suave como el peligro atravesaste un día

con tu mano imposible la frágil medianoche

Leopoldo María Panero

Red de los poetas salvajes

© En la boca de la simetría, de David Meza Ramírez
Diseño: Yaxkin Melchy

Impreso en México DF. 2009

reddelospoetassalvajes@gmail.com

Esta obra está bajo una licencia Atribución-No comercial-No Derivadas 2.5
México de Creative Commons.
 I

17:47

Me llueve tu palabra. Tu palabra es una mariposa.

17:49

Avanza el tiempo y te sacude.

17:50

No necesito saberme vivo. Necesito sentirme vivo.

17:52

La cuna del eufemismo es la vergüenza. La vergüenza es un beso de la

cobardía.

17:54

Dos minutos han muerto en la irremediable marea de la eternidad. Dos

minutos bastan para reconocer y devorar las facciones de tu rostro.
Dos minutos mueren y lentamente me asesinan. Dos minutos son el
titubeo y la duda de escribir.

17:57

No sé el lugar de donde vengo. AQUÍ SOLO EXISTE TU PALABRA

LÍQUIDA DESCENDIENDO POR EL ALA ROTA DE UNA
MARIPOSA.

18:00 horas

Tus ojos son una mariposa.

18:01


Él. 18:21

18:02 Y entonces de su pulso encadenado a esa porción de eternidad

Arrancó la vena
Él es un caballo negro que galopa sobre cristales abismos La sangre
sobre tus hondos temores La arteria
sobre la piedra blanca que deshace su estructura La duda
sobre mi paso pequeño que atraviesa tu galaxia La entrega a la duda
sobre tu sobre fantasma que llegó a mis manos Y la entrega misma de su voluntad
sobre tu demencia sensual manifestada en árbol
sobre mi anillo de minutos Dejando un halo de luz roja que marcaba las:
sobre mi yo poesía
sobre mi yo tú él nosotros ustedes poesía 18:26 y las 18:29
sobre mi mundo flotando en un vaso de coca-cola
en un vaso de mezquina coca-cola Y las 1000:01 y las 1000:02
que es bebido por un hombre que nacerá mañana
en un pesebre de navaja y helio Y las 1000: nada y las nada: 1000
por un hombre que tendrá por madre una yegua
y por padre un león Desplomándose en partes infinitas y bellas sobre mi mirada.
por un hombre cuya única familia seremos nosotros
y las letras últimas de su apellido 18:33
por un hombre que en 1755
se arrancó el tiempo de su herida ¿Y al final qué es lo que tengo?
de su seño
de su mente y de su mente 18:34
pero en su pulso el reloj marcaba las:
Tengo 14 estrellas de barro balanceándose en el pulso de los eclipses
18:18
Tengo los músculos de la mañana y la nostalgia de ser el mar
Y un minuto después:
Tengo un alacrán de acero y engranes lastimándome los versos
18:19
Tengo las arterias de los lunes meciéndose en mi respiración cual
Y cien años después las: manecillas

18:20 Tengo la desesperación de las indutrias y el lamento líquido de los

símbolos patrios despertando en los contactos eléctricos del cielo
Y cien mil años después las:

 
Tengo a las personas del futuro arrojándose desde lo alto de este
edificio 19:00 horas

Tengo una mariposa de cemento revoloteando en mis pulmones Dos minutos se han marchado indiferentes.

