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Mansamente cai a chuva fria de novembro e pingo por pingo parece ser de
mim que a chuva fala, não pela tristeza que parece representar o choro das
nuvens, mas pelas gotas de água que caídas do céu parecem ser sinônimo de
purificação. Há uma voz na minha voz, ³è $ $ %´, e uma mão
na minha mão, porém há apenas uma chama solitária queimando dentro do
meu coração.
A chuva de novembro é sinônimo de água molhando o deserto e do final do
jejum da alma. A minha parte ³animal´ repousa agora, os instintos e impulsos
estão apaziguados, o tigre, o leão e o Dragão já se saciaram com o banquete
da carne, agora é a vez do espírito prevalecer sobre a minha criação. A
sabedoria está sendo servida crua no jantar dessa noite. E o perfume da dama
da noite fala comigo: ³
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'#Eu sou sua imortalidade.
Dentro dos meus olhos ainda guardo naufragada a tua esperança de que eu
fosse diferente, não fui, mas agora sou. E sei que não é tarde demais, porque
nunca é tarde demais pra mim.
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