MA

ANNT
TRRA
H
Hen
nry D
D.

1 

 
 2 

 
 Edición Digital
Bogotá, Colombia
2016
Copyleft

3 

 
 Su puerta:
la devastación.
Rumi
 

4 

 
 

Los buenos libros no precisan

prefacios

los malos tampoco.

5 

 
 brújula
forever changes……………………………….........6 …......
¿quién mató la poesía?....................................................7….......
la mierda y las flores……………………………….8….......
autorretrato………………………………………..9……...
mantra…………………………………………….11…......
escenas de un presente latente…………………….13……..
slam………………………………………………14……...
deshechos………………………………………...18………
dios………………………………………………19………
the message………………………………………20………
antes de que se firme la paz (o putos)…………….24………
si fuera una hoja sería de coca……………………30………
guerra……………………………………………40………
bogotá, año cero…………………………………41………
violencia…………………………………………46……….
kokoro…………………………………………...48……….
goleros…………………………………………...49……….
vallenato…………………………………………50………..
sinestesia…………………………………………51……….
ocupaciones de la poesía……………………….....52………
los prodigios del desierto…………………………54………
poema anónimo………………………………......55………
quisiera escribir acerca de ti (trd)…………………56……….

6 

 
 Forever Changes
No creo en el amor
This is a not a love song
No importa
No quisiera escribir esquelas
con estrellas noches
corazones sanvalentines
i love you
forever and ever
no creo en que te vi no me acuerdo
o una cosa así
No importa.
A mí ya nada me alimenta
Como la academia
Y sus libros gordos
Llenos de gusanos
Que no se alimentan de la tierra
De las voces
De las fiestas
De la olla en la estufa que se quema
Los que aúllan en las noches
Los que aún bogan
El que siega
Ya nada les preocupa
Sólo títulos
Y carreras
Y mera burocracia
¿Por qué el mundo sigue siendo tan mierda?

7 

 
 Trabajo para la muerte
No existe la revolución
ni la redención en el Reino de los vivos
Lo que me enseño el sagrado mantra
El diablo en la botella
Sólo el perpetuo movimiento
La eterna sinuosa espiral
La repetición de lo mismo
Y lo mismo que cambia
Y vuelve a ser lo mismo,
El aleph en un solo punto
Debajo de unas escaleras
En una casa en Buenos Aires
O en el hoyo de un árbol
En el jardín del Freud
Un punto ciego del universo
En cualquier lugar,
El corazón de un pájaro
En la palma de la mano
palimpsesto
Entre la línea de la vida
Y la cabeza
Cualquier punto
En perpetuo movimiento
Es el centro
El constante cambio
Tú en mí
Yo en ti
Forever Changes.

8 

 
 ¿Quién mató la poesía?
¿Quién mató a la poesía?
Se dice que la acribillaron a balazos
De la tierra salieron pájaros
Dejaron de escupir fuego
El olvido dejó a la paciencia
Los soles reventaron en soles
Creí enamorarme de la muerte
La música sonó hasta el infierno
Nunca paramos de bailar
¿Quién conoce el secreto de la felicidad?
Es lo que se sueña mientras llueve
Es un pensamiento que llega hasta el océano
La ciudad interminable nunca apaga sus luces
Para que los locos tengan donde colgarse
En todos los cielos del mundo
Hay un sí pintado de todos los colores
Los fachos de la tierra arderán
Será un nuevo comienzo
El mundo lleva dentro de sí un caos
Y tiene un nombre en primera persona

A veces se encuentran dos

A la salida del metro
Es la entrada de los sueños.

No me importa si mataron la poesía

Existirá mientras viva.

9 

 
 La mierda y las flores
Una de las cosas más maravillosas del mundo es
darse cuenta de su insensatez. Están los insensatos que
creen tener en sus manos y en sus labios la verdad,
fijándola con papel y pegante, como un absoluto o un
universal, como también están otros insensatos, que han
hecho de la mierda, y en especial, del hablar mierda, una
forma de defender y hacer apología de su levedad. He
aquí que la diferencia entre ambos según Descartes sea
“Pienso, luego existo”, para los primeros; “Cago, luego
existo”, para los segundos. Para el primer grupo de
insensatos existe un modo de llamar a la flor y pasarla
por todas las flores del mundo, convirtiéndola
irremediablemente en una abstracción, como copiar de
una enciclopedia una definición como la siguiente: “una
flor es la estructura reproductiva característica de las
plantas llamadas espermatofitas o fanerogámas”. Con
esto se tiene claro, que no es el único modo de
denominar a las flores ni .entenderlas. Desde luego, no
son iguales los girasoles de Van Gogh, ni la manera
cómo un floricultor cultiva y arranca una flor para un
florero, ni los pétalos que caen una mañana lluviosa
vistos desde la ventana de una ciudad. Hay algo en
común en todas estas definiciones, subjetivas pero
también compartidas, para que el uno y el otro, nosotros
los insensatos, sepamos que se habla de lo mismo y no
de otra cosa. De otra parte, el segundo, el habla-mierda,