me sale por la boca y dice: 19:01

18:39 Miro el reflejo de mi desnudo incorpóreo caer vacilante en la dermis

del agua y digo:
El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
el tiempo solo existe cuando yo lo pienso. Nunca antes o después de
ello. El tiempo solo existe al igual que solo existen los puntos, las comas,
las hojas, los hombres, los hombres que viven en las hojas, los signos,
II los ojos, la mente (la mente honda, total y vaga), la rima, los muros, los
altos murales sobre los muros, la gente, la terrible gente, la hora infinita
que siempre termina, la sirvienta desnuda cuya vagina es el sol, la tierra
18:52 que muere en manos de unos cuantos que se llaman todos, la policía,
el obrero, la policía que también es un obrero, la obscena silueta
Algunas veces muero. Porque callar es morir devorado por el mundo. de Andrés Manuel López Calderón, la obscena silueta de David Meza
Ramírez, la lista en que te ves escrito, la duda, el deseo, el deseo y la
18:53 duda de ser escritor y escribir cada día de tu vida un poema hasta que
mueras y nazcas en la tinta de tus versos, los besos, los celos, los cielos,
Algunas veces callo. Y el silencio crea uni-versos pequeñitos en donde los cielos de besos helados, los cielos de besos celados, los niños, los
no existe la palabra. trenes, los pies, los niños que borran tus pies sobre los trenes y luego
te imploran una moneda, los hombres que con argumentos les dicen
18:57 que no, los que sin ello les dicen lo mismo, los países, las banderas, el
humo que desciende pero asciende de tus labios como culebra híbrida
De esa nada parto. El camino me lleva al viento. que nace crece y muere en el espacio de mis ojos, las sombras que se
unen en un solo árbol, el árbol que se extiende por toda la tierra, la
18:58 tierra que es semilla del negro uni-verso, los espirales de mi hambre en
tus desvelos, la gota que se hunde en mi sólida frente, los niños que me
El viento es un estribillo que se repite y me repite en las arenas de la salen por los ojos, el pétalo que se tiende sobre las sábanas de la tierra,
vida. la cadena de ADN en mi garganta, los hombres que no son máquinas
El viento es un sólido suspiro que se mece bajo la mirada inamovible pero miran su reloj y dicen: SON LAS ONCE HORAS CON TRECE
de los días. MINUTOS, la oscura algarabía de diciembre, la idea recostada en el
El viento es el lamento de un pueblo gobernado por un pene castigador silencio, la serpiente de arena, el vientre líquido, la reina de mi alba
e impotente. envejecida, la blanca princesa de la muerte, el arco magenta de la luz, la
El viento no es el viento del que te hablo. insignia necesaria que nos miente, el cántaro dulce y de sirena, el manto

10 11
turquesa de lo eterno y los tres puntos suspensivos de la vida…
19:36
Sólo me queda escuchar la palabra muerta en los bordes de tus labios.
19:45
Sólo me queda la tinta fluyendo desde mi corazón hasta la herida de
esta pluma.
19:50
Sólo me quedan hilillos de lava como guía hacía los escombros vegetales
de la mente, surgiendo por los dedos rotos de mis versos
Sólo me queda la conciencia fracturada de las calles lamentándose en
las auras de mis ojos.
Sólo me queda el curso detenido de estos trenes marcándome la boca
con el ardiente pulso de su riel.
Sólo me queda caminar y buscar en el horizonte una mariposa de
mercurio verde que me devuelva la mirada y me destroce la bandera
de los hombres.
Sólo me queda la certeza que me da el silencio y el abandono al estar
en medio de una multitud con tapabocas y tapaideas.
Sólo me queda la muerte de mi amigo entre los gritos de un vendedor
ambulante.
Sólo me queda la sonrisa falsa de una mujer desnuda que desde el
periódico nos mira en la miseria.
Sólo me queda la luz de unas horas aprisionada en una lámpara sin cara
sobre el techo.
12
Sólo me queda la negación del tiempo y su hermosa brevedad ya
terminó.
20:03 20:04 20:01 20:09 20:25 20:39 20:04 El tiempo no existe. Y
si existe nada quiero saber de él.
III
20:35
La hoja es un abismo blanco en el que lentamente me vacío.
20:36
Si mi puño no fuese el que ahora escribe: no leería este blanco mar
de letra muerta, este mal adjetivado desierto de sal, este alburo vómito
de verbos, este árbol níveo de oraciones, este hueso roto de poema,
este perno lácteo en tu mirada, este monasterio –adverbio de cal, este
prisma pálido en el que ya no cabe ni una coma, este invierno vocálico
en la punta de tu lengua, este gigante cíclope de papel al que llamo
caída, este sepulcro de yeso en mi mano rota, esta mariposa blanca
en la que escribo, este niño de cuerpo claro y sangre oscura, este río
polar de mis morfemas, este monstruo de unicel que nos destruye,
este apetito insano por el alba, esta cocaínica tumba de estes, esta
salitrosa explicación de porque escribo como escribo, este lienzo-
realidad inexistente, este contexto histórico del punto, este caucásico
albergue de leprosos, este astro nocturno en un cielo de preguntas,
esta ala de cisne fracturada, esta espuma sobre los recitales de la rabia,
esta página si no hubiese llegado a mí, estos dientes que te muerden
el tobillo, literato, estos copos que sin serlo descienden cual grafías,
esta repetición que es bañada en semen por los monjes, esta prisión
marfil de los sonidos, esta pintura selenita en el cuadro de mi mente,
este relámpago entre mi cordura, esta casa de perla para los garabatos,
este bloque de hielo que le reclama su existencia a los alcohólicos, este
13
pétalo diurno en la flor de los nombres, este teatro de granizo para los Ahora sigo la mirada lastimada de mi patria
fantasmas y este puto color blanco que no saco de mi mente. Me lleva hasta el pulmón reventado de su aliento
Muerde mi hombro y con su boca llena de sangre me dice mexicano
20:51 Yo le cincelo la palabra con la punta de mi lengua
Luego le hurto el corazón del pueblo
El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él. Y se lo escondo en una botella que también contiene el hambre del
mundo
Inicia el himno nacional mexicano
Me pongo a bailar y le quito la corona de espinas a mi hijo Jesucristo
IV
Que ya está cansado de trabajar en una fábrica de plásticos y estrellas
durante ocho horas seguidas con una cadena en el cuello de ceniza y
20:57 sueños

