comprar o aparelho de ar-condicionado de 3
capacidades, nosso apartamentinho de fundo embaixo do terraço é um
forno, mas a Sra. vive espirrando, o melhor é não inventar moda.
Mammy, o braço dói de escrever e tinha um liquidificador de 3 velocidades,
sempre quis que a Sra. não tomasse trabalho de espremer laranja, a
máquina de tricô faz 500 pontos, a Sra. sozinha faz muito mais. Um
secador de cabelo para a Mammy!, gritei, com capacete plástico mas
passei adiante, a Sra. não é desses luxos, e a poltrona anatômica me
tentou, é um tesouro, mas eu sabia que minha mãezinha nunca tem tempo
de sentar. Mais o quê? Ah sim, o colar de pérolas acetinadas, caixa de
talco de plástico perolado, par de meias, etc. Acabei achando tudo meio
chato, tanta coisa para uma garotinha só comprar e uma pessoa só usar,
mesmo sendo a Mãe mais bonita e merecedora do Universo. E depois,
Mammy, eu não tinha nem 20 cruzeiros, eu pensava que na véspera deste
E L I T E R A T U R A
CRÔNICA
“Crônica é um escrito de jornal que procura
contar ou comentar histórias da vida de hoje.
Histórias que podem ter acontecido com todo
mundo: até com você mesmo, com pessoas
de sua família ou com seus amigos. Mas uma
coisa é acontecer, outra coisa é escrever
aquilo que aconteceu. Então você notará, ao
ler a narração do fato, como ele ganha um
interesse especial, produzido pela escolha e
pela arrumação das palavras.”
CONTO
Também estruturado na tipologia narrativa, o
conto apresenta, portanto, personagens,
espaço, tempo, narrador e o enredo. Diferente
da crônica, no conto há uma concentração dos
dados, focando o essencial que se quer narrar.
Muitas vezes, o conto estrutura-se também na
seguinte sequência: apresentação da ação a
ser desenvolvida, depois o conflito, o clímax e,
por fim, o desfecho, sendo que essa ordem
pode se alterar.
O CEMITÉRIO
Pelas ruas de túmulos, fomos calados. Eu olhava
vagamente aquela multidão de sepulturas, que
trepavam, tocavam-se, lutavam por espaço, na
estreiteza da vaga e nas encostas das colinas aos
lados. Algumas pareciam se olhar com afeto,
roçando-se amigavelmente; em outras,
transparecia a repugnância de estarem juntas.
Havia solicitações incompreensíveis e também
repulsões e antipatias; havia túmulos arrogantes,
imponentes, vaidosos e pobres e humildes; e, em
todos, ressumava o esforço extraordinário para
escapar ao nivelamento da morte, ao apagamento
que ela traz às condições e às fortunas.
Amontoavam-se esculturas de mármore, vasos,
cruzes e inscrições; iam além; erguiam pirâmides

Dia a gente recebesse não sei como uma carteira cheia de notas
amarelas, não recebi nada e te ofereço este beijo bem beijado e
carinhosão de tua filhinha Isabel.”
Carlos Drummond de Andrade. Cadeira de balanço. Editora José
Olympio, 15. ed.
DOIS VELHINHOS
Dois pobres inválidos, bem velhinhos, esquecidos numa cela de asilo.
Ao lado da janela, retorcendo os aleijões e esticando a cabeça, apenas
um podia olhar lá fora.
Junto à porta, no fundo da cama, o outro espiava a parede úmida, o
crucifixo negro, as moscas no fio de luz. Com inveja, perguntava o que
acontecia. Deslumbrado, anunciava o primeiro:
— Um cachorro ergue a perninha no poste.
Mais tarde:
— Uma menina de vestido branco pulando corda.
Ou ainda:
— Agora é um enterro de luxo.
Sem nada ver, o amigo remordia-se no seu canto. O mais velho acabou
morrendo, para alegria do segundo, instalado afinal debaixo da janela.
Não dormiu, antegozando a manhã. Bem desconfiava que o outro não
revelava tudo.
Cochilou um instante — era dia. Sentou-se na cama, com dores espichou
o pescoço: entre os muros em ruína, ali no beco, um monte de lixo.
Texto extraído do livro “Mistérios de Curitiba”, Editora Record — Rio de
Janeiro, 1979, pág. 110.
RECADO AO SENHOR 903
Vizinho –
Quem fala aqui é o homem do 1003. Recebi outro dia, consternado, a visita
do zelador, que me mostrou a carta em que o senhor reclamava contra o
barulho em meu apartamento. Recebi depois a sua própria visita pessoal
– devia ser meia-noite – e a sua veemente reclamação verbal. Devo dizer
que estou desolado com tudo isso, e lhe dou inteira razão. O regulamento
do prédio é explícito e, se não o fosse, o senhor teria ainda ao seu lado a
Lei e a Polícia. Quem trabalha o dia inteiro tem direito ao repouso noturno
e é impossível repousar no 903 quando há vozes, passos e músicas no
1003. Ou melhor: é impossível ao 903 dormir quando o 1003 se agita; pois
como não sei o seu nome nem o senhor sabe o meu, ficamos reduzidos a
ser dois números, dois números empilhados entre dezenas de outros. Eu,
1003, me limito a Leste pelo 1005, a Oeste pelo 1001, ao Sul pelo Oceano
Atlântico, ao Norte pelo 1004, ao alto pelo 1103 e embaixo pelo 903 – que
é o senhor. Todos esses números são comportados e silenciosos; apenas
eu e o Oceano Atlântico fazemos algum ruído e funcionamos fora dos
horários civis; nós dois apenas nos agitamos e bramimos ao sabor da
maré, dos ventos e da lua. Prometo sinceramente adotar, depois das 22
horas, de hoje em diante, um comportamento de manso lago azul.