10 

 
aparentemente embriagado con la flor, no será capaz de
reconocer dicha distinción: entre la flor que ve y la flor
que piensa y la flor que imagina y la flor que escribe.
Hará pasar por realidad una ciega embriaguez, con la
boca llena de mierda creyendo que es poesía, que el
mundo son flores bonitas y atardeceres bonitos, sin
fijarse que el olor de la flor de parque se relaciona con el
olor de la mierda pegado al zapato, confundiendo las
flores con rosas porque no tendrá más palabras, aun
existiendo un nombre para cada una en su diferencia:
agapantos, violetas, crisantemos, margaritas, narcisos,
tulipanes, gladiolos, bellas de las once, nomeolvides y
pensamientos, flores de lotos, flores de lis, flores
carnívoras, mujeres como flores y señoras que se llaman
flor, etcétera, etcétera. No se sabe cuántas flores y tipos
de flores existen, los científicos dicen que más de
doscientas cincuenta mil especies, pero el insensato será
incapaz de ver que las puertas no se abren solo por
deseo, que se es un estrellado y no una estrella, y que
para aprender a mandar se aprende a obedecer, que las
flores del mal no son bellas sino apestan, creadas y
recreadas como un artificio del lenguaje, para engañar a
los incautos, aquellos que confunden lenguaje y realidad.
También aquellos que confunden lenguaje y belleza sin
saber realmente qué es lo que dicen, haciendo del mundo
un galimatías. Me vale una verga Ludwig Wittgenstein
enterrado nueve metros bajo tierra, pero creo que tiene
razón: LO QUE SE DEJA EXPRESAR DEBE SER
DICHO DE FORMA CLARA y DE LO QUE NO SE

11 

 
PUEDE HABLAR HAY QUE CALLAR. El lenguaje
tiene una carga que nos hace confundirlo con la realidad,
“es” la “realidad”, como también, por extensión, los
límites de nuestro mundo son los límites de nuestro
lenguaje. Sin embargo, si queremos ir más allá, diciendo
algo más, la relación entre la mierda y las flores, por
ejemplo, no está de más conocerlo y saber lo qué se dice,
para no caer en la trampa de los mitómanos y
mercaderes del habla que nos hacen pasar palabras por
mentiras, “confunde y reinarás”, más bien para destruirlo
y expresarlo de un modo nuevo, distinto y personal. Y si
no, al menos para que al salir a la calle, vea la flor y el
atardecer, y aún en su soledad, no necesite un millón de
palabras para algo sencillo: ES UNA FLOR Y UN
ATARDECER DE MIERDA, y esa persona me
entienda y hablemos los dos un mismo lenguaje, no fijo y
universal, sino claro y compartido. Por un mundo con
más metáforas y menos mentiras, abajo la mitomanía y a
la mierda todas las flores y atardeceres de los malos y
falsos poetas. Buenos días y malas noches.

12 

 
 Autorretrato
Yo
Lector desganado,
Chirrete celeste
Pajuelo pertinaz
Amigo de los animales: Poeta de Asís
Viajante del Cabo de Nueva Esperanza
Adicto a la vida
(con la sombra de la muerte en la cara)
Melómano de medio pelo
Despilfarrador de monedas
Caminante e insomne:
Sonámbulo y funámbulo
Ebrio ocasional
Antropofágo
Eructo de Dios
Anónimo en la multitud
Multitud en el anonimato,
Defensor de la paz
Y de la guerra en las camas
Cinéfilo sin destino
Ciudadano de la miseria
Lunático
(Por la luna)
Sietemesino y sietevidas
Jugador de golosa
Matemático de maromas
Prisionero de relojes
Paracaidista con deudas
Padre de mis defectos
Mal poeta.

13 

 
 Mantra

Humano
Hombre
O Mujer

Piensa de sí
Que es:

Robótico
Eléctrico
Plástico

E incluso, pacífico
A veces,
Humano + que humano

Pero no es
más que:

ORGÁNICO
Como la flor
ORGÁNICO
Como la mierda
ORGÁNICO
Como un colibrí

Preferible ser:

14 

 
 Un humano – humano
Y más:
Animal + Animal

Quizás
Humano sea:

- lo que piensan + lo que sueñan - lo que hacen

+ de lo que imaginan + lo que aman + lo que desean

Hombre
Mujer
Humano

También
ERES:

RESPIRO
y un poco de aire
SENDERO
que conduce el camino
CASA
de ventanas abiertas
TIERRA
y de paso piedra
LIBÉLULA
volando en un pantano

15 

 
 SOL
que gira tras otro sol
CARABELA
Y capitán
¡Quizás hasta PERRO!

Amiga Amante Hermano

Noche y Día
¡Sé lo que tú quieras ser!

Escenas de un presente latente

Cuando 2 Personas
Seres
O enseres

Están destinadas a encontrarse

Lo harán
Incluso sin conocerse.

16 

 
 Slam

La poesía vive en mí
Y sale de mi boca
¡Que se abran las puertas
También las compuertas!
Que viene con el total
desarreglo de los sentidos
como Arthur,
Rambo para los amigos.

Con las alas negras de un albatros,

Pájaro de mar,
Bajo el amparo de una giganta
Abrazado a su regazo
O contemplar la hora en los ojos de los gatos.

La poesía vive dentro de mí

Y sale de mi boca,
Soy Jim Morrison negro,
Un Baudelaire marica,
Soy una chica y me apellido Neruda
¡pero si llegó a facho estoy muerto!

La poesía vive dentro de mí

Y le da fuego a todas las miradas
Dedos a los oídos para tocar las palabras
¡Desea que sea largo el camino

17 

 
 Cuando vayas a Ítaca!
O Go and Catching a Fall Star
Lo que quiere decir
Lo que quiere cantar
(así a veces sea gritar)
“Ve y agarra una estrella”
Hálale una oreja,
Muérdele una teta.
Te lo dice el cosmonauta
Putonauta, drogonauta
La poesía sale de mi boca
Y no te arrepentirás de nada
Tu vida son todas las vidas:
Las vidas del poeta.