Subo una escalera y los restos de la luna se me entierran en los pies. Que ya está cansado de salir a las calles con el alma rota y pedirle a las
personas que le calmen el hambre de ese día
20:58
Que ya está cansado de ser una máquina de ser una máquina de ser una
Camino por un túnel máquina de ser una máquina
La palabra se me enreda en la duda
Me siento sobre los vagones de roca y humo que se asoman de la Que ya está cansado de mordisquear las venas de sus muertos como
boca herida de mi tierra esperando del pasado una respuesta
Luego dibujo una línea.
21:04 Que ya está cansado de embriagarse los domingos sobre el lomo de
un colibrí de plata
La línea es una fractura en el espacio.
Que ya está cansado de lamer la sangre de sus manos y mirar una casita
21:05 que se quema con el mundo adentro

La cara de la ciudad se cubre el pensamiento de su pueblo con un Y que sobre todo ya está cansado de escuchar:
hambre tricolor e inocente
Mientras las ratas escriben poemas sobre las flores que morirán en las 22:16
palmas de tus manos
Y arrancan los árboles de mis ojos para poder hundirlos en charcos de 22:16
sangre que tienen la forma del uni-verso.
22:16
21:13
En un mundo que al poeta le dice:

14 15
Recorre fantasma mi cuerpo En este espacio de luz.
Desliza tu lengua en la espiga rota de mis ojos
Baña en oro blanco mi escritura Hondo respiro y escapo
Susurra tus versos desechos en mi costa A sabiendas que escapo busco yo
Coteja mi boca con la de las sombras
Proponte embarazar al destino con tu miembro de mármol Al hombre de puño de piedra
Arma el silencio de palabras
Luego esquívalas y dibuja tus signos sobre la noche Que me golpea por dentro
Sumerge tu línea en la órbita del tiempo El corazón y la vena y la mente
Y danza en ella bajo el rítmico único del hombre
Porque en la guerra mi mano es invisible Y la mente que recuerda
La dividen las gárgolas azules
Como canicas atesoradas en bolsas de niños En la cresta más alta de su bosque
Desgranados hasta el olvido como galaxias de polen Que sigo vivo
O como las restricciones que no tienen causa sino existencia
Y bajo esa existencia tú te riges Pero moriré
Y sobre un espiral de mariposas
Amaneces Acaso en el sólido nervio de la algarabía
Muerto O acaso en el curso de mis huesos muertos
Por el filo de tus sueños
Gigantes Sigo vivo, sí, pero moriré
Blancos
Grávidos e inalcanzables como la subconciencia de las plantas: Moriré llamándome David
Cuna vegetal que respiramos Moriré con el nombre que fue dado
Y nos respira
Una Por ancianos acerados de costumbre
Dos
Tres A una criatura que con el tiempo llamé yo
Cuatro ángeles de porcelana que ríen ante la deforestación del A una criatura que con el tiempo morirá
mundo.
Sí, morirá, sí, moriré, sí, moriremos
22:39
Después del tiempo, pero moriremos.

