Antonio Machado - Antología

ANTONIO MACHADO: ANTOLOGA POTICA.
SOLEDADES:
EL VIAJERO Est en la sala familiar, sombra, y entre nosotros, el querido hermano que en el sueo infantil de un claro da vimos partir hacia un pas lejano. Hoy tiene ya las sienes plateadas, un gris mechn sobre la angosta frente; y la fra inquietud de sus miradas revela un alma casi toda ausente. Deshjanse las copas otoales del parque mustio y viejo. La tarde, tras los hmedos cristales, se pinta, y en el fondo del espejo. El rostro del hermano se ilumina suavemente. Floridos desengaos dorados por la tarde que declina? Ansias de vida nueva en nuevos aos? Lamentar la juventud perdida? Lejos qued la pobre loba muerta. La blanca juventud nunca vivida teme, que ha de cantar ante su puerta? Sonre al sol de oro de la tierra de un sueo no encontrada; y ve su nave hender el mar sonoro, de viento y luz la blanca vela hinchada? l ha visto las hojas otoales, amarillas, rodar, las olorosas ramas del eucalipto, los rosales que ensean otra vez sus blancas rosas.
Antonio Guerrero: Literatura. 2 de Bachillerato (Antologa potica de Antonio Machado)
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Y este dolor que aora o desconfa el temblor de una lgrima reprime, y un resto de viril hipocresa en el semblante plido se imprime. Serio retrato en la pared clarea todava. Nosotros divagamos. En la tristeza del hogar golpea el tic-tac del reloj. Todos callamos.
Renacimiento, n. I, marzo 1907. Ateneo, n. XXIII, noviembre 1907. Soledades. Galeras. Otros poemas, Madrid, Pueyo, 1907.
EN EL ENTIERRO DE UN AMIGO Tierra le dieron una tarde horrible del mes de julio, bajo el sol de fuego. A un paso de la abierta sepultura, haba rosas de podridos ptalos, entre geranios de spera fragancia y roja flor. El cielo puro y azul. Corra un aire fuerte y seco. De los gruesos cordeles suspendido, pesadamente, descender hicieron el atad al fondo de la fosa los dos sepultureros... Y al reposar son con recio golpe, solemne, en el silencio. Un golpe de atad en tierra es algo perfectamente serio. Sobre la negra caja se rompan los pesados terrones polvorientos... El aire se llevaba de la honda fosa el blanquecino aliento. Y t, sin sombra ya, duerme y reposa, larga paz a tus huesos...
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Definitivamente, duerme un sueo tranquilo y verdadero.

Renacimiento, n. I, marzo 1907. Soledades. Galeras. Otros poemas, Madrid, Pueyo, 1907.
RECUERDO INFANTIL Una tarde parda y fra de invierno. Los colegiales estudian. Monotona de lluvia tras los cristales. Es la clase. En un cartel se representa a Can fugitivo, y muerto Abel, junto a una mancha carmn. Con timbre sonoro y hueco truena el maestro, un anciano mal vestido, enjuto y seco, que lleva un libro en la mano. Y todo un coro infantil va cantando la leccin; mil veces ciento, cien mil, mil veces mil, un milln. Una tarde parda y fra de invierno. Los colegiales estudian. Monotona de la lluvia en los cristales.
Ateneo, n. III, marzo 1906. Renacimiento, n. I, marzo 1907. Soledades. Galeras. Otros poemas, Madrid, Pueyo, 1907.