La poesía sale de mi boca

Y sabe a sangre
Soy murciélago, no un vampiro
La sangre tiene el gusto del vino
Hoy, amor, tengo el culo frío.

La poesía sale de mi boca

Y mi lengua se enreda
Como lo hacen los cuerpos
Pero la noche no quiere que vengas
Para que yo no pueda ir
Pero el sol no nace de noche
Se espera al amanecer
Para que al despertar

18 

 
 El alba yazca junto a mí.

La poesía vive dentro de mí

Y late como perro suelto
El mundo es
Putamente difícil y a la vez
Hermoso

De mis pies crecen raíces

La poesía vive dentro de mí
Y de mi pelo caen hojas
Mis rodillas son los tallos
Y de los ojos brotan destellos.

¡Bang Bang!
La poesía a veces es una bala perdida

La poesía sale de mi boca

Así que adivina o te devoro
La poesía sale de mi cuerpo gestante
hecha un parto
Un niño cuyo corazón
Es un pájaro cuyas alas laten.

La poesía vive dentro de mí

Y mis palabras son navíos
Que ansían fuego
Lo reitero así me cueste el destierro:

19 

 
 “Mírate las entrañas, el cerebro está en el corazón”

La poesía sale de mi boca

Y busca las habitaciones
Donde alguna vez fui
Para ser lo que soy
Te miro a través de la ventana
Este saludo va para ti
No hay muerte, solo vida
Su nombre es poesía.

20 

 
 DesHechos

Los itinerarios
De una gran ciudad
Me ponen a pensar
Un centenar de cosas
LA DERIVA
O la inconmensurabilidad del azar
Una mujer
O hombre que me gusta
La duración de la VIDA
Pero también:
Los efectos de la lluvia en algunas especies animales.

21 

 
 Dios

(Basado en una experiencia personal)

Caminaba de noche por la avenida

Cuando encontré a Dios
Al lado de un puente
Era negro
Rastafari
En el suelo un costal
Y al hombro una carreta
Su boca
Cosida con negras estrellas
Preparaba su oración:
Y en perlas exclamó:
“Yo nunca te parí, Jesucristo,
Tetrahijueputa”.

Esa era su canción.

22 

 
 El mensaje

Un día,
No muy lejano
Llegaré a contarles
La siguiente historia:

“Que el capitán de un barco

En una pata de palo parado
Y pipa de ganja en una mano
Llamó a toda su tripulación
Y les anunció:

“¡Firmes todos,
Que les hablo con emoción!”
Y así comenzó:

Primero el gato,
Segundo el ratón

¡Este es el testamento que redacté en mi escritorio!

“Cuida de ti,
Como cuidarías a tu perro, gato o tu madre”

“No siembres flores

Para recoger espantos”

23 

 
 “No vivas para mañana
Ayer es hoy
Y hoy es para siempre
SIEMPRE ES HOY

Yo no soy marinero,
¡Soy capitán!
¡Soy capitán!

El cocinero,
Que es el tercero
¡Hey, tú, pásame el cuaderno!

“¡Todos los días son distintos

Y por tanto
Se leen diferente!”

Cuarto,
El gaviero
Colgado en un viga
Despliega una vela:

“Lienzo a cielo abierto

Con visitantes de noche y de día
Debería ser la poesía”

“Lo mío no son los versos

Me devanan los sesos

24 

 
 Quizás los besos”

El uno al otro
Un madrazo se echaron
Y de un traque
Lo mandaron a acostar

“Los nuevos marineros,

Navegan en océanos de tierra,
Sus navíos son eléctricos,
O tienen dos ruedas,
Son caballitos de acero”.

Quinto y sexto,
Piloto y profeta
Traen la buena nueva,
La nueva buena

Que un sinfín de nuevos poetas

Se han reunido con bombas y claveles
A destruir el capitolio
En sus manos portan
El evangelio del final de los tiempos
Encapuchados
¿Qué es lo que contienen?
¡Pues, poesía!

25 

 
 Antes de que se firme la paz (o PUTOS)

Antes de que se
Firme la Paz
Quisiera decirles
A algunos
PUTOS
Sin que me odien
Solo necesito decirlo
Vengo con mi trabajo
A manera de excusa
No soy el presidente de la republica
Con un ejército de putas
Ni lo seré nunca
Otra cosa es la que requiero
Y me pica
Decirles
PUTOS
Antes de que se firme
La Paz
Y se abracen
Y den la mano
Bien educados
Antes de rascarse los culos
No me odien
PUTOS
Solo tengo una excusa
También un trabajo

26 

 
 PUTOS los vendidos
PUTOS los terratenientes
PUTOS los gringos
PUTOS los valevergas
PUTOS del mañana
Del ayer y anteayer
PUTOS los futbolistas
PUTOS los narcos
PUTOS los paracos
PUTOS los que llaman a otros
PUTOS
PUTOS de los PUTOS
PUTOS

Oigo gritos en mí
Que me hacen ojitos
De niños que se quedaron
Llamando a la vida
Y solo les llego la muerte
En cartas descoloridas
Llevo en mi piel cosidos
Los días y las noches
que duro la guerra
Llevo en mi piel
La sombra de todas las esquirlas
¿Ya entienden lo de PUTOS?
Oigo gritos en mí
Seguro fantasmas
Cojos de par en par

27 

 
 Perdieron sus casas
Enterrados en fosas
PUTOS, todos putos.