Prometo. Quem vier à minha casa (perdão, ao meu número) será
convidado a se retirar às 21:45, e explicarei: o 903 precisa repousar das
22 às 7 pois às 8:15 deve deixar o 783 para tomar o 109 que o levará até
o 527 de outra rua, onde ele trabalha na sala 305. Nossa vida, vizinho,
está toda numerada; e reconheço que ela só pode ser tolerável quando
um número não incomoda outro número, mas o respeita, ficando dentro
dos limites de seus algarismos. Peço-lhe desculpas – e prometo silêncio.
Mas que me seja permitido sonhar com outra vida e outro mundo, em que
um homem batesse à porta do outro e dissesse: “Vizinho, são três horas
da manhã e ouvi música em tua casa. Aqui estou.” E o outro respondesse:
“Entra, vizinho, e come de meu pão e bebe de meu vinho. Aqui estamos
todos a bailar e a cantar, pois descobrimos que a vida é curta e a lua é
bela”.
E o homem trouxesse sua mulher, e os dois ficassem entre os amigos e
amigas do vizinho entoando canções para agradecer a Deus o brilho das
estrelas e o murmúrio da brisa nas árvores, e o dom da vida, e a amizade
entre os humanos, e o amor e a paz.
Rubem Braga. Para gostar de ler. São Paulo: Ática, 1991.
de pedra tosca, faziam caramanchéis
extravagantes, imaginavam complicações de
matos e plantas – coisas brancas e delirantes, de
um mau gosto que irritava. As inscrições
exuberavam; longas, cheias de nomes,
sobrenomes e datas, não nos traziam à lembrança
nem um nome ilustre sequer; em vão procurei ler
nelas celebridades, notabilidades mortas; não as
encontrei. E de tal modo a nossa sociedade nos
marca um tão profundo ponto, que até ali, naquele
campo de mortos, mudo laboratório de
decomposição, tive uma imagem dela, feita
inconscientemente de um propósito, firmemente
desenhada por aquele acesso de túmulos pobres
e ricos, grotescos e nobres, de mármore e pedra,
cobrindo vulgaridades iguais umas às outras por
força estranha às suas vontades, a lutar…
Fomos indo. A carreta, empunhada pelas mãos
profissionais dos empregados, ia dobrando as
alamedas, tomando ruas, até que chegou à boca
do soturno buraco, por onde se via fugir, para
sempre do nosso olhar, a humildade e a tristeza do
contínuo da Secretaria dos Cultos.
Antes que lá chegássemos, porém, detive-me um
pouco num túmulo de límpidos mármores,
ajeitados em capela gótica, com anjos e cruzes
que a rematavam pretensiosamente.
Nos cantos da lápide, vasos com flores
de biscuit e, debaixo de um vidro, à nívea altura da
base da capelinha, em meio corpo, o retrato da
morta que o túmulo engolira. Como se estivesse
na Rua do Ouvidor, não pude suster um
pensamento mau e quase exclamei:
— Bela mulher!
Estive a ver a fotografia e logo em seguida me veio
à mente que aqueles olhos, que aquela boca
provocadora de beijos, que aqueles seios túmidos,
tentadores de longos contatos carnais, estariam
àquela hora reduzidos a uma pasta fedorenta,
debaixo de uma porção de terra embebida de
gordura.
Que resultados teve a sua beleza na terra? Que
coisas eternas criaram os homens que ela
inspirou? Nada, ou talvez outros homens, para
morrer e sofrer. Não passou disso, tudo mais se
perdeu; tudo mais não teve existência, nem
mesmo para ela e para os seus amados; foi breve,
instantâneo, e fugaz.
Abalei-me! Eu que dizia a todo o mundo que
amava a vida, eu que afirmava a minha admiração
pelas coisas da sociedade – eu meditar como um
cientista profeta hebraico! Era estranho!
Remanescente de noções que se me infiltraram e
cuja entrada em mim mesmo eu não percebera!
Quem pode fugir a elas?
Continuando a andar, adivinhei as mãos da
mulher, diáfanas e de dedos longos; compus o seu
busto ereto e cheio, a cintura, os quadris, o
pescoço, esguio e modelado, as espáduas
brancas, o rosto sereno e iluminado por um par de
olhos indefinidos de tristeza e desejos…
Já não era mais o retrato da mulher do túmulo; era
de uma, viva, que me falava.
Com que surpresa, verifiquei isso.
Pois eu, eu que vivia desde os dezesseis anos,
despreocupadamente, passando pelos meus
olhos, na Rua do Ouvidor, todos os figurinos dos
jornais de modas, eu me impressionar por aquela
menina do cemitério! Era curioso.
E, por mais que procurasse explicar, não pude.
Lima Barreto