SOLEDADES Hacia un ocaso radiante caminaba el sol de esto, y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante,
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tras de los lamos verdes de las mrgenes del ro. Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijera de la cigarra cantora, el monorritmo jovial, entre metal y madera, que es la cancin estival. En una huerta sombra, giraban los cangilones de la noria soolienta. Bajo las ramas obscuras el son del agua se oa. Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta. Yo iba haciendo mi camino, absorto en el solitario crepsculo campesino. Y pensaba: Hermosa tarde, nota de la lira inmensa toda desdn y armona; hermosa tarde, t curas la pobre melancola de este rincn vanidoso, obscuro rincn que piensa! Pasaba el agua rizada bajo los ojos del puente. Lejos la ciudad dorma, como cubierta de un mago fanal de oro trasparente. Bajo los arcos de piedra el agua clara corra. Los ltimos arreboles coronaban las colinas manchadas de olivos grises y de negruzcas encinas. Yo caminaba cansado, sintiendo la vieja angustia que hace el corazn pesado. El agua en sombra pasaba tan melanclicamente, bajo los arcos del puente, como si al pasar dijera: Apenas desamarrada la pobre barca, viajero, del rbol de la ribera, se canta: no somos nada. Donde acaba el pobre ro la inmensa mar nos espera. Bajo los ojos del puente pasaba el agua sombra. (Yo pensaba: el alma ma!)
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Y me detuve un momento, en la tarde, a meditar... Qu es esta gota en el viento que grita al mar: soy el mar? Vibraba el aire asordado por los litros cantores que hacen el campo sonoro, cual si estuviera sembrado de campanitas de oro. En el azul fulguraba un lucero diamantino. Clido viento soplaba alborotando el camino. Yo, en la tarde polvorienta, hacia la ciudad volva. Sonaban los cangilones de la noria soolienta. Bajo las ramas obscuras caer el agua se oa.
Los lunes de El Imparcial, 22 de octubre de 1906, con el ttulo Soledades. Soledades. Galeras. Otros poemas, Madrid, Pueyo, 1907.
LOS SUEOS MALOS Est la plaza sombra; muere el da. Suenan lejos las campanas. De balcones y ventanas se iluminan las vidrieras, con reflejos mortecinos, como huesos blanquecinos y borrosas calaveras. En toda la tarde brilla una luz de pesadilla. Est el sol en el ocaso. Suena el eco de mi paso. Eres t? Ya te esperaba... No eras t a quien yo buscaba.
Soledades. Galeras. Otros poemas, Madrid, Pueyo, 1907.
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SONABA EL RELOJ Sonaba el reloj la una, dentro de mi cuarto. Era triste la noche. La luna, reluciente calavera, ya del cenit declinando, iba del ciprs del huerto framente iluminando el alto ramaje yerto. Por la entreabierta ventana llegaban a mis odos metlicos alaridos de una msica lejana. Una msica tristona, una mazurca olvidada, entre inocente y burlona, mal taida y mal soplada. Y yo sent el estupor del alma cuando bosteza el corazn, la cabeza, y... morirse es lo mejor.
Soledades. Galeras. Otros poemas, Madrid, Pueyo, 1907.
TAL VEZ Tal vez la mano, en sueos, del sembrador de estrellas, hizo sonar la msica olvidada como una nota de la lira inmensa, y la ola humilde a nuestros labios vino de unas pocas palabras verdaderas.
Revista Latina, n. 2, 30 octubre 1907. Soledades. Galeras. Otros poemas, Madrid, Pueyo, 1907.
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CAMPOS DE CASTILLA:
RETRATO Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte aos en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Maara, ni un Bradomn he sido ya conocis mi torpe alio indumentario, mas recib la flecha que me asign Cupido, y am cuanto ellas pueden tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, ms que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. Adoro la hermosura, y en la moderna esttica cort las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmtica, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. Desdeo las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. Soy clsico o romntico? No s. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitn su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada. Converso con el hombre que siempre va conmigo quien habla solo espera hablar a Dios un da; mi soliloquio es pltica con este buen amigo que me ense el secreto de la filantropa. Y al cabo, nada os debo; debisme cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
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el traje que me cubre y la mansin que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. Y cuando llegue el da del ltimo viaje, y est al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraris a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.