Hablo desde la diferencia

Desde mi demencia
No necesito ir al infierno
Para darme cuenta
De que el cuarto está oscuro
No necesito ser
Ni querer es siempre poder
Ni poder saber
A veces es fuerza
Y no tiene a nadie en cuenta
Solo son putos
Con mierda en la cabeza.
He salido a la calle
A buscar cigarros
A buscar el amor
A buscar lo que no se me ha perdido
En ninguna parte
Solo por puto
Y he visto lo que otros ven
Pero no quieren
Putos, re putos
La muerte en los ojos
En los ojos de ustedes
Los asesinos
Quienes mataron a Jattin,

28 

 
 Y al resto de sus amigos
Solo por yerba
Amor entre hombres
Y noches de licor y poesía.

¿Cuál es el fin a todas éstas?

No hacer promesas
Ya rotas antes de que se cumplan
No declamar palabras vacías
Para el cubo de la basura
No sembrar esperanzas
Si ya crecen rosas
No crear ilusiones
Para proyectar en rotas televisiones
Evitar ir a misa
Para no cagarme en el culto
Dios es uno solo
Con su millón de nombres
Es el único PUTO que sé dónde vive
Si acaso cantar
Gritar
Berrear en el suelo
Correr hacia adelante
La vida no tiene una meta
Pero si es una carrera
La mente siempre es joven
Vuela más que cualquier ave
Vuela más que cualquier avión
Vuela más que cualquier abeja

29 

 
 Vuela que vuela
Busca la vida en cada esquina
En cada sonrisa
En el filo de la navaja
Y corta la línea
Que separa ambos labios
Tómate el tiempo sin prisa
Escúchale la risa
Se niño
Se animal
Se árbol
Se viento.
Este un solo globo
Que gira alrededor de un nuevo sol
Soy el puto que baila con el sol
Es el dios del ritmo
Es el sexo hecho música
Es el sexo de mil maneras
Es el sexo como marihuana
Para los putos dioses astrales
Que se sientan a presenciar el fin de la tierra
En una linda puesta de sol
Porque la calle me permite pensar
Todo esto mediante vagabundeo
He visto a Jesús
Un puto en el parqueadero
Se echaba una meada en la pared
Trazando el Nuevo Testamento
He visto a Jesús

30 

 
 Convertirse en pescados
Todos de colores
Para pedirme que baile
Como el loco
De la primera carta del tarot
Un pie en la montaña
Y un pie en el abismo
Puto, re puto
Para qué cine
Si me basta pasear
En las miradas de los perros
Para que ellos puedan contemplar
Que casi nunca despierto
De tanto soñar
Con algo solar
Con el puto estelar
Al este la peste
Y al oeste
Me aguarda la muerte.
Si he de continuar
La rima es una cosa
Y la risa es otra
Desde ahora
Armado hasta los dientes
Las balas se han convertido en palabras
Antes de irme
Quisiera decirles
No me odien
Pero son unos PUTOS

31 

 
 La terapia termina
Les dejo la PAZ
Y me llevo la guerra
La arrastro conmigo
Con el único destino
Para los dos:
Las olas del mar.

32 

 
 Si fuera una hoja sería de coca

Este es el poema que cuenta mi historia

Y también la de mis hermanas:

Si fuera una hoja

Sería de coca.
Arbusto verde
Vida verde
Amor verde
¡Que se renueve
Que reverdece!
Si fuera una hoja
Sería de coca.

Ojalá llueva
Mis hermanas lo quieren
Le cantamos al sol
Y en la vena
Una línea amarilla.

No es que sea alta

Solo un arbusto
De hojas verdes
Esa es mi felicidad
Si fuera una hoja

33 

 
 Amigo mío
No hay duda:
¡Sería de coca!

Y quien quisiera saber

Que cuando mi tallo crece
En mí hojas florecen
Blancas, blancas
Como la coca

Antes de que el hongo rosa

Arrasara con una ciudad
Llevándose a toda la humanidad
Ya mi abuelo
El abuelo de mi abuelo
Que se engendró a sí mismo
Conocía las plantas
Y sabía cómo amarlas.

Cuando llega el tiempo

De cosecha
El dios de los campos
Nos raspa con las manos
Nos toca con amor
Una por una
Nos besa el sol.
En un suave colchón

34 

 
 Y si el día es malo
Y el futuro no lo sabemos
El infierno se presta a nacer
En nubes de aviones
Desde el aire
No caen gotas
Solo el cielo tose
Muerte en vida
Le llaman al demonio:
Glifosato.

Cuando el uso era ancestral

Y no había relojes
Para darnos tiempo
Cada hoja era apartada con cal
Para ponérsela en la boca
La unión celestial
Entre el hombre y la mujer
Entre el sol y la luna
Entre las olas y el mar
Entre lo temporal y la eternidad
Se hacía en un poporo
La coca es el regalo del cielo
Para los hombres
Nos vemos está noche
En el mambeadero
Para pasar las penas
Y arreglar los problemas
Nos vemos esta mañana

35 

 
 En el campo abierto
Ya tengo la coca en mi boca
De mi boca el bolo a la lengua
Y el azadón en la mano
¡Chan chan chan!
La coca es para trabajar
¡Chan chan chan!
La coca es para festejar
¡Chan chan chan!
La coca es para vivir
¡Chan chan chan!
Coca para el soroche
Y para los toches
¡Chan Chan chan!
La mata que mata no mata
Lo que no mata vive
Y lo que vive existe
Existe ahora
Como era en un principio
Por los siglos de los siglos
Y de los segundos también
¡Amén!