Ahora se hunde mi cuerpo Y no daré cuentas a lo que hoy escribo

En este cuerpo de sombra Pues lo que ahora soy ya no seré:

Y la sombra se enreda

16 17
Ya no seré el doncel virgen que galopa El ar er ir será perpetuo

En los finos caireles sobre el viento Vivirá en el cráter de la idea

Ya no escucharé la voz profunda Paseará en el zócalo de la ignorancia

En la magnánima alba de mi hambre Y copulará noche tras noche con el viento

Ya no seré y seré a un tiempo Hasta que el sórdido impacto de la ausencia del verbo me despierte

Un remedo oscuro de poeta En medio de un mar de infantes muertos

Ya no seré y seré a un tiempo En medio de un tiempo, que no es tiempo, sino yo.

La ánima en el circo abandonado 22:58 22:59 22:57 22:56

Ya no seré y seré a un tiempo El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.

La lengua hábil que se hunde

En el tesoro finito de tu cráneo

La lengua lenta y tan soñada

Por la sed de seda que sé dar

La lengua roja y pletórica de baba que pellizca el nervio de tu ojo

Y ruge en la conciencia de la piedra que me vuelve el hambre

Seré y no seré a un tiempo

Pues el tiempo seré yo

El tiempo seré yo y dictaré la fecha de tu muerte

Escribiré la fecha de tu muerte

Y cantaré la fecha de tu muerte

En la cátedra de tu nombre vagabundo

El ado ido to so cho te arrancará la vida

18 19
 V VI

21:03 21:39

Al otro lado de la ventana hay un jardín. El pasto es rojo. En el centro hay Mi nombre está 75 veces repetido sobre el muro
una fuente de petróleo. Un ángel de plastilina se sienta a su lado y cuando
se ríe tira sus ojos. Un pajarito de alas de arena se va desvaneciendo en 21:40
vuelo sobre un árbol. El árbol es un monstruo de concreto. Las hojas
son cristales. Cuando es otoño y el sol se vuelve un círculo de mármol, Mi nombre es un pozo de sangre
los niños corren con sus manitas de madera y patean una pelota que
se llama mundo. El pasto sigue envejeciendo hasta parecer una nube 21:43
de pintura roja. Decido salir y hundir cada uno de mis miembros en el
soto plástico. Lo respiro y mis pulmones en tinta se anegan. Me levanto La sangre proviene de un árbol cuyo fruto se pronuncia con la boca
y bailo con el ángel ciego. Su cadera se me entierra entre las uñas, pero cerrada y llena de muerte
seguimos bailando, mordiéndonos y escuchando las olas de cal que nos
lanzan lunas como paletas, y seguimos bailando y mordiéndonos la cara 21:50
con un hambre de mercado, en círculos perfectos para la mirada insana
de las monjas que mastican y devoran sus dientes de gis. De pronto el Su fruto
mundo se detiene bajo nuestro baile y caemos a la fuente de petróleo, dulcemente frágil
pero seguimos bailando y mordiéndonos la cara como una manzana como el corazón de una rata
de hule. Un ardiente caballo de vidrio congela el tiempo y nos mira las toca el suelo y lo convierte en sombra
piernas, nosotros miramos sus crines que se extienden como el ocaso
y seguimos bailando a la sombra cadavérica del cielo. Salimos de la 22:11
fuente y besamos la mejilla de la realidad. El ángel se quita una pluma,
con ella me peina el cabello, no espera respuesta, se va. Y el horizonte Un ángel se columpia bajo la lluvia
nos cae como lluvia, preguntas y colores. El árbol queda quieto y nos
deshace la nostalgia. Los niños de caoba toman un puñado de pasto, 22:12
lo tienden sobre su mirada. La ventana se vuelve un ojo y deja caer su
párpado, destroza tus manos, lector, y te sangra el alma proletaria. La La lluvia son las letras de mi nombre
fuente se desborda, toca mis tobillos. La pelota flota y me sueña como
un loco que escribe y danza sobre un muro. Yo también quedo quieto 22:13
y veo como una mariposa se posa, líquida, sobre mis manos.
Un cuervo brota de la vagina del ángel
21:38
de sus garras cuelgan las aristas de la noche
El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
22:14