El Liberal, 1 de febrero de 1908, sin ttulo. Campos de Castilla, Madrid, Renacimiento, 1912
A ORILLAS DEL DUERO Mediaba el mes de julio. Era un hermoso da. Yo, solo, por las quiebras del pedregal suba, buscando los recodos de sombra, lentamente. A trechos me paraba para enjugar mi frente y dar algn respiro al pecho jadeante; o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante y hacia la mano diestra vencido y apoyado en un bastn, a guisa de pastoril cayado, trepaba por los cerros que habitan las rapaces aves de altura, hollando las hierbas montaraces de fuerte olor romero, tomillo, salvia, espliego. Sobre los agrios campos caa un sol de fuego. Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo cruzaba solitario el puro azul del cielo. Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo, y una redonda loma cual recamado escudo, y crdenos alcores sobre la parda tierra harapos esparcidos de un viejo arns de guerra, las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero para formar la corva ballesta de un arquero en torno a Soria. Soria es una barbacana, hacia Aragn, que tiene la torre castellana. Vea el horizonte cerrado por colinas obscuras, coronadas de robles y de encinas; desnudos peascales, algn humilde prado donde el merino pace y el toro, arrodillado
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sobre la hierba, rumia; las mrgenes del ro lucir sus verdes lamos al claro sol de esto, y, silenciosamente, lejanos pasajeros, tan diminutos! carros, jinetes y arrieros cruzar el largo puente, y bajo las arcadas de piedra ensombrecerse las aguas plateadas del Duero. El Duero cruza el corazn de roble de Iberia y de Castilla. Oh, tierra triste y noble, la de los altos llanos y yermos y roquedas, de campos sin arados, regatos ni arboledas; decrpitas ciudades, caminos sin mesones, y atnitos palurdos sin danzas ni canciones que aun van, abandonando el mortecino hogar, como tus largos ros, Castilla, hacia la mar! Castilla miserable, ayer dominadora, envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora. Espera, duerme o suea? La sangre derramada recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada? Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira; cambian la mar y el monte y el ojo que los mira. Pas? Sobre sus campos an el fantasma yerra de un pueblo que pona a Dios sobre la guerra. La madre en otro tiempo fecunda en capitanes madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes. Castilla no es aquella tan generosa un da, cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volva, ufano de su nueva fortuna y su opulencia, a regalar a Alfonso los huertos de Valencia; o que, tras la aventura que acredit sus bros, peda la conquista de los inmensos ros indianos a la corte, la madre de soldados, guerreros y adalides que han de tornar, cargados de plata y oro, a Espaa, en regios galeones, para la presa cuervos, para la lid leones.
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Filsofos nutridos de sopa de convento contemplan impasibles el amplio firmamento; y si les llega en sueos, como un rumor distante, clamor de mercaderes de muelles de Levante, no acudirn siquiera a preguntar qu pasa? Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa. Castilla miserable, ayer dominadora, envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora. El sol va declinando. De la ciudad lejana me llega un armonioso taido de campana ya irn a su rosario las enlutadas viejas. De entre las peas salen dos lindas comadrejas; me miran y se alejan, huyendo, y aparecen de nuevo tan curiosas!... Los campos se obscurecen. Hacia el camino blanco est el mesn abierto al campo ensombrecido y al pedregal desierto.
La Lectura, n. 110, febrero 1910, con el ttulo Campos de Castilla. Campos de Castilla, Madrid, Renacimiento, 1912.
A UN OLMO SECO Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo algunas hojas verdes le han salido. El olmo centenario, en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento. No ser, cual los lamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseores. Ejrcito de hormigas en hilera va trepando por l, y en sus entraas urden sus telas grises las araas.
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Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, maana, ardas de alguna msera caseta, al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el ro hacia la mar te empuje por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazn espera ambin, hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera.
El Porvenir Castellano (Soria), 20 de febrero de 1913, con el pie Soria, 4 de Mayo 1912. Pginas escogidas, Madrid, Calleja, 1917.