No lo pienses más
Hermano:
¡Si fuera una hoja
Sería de coca!

36 

 
 II

Pero ahí de qué

Nuestra suerte no es toda igual
Con mis hermanas
Nos jugamos el destino
En una partida de dados

Mi bro
Nos cargan en bultos
Entre los hombros
Salen de sus fincas
Hacia el laboratorio
Ya vienen los químicos
Mezcla
Que mezcla
La pasta está hecha.

Laboratorio
O cocina
Bate que bate
La coca en la olla
Luego del sol
Viene la gasolina
Bate que bate
La cocaína ya está casi lista
Un poquito más
Sulfuro
Potasio

37 

 
 Y unas balas más
¡Pam Pam Pam!
Bate que bate
Que el cocinero ya está loco
¿Por qué no me ayudas a raspar la olla?
Se filtra en acetona
Se le seca de nuevo al sol
Y ya está pura
En motos
Se abre un camino desde la selva
Solo queda una cosa
Para coronar a la reina:
Arrasar a la tierra.

Si fuera una hoja

Sería de coca
Pero es difícil mi bro
Tener amigos fritos.

En un rincón perdido
Para los ojos del mismo mar
Para los ciegos de la autoridad
De mis puertos salen lanchas
Y de las montañas
De donde viene el sol
Los aviones
Cargan cargados
(Y de La Habana
A veces viene un barco)

38 

 
 Desde el aire
Se lanzan los pacos
Que nadan como peces
Antes de que los niños
Mis parientes los maras
Naden hasta ellos
Y los abracen
Porque no son conchas
Pero adentro tienen perlas
¡Aplausos para la reina!

III

En otra vida fui

Viajera
Siendo la cápsula
De una mula
Entre los intestinos
Mi cuerpo baila
Paso los detectores
Y solo me rodea agua
Y salir por el orto
De un sujeto
Ser roto en mil pedazos
Como el corazón
De un perro
Al que ya no quieren
Ser roto y verme toda
Blanca

39 

 
 Brillante
Y escamosa
Me refugio en las calles
En los bolsillos de un dealer
Ando con un narco
Negro Niño Mexicano
O estoy en un tombo
soy una puta
soy un ejecutivo
soy un chino
soy un chico
En algún rincón de este planeta
De mi tierra no queda ni el recuerdo
Solo blanca, brillante, escamosa
Me cortan
Con mastercards
En espejos que proyectan
Las ruinas de Tebas
De Las Vegas
De Bogotá
Yo te llamo desde el Centro
Y te digo que también soy
Lo que se raspa en la olla
Y se fuma en pipa
Y es rosa o purpura
Aquí en casa
Sabemos perseguir bien el dragón
En billetes de dólar
Que se doblan

40 

 
 Aunque bien podría hacerse
Un avión de papel
Se usan las lucas para las fosas
Ya no soy planta

Uno, dos, tres

Cuatro, cinco, seis
Un pase sube de la cabeza
A los pies.

La mata que mata

La mata que remata
La mata que nos retapa en plata
Soy la niña
A quienes todos quieren
Yo soy cocaína
Entro por la nariz
Y paso por el corazón
Mi cabeza
Es el billar eléctrico
El cuerpo sin órganos
Dama sin rey
Eres la viuda blanca.

41 

 
 Y si alguien vuela
Con las mandíbulas descompuestas
Carramanes
Como les digo:
Que la coca
También es para los ángeles
De alas caídas
Y rotas
O de dientes negros
Que se lo fuman
Que se lo metan
Con un poco de vareta

Y así esto termina:

Pero si aún lo dudas
Te lo escribo
Con la niebla entre mis dedos:
¡Si fuera una hoja
Sería de coca!

42 

 
 Guerra

La guerra corta el amanecer de los pueblos

Como un RAYO

Y los hace Sombras

Sombras sin cabeza
Sombras sin rostro
Sombras de sombras.

La guerra es una ráfaga

y no solo RAYO que corta
Hace del día una larga noche.