20 21
No se percata del muro con mi nombre 75 veces repetido y lo Perdí la estela de un pajarito de sangre y un tanque oscuro de vidrio
atraviesa cortado

22:38 Perdí la esperanza en los rinocerontes de ceniza golpeando mi

escritura
Con la suerte de la tinta
mi nombre queda regado en el suelo Perdí los ojos de la virgen en un mundo icosaedro de petróleo
y de pronto adquiere la forma de un lobo
Perdí una mariposa de carbón entre los ramajes de la medianoche
22:46
Y sí, perdí mi nombre 75 veces repetido entre las hojas de un pequeño
El lobo es una bestia de granito ardiendo libro donde se puede leer:
en su hocico está el cadaver de mi pueblo
23:34
22:53
El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
A mi pueblo no le importa las heridas en sus edificios
sus edificios son tres monumentos de humo a la nostalgia
la nostalgia es la vértebra de los pájaros en un abismo VII

22:57
23:38
La nostalgia está 75 veces repetida como una mancha violeta en mis
ojos Un payaso golpeado atraviesa la calle
mis ojos también son el fruto de los árboles
y en sus pies crecen violentamente los humanos 23:39

23:17 Es alumbrado por una lámpara con trece mariposas dentro

¿Y qué es aquello que perdí? 23:40

23:18 Su lágrima se vuelve una con la sangre y la pintura

Perdí 13 de mis arco iris en un laberinto de arena negra 23:41

Perdí los mapas que me guiaban a los demonios de la simetría en una La gota toca el suelo
barca de niebla a la mitad del mar y abre una grieta que se come al mundo

22 23
23:42
El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
VIII
23:47
La luz que surge del vitral nocturno de tus ojos me aprisiona el alma.
23:48
Mi mano se detiene y tira en un encuentro de columnas su destino.
21:49
Los cuerpos de la geometría toman la forma de los hombres
Los hombres se desvisten
Cortan sus genitales con el vidrio blanco de la resurrección
Caminan con el otoño cúbico entre sus manos
Y nos miran con desprecio los planetas de la frente.
23:53
Las iglesias me devoran el silencio de la sombra
Yo les beso el muro muerto
Y dejo que los frailes besen la cara de los pecadores
Ellos me cobijan el aliento
Mientras sus plumas se transforman como el horizonte
Y las mariposas se vuelven un arma que en el
23:55
Se detienen y explotan como segundos.
24
23:56
La noche se convierte en un secreto.
23:57
El secreto me arrebata el habla.
23:59
Y el habla me amenaza con soltarse de la vida
Como lo hicieron los sueños de los hombres
En un imperio de mercadotecnia y aire
Que hunde sus raíces en la pupila roja de los bufones
Y que esculpe en el silencio el pene de un ángel para poder enamorarse
de los cielos.
24:06
Los soles ruedan por la banqueta
Los niños se transforman en estatuas
Y mi padre hace pedazos nuestro mundo
Porque destroza al unicornio que me besó el eje de la verdad incrustado
en mis pulmones con su blanco hocico de simetría y arena
Bajo el punto cibernético de la desnudez mental
Que nos muestra las ciudades donde todas las hadas van y mueren
Cuando se dan cuenta que la prostitución con los espejos no les
desdobla el amor a la patria ni a los santos vitrales de la noche
Cuando se dan cuenta que todas las montañas de América son un
garabato geográfico en el seno de una galaxia
Cuando se dan cuenta que la piel es una hoja expuesta a la escritura de
los años y que su único alfabeto fue devorado por un ave de seis ojos
Cuando se dan cuenta que en la palma de los ciegos hay un arcoiris del
cual el mundo no sabe nada
25