POEMA DE UN DA MEDITACIONES RURALES Heme aqu ya, profesor de lenguas vivas (ayer maestro de gay-saber, aprendiz de ruiseor) en un pueblo hmedo y fro, destartalado y sombro, entre andaluz y manchego. Invierno. Cerca del fuego. Fuera llueve un agua fina, que ora se trueca en neblina, ora se torna aguanieve. Fantstico labrador, pienso en los campos. Seor, qu bien haces! Llueve, llueve tu agua constante y menuda sobre alcaceles y habares,
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tu agua muda, en viedos y olivares. Te bendecirn conmigo los sembradores del trigo; los que viven de coger la aceituna; los que esperan la fortuna de comer; los que hogao, como antao, tienen toda su moneda en la rueda, traidora rueda del ao. Llueve, llueve; tu neblina que se torne en aguanieve, y otra vez en agua fina! Llueve, Seor, llueve, llueve! En mi estancia, iluminada por esta luz invernal, la tarde gris tamizada por la lluvia y el cristal, sueo y medito. Clarea el reloj arrinconado, y su tic-tic, olvidado por repetido, golpea. Tic-tic, tic-tic... Ya te he odo. Tic-tic, tic-tic... Siempre igual, montono y aburrido. Tic-tic, tic-tic, el latido de un corazn de metal. En estos pueblos, se escucha el latir del tiempo? No. En estos pueblos se lucha sin tregua con el rel, con esa monotona, que mide un tiempo vaco. ()
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Lejos suena un clamoreo de campanas... Arrecia el repiqueteo de la lluvia en las ventanas. Fantstico labrador, vuelvo a mis campos. Seor, cunto te bendecirn los sembradores del pan! Seor, no es tu lluvia ley, en los campos que ara el buey, y en los palacios del rey? Oh, agua buena, deja vida en tu huida! () Dios sabe dnde andarn mis gafas... entre librotes, revistas y papelotes, quin las encuentra?... Aqu estn. Libros nuevos. Abro uno de Unamuno. Oh, el dilecto, predilecto de esta Espaa que se agita, porque nace o resucita! Siempre te ha sido, oh Rector de Salamanca!, leal este humilde profesor de un instituto rural. Esa tu filosofa que llamas diletantesca, voltaria y funambulesca, gran Don Miguel, es la ma. Agua del buen manantial, siempre viva, fugitiva; poesa, cosa cordial. Constructora? No hay cimiento
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ni en el alma ni en el viento. Bogadora, marinera, hacia la mar sin ribera. Enrique Bergson: Los datos inmediatos de la conciencia. Esto es otro embeleco francs? Este Bergson es un tuno; verdad, maestro Unamuno? Bergson no da como aquel Immanuel el volatn inmortal; este endiablado judo ha hallado el libre albedro dentro de su mechinal. No est mal: cada sabio, su problema, y cada loco, su tema. () Todo es soledad de soledades, vanidad de vanidades, que dijo el Eclesiasts? Mi paraguas, mi sombrero, mi gabn... El aguacero amaina... Vmonos, pues. Es de noche. Se platica al fondo de una botica. Yo no s, Don Jos, cmo son los liberales tan perros, tan inmorales. Oh, tranquilcese ust! Pasados los carnavales, vendrn los conservadores, buenos administradores de su casa.
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Todo llega y todo pasa. Nada eterno: ni gobierno que perdure, ni mal que cien aos dure. Tras estos tiempos, vendrn otros tiempos y otros y otros, y lo mismo que nosotros otros se jorobarn. As es la vida, Don Juan. Es verdad, as es la vida. La cebada est crecida. Con estas lluvias... Y van las habas que es un primor. Cierto; para marzo, en flor. Pero la escarcha, los hielos... Y adems, los olivares estn pidiendo a los cielos agua a torrentes. A mares. Las fatigas, los sudores que pasan los labradores! En otro tiempo... Llova tambin cuando Dios quera. Hasta maana, seores. Tic-tic, tic-tic... Ya pas un da como otro da, dice la monotona del rel. Sobre mi mesa Los datos de la conciencia, inmediatos. No est mal este yo fundamental, contingente y libre, a ratos, creativo, original;
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este yo que vive y siente dentro la carne mortal ay! por saltar impaciente las bardas de su corral. Baeza, 1913.
La Lectura, n. 161, mayo 1914, con el pie 12 Enero 1912. Poesas completas, Madrid, Residencia de Estudiantes, 1917.
LA SAETA
Quin me presta una escalera, para subir al madero, para quitarle los clavos a Jess el Nazareno?