43 

 
 Bogotá, Año Cero, 2016
(23 de Junio)
Despertar sin molestar
Reconocer que el día
anterior
Y sesenta y cuatro años
más
Hubo marcha atrás en el
andar,
Igual, echar a andar,
Tomar el bus
Algunas cosas nunca
cambiarán
La fila para esperar
El atravesado, la señora,
el ñero, el estudiante
(el cosquilleo, el bataneo,
el pataneo y la
inseguridad)
¿Cómo descubrir que ya
no se está en guerra?
La cotidianidad
El día abre sus pestañas
Son persianas
La señora que vende el
café, su aroma
44 
El man de las
mazamorras
Y todos los que viven el
día a día,
Pobres o algo más,
Las monedas suenan
constantes en la
informalidad
Poner pies en el Centro,
Sol y luego la lluvia,
La lluvia después del sol,
La Jiménez,
La falsa estación del
metro
Con sus túneles
Sus escalones conducen
al infierno
En el corazón de la
ciudad
Debajo de su piel
Corre un río con la
lengua desbocada
La vía es una cicatriz
El verdadero nivel de las
casas
Está unos metros abajo
Veo a los esmeralderos
con mi ojo de perro
Manos secas, dientes de
oro
En un poste atan unas
gallinas
Me encuentro con
Mauro
Y otros parceros
Hablan en voz baja
Se dice que en el Centro
de Bogotá
Los viejos amos de la
guerra
En cafés y billares
Lloran sin consuelo
¿Ahora qué haré si llevo
medio siglo en esto?
En unas calles
En mesas al aire libre
Se exhiben libros libres,
Libros liebres, liebres
libres,
Son pescados y piratas
Navegan en mares de
letras
Mientras de Marquetalia
al Hongo Rosa
45 
Surcan en el cielo
Aviones de bandera
negra
Así como una tarde
Las ondas radiales
Traen el cuento que se
cuenta:
Un piloto que Colombia
sobrevuela,
al despertar de un día
(Buenos días, país de
mierda)
Hay un pueblo
desaparecido
Borrado de la faz de la
tierra
Así fue que el mundo se
enteró
Que no hubo alma más
en Armero
Tan solo el cementerio
Al aire descubierto
Y la zona de tolerancia,
Al estallar un volcán,
Que en el Centro no
quisieron escuchar.
Escucho con atención
Suena la música
 Entre las banderas y los
pitos
Una pantalla gigante
Con imágenes que se
deshacen
No solo se deshace la
guerra
Sino los rostros de los
mandatarios se borran
Mientras se pixelan.
“Tú tienes la llave de mi
corazón, yo te quiero”
Esta es la tierra del
olvido,
Que salió de su
ostracismo
Una mañana para brillar
Hasta el último de los
días
Destapo una cerveza,
Fumo, bebo y celebro
Soy el único entre
Mil, dos mil, cinco mil,
Que tuvo en cuenta el
alcohol.
Le prestó atención a los
discursos
El de la agenda
46 
El de Banki y la luna
Raúl Castro
Timochenko y Santos
Lo importante de los
sueños
(o de las utopías)
Consiste siempre en
intentarlos
Sabias palabras
Nada vacías
Cascarones que se han
roto.
Del otro lado
Ni idea qué decir
Saludar a las Fuerzas
Militares
Que ojalá algún día
Fundan los fusiles
Y hagan alguna mierda
con eso
De las balas no nacen
semillas,
Solo siembran la muerte.
Rostros en fotografías
Víctimas
(Que nada les vuelva a
pasar)
 Me encomendaré al
Sagrado Corazón, al
santo sudario,
Las ánimas, el mohán y
la santa muerte, para que
la sangre no vuelva a
manar
Sobre la tierra.
Con Mauro no
almorzamos
Este no es un día normal
Solo caminar y
deambular
Este no es un día normal
Unos plones sobre el
cielo azul.
No deja de
sorprenderme
Una foto en la esquina
del movimiento
Una foto en la esquina
donde cayó Gaitán
68 años, tres meses y
quince días después
Este no es un día normal
Sonríe quien no tiene
dientes
47 
Sonríe quien nació y su
primera palabra fue
Muerte
Este no es un día normal
Ahora, ya viejo
Resuelto a nacer otra vez
Su primera palabra
Ya no se cubre de luto o
llanto
Sino de animales, árboles
y flores
Este no es un día normal
La primera letra es el
primer pensamiento:
Vida
O cielo y raíz, también.
Hubiera querido
encontrar algo más
El amor
O hacer el amor
Pero me conformo con
la paz
Todo es válido desde
hoy
Sin almorzar
Continuamos el andar
Entramos a la librería
Balzac
No sin antes observar
 Un pianista tocar
Para un auditorio vacío
Que está lleno al tiempo
Esa es la paradoja
Toca para sí
Y toca para el mundo
entero
Balzac
Where are you from?
What is your job?
Please to meet you
This is my library
But also my little world
Old books
Old objects
Old men
(in loneliness)
All of them
Talk
To the Death
Till the last of the books
burned.
Caminamos y en el San
Moritz
Se enreda una cerveza
¿Hola profe, cómo está,
se acuerda de mí?
Vamos al Santa Fe
Todo sigue normal
48 
Algunas cosas nunca
cambiarán
Las putas
Los golfos
Los ñeros
Nunca dejan de trabajar
Esta noche hay qué
comer
(Sigo pensado en la
poesía,
Es como la matemática,
Asunto de sumar y
restar)
El Santa Fe me da la
impresión
De una guerra civil
Debajo de cada casa
En cada columna
enterrado un niño
Las medallas de San
Benito
Debajo de cada casa
Hay una guaca
Detrás de esta puta
ciudad
Está mi propia vida
Es cómodo contemplar
El atardecer desde la
ventana
 Afuera galean No hablar sino tejer
Y la existencia Hilamos una nueva
Baila dando vueltas historia
Después de la última Para quien no la tiene
guerra Puesto que se trata de
Nos sentamos a fumar una sola cosa: vivir con
Cazando las palabras dignidad.

49 

 
 “Violencia”

Atravieso el tiempo
Envejecido
Montando un caballo
Cabalgando entre sueños
En un sismo que estremecía
La tierra.

Fue horrendo
Que ni hablar pudiste

Quise desaparecer
Pero habito un lunar
De tu cuerpo.

Traéme un pescado con ojos de medialuna,

Por aquí pasa la muerte con flores escondidas.

Lánzame un cilindro que no destruya un pueblo,

Donde la cruz tiene un pie enterrado y los brazos al cielo
Tráeme un río que no se seque, una montaña sin oro, un
beso que añoro
Un pájaro que cante, un niño que juegue, una hoja para
dársela al viento.
¡Dame una rima que no sea espanto!