Cuando se dan cuenta que la integridad geométrica del pensamiento
depende de la sonrisa de unos niños que se mueren de hambre en la
costa sur de este poema
Cuando se dan cuenta que yo
24:19
Que yo
24:19
Que yo
24:19
Sigo perdido en esta brevísima calle que se llama vida
Perseguido por un toro de luz que se detiene y toma las formas del
mundo
Que sigo cantando con la arena de mi boca a las marionetas que nos
ocultan los ríos que nacen de sus manos
Y cazan las libélulas en cuyo eje rebosa la noche
Que sigo con un laberinto de aire frente a mi pueblo
Aun cuando se que mi única defensa es un martillo de polvo
Que sigo golpeando las puertas con mi puño de nube
Hasta que el ozono se quiebra como una botella de vidrio y hace
sangrar las piernas del uni-verso
Que sigo pensando el día en que encontraré una montaña lo bastante
alta
Como para tejer con mis venas un río que caiga en el cadáver triste de
mi abuela como cascada
Que sigo enamorado de ese cuervo sobre el puente
26
Porque en su pico florecen las entrañas del gerundio
Y el sueño más hermoso de mi generación es poder seguir soñando
Y mirar a Jesucristo bajarse de la cruz para luego desaparecer en un
destello de pétalos
Cuando se dan cuenta que tú
24:46
Eres una rosa de mármol que nos mira el crecimiento deforme de los
huesos
Y la forma más vil de decir él, ustedes y ellos sobre un acantilado de
nieve
Que tu galope es un nudo muscular de tendones, nervios y tristezas
Que en conjunto forman siete versos para el poema del movimiento
Que te escondes bajo fragilidad del eco
Para no saber ver la lóbrega brega que de tu rizo hizo la hermosa moza
de la primavera era
Que tu cuerpo es una milagrosa constitución de hojas secas
Danzando en las vértices del viento
Que tus ojos son el signo de la noche
Y que en tu óvulo virgen, princesa, yace la creación del uni-verso
24:53
La luz que surge del vitral nocturno de tus ojos me aprisiona el alma.
Así pues, dulce María
24:55
Ruega, Señora, por nosotros los poetas de cuyos ojos mana la sangre
de Cristo como palabras
Ruega, Señora, por nosotros los campesinos con las aureolas fracturadas
27
de los ángeles en las manos
* Este poemario forma parte del primer capítulo del libro: En la boca de
Ruega, Señora, por nosotros los sacerdotes que danzamos en el techo la simetría
de las catedrales con un puñado de polvo corriendo en las venas

Ruega, Señora, por nosotros los militares de cuyos dedos brota la

mañana y remueve de los campanarios las raíces de la medianoche

Ruega, Señora, por nosotros y por nuestras madres que no descansarán

en un altar con velas y plegarias, ahora ni en la hora de su muerte

Ruega, Señora, por nosotros las marionetas

Ruega, Señora, por nosotros los crucificados

Ruega, Señora, por nosotros los que aún estamos vivos porque

24:59

Vivos porque 24:59

Vivos porque 24:59

El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.

28
 Esta obra se terminó de imprimir
en el año 2009, en México.

Se utilizó tipografía
Garamond 11

D AV I D . M E Z A
(Estado de México 1990)

CIUDAD DE MÉXICO
http://reddelospoetassalvajes.blogspot.com