Saeta popular
Oh, la saeta, el cantar al Cristo de los gitanos, siempre con sangre en las manos, siempre por desenclavar! Cantar del pueblo andaluz, que todas las primaveras anda pidiendo escaleras para subir a la cruz! Cantar de la tierra ma, que echa flores al Jess de la agona, y es la fe de mis mayores! Oh, no eres t mi cantar! No puedo cantar, ni quiero a ese Jess del madero, sino al que anduvo en el mar!
Nuevo Mundo, n. 1.056, 2 de abril de 1914, sin lema. Poesas completas, Madrid, Residencia de Estudiantes, 1917.
DEL PASADO EFMERO Este hombre del casino provinciano que vio a Carancha recibir un da,
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tiene mustia la tez, el pelo cano, ojos velados por melancola; bajo el bigote gris, labios de hasto, y una triste expresin, que no es tristeza, sino algo ms y menos: el vaco del mundo en la oquedad de su cabeza. An luce de corinto terciopelo chaqueta y pantaln abotinado, y un cordobs color de caramelo, pulido y torneado. Tres veces hered; tres ha perdido al monte su caudal: dos ha enviudado. Slo se anima ante el azar prohibido, sobre el verde tapete reclinado, o al evocar la tarde de un torero, la suerte de un tahr, o si alguien cuenta la hazaa de un gallardo bandolero, o la proeza de un matn, sangrienta. Bosteza de poltica banales dicterios al gobierno reaccionario, y augura que vendrn los liberales, cual torna la cigea al campanario. Un poco labrador, del cielo aguarda y al cielo teme; alguna vez suspira, pensando en su olivar, y al cielo mira con ojo inquieto, si la lluvia tarda. Lo dems, taciturno, hipocondraco, prisionero en la Arcadia del presente, le aburre; slo el humo del tabaco simula algunas sombras en su frente. Este hombre no es de ayer ni es de maana, sino de nunca; de la cepa hispana no es el fruto maduro ni podrido, es una fruta vana de aquella Espaa que pas y no ha sido, esa que hoy tiene la cabeza cana.
Poesas completas, Madrid, Residencia de Estudiantes, 1917.
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A JOS MARA PALACIO Palacio, buen amigo, est la primavera vistiendo ya las ramas de los chopos del ro y los caminos? En la estepa del alto Duero, primavera tarda, pero es tan bella y dulce cuando llega! Tienen los viejos olmos algunas hojas nuevas? An las acacias estarn desnudas y nevados los montes de las sierras. Oh mole del Moncayo blanca y rosa, all, en el cielo de Aragn, tan bella! Hay zarzas florecidas entre las grises peas, y blancas margaritas entre la fina hierba? Por esos campanarios ya habrn ido llegando las cigeas. Habr trigales verdes, y mulas pardas en las sementeras, y labriegos que siembran los tardos con las lluvias de abril. Ya las abejas libarn del tomillo y el romero. Hay ciruelos en flor? Quedan violetas? Furtivos cazadores, los reclamos de la perdiz bajo las capas luengas, no faltarn. Palacio, buen amigo, tienen ya ruiseores las riberas? Con los primeros lirios y las primeras rosas de las huertas, en una tarde azul, sube al Espino, al alto Espino donde est su tierra...
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PROVERBIOS Y CANTARES [I] Nunca persegu la gloria ni dejar en la memoria de los hombres mi cancin; yo amo los mundos sutiles, ingrvidos y gentiles como pompas de jabn. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar sbitamente y quebrarse. [II] Para qu llamar caminos a los surcos del azar?... Todo el que camina anda, como Jess, sobre el mar. [III] Ojos que a la luz se abrieron un da para, despus, ciegos tornar a la tierra, hartos de mirar sin ver! [IV] Ayer so que vea a Dios y que a Dios hablaba; y so que Dios me oa... Despus so que soaba. [V] Caminante, son tus huellas el camino, y nada ms; caminante, no hay camino, se hace camino al andar.
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Al andar se hace camino, y al volver la vista atrs se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar. [VI] Dices que nada se crea? Alfarero, a tus cacharros. Haz tu copa y no te importe si no puedes hacer barro. [VII] Dices que nada se pierde, y acaso dices verdad; pero todo lo perdemos y todo nos perder. [VIII] Todo pasa y todo queda; pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar. [IX] Morir... Caer como gota de mar en el mar inmenso? O ser lo que nunca he sido: uno, sin sombra y sin sueo, un solitario que avanza sin camino y sin espejo?