50 

 
 Sueño casi irreal
Horizonte sinsonte
Eres tan hermosa
Que ni hablar pudiste

En la piel se asomaba
Algo que asombraba- ensordecía –ensombrecía

Eres tan hermosa

Que ni hablar pudiste
Para lo que te ocurrió

Mutilada sin ojos sin rostro

Horizonte violencia territorio

Quise desaparecer
Pero ni eso pude
Era horrible
Y a la vez hermoso-

Aquel cielo de ciudad

Azul ecléctico
Aprendí a escribirte
Para vivirte.
 

51 

 
 52 

 
 Kokoro

Kokoro,
Abre tus párpados y emprende vuelo
Las palabras las desato por partes
Para tu piel envuelta en tu pelo.
Te llamo Kokoro,
Porque me gustan tus senos
Tu piel cáscara de noche
Tu olor algo bello algo podrido
Algo perdido o algo de vuelta
En el camino hacia tu pelo.
Mi deseo es abrasarnos
Descubrir el secreto del tiempo en tus ojos
O cómo ir perdiendo la prisa.
Sentirte mientras se oye golpear la brisa
Mientras llueve afuera y de ti rastro fugaz
En tu boca susurrar
Sombra Beso Cora

53 

 
 Kokoro
Te compartiré algún detalle perdido:
Un infierno florido
Un descenso sinuoso por las escaleras
Una melodía sencilla para el universo entero
Una mano corriendo el pestillo
Una casa con las ventanas abiertas
Unos dedos como ríos
Una foto de cuando era niño
Una semilla para que brote un bosque.
Te invito
Toca la piel como una puerta
Esconde la tristeza debajo de una piedra.
Kokoro,
Lo que te quiero no cabe en mi poema,
Pero tú comprenderás.

54 

 
 Goleros

Ante la paz
Los escuadrones de la Muerte,
Aguzados están:
Sus calaveras ríen
Sus osamentas
Las mece el viento.

55 

 
 Vallenato

Bogando el río me fui

Para no pensar más en ti
Y ahora que el recuerdo
Me trae de vuelta
Recorro a tientas
Los lugares donde alguna vez,
Si acaso fuimos

La muerte contaba mis pasos

Junto a mí cabalgaba
Con el diablo probé la suerte en las cartas
Ganar o perder son la misma cara
Cuando la vida está echada

Vida o destino
Con el acordeón mi camino
Riqueza o pobreza me da lo mismo
Cuando la vida se da a manos llenas,
Con mi acordeón
Solo en el camino
Voy por la ciénaga cantando
Para borrar mis huellas.

56 

 
 Sinestesia
Los soldados negros riendo están
Cavan su propia fosa.
Y el árbol dorado
Pleno de conocimiento
O bermejo,
Arrasado por un collar de fuego
Y el puñal del canalla
Naranja o amarillo
Hasta que la sangre dicta
Y muestra su candor.
Y el pensamiento del filósofo
turbio o claro:
violeta.
Blanco el cielo pendiendo de un hilo,
El firmamento
Rosada una nalga,
Rosado un lagarto.
La muerte es verde,
También el amor
Pero contigo es amarillo y azur
Y de todos los colores
¿Cuál es el color del misterio del sexo?
¿O de la ironía?
El color de un ojo de piedra
Un color que ya no existe:
Solferino.
¿Y el alma, piel o pensamiento del poeta?
Del arco iris, su paleta.

57 

 
 Ocupaciones de la poesía

De la incursión de los bosques y las selvas en los poetas

del presente. De raíces y ramas que crecen como
nenúfares en sus pulmones, Y con esto, el conjunto
entero de animales,
Tanto los que recuerdan una silueta femenina,
Como aquellos que encarnan uno de los millones de
nombres de Dios, Y de paso, las religiones que ya no
existen, cuyos cultos reviven en experiencias sagradas,
junto al fuego y el baile o una intoxicada, aunque en
general, LA VIDA ES SAGRADA y a la par UN
VIAJE, algo que suena un tanto inexplicable;
La poesía son los dedos de las manos y los pies de
quien viaja, afín y cercano a las experiencias iniciáticas.
Cuánto nos hacen falta los puentes; capaces de tenderse
entre dos lenguas, dos mares, dos universos. Puentes
que conectan islas, puentes que sobrepasan abismos.
Encontrar recursos que se parezcan a algo; no solo
métrica y encierro, pero sí, una bola de fuego en manos
del saltimbanqui,
Un trozo de almuerzo en el interior de una ballena
Ocuparse de la música de todas las fiestas del mañana, a
donde acudiremos todos los feos, al fin y al cabo, la
locura todo lo cura
Del polvo de las ciudades y los polvos de los que se
aman,

58 

 
De cada causa y guerra perdida, en el campo o en la
cantina, horrenda banda
Del puñal que se hunde en el vientre flojo y el cuerpo
que como globo de helio se pincha y del cual brota a
borbotones la sangre;
Del hombre a quien dispararon en su pecho y del que
salieron pájaros, rojos y negros, se iban para el cielo,
graznaban al poder salir en libertad; mala vida para
quienes la aprisionan en jaulas y barrotes;
De la historia patria y su inventario de fruslerías y
cagadas.
(Algunos de los poetas no tienen seguridad social, se
trata de un problema por derecho propio).
Finalmente, una cosa de la que ocuparse: de las líneas
de la vida que la vida reparan.