Antonio Guerrero: Literatura. 2 de Bachillerato (Antologa potica de Antonio Machado) Pgina 20
NUEVAS CANCIONES:
LA LUNA, LA SOMBRA Y EL BUFN I Fuera, la luna platea cpulas, torres, tejados; dentro, mi sombra pasea por los muros encalados. Con esta luna, parece que hasta la sombra envejece. Ahorremos la serenata de una cenestesia ingrata, y una vejez intranquila, y una luna de hojalata. Cierra tu balcn, Lucila. II Se pintan panza y joroba en la pared de mi alcoba. Canta el bufn: Qu bien van, en un rostro de cartn, unas barbas de azafrn! Lucila, cierra el balcn.
Los Lunes de El Imparcial, 3 octubre 1920. Nuevas canciones, Madrid, Mundo Latino, 1924.
IRIS DE LA NOCHE
A Don Ramn del Valle-Incln
Hacia Madrid, una noche, va el tren por el Guadarrama. En el cielo, el arco iris que hacen la luna y el agua. Oh luna de abril, serena, que empuja las nubes blancas!
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La madre lleva a su nio, dormido, sobre la falda. Duerme el nio y, todava, ve el campo verde que pasa, y arbolillos soleados, y mariposas doradas. La madre, ceo sombro entre un ayer y un maana, ve unas ascuas mortecinas y una hornilla con araas. Hay un trgico viajero, que debe ver cosas raras, y habla solo y, cuando mira, nos borra con la mirada. Yo pienso en campos de nieve y en pinos de otras montaas. Y t, Seor, por quien todos vemos y que ves las almas, dinos si todos, un da, hemos de verte la cara.
La Pluma, n. 32, enero 1923, con el ttulo Iris de luna y la dedicatoria Al maestro Valle-Incln. Nuevas canciones, Madrid, Mundo Latino, 1924.
AZORN La roja tierra del trigal de fuego, y del habar florido la fragancia, y el lindo cliz de azafrn manchego am, sin mengua de la lis de Francia. Cya es la doble faz, candor y hasto, y la trmula voz y el gesto llano, y esa noble apariencia de hombre fro que corrige la fiebre de la mano? No le pongis, al fondo, la espesura
de aborrascado monte o selva huraa, sino, en la luz de una maana pura, suee espuma de piedra, la montaa, y el diminuto pueblo en la llanura, la aguda torre en el azul de Espaa!
Nuevas canciones, Madrid, Mundo Latino, 1924.
SONETO Esta luz de Sevilla... Es el palacio donde nac, con su rumor de fuente. Mi padre, en su despacho. La alta frente, la breve mosca, y el bigote lacio. Mi padre, an joven. Lee, escribe, hojea sus libros y medita. Se levanta; va hacia la puerta del jardn. Pasea. A veces habla solo, a veces canta. Sus grandes ojos de mirar inquieto ahora vagar parecen, sin objeto donde puedan posar, en el vaco. Ya escapan de su ayer a su maana; ya miran en el tiempo, padre mo!, piadosamente mi cabeza cana.
Alfar (La Corua), n. 52, septiembre 1925. Poesas completas, Madrid, Espasa-Calpe, 1928.
CANCIONES A GUIOMAR I No saba si era un limn amarillo lo que tu mano tena, o el hilo de un claro da, Guiomar, en dorado ovillo.
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Tu boca me sonrea. Yo pregunt: Qu me ofreces? Tiempo en fruto, que tu mano eligi entre madureces de tu huerta? Tiempo vano de una bella tarde yerta? Dorada ausencia encantada? Copia en el agua dormida? De monte en monte encendida, la alborada verdadera? Rompe en sus turbios espejos amor la devanadera de sus crepsculos viejos? II En un jardn te he soado, alto, Guiomar, sobre el ro, jardn de un tiempo cerrado con verjas de hierro fro. Un ave inslita canta en el almez, dulcemente, junto al agua viva y santa, toda sed y toda fuente. En ese jardn, Guiomar, el mutuo jardn que inventan dos corazones al par, se funden y complementan nuestras horas. Los racimos de un sueo juntos estamos en limpia copa exprimimos, y el doble cuento olvidamos. [...] Por ti la mar ensaya olas y espumas, y el iris, sobre el monte, otros colores,
y el faisn de la aurora canto y plumas, y el bho de Minerva ojos mayores. Por ti, oh, Guiomar!...