59 

 
 Los Prodigios del Desierto

Siento los perros ladrar en la montaña

¡Nos están llamando!
Campesinas que se apean del camino
Avanzan por peñas y desfiladeros
La piedra no es muda: habla
Dialoga con el tiempo
Siento los pasos antes de que toquen las aldabas
Sueños vistos a través de los postigos abiertos.

El indio susurra:
Ancestro como el trueno y el viento
Abraza el silencio
de la montaña que una vez fue mar
De una lágrima, una laguna
Y del amor a la tierra la libertad.

"Quien no siente la tierra, no merece vivir"

"Un solo hombre libre vale la libertad en la tierra"
"Del barro se levanta un mundo nuevo".

¡Hoy hay lunada en el desierto!

60 

 
 Poema Anónimo

Un poema puede escribirse

Desde cualquier rincón del planeta:

Solo hay dos cosas que valen la pena:

“Ama a la tierra y hazla tuya”

y
“Vuelcáte a la vida sobre todas las cosas”

Lo demás poco importa

Una hoja Un poema

Un misterio Una montaña

La lluvia.

El reloj avanza sin prisa

Y la rueda no desanda

Desde cualquier campo

Desde el centro de cualquier ciudad

Una de estas noches.

Desde el centro de cualquier ciudad

Desde cualquier campo

61 

 
 Y la rueda no desanda
El reloj avanza sin prisa

La lluvia.

Una hoja Un poema

Un misterio Una montaña

Lo demás poco importa

“Vuelcáte a la tierra y hazla tuya”

y
“Ama la vida sobre todas las cosas”

Solo hay dos cosas que valen la pena

Un poema puede escribirse

Desde cualquier rincón del planeta.

62 

 
 COLOMBIA, PAÍS DE POETAS

Colombía, país
Y tierra de poetas
EXILIADOS
ASESINADOS
MARGINADOS
BORRADOS
Siendo
LÚCIDOS
MÍSTICOS
Y ante todo
GENIALES
LOCOS
Y PELIGROSOS
Colombia, país
Y tierra de poetas
¡Como arrebatas lo que crece
Sin dejarlo siquiera florecer!

63 

 
 TERRORISTA

El día que ponga una bomba sobre

bogotá
No tendrán que llamarme terrorista
Llenaré la ciudad de flores
Que lloverán de las montañas
Acariciando las hojas de los árboles.

La tarde que ponga una bomba sobre

bogotá
Ya no seré acusado por decir que los ríos
tienen sed
Por afirmar que las piedras que ruedan
tienen sabor
Por querer reinventar el amor.

La noche que estallé una bomba sobre la

ciudad
Se derribará el primer muro:
El que nos separa a nosotros mismos.

En estos tiempos
¿Podrá titular la prensa que somos
libres?

64 

 
 ¿Y en las noticias dirán que estamos
vivos?
Quizás no lo necesite nadie
Son cosas que desde el principio
conocemos.

Ya no brotarán calaveras de la tierra

Mi vieja zurcirá medias para tomarnos los
medios
Y las mujeres bordarán en sus ojos las
estrellas
El cambio no será televisado.

Sin título (Quisiera escribir acerca de ti)

(traducción de Halina Poswiatowska)

Quisiera escribir acerca de ti

Para apoyar con tu nombre una valla doblada
Una cereza congelada
Para arreglar estrofas torcidas
Acerca de tu boca

65 

 
 Para mentir de tus pestañas que son oscuras
Yo quiero
Enredar tus dedos en tu pelo
Para encontrar un recoveco en tu cuello
Donde con un mudo susurro
El corazón contradiga la boca
Yo quiero
Mezclar tu nombre con las estrellas
Con la sangre
Para estar en ti
Para no ser contigo
Para desaparecer
Como una gota de lluvia empapada por la noche.

ESTANCARSE
Cuando te levantas en la mañana
Y encuentras al gigantesco sol
Y sus rayos cálidos de culo,
No podré ocultar,
El escorbuto,
Los mundos fétidos

66 

 
 Y los aromas podridos
Abre la ventana
Y dale saludos a la ojiva nuclear
Que pasa con esas palomas
Ratas voladoras,
Cometas ululantes,
Partos de luz.

Poemas sin sentido

Nada tiene sentido

En un mundo sin motivos
Salvo tú.

Tú
Mi putilla veleidosa

Quise escribirte para que lo sepas.

Quisiera pintarlo en las nubes.
Quisiera que lo vieras.

……

Tú también me gustas.

67 

 
Te regalaré flores.
Las flores más marchitas que hayas visto.
Para que veas que te quiero.
nomeolvides en vez de añosas rosas.
Flores para lanzar al mar
Y que se las lleven las olas
-olas mensajeras de cartas embotelladas,
Vagabundos marineros,
Peces desterrados-
Y sin embargo, lejos del mar,
Está la ciudad
Que no es la misma sin tus ojos verdes,
Sin tu mirada que eclipsa
congela
asesina
y descuartiza,
aún los corazones hechos de concreto
y enmendados con vidrio,
cosidos con alambre
inclusive esos, amor,
cariño, putilla, amante,
amiga, bandida, flor;
Y de nuevo,
Que la vida no es la misma,
Sin tu boca sinuosa,
Sin tu coño que grita
Sin tu cuerpo que abrasa
Sin los cuerpos que tejen
Entrelazan
Se aman y rompen,
Los dos juntos, tú y yo,
Uno con el otro,
Siendo la noche y el día.

68 

 
 69