Revista de Occidente, n. LXXV, septiembre 1929. Poesas completas, Madrid, Espasa-Calpe, 1933.
MUERTE DE ABEL MARTN Pensando que no vea porque Dios no le miraba, dijo Abel cuando mora: Se acab lo que se daba. J. de Mairena: Epigramas I Los ltimos vencejos revolean en torno al campanario; los nios gritan, saltan, se pelean. En su rincn, Martn el solitario. La tarde, casi noche, polvorienta, la algazara infantil, y el vocero, a la par, de sus doce en sus cincuenta! Oh alma plena y espritu vaco, ante la turbia hoguera con llama restallante de races, fogata de frontera que ilumina las hondas cicatrices! Quien se vive se pierde, Abel deca. Oh, distancia, distancia!, que la estrella que nadie toca, gua. Quin naveg sin ella? Distancia para el ojo oh luee nave!, ausencia al corazn empedernido, y blsamo suave con la miel del amor, sagrado olvido. Oh gran saber del cero, del maduro
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fruto sabor que slo el hombre gusta, agua de sueo, manantial oscuro, sombra divina de la mano augusta! Antes me llegue, si me llega, el Da, la luz que ve, increada, ahgame esta mala gritera, Seor, con las esencias de tu Nada. II El ngel que saba su secreto sali a Martn al paso. Martn le dio el dinero que tena. Piedad? Tal vez. Miedo al chantage? Acaso. Aquella noche fra supo Martn de soledad; pensaba que Dios no le vea, y en su mudo desierto caminaba. III Y vio la musa esquiva, de pie junto a su lecho, la enlutada, la dama de sus calles, fugitiva, la imposible al amor y siempre amada. Djole Abel: Seora, por ansia de tu cara descubierta, he pensado vivir hacia la aurora hasta sentir mi sangre casi yerta. Hoy s que no eres t quien yo crea; mas te quiero mirar y agradecerte lo mucho que me hiciste compaa con tu fro desdn. Quiso la muerte sonrer a Martn, y no saba. IV Viv, dorm, so y hasta he creado pens Martn, ya turbia la pupila
un hombre que vigila el sueo, algo mejor que lo soado. Mas si un igual destino aguarda al soador y al vigilante, a quien traz caminos, y a quien sigui caminos, jadeante, al fin, slo es creacin tu pura nada, tu sombra de gigante, el divino cegar de tu mirada. V Y sucedi a la angustia la fatiga, que siente su esperar desesperado, la sed que el agua clara no mitiga, la amargura del tiempo envenenado. Esa lira de muerte! Abel palpaba su cuerpo enflaquecido. El que todo lo ve no le miraba? Y esta pereza, sangre del olvido! Oh, slvame, Seor! Su vida entera, su historia irremediable apareca escrita en blanda cera. Y ha de borrarte el sol del nuevo da? Abel tendi su mano hacia la luz bermeja de una caliente aurora de verano, ya en el balcn de su morada vieja. Ciego, pidi la luz que no vea. Luego llev, sereno, el limpio vaso, hasta su boca fra, de pura sombra oh, pura sombra! lleno.
Poesas completas, Madrid, Espasa-Calpe, 1933.
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Antonio Guerrero: Literatura. 2 de Bachillerato (Antologa potica de Antonio Machado)

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Poesas completas, Madrid, Residencia de Estudiantes, 1917.

Antonio Guerrero: Literatura. 2 de Bachillerato (Antologa potica de Antonio Machado) Pgina 20

Antonio Guerrero: Literatura. 2 de Bachillerato (Antologa potica de Antonio Machado)

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